Вблизи Олимпа есть местечко, в версте от лежбища богов... Стоит избушка возле речки в сиянье песен и стихов. Творцы торжественных хоралов скучают в собственных лучах... Там не певцы, а подпевалы живут на божеских харчах. Тепло в лирической избушке, и в ней поэтов – будто блох: второй Эзоп, воскресший Пушкин, гальванизированный Блок... Таланта нет – заменит пыл, а пылу нет – подбавишь лести... И я там был, мед-пиво пил и назывался "Пушкин-200".