Какие линии, какой изгиб, Природа к женщинам щедра, Я трепещу, иль я уже погиб, Коль вижу это с самого утра. Любовь родник, истома, грусть, В которой очищается душа, И держит нашей жизни пульс, Пусть даже мыслями греша. Неповторим всегда её мотив, И тайный путь, непостижим, В словах придуманных молитв, Мы все, за нею вдаль бежим… Она нам открывается не часто, Своей нас побеждая властью!