Мне грусть играет вновь на скрипке, Под тихий шум осеннего дождя, Душа, продрогшая до нитки, Ей вторит, над лужами скользя. Срывает листья мокрый ветер, Деревья теряют красоту, В их ярком множестве соцветий, Я рисовал наивную мечту. Увы, мечты останутся мечтами, Их до весны укроет снег, Мне слышен клич под облаками, Где клин зовёт куда-то вверх. Я провожаю взглядом журавлей, И может в них моя мечта, Душе становится слегка теплей, Она придёт, моя весна!