Мне букашку да зернышко проса... Ведь никто натощак не поет... Карандаш – соловей безголосый – что-то вкусное в книжке клюет. Методично обследует грядку, где трудилась Бальзака рука. Вот заметил на грядке цитатку, потянул... и порвал червячка. Не беда! Есть сады Хоросана, [7] – там кишит червячками земля... Подойдет стрекоза Мопассана и Золя розоватая тля... Гибнут сотни букашек влюбленных, воют мошки от смертной тоски... Через тысячу грядок зеленых карандаш замедляет шаги. Наклоняется реже и реже... За букашкой – и клюв не нагнет... На восходе он перья причешет и порхнет на раскрытый блокнот. Что-то ахнет, аукнет и треснет, намекнет, и польется легко... Полновесная сытая песня обывателю тешит ушко.