Туман над полем белой ватой,

Слоёным белым пирогом,

А из него торчат три хаты,

И стог виднеется мельком,

Заря над лесом лишь алеет,

Струит прохладою река,

Душа чего-то тихо млеет,

И напевает песню бурлака,

Про Русь, о русской доле,

Про церковь и солёный пот,

О нашем русском поле,

Что тянется за горизонт,

Босой в рубахе, на крыльце,

Вдыхаю родину в себя,

С туманом этим я в родстве,

Пусть не забудет он меня!