Мадам, вам это счастье ни к чему, Вам этот груз по силам не поднять, Я откровенно Вам желаю потому, Женой другого, непременно стать, Зачем поэт влекомый чувством, Он ведь горит, а не живёт, как все, И большей частью он бывает грустным, И босиком гуляет утром по росе, Он не мечтает стать великим, Он все печали, стенает сам в себе, В своих стихах он многоликий, Душой горит он в праведном огне, Вам нужен кто-то поспокойней, Чтоб вместе за буйки не заплывать, Есть множество меня достойней, Вы не готовы счастье расплескать!