Бывает нечего сказать, В молчанье вечер, нет беседы, Она опять ушла в кровать, Чтоб засыпать свои секреты. У каждого свой личный мир, В который вход, как заморожен, Улыбка как осенний лист, Немного ссохший и скукожен. В душе замучившись от дел, В работе жизнь свою торопим, А сам в той жизни не у дел, Ради чего тогда молотим… Чтоб отрабатывать долги, И вновь молиться на работу, А что в семейство принесли, Чтоб получать и в ней свободу. Рабы, действительно рабы, Галеры, видно, были легче, Мы как подгнившие столбы, Упавшие на побережье. Со временем уж заросли, Иль зарастаем незаметно, А надо вспомнить, что и мы Стремились ввысь, а нынче бедно. Бывает нечего сказать, И мы молчанью тоже рады, Такая русская печаль, Такая русская отрада.