Туман над полем белой ватой,
Слоёным белым пирогом,
А из него торчат три хаты,
И стог виднеется мельком,
Заря над лесом лишь алеет,
Струит прохладою река,
Душа чего-то тихо млеет,
И напевает песню бурлака,
Про Русь, о русской доле,
Про церковь и солёный пот,
О нашем русском поле,
Что тянется за горизонт,
Босой в рубахе, на крыльце,
Вдыхаю родину в себя,
С туманом этим я в родстве,
Пусть не забудет он меня!