Каждый пишет о себе,

Всё настойчиво скрывая,

О своём пути во мгле,

Падшего из рая,

Как душа порой болит,

Перед взлётом к счастью,

Как потом к нему летит,

Через все ненастья,

В общем, пишем о свободе,

На помин своей души,

Даже если о природе,

Там зачем-то камыши,

В нас любовь пылает свято,

Вот и делимся огнём,

Чем душа у нас богата,

Так мы пишем и живём!