Ты мир рождаешь из фантазий, И смотришь в дали свозь него, Свои стихи, написанные вязью, Ты шепчешь милому в окно. Он где-то есть, твой рыцарь, Спешит на белом скакуне, Тебе давно уже за тридцать, И плоть нуждается в зерне. Как много, мимо проходящих, Свой бросив алчный взгляд, На формы в блуд манящих, Тебе елеем верности твердят. В сермяжной правде нет ошибки, Ты не для всех, ты Золотая Рыбка!