Стихи, как сны, ко мне приходят ниоткуда, И тут же могут возвратиться в никуда. И если сразу их записывать не буду, То наваждение растает без следа. Они порою мне нещадно мозг взрывают. Где чёт и нечет – невозможно угадать. То с ними я, а то они со мной играют, Но знаю: вместе с ними мне не проиграть. Они возникнут невзначай, когда придётся, — В людской толпе, на тихом пляже у реки… И если б знала я, откуда что берется, То это были бы уже не те стихи.