Поэтам в старину, Наверно, при свечах, Писалось сладко. А современным так накладно, При лампе мысль не та, А может, и не те, Как при свечах. Почти, что в темноте. Но так бывает, Что повезет, Что свет когда то исчезает, Когда его надолго выключают, А мысль идет, Что где то там, Какой то идиот Додумался зимой Менять проводку. Уж лучше пил бы водку, Чем мучить так народ! А в темноте рождаются слова, Но, в основном, дела Уж не идут на лад, И, как бы не болела голова, Все не в впопад! Сегодня свет украли у народа, Вчера и воду отключили враз. Хотя б чуть чуть взглянули на погоду! Им все равно, Не спрашивают нас! Как объяснить, Что ведь зимой холодной Нельзя асфальт на улицах латать, Что день зимой у нас совсем короткий, После пяти ты выколешь свой глаз. Конечно, в каждый век Хватает идиотов, И в каждый век приходится порой Поэту при свечах смотреть на воду И тихо про себя: Спасибо, что живой! Мораль, конечно, подкосила, Да и кому ее читать? Ведь у начальства столько силы, Куда ее еще девать?