В государстве Цветущего Жита одиночеству нету причин... У Премьера – богатая свита: ровно сорок блестящих мужчин. Ах, румянец – родня помидорам! Нос-картошкой, прическа – метлой!.. Но один, что под номером сорок, – будто призрак – зеленый и злой. Неподкупный, некрупный и тощий... Кто такой? Почему без наград?.. Может, ум государственно-мощный, может, друг, и товарищ, и брат? Может, просто – "пожалуйте бриться" или туфли помыть, например... ...На приеме у датского принца улыбается дядя Премьер... "Выпьем здравие Греции и Дании! Я давненько причину искал..." – И Премьеру во белые длани подают искрометный бокал. Улыбается дядя просторно, телекамеры чутко жужжат... Только призрак под номером сорок незаметненький делает шаг... Он бестактный и строгий не в меру: мол, чего там, мы все заодно!.. Был бокал предназначен Премьеру, только призрак причмокнул вино. Пять секунд – и становится ясно... Жив старик! Только щедро вспотел. Допивайте, Премьер, – не опасно, – здесь не знают цианистых дел. Только будет момент щекотливый, жуткий холод опалит кишки... Номер сорок – безбрежно счастливый скажет "ах!" и отбросит коньки. И в газетах различного сорта нонпарелькой [19] протянется вздор: "На приеме... погиб от восторга... дать посмертно медаль "За Восторг"... ...В государстве Цветущего Жита одиночеству нету причин... У Премьера – богатая свита: тридцать девять блестящих мужчин. За любого принцессу сосватай – и принцесса примчится стрелой!.. Все – цветут! Только тридцать девятый неподкупный, зеленый и злой.