Поэты нынче при дворе, Не лирой служат, а молвой, В своей удобной конуре, Вполне довольные собой. Талантов нет, одни арбитры, И каждый, многое горазд, Пустой словесной битве, Серебряный, придав окрас. Язык, бумага много терпят, Молчит в гипнозе беса люд, Когда им «золотом» Эвтерпы, «Орфеи», изысками поют. Нет проку, быть похожим, Пишите просто, живя без кожи!