Бывает нечего сказать,
В молчанье вечер, нет беседы,
Она опять ушла в кровать,
Чтоб засыпать свои секреты.
У каждого свой личный мир,
В который вход, как заморожен,
Улыбка как осенний лист,
Немного ссохший и скукожен.
В душе замучившись от дел,
В работе жизнь свою торопим,
А сам в той жизни не у дел,
Ради чего тогда молотим…
Чтоб отрабатывать долги,
И вновь молиться на работу,
А что в семейство принесли,
Чтоб получать и в ней свободу.
Рабы, действительно рабы,
Галеры, видно, были легче,
Мы как подгнившие столбы,
Упавшие на побережье.
Со временем уж заросли,
Иль зарастаем незаметно,
А надо вспомнить, что и мы
Стремились ввысь, а нынче бедно.
Бывает нечего сказать,
И мы молчанью тоже рады,
Такая русская печаль,
Такая русская отрада.