Устал я красть, чужое, что нельзя, Рывками счастья не добудешь, Забыта нынче скользкая стезя, На горе, домик свой не срубишь. Мне в этом мире надо лишь моё, Что станет мне дороже жизни, Пусть лучше, останусь я ничьё, Чем постоянно третьим лишним. Мне этот выбор дался нелегко, В душе взрывались струны, Закрасив чёрным, её фигуру и лицо, Остался я, пейзажем лунным. Известно, со времён Шекспира, Что сей вопрос, как остриё рапиры!