— Я не совсем понимаю, — говорит Мейбл. — Голубка была твоей мамой?

— Голубка была моей мамой. Ее посылки — это вещи, которые он все это время хранил. А все ее письма он писал себе сам. Пишешь письмо — получаешь письмо.

— Разве ты бы не догадалась, если бы увидела его почерк на конвертах?

— Я никогда не видела конвертов. У меня даже не было ключа от почтового ящика.

— А-а, — отвечает Мейбл. — Ладно.

— Все мамины вещи были у него. Мои фотографии, ее фотографии. У него в чулане оказался долбаный музей, а он никогда ничего мне не показывал. Я могла бы многое о ней узнать. Вся наша жизнь была обманом. Он был обманом.

Мейбл уже не растирает мне ладони, а просто сжимает их.

— Но ведь это из-за горя, верно? Он был настоящим. Просто, похоже, сердце у него было разбито.

Было ли? Я думала, он никогда мне не врет. Думала, что знаю его, но он оказался чужаком. А как можно оплакивать чужака? И если я любила человека, которого вовсе никогда не было, то как тогда он может умереть? Вот какие мысли лезут мне в голову, когда я начинаю думать. Я зажмуриваюсь. Я хочу темноты и покоя, но сквозь веки проникает свет.

— Умер ли он вообще? — спрашиваю я шепотом и слышу не свой голос, а лишь жалкое его подобие. Мне чертовски страшно это произносить. Безумная мысль, от которой я становлюсь похожей на него. — Я же точно не знаю, умер ли он.

— Эй, — говорит Мейбл. — Посмотри на меня.

— Они сказали, что он утонул. Но тела так и не нашли. Разве тело может просто так исчезнуть?

— Посмотри на меня, — повторяет Мейбл, но я не могу. — Посмотри на меня.

Я смотрю на швы джинсов. Смотрю на ворс ковра. Смотрю на свои дрожащие руки, которые вырвала у Мейбл, и думаю, что схожу с ума. Как Дедуля, как бедная затворница — жена мистера Рочестера, как та женщина-волчица из соседней комнаты в мотеле.

— Марин, он умер, — говорит Мейбл. — Все это знают. Мы знаем, что он утонул в океане. Об этом писали в газете. Неизвестно только, как это случилось.

— Но как можно знать наверняка?

— Мы знаем, — отвечает она. — Мы просто знаем.

Мы просто знаем. Мы просто знаем.

— Но неужели так это и бывает?

— Да.

— Но волны, — говорю я. — Отлив…

— Да. Но течение может схватить и унести очень далеко. Можно удариться о скалы или попасть к хищникам.

— Ты уверена?

— Да, уверена.

— Но вдруг те, кто якобы видели его, на самом деле видели кого-то другого?

Она не отвечает.

— Было темно, — говорю я.

Она молчит. Потом наконец произносит:

— Марин.

— Было очень темно Ты же же знаешь, как там бывает темно.