Червоточинами плодовыми, Как бы крапинами вся жизнь, Все таскает и бьет ивовыми, Хоть молись ты, перемолись. Хоть как с бани отмытый, паренный, Чуть коснись и прилипла грязь, И опять ты душой ошпаренный, И в исподнее хоть не влазь. Чуть качни языком, покосятся, Мол, на слух и не воспринять, Со спины лишь смешок доносится, Как же все это понимать? Так и маемся, где по светлому, Где впотьмах и сквозь бурелом, И куда же податься бедному, И что будет вообще потом? Кто распишет дорожку длинную, Что зовется в народе жизнь, Как измерить ее аршинами, Да и как ее изменить?