Уже грустя в вечерней доле, Долины с ветром говорят, Что мы расстались в чистом поле На много месяцев подряд. Что мы расстались, мы расстались Всему, что было, вопреки У рыжих мартовских проталин, У черной бешеной реки. Что над весенним ожиданьем, Над растревоженной водой Встают большие расстоянья Моей немыслимой бедой. Не раз в раздолье тополином Я повторю еще себе, Что белый свет сошелся клином На чьей-то праздничной судьбе.