Объедаемся лишним пространством, Что хотим, намекаем другим, А расклад – как в плохом преферансе Без руки, со слепым все сидим. Что-то ищем от большего больше, Для чего? Чтоб других удивить? А душе как-то хочется тоньше, Чтобы просто умела светить. Тяжело вечно с нищим поэтом, Его рифмы жевать без икры, И считать, что он точно с приветом, Отсвет яркий бесцветной игры. Может завтра засветит другое, Солнце встанет не с той стороны, И так схватит, зажмет за живое… Глаз открыла, а рядом вновь ты.