Михаил Ландбург

На последнем сеансе

В пустыне

От автора

Уважаемый читатель, взяв в руки эту повесть, вы, разумеется, вправе удивляться тому, как, будучи музыкантом, а не писателем, я посмел взяться не за своё дело. Конечно, не могу не признаться, что мой поступок достаточно странен, только не подумайте обо мне, что я такой уж храбрый или сильно наглый. Вовсе нет. Просто на данное деяние меня подтолкнула определённая причина. Даже две. Во-первых, появившаяся на свет моя ля-минорная баллада, во-вторых – как следствие, вытекающее из первой, – пробуждение во мне острого ощущения в необходимости объясниться с моими слушателями не посредством утомительного для меня обмена письмами, а каким-то иным образом.

После того, как балладу передали по радио, одни слушатели в своих письмах благодарили меня за вызванное в них сильное эмоциональное напряжение, которое, что ещё важнее, вынудило их прикрыть ладонями уши, чтобы больше никогда подобного не хотеть слышать, а ещё – ни над чем подобным не задумываться; другие же утверждали, что баллада, безусловно, заслуживает того, чтобы её включили в программы международных фортепианных конкурсов. Некоторых корреспондентов возмущало отсутствие в моей балладе существенной мысли, в то же время, недоумение вызвало присутствие чрезмерного количества glissando, диатонических гамм, странных, даже диких звуков, которых нормальное ухо вынести не в состоянии. Особняком и с удовольствием я отмечал письма, в которых выражалась изумительно трогательная по отношению ко мне забота. Выражалась она, например, в таких словах: «Слушая Вашу балладу, несложно догадаться, что её автор человек невесёлый, мрачноватый и, безусловно, болезненный, а поскольку это именно так, то убедительно советуем Вам меньше напрягаться, а больше следить за состоянием своего здоровья».

Поток писем шёл и шёл, а я уже немолод, чтобы успевать отвечать всем подряд; к тому же, всякий раз, берясь за ответное письмо, меня мучительно озадачивали вопросы, связанные с моей невозможностью объяснить, почему концовка баллады слышится именно так, а не этак, и отчего в средней части баллады стоит невероятный сумбур.

«Дорогой друг, благодарю за любезное письмо, в котором Вы спрашиваете о разных штуках, связанных с моей балладой, а также за Ваши, безусловно, бесценные советы…» Так я начинал каждое ответное письмо, но дальше этих слов из меня ничего, простите, не выжималось. Записав эти первые ответные строки, мои руки беспомощно опускались, и тогда я растерянно поглядывал на полупустой экран моего домашнего компьютера и мысленно вымаливал у моих корреспондентов прощение за своё неумение толком объясниться.

С одной стороны, я понимал: недоумение и даже некоторая растерянность моих слушателей вполне оправданы, ибо, на самом деле, откуда им знать, что именно побудило меня засесть за эту балладу, и отчего в ней звучит такое множество непонятного и смутного; с другой стороны, я не понимал – как мне в обычном письме объяснить, что это за сила такая, которая сумела принудить пожилого человека погасить в себе всплеск заново проснувшегося чувства. В обычном письме я не умел…

И вот, однажды, мне в голову пришла дикая мысль: «Не разумнее ли, если, вместо изнурительной переписки с каждым отдельным слушателем моей баллады, я просто возьму и расскажу историю пожилого человека, который на протяжении всей жизни ревностно пытался сохранять верность своей мужской сути, но вдруг, столкнувшись с возникшим перед ним видением из своего далёкого прошлого, чуть было не дрогнул?..»

Словом, теперь я питаю надежды на то, что, быть может, хоть что-то, хоть как-то пояснит эта повесть. Кто знает…

Кстати, к сказанному выше я считаю своим долгом сделать существенное добавление: развалившись на полу возле моего письменного стола, за работой над ней (этой повестью) ревниво наблюдал свидетель этой истории – Цицерон.

Итак…

* * *

Ночь почти отошла, а рассвет только стал приближаться, когда мой сон оборвался.

По мнению доктора из дома престарелых бессонные ночи предназначены для того, чтобы люди имели возможность неторопливо и обстоятельно погружаться мыслями в свои прежние ошибки, безумия и ещё в различное такое, что было в жизни упущено, утрачено, бесследно смыто.

В комнате, где я родился и где, по всей видимости, свой земной путь окончу, покачивался мутный свет. Настороженно прислушиваясь к тишине, я подумал, что лучше бы эта ночь, с которой я как-то сжился, продолжала бы длиться, чем дожидаться появления нового дня, который с собой ещё неизвестно что принесёт.

Тишина.

Моя комната звучала в ре-миноре.

К тому, что говорит тишина, я отношусь с уважением и доверием, потому что у каждой тишины есть своя тайна и свой секретный код звуков.

Светящиеся фосфором стрелки стенных часов показывали 4:40.

Я закрыл глаза, чтобы лишний раз не быть оглушённым пугающим видом трещин на стенах, высохшей на электрической проводке краски, давно покосившимися ножками стола и книжного шкафа.

Хозяйство моей квартиры. Ха-ха. Меня там нет, да и никогда не было.

Я открыл глаза, вдруг подумав, что прятать глаза ни к чему, ибо у предметов этой комнаты жизнь своя, а у меня – моя.

Когда я был ребёнком, родители требовали, чтобы я берёг пальцы.

Я берёг.

И даже позже, когда я стал юношей, мои родители своих требований не поменяли.

Я родителей слушался и берёг пальцы, хотя не берёг кулаки.

А потом отец и мама от меня ушли.

Иногда мне казалось, что они не сами ушли, а что их кто-то похитил, только разве на их похитителя в полицию заявишь? Что я полицейским скажу? «Помогите вернуть мою маму!» Так, что ли, скажу? «Подайте жалобу», – скажут полицейские, потому что так они всегда говорят. «На кого подать?» – спрошу я. «Это между тобой и Им, – небрежно подскажут полицейские. – Между собой и разбирайтесь».

Куда мои родители ушли, я так никогда и не узнал, зато знаю, где они остались.

Раз в месяц прихожу туда, где они остались, чтобы –с надгробных плит смыть пыль,чтобы –в тёмной крохотной нише, выбитой в задней стенке их памятников, поместить зажжённую свечу,чтобы –убеждённым, упругим голосом проговорить: «Вы живы! Неживыми родители не бывают!»Говорю так, потому что верю: тихий огонёк свечи проникнет к ним туда и посветит.Говорю так, потому что знаю: до конца ничто не исчезает.Говорю так, потому что надеюсь: мои слова туда доходят.Говорю так, потому что, может быть, услышав меня, они должны чувствовать себя там не так одиноко…

Когда отца не стало, мама писала письма туда. Узнал я об этом после того, как, похоронив маму, в одном из ящиков комода обнаружил перевязанную белой ленточкой большую пачку писем. Ленточку не развязал и всю пачку писем целиком отнёс на кладбище и возложил на надгробную плиту отца. – Читай их сам, – шепнул я.Спустя неделю пачки писем не стало. Просочились туда – догадался я.Время…Говорят, что бездушнее, чем время, нет ничего, но я и время друг друга терпим так же сносно, как друг друга терпим я и моя комната.Время…В детстве, прослышав о том, что каждое новое утро приносит с собою новую жизнь, я не сомневался, что впереди меня ожидает бесконечное множество новых жизней.Время…Я всегда стремился стать мужчиной: в школе – таким, как Джек Лондон, в Академии музыки – таким, как Хемингуэй. А потом… А сейчас…Ну да ладно…Время…Я уже не…Я ещё не…На часах 5:27.Вглядываясь в очертания оживающих предметов комнаты, я вдруг вспомнил об оставленном с вечера в холодильнике сэндвиче.Я скинул ноги на пол и по дороге на кухню остановился возле двери в комнату Эстер. Прислушался. За дверью было тихо.– Господи, помоги сохранить мужество! – прошептал я.Кухня.За дверцей холодильника сэндвич.5:35.Поедая сэндвич в постели, я стал перебирать в памяти те годы, когда движения души Эстер не были для меня загадкой. До тех пор, пока однажды ночью, четыре года назад…

Шёл второй час ночи. Я устало опустил крышку пианино. Эстер лежала в кровати с открытыми глазами.– Пытаешься уснуть? – спросил я, проведя рукой по её волосам.– Нет.– Посидеть рядом?– Нет.– Принести попить?– Нет.– Тогда что?Взгляд Эстер застыл в одной точке, приоткрывшийся было рот лишился слов.– Что? – повторил я.Судорожная рука Эстер скользнула под подушку, и я, едва успев увернуться от брошенной в меня коробки, отбежал к стене. Я стоял у стены и недоумённо смотрел, как моя жена, беззвучно смеясь, бросилась ползать по полу, собирая в коробку рассыпанные цветные пуговки…

Когда доктора определили у Эстер Multiple sclerosis, я бросился просматривать разные медицинские справочники. Оказывается, рассеянный склероз может проявлять себя в шестистах восьмидесяти пяти ипостасях. Надо же! С такой напастью не соскучишься… Мне и не приходилось. О своей болезни Эстер не догадывалась, а я не видел причин, чтобы приходить в отчаяние, ибо, несмотря на все шестьсот восемьдесят пять ипостасей Multiple sclerosis, которые пугали своей загадочностью, ни один из медицинских справочников не утверждал, будто Multiple sclerosis приводит непременно к… Упаси, Господи!Однажды в присутствии гостей Эстер устроила себе пробежки по комнате. Опрокидывались стулья, падали со стола тарелки. С тех пор звать к нам гостей я не решался.Однако время от времени на лице Эстер появлялась живая краска, и тогда она входила ко мне в комнату, и мы немного беседовали, воспоминая книжную лавку на улице Алленби, городской музей и, конечно же, кинотеатр «Офир», где на последних сеансах крутили старые фильмы.– Помнишь «Красную палатку»?– А фильмы Бергмана?– А «По ком звонит колокол»?ф– А Витторио де Сика?– А Жана Габена?Иногда мы говорили о нашей дочери и внуке, а иногда Эстер слушала, как я делаю музыку, или вдруг принималась напевать мелодии моих песен.Я спрашивал:– Долго ли собираешься их петь?Эстер отвечала:– Пока дышу.Иногда, прихватив с собой нейлоновый мешочек с хлебными крошками, мы спускались в небольшой скверик, где на клумбе росли анютины глазки. Царапая лапками дорожки, к нашим ногам подбирались голуби и, вытянув шейки, останавливали взгляд на нашем нейлоновом мешочке.– Питайтесь, голубки, нямкайте, – говорил я, раскрыв мешочек. В ответ признательные голуби поднимали оглушительно громкое воркование.Эстер нравилось заглядывать в раскрытые клювики голубей. Она, взмахивая руками, словно крыльями, тоже ворковала. А потом, когда голуби улетали, Эстер становилась задумчивой и принималась ходить от одной скамейки к другой.Бывало, что на одной из скамеек сидела пожилая пара. Его голова была опущена на грудь, а она, широко расставив опухшие ноги, устало смотрела куда-то вдаль.В один из знойных дней кто-то из врачей посоветовал повести Эстер на север страны. На Голанах чистый воздух. Возможно, поможет. Бывает, что…Была светлая, просторная комната с раскрытым окном. За окном –горы,море воздуха,океан неба.Два дня Эстер плакала, и я позвал её прогуляться вдоль большого кукурузного поля.– Нет! – сказала Эстер. – Нет!– Ладно.– Да! – услышал я потом.– Ладно, – сказал я потом.К вечеру стало прохладно, и мы вернулись в комнату.Вначале Эстер вела себя спокойно, но внезапно её движения стали нетерпеливыми, и, заговорив о своём брате, она потребовала, чтобы я позвонил куда надо…Ночью слабый свет луны скользил по лицу Эстер.– Спи, – просил я, увидев раскрытые глаза, – спи. Спи, – повторял я, – спи.– Нет! – странно дышала Эстер.Она поднялась с кровати и подошла к окну.– Ещё ночь, – сказал я в спину жены. – Ляг.Я боялся, что усну без неё. Эстер оставалась недвижной. Тогда я тоже поднялся с кровати и подошел к окну.– Там холодно, – проговорила Эстер.Она была не в себе. Вся. Целиком. Полностью не в себе.– Где? Где холодно?Эстер показала туда, где виднелись синие вершины.– Там очень холодно.– Сейчас лето.– Правда?– Конечно.– Холодно. Там очень холодно.Я укутал шею жены вязаным шарфом.– Пойди, ляг, – сказал я. – В нашей постели нам будет тепло.Эстер меня послушалась, но в кровати она сказала, что теперь она замёрзшая птица. Я привлёк жену к себе, обхватил руками. Всю обхватил. Насколько позволяли мне мои руки.– Достану из шкафа ещё одно одеяло, – сказал я.– Да, – отозвалась Эстер, – обязательно достань.Я поднялся.– Ты вернёшься? – спросила Эстер.– Конечно, я вернусь. Я вернусь тут же.За окном виднелись тёмные силуэты дальних гор, и доносились истеричные крики проголодавшихся птиц.«Завтра будет новый день», – подумал я.Автобус в Тель-Авив отправлялся в 6.30.

Теперь на часах было 5:32. «Странно, – подумал я, – отчего умные люди так много размышляют о жизни, в то время как её суть, вроде бы, ясна: люди осуждены на то, чтобы печалиться самим и печалить других. Ничего другого…»Мысли ветвились, цепляясь друг за друга, и, не выпуская из рук сэндвич, я незаметно задремал.Снилось, будто бы, выступая по телевизору, президент страны восхищался достойным вкладом моей музыки в дело исправления изъянов мира, а в конце своей речи президент зачитал телеграмму, в которой говорилось, что Создатель принял решение признать композитора Леона Кормана своим компаньоном.И телеграмма Бога, и речь президента меня сильно взволновали. Мысленно поклонившись Богу и приветственно помахав рукой президенту, я проснулся и включил телевизор. Президента на экране уже не было – показывали ограбление банка в американском штате Алабама. Я немного подождал, зная, что ограбления много времени не занимают. Так было и на этот раз. Потом молоденькая журналистка брала интервью у ветерана войны, который в Тихом океане потерял ногу. Потом, когда ветеран замолчал, журналистка подвела итог сказанному: «Пока есть история и тот, кто её рассказывает, жизнь продолжается».Я выключил телевизор.В домах скрипнули ставни открывающихся окон, и пахнуло жареным луком.5:59.«Говорит Иерусалим, – сказали в приёмнике. – Сейчас шесть часов, шестое декабря две тысячи десятого года».Я подумал о Создателе и, приложив руку к груди, возбуждённо проговорил:– Спасибо Тебе за новый подаренный мне день!В приёмнике сообщали о положении в Иране, о наводнении в Польше, о кризисе в Греции. Потом предложили послушать музыкальную новинку. Я послушал. В новинке ощущался избыток тумана. Потом сообщили о решении мэрии Тель-Авива снести здание кинотеатра «Офир».Защемило в горле.Пересохло во рту.Закололо в груди.Тишина казалась хмельной.Из книжного шкафа я достал книжку Бротигана, полистал её. Но мысли, продолжая кружиться вокруг сообщения о решении мэрии, не давали сосредоточиться. Захлопнув книгу, я прошёл в ванную и встал под душ.– Дружище «Офир», двенадцатого декабря тебя умертвят… – бормотал я.Зазвенел телефон.– Старина, живи до ста двадцати! – узнал я голос моего внука Дани.Я прикинулся обиженным:– Желаешь видеть меня немощным старцем?– Эй, – отозвался Дани, – как тебе такое пришло в голову?– Со стариками бывает и не такое, – оправдался я.Трубку перехватила дочка:– Папа, ты заметил, что у Дани меняется голос? Мужчиной становится!– Мужчиной становятся всю жизнь, – уточнил я.Трубка умолкла.– О чём молчишь? – спросил я.– Кажется, пора предупредить Дани о том, что жизнь иногда наносит раны. Для такого разговора я пример неподходящий, а ты…Ты найдёшь нужный тон. Нужный тон – это то, что у тебя получается лучше всего. Два месяца назад Дани ездил к своему отцу в Торонто, но тот посчитал, что сын задаёт слишком крутые и уж очень утомительные вопросы…Дочка перевела дыхание.Я молчал. Мне всегда бывало неприятно, когда этого человека из Торонто называют отцом Дани. «Отец» – сильно сказано. «Родитель» – да, это – пожалуйста. И только.– Дочка, – позвал я и замолк.Вдруг вспомнилось, как…

Задрав блузку, Эстер разрешила мне послушать её живот. Я слушал, трогал и спрашивал: – Ты счастлива?– Буду, когда это счастье из себя вытошню… – морщилась Эстер.Однажды она это счастье вытошнила, и я обхватил крохотные подушечки ступней моей девочки. Потом были вечера, когда, укладывая мою малышку спать, я читал ей сказки. Господи, давно ли было то время, когда моя девочка, играя в песочнице, вдруг начинала подзывать меня к себе, чтобы доверчиво сообщить: «Хочу сделать кое-что на букву “пи”…» Я уводил мою крошку за кусты. И давно ли был тот день, когда я подарил ей трёхколёсный велосипед? И давно ли был тот день, когда я проводил её в первый класс? И давно ли был тот день, когда она принесла в ладошке свой первый выпавший молочный зуб? И давно ли она перестала просиживать вечера с Эстер, шепчась о чём-то таком, о чём мне не обязательно было знать…. Господи, давно ли?Более сорока лет назад.

– Папа, – услышал я в трубке, – Дани начинают интересовать девочки. – И что с того?– А если он влюбится?– Надеюсь, так оно и будет.– Не понимаю…– Что ты не понимаешь?– Мне известно, что любовь – это симптом тяжёлого несварения души.Решив, что все во всём правы и что все во всём ошибаются, я осторожно проговорил:– Каждый из нас, как он это понимает, так оно для него и есть. Возможно, мой внук поймёт об этом иначе, чем понимаешь ты или я. Помнишь, у Гераклита: «Если бы у слепого спросили, что такое зрение, то он бы ответил, что зрение – это слепота».– Папа!– Что?– Я не об этом собиралась говорить. Хотела поздравить тебя с днём рождения и сказать, что семьдесят – цифра ужасно внушительная. Тебе – семьдесят! Подумать только!..– Подумаю, – обещал я. – Привези внука, и мы с ним побеседуем.– Отлично, папа, только приготовься к тому, что Дани закидает тебя вопросами.– Я хорошенько разомнусь.– Целую тебя.– Ладно.– И маму.– Хорошо.Опустив трубку, я послушал тишину, а потом подумал, что цифру «70» можно оценивать двояко: и как сумму, составленную из семи десятков, и как семёрку, прижатую к бессмысленному нулю. Мои семьдесят – сморщенная кожа, ослабевшая память, путаные мысли… словом, изумительный итог.Семьдесят лет! Время…Я взглянул на стенные часы, подумал: «Хоть бы стрелки часов остановились».6:23.Распахнув окно, я выглянул наружу.Одинокое облако, низко кочевавшее над крышами домов, неожиданно подбросило себя высоко в небо – и там, устало потянувшись, вдруг сникло и тихо растаяло. Добродушно шумела улица, со стен домов на тротуары сползали утренние тени, на которые наступали люди, губя их под своими ногами. Невысокий полный мужчина катил по улице бочку. «Возможно, бочку он стащил у Диогена», – подумалось мне. Из подъезда приземистого дома выбежал охваченный животной страстью обезумевший кот и, нагнав заметно растерявшуюся кошечку, принялся настойчивым и невероятно оглушительным воплем требовать у юной особы порцию сиюминутной любви. Под фонарным столбом остановилась старушка и, будто что-то выпрашивая у неба, потянулась к нему худыми узловатыми ручками. Старушку я узнал. По утрам она появлялась возле мусорных баков, чтобы подкормить уже поджидавших её уличных кошек. Я подумал, что, наверно, в день смерти этой женщины добрая половина кошачьего населения Тель-Авива погрузится в тоску и безутешно-отчаянное рыдание от одной лишь догадки, что вдруг превратилась в неутешных сирот. Старушка скрылась за углом, а её место под фонарным столбом занял большой белый лабрадор. Вдруг он задрал кверху голову и острым взглядом прицелился в моё окно. «Тот самый», – подсказала мне память.

Две недели назад на площади возле мэрии моё внимание привлекла элегантно одетая дама, которая сидела за столиком уличного кафе и пила гранатовый сок. Большой белый пёс лежал в тени столика и смотрел на меня таким откровенно-оценивающим взглядом, будто давно ждал нашей встречи. – Чего тебе? – спросил я у него, подходя поближе. В ответ пёс (тот) прорычал что-то неразборчивое.– Что это он? – спросил я у дамы.– Цицерон посчитал своим долгом высказаться, – не поднимая головы, пояснила дама.– Цицеро-он… – с уважением проговорил я. Не так уж часто удаётся повстречать оратора такого калибра.Дама поднялась, бросила на столик несколько монет по десять шекелей и, пряча лицо, позвала оратора к себе. Тяжело ступая, дама пересекла площадь и, подойдя к длинной чёрной машине, распахнула заднюю дверцу. Цицерон запрыгнул на сиденье и, прижав голову к оконному стеклу, показал мне язык.Женщина ухватилась за руль…

Никакого сомнения: теперь под уличным фонарём стоял тот самый пёс. Ворочая белками глаз, он всё тем же оценивающим взглядом посматривал на моё окно, и я подумал, как удивительно похожи выражения, проступающие в глазах животных и людей. Впрочем, с кем поведёшься… Я приветственно помахал Цицерону рукой. В ответ тот пренебрежительно зевнул, а потом, опустив глаза, побрёл дальше.Телефон.Ни слова.Ни звука.Чьё-то дыхание – лишь это.Щелчок опавшей трубки.Тишина.Послушав тишину, я подумал: «Мир опустел». Через минуту решил: «Мир померк». Через две минуты определил: «Мир превратился в безликую отвлечённость». Через три минуты изумился: «А как же мир без меня?» Через четыре минуты я спросил у себя: «А я без мира?» Через пять минут пришёл к выводу: «В конце концов, весь я – в этом мире, а весь он – во мне, и если лопнет моё сердце, то вместе с ним погибнет и мир». Через шесть минут я вспомнил Бротигана: «Ничего, кроме везения, не нужно».Внезапное чувство тревожного волнения заставило меня оглянуться на трубку телефона. Она молчала. И всё же (я это невольно различил) в комнате послышалось движение звуков, уже где-то и когда-то мною слышанных.«Вы?!» – затравленно посмотрел я вокруг.Будто липучки, ко мне пристали строки из прочитанной накануне книги: «Не будем стараться повторять жизнь, не будем лгать сами перед собою. А что нет старых тревог и волнений, и, слава Богу!»Я перевёл взгляд на моё пианино.Инструмент стоял на обычном месте.Мой старый дружище…Мой говорящий instrumentum vocalis…

Мне исполнилось пять лет, когда сосед по лестничной клетке признался моему отцу в том, что его дуэт с Израилем не сложился и что спеться он надеется с Америкой; мы же, если того хотим, его пианино можем оставить у себя. Сосед улетел в Америку, а инструмент перебрался к нам.– В жизни оставляют и не такое, – объяснил отец и повёл меня к учителю Фридбергу на прослушивание.– То, что надо! – сказал про меня учитель Фридберг, и мы стали готовиться к поступлению в музыкальную школу.К господину Фридбергу я приходил три раза в неделю, а дома после ежедневной гимнастики для пальцев – гамм и арпеджио – по два-три часа разучивал пьесы. Бывало, просыпаясь по ночам, я садился за пианино и, надёжно придерживая ногой левую педаль, наигрывал какой-нибудь этюд или сонатину. С появлением пианино музыка в наш дом внесла несколько дополнительных градусов взаимного обожания.Через год мои пальцы легко брали дециму, а спустя два года я решился на свой первый домашний концерт.Мама ликовала, а отец моё исполнение до-мажорной сонатины Клементи записать на кассету, которая одиннадцать лет хранилась в синей пластмассовой коробке.Перед уходом гости, приятели отца из оркестра Тель-авивской филармонии, прикрепили над моим пианино плакат: «ТО, ЧТО ОТНИМАЕТ У ЧЕЛОВЕКА ЖИЗНЬ, ВОЗВРАЩАЕТ МУЗЫКА. (Генрих Гейне)».Я разглядывал плакат.– Твой первый приз за усилие и жертвенность, – объяснил отец.О чём говорил плакат, я не понял. И что такое «жертвенность» – тоже не понял.Одно я в тот вечер всё-таки понял: жизнь – это то, что ощущаешь в данную минуту.

Я вернул взгляд на улицу. Возле прачечной стояла глухонемая Малка. Она беседовала с небом, и её губы вздрагивали. Я задумался над тем, можно ли передать дрожание губ через музыку, но отвлекла возня за входной дверью. Вспомнил: должен был прийти поэт Зив Росин.– Входи! – крикнул я.Дверь не открывалась.– Входи! – повторил я.Дверь не открывалась.Я пошёл открывать.На пороге стоял Цицерон.Я посторонился.Разжав зубы, пёс вывалил на пол листок бумаги.Я нагнулся к листку, прочёл: «Винюсь перед собой, винюсь перед вами».Цицерон продолжал стоять с вывалившимся из пасти широким языком.– Мучает жажда? – спросил я.Животное не двигалось с места.– Ожидаешь услышать ответ?Пёс язык убрал и вновь показал зубы. Я понял, что доверительного разговора между нами не получится.– Уходи! – Я захлопнул дверь и вернулся к окну.Возле припаркованной у тротуара длинной чёрной машины стояла пожилая дама в блестящей накидке. Я вздрогнул. Так вздрагивают, когда знаешь, что тебе предстоит испытать неминуемую боль.– То самое лицо… – пробормотал я. – Ведь то самое…К чёрной машине подбежал Цицерон.Распахнулись дверцы.Машина сорвалась с места.Вдруг ощутив себя существом, угодившим в ловушку, я отпрянул от окна и повалился в кресло. В памяти заворошились залежи из прошлого —этюд Листа № 3,элегия Массне,девушка Юдит, волосы которой пахли духами «Chanel № 5».Прошлое…Я взглянул на часы.Секундная стрелка неумолимо подталкивала себя в будущее.Время…Оно то – что когда ночь.И то – что когда день.И то – что когда цветут апельсиновые деревья.И то – что когда с деревьев опадают листья.И то – что когда стал человек.И то – что когда человека не станет.И то – что целиком умещает в себе жизнь.И то – в чём жизнь целиком не умещается.И то – что…Моё время – это то, что «теперь», и что через мгновенье «теперь» уже не будет.На коленях вздрогнула записка.«Винюсь перед собой, винюсь перед вами» – что это значит?Я думал.Я гадал.Мысли не шли.Слова не находились.Я закрыл глаза – почудился (послышался) запах духов «Chanel № 5».Здесь…Сейчас…Зачем?Я открыл глаза.6:44.Подумал: «Стрелки часов удаляют меня от моей жизни. Уже? Разве уже?»Не хочу.Пока ещё нет.«Может, сорвать с часов стрелки, и тогда…»Тишина.Я прислушался.Юный голос Эстер сказал:– Ты меня не предашь?– Нет! – отозвался я своим давним голосом.– Скажи: «Никогда!»– Никогда! А ты?– Я – как ты.– До самой смерти?– И до неё, и дальше…Память терзала, мешала дышать.Я выбрался из кресла.Пианино.Аккорд – как вздох.Пассаж – как разлитая грусть.Моё прошлое…Пальцы пытались извлечь из клавиш молитву.Аккорд – словно всхлип.Пассаж – как печаль.По комнате пробежал шелест безумных полутонов.Молитва не получилась.Руки с клавиатуры сбросил.Послушав тишину, я спросил:– Что скажешь?– Время в игры не играет, – отозвалась тишина.Я подумал: «Может, если сорву с часов стрелки, время, которое между прошлым и будущим, остановится навсегда?»Из коридора послышались шаги, а потом в окошке туалета полыхнуло электричество. Зафыркала вода в бачке. Снова шаги. Теперь уже в коридор. Пришлось пойти выключать оставленный в туалете свет. Потом я постоял перед дверью в комнату Эстер и спросил у себя: «Где я? Где Эстер? Где мы с ней начинаемся и где кончаемся?»Подойдя к книжному шкафу, я полистал книгу Мартина Бубера «Я и Ты». Слова, слова… Только были они не про моё это.Вспомнил француза Бегбедёра: «Издатели не читают книг: они их издают; критики не читают книг: они их просматривают; читатели не читают книг: они их покупают. Выходит, никто, кроме писателей книг не читает».Решил про моё это поговорить с Создателем.Волнуясь, сбивчиво я высказал Ему всё, что думаю о сотворении человека и обо всём, что в Его мире происходит. У меня сложилось впечатление, что Он слушал меня несколько рассеянно. Мне даже показалось, что Он меня не услышал; но, во всяком случае, не перебивал.На кухне я выпил стакан гранатового сока и вернулся к мыслям о предстоящем дне гибели «Офира» и о записке, доставленной Цицероном.«Не разыгрывает ли меня ненормальная старуха?» – Я беспокойно поёжился.Моя комната…Мои вопросы…Стена – поворот, стол – поворот, книжный шкаф – поворот. Вопросы, вопросы, вопросы… как же без них?Я взглянул на прикреплённый к стене плакат: «ТО, ЧТО ОТНИМАЕТ У ЧЕЛОВЕКА ЖИЗНЬ, ВОЗВРАЩАЕТ МУЗЫКА», а потом, переведя взгляд на пианино, подумал: «Слава Богу, что я не писатель…»И снова – стена – поворот, стол – поворот, книжный шкаф – поворот.Отчаянно пытаясь стряхнуть с себя наваждение, я мотал головой, однако вздорные мысли вцепились в меня и не отпускали. «Как же теперь?» – нежданный сбой в привычно отлаженном долгими годами мозгу вызывал досаду.«Не бери в голову!» – любил советовать мой дядя Яков, но смущали слова Декарта: «Беру в голову – следовательно, существую».Решил довериться к внутреннему голосу. Он подсказал, что я всё ещё хочу существовать, и я принял сторону Декарта.Не помня себя от растерянности, я припал к распахнутому окну. Тротуар устало освещал фонарь, но я отчётливо различил лицо женщины из чёрного «мерседеса». Тот «мерседес» и то самое лицо. Ведь то самое…Я не мог допустить мысли, что чуть сгорбленная, грузная женщина с измученным выражением лица – та самая Юдит, которая…Раскрыв губы, я непонятно у кого спросил:– Может, теряю рассудок?Чей-то голос ответил:– Напряги мозги.Я напряг. Понял, что угодил в ловушку.– Ты пришла? – крикнул я в окно.Пожилая женщина в тёмной накидке с серебристыми блёстками низко опустила голову.– Обо мне вспомнила?Женщина вскинула к ушам ладони.– Нет?– Молчи! – потребовала она.– Разве можно? – задыхался я от собственного крика. – Все эти годы я…– Молчи!– Но ведь я…– Будет лучше, если на меня смотреть не будешь. Помнишь, стоило Орфею оглянуться назад, как…– Сегодня правила другие! – огрызнулся я.– Ты уверен? – Лицо женщины оставалось бесстрастным, даже чуть размытым.Нет, уверен я не был.Казалось, что и голос, и слова женщины выпали из давно не существующего времени. «У неё своё время», – догадался я.Вдруг женщина достала из внутреннего кармана накидки зелёную свечу и зажгла её, а потом вместе со свечой повалилась в чёрный автомобиль.На тротуар – точно на то место, где минуту назад стояла эта женщина, – упала высохшая горбушка хлеба.Я встряхнул головой и, протерев тыльной стороной ладони глаза, спросил у себя: «Что происходит со временем?»Что-то обожгло мои губы, а перед глазами заполыхали синие вспышки света.Я оставил окно.Почувствовав, как во мне шевельнулся холодный сгусток смущения, я опечаленно пробормотал:– Что за чертовщина…Ответа не было.Закрыв глаза, я сам у себя полюбопытствовал: «Ну, и зачем всё это теперь?»Ответа не было.Где-то я прочёл, что жить – это умение забывать, отрешаться от себя и лишь совсем изредка вспоминать про прошлые кусочки…

В тот вечер, когда мне исполнилось семнадцать, отец пригласил своих приятелей на мой домашний концерт. Я исполнял этюд № 3 Листа и элегию Массне. В те годы, исполняя, например, «Бабочек» Шумана, меня куда-то заносило, и тогда вместо Шумана под моими пальцами начинало звучать что-то собственно моё. Или, например, когда я разучивал Шопена, то, стараясь передать ощущение, которое, возможно, должны были испытывать пальцы Фредерика, когда они касались руки Авроры Дюдеван, мои пальцы неожиданно теряли над собой контроль и играли уже не Шопена, а нечто моё. Однажды, разбуженный ночными видениями, я бросился к пианино, потому что вдруг представил себя одновременно и юным Моцартом, и сильно постаревшим Григом; в результате слепилась невообразимая смесь, которая, впрочем, вызвала похвальные отзывы у преподавателей из класса композиции.Отец поставил на стол бочонок пива, бутылку вина и полную корзинку с грецкими орешками. Было весело. Кажется, с игрой у меня получилось неплохо. Но больше всего тот вечер мне запомнился появлением на нём миловидной девушки, которую привела с собой арфистка филармонии. Арфистка выпила подряд три бокала пива и уснула прямо на стуле. Я заговорил с девушкой. У неё были длинные ресницы и пахнущие волшебными духами волосы. Арфистка просыпаться не спешила, и тогда я сказал девушке:– Разрешите проводить?Она разрешила.Не умолкая ни на миг, я всю дорогу рассказывал о своём недавнем успехе: втором месте в конкурсе юных исполнителей Баха, а Юдит, так звали девушку, слушала меня, и при этом её серые глаза трогательно сужались, превращаясь в узкие щёлочки.– Вообще-то, – объяснял я, – добиться успеха пианисту не так уж сложно, если обладаешь отменными ушами, стальными нервами, нормальным кровоснабжением, бесперебойным сердцебиением, надёжным вестибулярным аппаратом, прочными и выносливыми ягодицами, упругой спиной, самодисциплиной и неким количеством мозговых извилин. Всего-то дел!Войдя в какую-то улочку («Дальше пойду сама»), мы остановились.На губах у девушки блуждала странная улыбка.Кивнув на мои пальцы, Юдит сказала:– Такого Листа мне слышать не приходилось. Ты просто гигант!– Гигант?– Или король!– Король?– Или Геракл!– Геракл? А кто ещё?Юдит рассмеялась и сказала:– Чемпион!Я подумал: «Вот они: Успех и Слава!»Юдит больше не смеялась. Она смотрела, как я молчу. Она смотрела так замечательно, что я был готов онеметь навеки.– Не молчи, – попросила она.Я сказал:– Как называются твои духи?– Chanel № 5.– Они, наверно, страшно дорогие?– Думаю, что да. Знаешь, весь вечер я наблюдала за твоими пальцами. Они у тебя удивительно страстные, азартные, нежные… Ты просто гигант!Девушка опустила глаза.Мы снова замолчали.У меня перехватило дыхание. Даже во время боёв на ринге моё дыхание так туго не перехватывало, а тут вот… В эти минуты я был готов пройтись по улицам города на руках, кажется, у меня хватило бы смелости заговорить с Богом, но больше всего мне хотелось вновь услышать, как звучат слова «ты просто гигант».– По-твоему, я действительно гигант? – прошептал я.– Или король.– Король?– Или Геракл.– Геракл? А кто я ещё?– Этого мало? Сегодня был чудесный вечер.Меня затрясло, и я почувствовал, как вдруг лишился глаз, языка, ушей.– Кажется, я самый счастливый в мире калека, – залепетал я.– Что?Я не стал выдавать своё состояние дополнительными словами. Даже если б хотел это сделать, то и тогда вряд ли бы нашёл нужные слова. Я сказал:– Заканчиваю разучивать новую вещь. Приходи через неделю.Юдит загадочно улыбнулась и сказала, что для неё музыка, картины, книги – удовольствия дорогие.– Позабочусь, чтобы тебя впустили без билета, – пообещал я. – Пожалуйста, приходи! Придёшь?Она пришла.Был полдень. Я сыграл соль-минорную балладу Шопена.Юдит спросила, что означает баллада.– Раздумье, – объяснил я.– Над чем?– У каждого композитора над чем-то своим.– А у Шопена?– Всё то, что серьёзно – всегда тайна.Юдит заговорила о том, что рано лишилась матери, и тогда отец, известный инженер на крупном сталелитейном заводе в Будапеште, перебрался со своей девятилетней дочкой в Израиль. Через полгода он почему-то выбросился из окна их съёмной комнаты.Юдит замолчала.Я старался увидеть, как она молчит, ибо всегда считал, что по тому, как человек молчит, можно вполне угадать, о чём он молчит. Это похоже на вдруг перехваченный тобою взгляд. Просто взгляд…– Неизвестность меня пугает. Всегда, – продолжила Юдит.– Я буду защищать тебя, – сказал я. – Всегда.– Знаешь, – неожиданно сказала Юдит, – я прихватила с собой купальник.Мы спустились к морю.Кружившие над нами чайки горланили непонятно о чём, и я сказал им, чтобы они оставили нас в покое. Мне хотелось продолжить разговор о задумчивой природе баллад, но Юдит на месте не стоялось. Я молча шёл рядом.– Не молчи! – потребовала Юдит.И я принялся рисовать картину, в которой был знойный день лета, и мы вдвоём на озере Кинерет. Гуляя вдоль берега, неожиданно встречаем Моцарта и Гайдна. Моцарт сообщил, что он прибыл поработать добровольцем в кибуце, а его друг Гайдн подрабатывает в качестве пианиста в одном из баров Тверии. Гайдну я пообещл заглянуть вечером в бар: «Сыграем что-нибудь в четыре руки, маэстро!»Казалось, Юдит меня не слушает. Она шла чуть впереди меня и задумчиво смотрела куда-то вдаль. Я разглядывал её плечи, спину, линию бедра, а когда она обернулась ко мне, то увидел нежную кожу живота. Захотел увидеть ещё и сердце. Не увидел…

И вот теперь – то самое лицо…Сейчас…Здесь…За моим окном…На моей улице…По этой улице мы, дети, бегали за повозками, доверху гружёными бочками со свежей рыбой и ящиками с овощами и фруктами.Детство —у кого-то красивые игрушки,у кого-то игрушек нет никаких;кому-то хорошо,кому-то плохо.Моя мама говорила: «Кому-то плохо, а кому-то ещё хуже».Теперь –внезапно пробежавший по тротуару ветерок унёс на себе засохшую горбушку хлеба.Я отпрянул от окна.Включил приёмник.Шла передача о Микеланджело. Древний мудрец уверял: «Не надо бояться смерти. Если вы любите жизнь, смерть вам тоже понравится. Ведь это дело рук одного мастера».Выключив приёмник, я сел за пианино, чтобы перевести в звуки то, о чём сказал мудрец.Пассаж…Аккорд…Присутствие мира мешало сосредоточиться.Захотел упасть в прохладу пола и не дышать.Не упал – не дышать моё нутро воспротивилось. «Поищи другой Modus cogitandi», – сказал я себе.Поискал.Нашёл.Выход прозвучал потрясающе просто: «Покой придёт, если убить в себе разум…»Вспомнил стихи знакомой поэтессы:

В моей комнате поселились уставшие птицы.

На самом деле нет никаких птиц.

Но вместо реальных предметов и лиц —

Тополь шумит у криницы.

И криницы нет никакой.

Но можно коснуться рукой

Леса за дальней рекой.

В ванной комнате я побрился, ополоснул лицо и, сменив рубашку, стал припоминать, когда мы с Эстер в последний раз спали вместе. Четыре года? Ну да – четыре года назад… На коврике возле кровати я заметил хлебную корку. Догадался: «Уронил ночью». Корка была высохшей и бессовестно крошилась. Бросив её в мусорное ведро под раковиной, я подумал: «Старое раздражает… Всё, что старое…» Вспомнил грустного писателя, который сказал: «Человеческую жизнь легко выразить в нескольких междометиях: ох-ох! ой-ой! фу-фу!»Я заглянул в комнату жены в надежде, что, возможно, удастся перекинуться словечком или даже двумя.С растрёпанными волосами, в ночной рубашке Эстер сидела на ковре и, задумчиво улыбаясь, перебирала цветные пуговки.– Как ты? – спросил я.Эстер попыталась что-то сказать, но слова у неё не шли. На её щеках проступили рыжие пятна.Я отвернулся. Мои губы прошептали:– Не отчаивайся, Корман! В конце концов, главный modus твоего cogitandi – делать музыку.Белые клавиши…Чёрные клавиши…Забегали пальцы.Не покидала мысль о той женщине.Диез…Бемоль…«Зачем она сейчас?»Аккорд…Пассаж…Вопросы…Смутные догадки…Staccato…Legato…Я подумал о внуке: «Дани – славный парень!»Кажется, когда пятнадцать лет исполнилось мне, я тоже был славным парнем…

Когда мне исполнилось пятнадцать, дядя Яков ткнул пальцем в низ моего живота и зашептал: «Думаю, твой вулкан готов приступить к началу извержений. Пора ощутить себя мужчиной!» О каком вулкане, и о каких извержениях речь, я не совсем понимал, но, подчинившись совету дяди Якова, отправился с визитом к госпоже Матильде.В жидкое, словно пролитая сметана, лицо, я проговорил:– Дядя Яков просил передать, что под моим животом затаился действующий вулкан, и его извержения вот-вот себя покажут, а ещё дядя Яков считает, что мне пора узнать первую любовь.– Раздевайся! – сказала госпожа Матильда.Я посмотрел на малиновые губы.– Как это?– Совсем.– Зачем?Оставив мой вопрос без ответа, госпожа Матильда опустилась на сильно продавленный диван и развела ножки-столбики в стороны. Столбики были белые и жидкие. «Остолбенелая сметана», – определил я и спросил:– Вы лекарь?– В некотором роде! – рассмеялась госпожа Матильда.Я задумался над тем, что должно означать собою «в некотором роде».– Ну что же ты! – нетерпеливое тело госпожи Матильды взметнулось вверх и, перевернувшись в воздухе, со страшным шумом упало на живот.– Присаживайся! – потребовала госпожа Матильда.– На куда?– На сюда! – Госпожа Матильды призывно похлопала рукой по выступающему под юбкой широкому булыжнику.Я забился в угол дивана.– Не нервничай! – хихикнула госпожа Матильда. – Брючки отложи на стульчик.Я недоумевал: как можно отложить брючки на стульчик, если они – на мне?– Ну! – послышалось.– Что? – не понял я.– Ты ещё жив? – пошевелив булыжником, спросила госпожа Матильда.Мне стало страшно, а ещё меня подташнивало.– Разрешите домой пойти, – сказал я.Госпожа Матильда села, подмяв булыжник под себя. Малиновый рот проговорил:– Уйти, не полюбив?Я глянул на хохочущую сметану, чувствуя, как теряю сознание.– Бедный Яков!.. – сотрясалась от смеха госпожа Матильда. – Он этого не перенесёт!..Я спрыгнул с дивана и побежал к двери.Остаток дня я провёл на берегу моря, слушая крики чаек и наблюдая за тем, как в воду входит солнце.Потрогав у себя живот и убедившись, что вулкан под ним вроде бы в потухшем состоянии, я пришёл к выводу, что без первой любви вполне можно обойтись, а потом, вспомнив, как с честью выдержал дьявольское искушение, впервые ощутил себя мужчиной…

Вконец измученный, я вновь обрушился на клавиши. Звуки –в голове,в груди,в кончиках пальцев.Пассажи-вопросы…Аккорды-недоумения…Увиденное за окном лицо, как у Юдит, сбивало с толку. Кажется, я находился в состоянии человека, который после только что перенесённой операции отходил от наркоза. Мои мысли продолжали кружить вокруг видения длинного чёрного автомобиля и белого пса, подбросившего мне загадочную записку: «Винюсь перед собой, винюсь перед вами».Желая определиться со своей смутной догадкой и давно уже не испытанным чувством трепетного волнения, я принялся звать на помощь слова. Но я не знал, какие это должны быть слова. Легко писателям, а я не…Меня охватило неудержимое желание к исповедальной беседе с пианино. Белые клавиши…Чёрные клавиши…Аккорд…Пассаж…Но –вдруг я услышал в себе две противоборствующие мелодии: одна, лёгкая, раскрепощённая, нетерпеливо рвалась наружу, другая, глубоко затаившаяся, наоборот, стать кому-то предназначенной, упорно тому противилась.Пассаж…Аккорд…Вспомнился писатель Бротиган. Ему повезло – он застрелился.Прости, писатель Бротиган.Аккорд…Пассаж…И вдруг –внезапный толчок…сильный толчок…– Баллада! – вскрикнул я.– Баллада, баллада, баллада! – повторил я несколько раз подряд и рассмеялся, представив себя в роли роженицы, нетерпеливо ожидающей появления желанного плода.Жребий брошен!Баллада.Кажется, наметилась тема…И вариации темы…И возвратились звучания давних голосов…Triole…Arpeggio…Время вынашивания желанного плода было для меня всегда самым волнующим периодом существования; я не испытывал акта более волшебного, чем ощущение своей возможности передать на волю, казалось бы, непередаваемое.Пассаж…Аккорд…И всё-таки пока –получалось не совсем то и совсем не так…Пока я чувствовал, как всё накопленное во мне в последние дни покрыто плотным холодным слоем, а добытые из инструмента музыкальные фразы, будто гекзаметры Лукреция, звучали тяжело и чересчур неповоротливо. Словом, я не был в том положении, чтобы собою гордиться.В телефонную трубку пожаловался знакомому поэту:– Зив, баллада не получается.Поэт посоветовал:– Подожди до завтра.– Но «Завтра» ко мне никогда не приходит, – заметил я. – Стоит мне проснуться, как оказывается, что я снова в «сегодня».Зив хмыкнул:– В таком случае, если не брезгуешь, возьми себя в руки.– Я пытался, но…– Тогда постучи по голове.Я ужаснулся:– По голове?!– В поисках необходимого слова я поступаю именно так.– Как ты можешь?– Пальцем. Всего лишь одним пальцем.– Это же, наверно, утомительно? – предположил я.Зив хихикнул:– Тогда… В моём запаснике имеется и другая успешно апробированная сублимация. То есть, если со словом у меня что-то не клеится, я отправляюсь к своей барышне, и уже в процессе тесного содружества двух жаждущих тел в моём мозгу непременно вырисовывается то самое слово, а порой даже целая мысль. И вот тут-то важно не упустить время, то есть, нужно заставить мгновенно отключить свой детородный орган и, не мешкая, сорваться к себе домой с целью внедрения заветного слова в ранее прерванный стих…С тоской посмотрев на клавиши, я подумал: «То – слова, а тут – звуки…»Вдруг мне показалось, будто треснуло оконное стекло, и в комнату проникла засохшая хлебная корка.– Изыди! – прошипел я на неё и даже проделал ряд движений, усвоенных более полувека назад, когда занимался боксом.«Неужели теперь и я тоже крошусь? А ведь, бывало, не крошился… В двадцать, в тридцать, в сорок, в пятьдесят лет – не крошился…»Пассаж…Вскинувшись, музыкальная фраза затрепетала, будто в конвульсиях. «Только бы не задохнулась», – озадачился я, зная, что внутри фразы должно оставаться место для воздуха. Что-то во мне встрепенулось, и я почувствовал на себе взгляд чего-то очень давнего, молодого…Новый пассаж. Ещё один. Ещё…«Не сдавайся, Корман! Ты, надеюсь, удар держать не разучился, или хотя бы вспомни, как, выходя на ринг и пропустив удар (как без этого?), ты тут же отвечал двумя ударами встречными. Теперь ринг – твоё пианино».«Баллада, расскажи о мужчине, который…»Аккорд – словно смятение.Пассаж – словно нежданная отрада.«Леон Корман, распотроши себя, раскройся!»Пассаж…Ещё один…И ещё, и ещё…«Клавиши, сдавайтесь: сопротивление бесполезно! Вас восемьдесят восемь – только и всего».Что-то получалось. Что-то – не очень. Я сказал себе: «Дзадзен! Не раскисай, композитор Леон Корман!»Аккорд…Ещё один…И ещё, и ещё…Подумал: «Второй и третий – не то, зато первый – то».Снова взяв первый аккорд и придержав все три клавиши, я старательно прислушался к пробежавшему надо мной эху.– Ну вот, кое-что баллада высказала… – вздохнул я и клавиши освободил.– Говори, баллада, расскажи… – Осторожный палец придавил одинокую клавишу. Послышался растерянный нервный звук.«Словно призыв к экзорцизму», – подумал я и палец убрал.И вдруг… по всей длине клавиатуры выросла цветочная грядка, удивительно похожая на ту, что на картине Эвелин Тейлор.«Эта баллада – твой последний уют…» – сказали цветы.Я перевёл взгляд на плакат: «ТО, ЧТО ОТНИМАЕТ У ЧЕЛОВЕКА ЖИЗНЬ, ВОЗВРАЩАЕТ МУЗЫКА».Клавиши цветы с себя скинули.Пассаж…И ещё…И ещё, и ещё…Баллада заговорила в ля-миноре.Меня тронули за плечо.– Билеты достал? – На моей жене было её любимое серое платье.– Билеты? – Я взглянул на босые ноги Эстер.– Разве мы не идём в «Офир»?– В «Офир»?– На последний сеанс.Молча проводив жену в её комнату, я вернулся к пианино.– К бою! – призвал я себя.Пассаж…Аккорд…Синкопы…Нет, нет, нет – моя баллада звучала не так!..– Господи, помоги! – просил я, но звуки продолжали безжалостно терзать мои уши.То безудержно хохоча, то глухо рыдая, то ускоряя бег, то спотыкаясь о пространство комнаты, они метались, будто обезумевшие, а потом вдруг смолкли, и комната, казалось, наполнилась густыми клубами тумана.Моё тело обмякло.Мои пальцы онемели.Моя голова ощутила усталость.Я сбросил с клавиатуры руки.Тишина.Вспомнилось про тогда –последние сеансы в «Офире»,по дороге домой кафе-мороженое,мы с Эстер безумолчно разговариваем и смеёмся над тем, как после поцелуев наши губы друг к другу прилипают…– Господи Боже, вспомни меня, и укрепи меня только теперь, о Боже! – шептал я теперь.Я прислушался к тишине, опасаясь упустить Его голос, но, видимо, упустил…Вспомнил, что наш праотец Авраам услышал голос Божий в семьдесят пять лет.Подумал: «Выходит, Его голоса мне пять лет дожидаться…»Решил: «Дождусь!»Вернулся к пианино.Но пока –предательски ускользала тема.Пока –не помогала смена ритма, тональности, интонаций.Пока –не удавалось добиться цельности звучания.Пока –в трещины и щели проникало лишнее и наносное.Пока –я молился Богу.Пока –я вновь с Ним ссорился.Пока –озабоченно размышлял: «Поймут ли балладу как надо?»Пока –утешала мысль: «Профессиональные критики непременно поспешат разъяснить, что и как…»Пока –покалывала грешная мысль: «Что, если профессионалы ошибутся?»Пока —думал: «Господи, избавь от профессионалов!»Пока –тревожила щемящая мысль: «Между строками подсмотреть умеют многие, а сколько тех, кто умеют между звуками подслушать?»Пока –продолжая терзать клавиши, я бормотал: «Не то, не то, не то, не то…»Пока –при взгляде на мои записи в нотной тетради не спасала даже древняя максима: «Epistula non erubescit».Хитрили древние. Блистательно хитрили.Больше не хотелось есть.Больше не хотелось пить.Больше не хотелось слушать птиц.Больше не хотелось видеть день.Больше не хотелось видеть ночь.Больше не хотелось читать Бёлля.Больше не…На память пришла журнальная заметка, где сообщалось, что никто не предчувствует свою гибель острее, чем свиньи.– Господи, неужели я превратился в…? – залепетал я и осторожно хрюкнул.Прислушался. Прозвучало, вроде бы, не по-свински, и этим утешился.«Остынь и себя не терзай! – сказал я себе. – Истинное творчество – это не столько умение, сколько проявление свойства, и если оно в тебе есть, то просто возьми и дождись его возвращения. Вот и в кумранских свитках сказано: “Царапину души не изображайте на плоти вашей”».Опустил крышку пианино. Кажется, опустил слишком резко. Снова приподнял. Попросил у неё прощения. Снова опустил. На сей раз бережно.«В конце концов, нужные звуки приходили всегда…» – подумал я и даже пропел:– Эх, раз, ещё раз, ещё много-много раз!..Махнул рукой, решив, что ничего «много-много» у меня быть больше не может, потому что старость и смерть появляются лишь по одному разу, всего лишь по одному…Часы показывали 8:15.Прихватив с собой пустой термос, я спустился на улицу.

* * *

Заведение Нисима вклинилось между зданием мебельного магазина и какой-то конторой. По утрам здесь собираются люди, прошлое которых, безусловно, длиннее, чем их будущее. Не самое лучшее кафе в городе, но и не самое худшее. Мне подходит. Во-первых, оно на моей улице, во-вторых, с Нисимом мы давние приятели. У входа справа – стойка и стеклянный шкаф с бутылками сока, минеральной воды, свежими булочками, покрытыми шоколадной гладью. Можно заполучить вино и даже более крепкий товар, который хранится на специальной полке внутри стойки.

В прежние годы в кафе вертелась молодая японка. Она помогала Нисиму и говорила на иврите, который могли понять разве что японцы. С началом в стране экономического кризиса девушку пришлось уволить.

В полупустом кафе пахло свежими булочками, а над стойкой бара светился экран телевизора – депутаты Кнессета обсуждали очередное изменение в законе о социальном обеспечении пожилых граждан.

– Привет, полковник!

Нисим был занят зарисовками –

кота, дремлющего под столом,

кота, возбуждённо поглядывающего на заоконных птичек,

кота, недоумённо исследующего пустую миску,

кота, яростно точащего когти о плинтус.

Отложив рисунки в сторону, Нисим протянул мне руку. Он не возражал против того, чтобы я называл его полковником, хотя в войну Судного дня, командуя танковым батальоном, он был всего лишь майором. Под Суэцем его тяжело ранило.

Я кивнул на заполнивших экран депутатов.

– Замечательные деятели, – отозвался я о них.

– Были бы просто безупречными, – проворчал Нисим, – если бы не их два недостатка: понимали бы, о чём говорят, и знали бы, что делают…

Диктор перешёл к обзору сводок из мировых столиц.

Нисим убавил звук.

– Двенадцатого декабря, – сказал я, – власти Тель-Авива разберут кинотеатр «Офир».

– Суки! – осклабился Нисим.

Я молчаливо развёл руками.

Нисим поинтересовался:

– Покой в этом мире когда-нибудь будет?

Я сообщил анекдот:

– Наркоман спросил у приятеля: «А сегодня что – пятница?» – «Нет, сегодня вторник». – «Выходит, пятница была вчера?» – «Нет, вчера был понедельник». – «Тогда пятница будет завтра, да?» – «Завтра будет среда». – «Получается, что на этой неделе пятницы вообще не будет?»

Нисим выключил телевизор и, укоризненно посмотрев на меня, стал клятвенно уверять, что он не наркоман.

– Допускаю, – уклончиво проговорил я.

Нисим спросил о здоровье моей жены.

Я промолчал.

– Уже не то, да?

– Теперь – не совсем то…

– Тяжело с ней?

Я снова промолчал.

– В последние четыре года тебе достаётся…

Я протянул термос. Нисим залил в него чай.

– Приходится держать оборону, – сказал я. – Кому, как не тебе, знать, что когда отступать некуда, силы бойца удваиваются. И, кроме того, Эстер даёт мне возможность ощущать себя мужчиной.

Нисим хмыкнул:

– Потрясающе счастливая возможность…

– Вот видишь: выходит, что я не истец, а должник. – Я прихватил с собой термос и присел возле окна.

– Сегодня выглядишь изнурённым, – заметил Нисим, ставя на мой столик бутылку минеральной воды и стакан.

– Наверно, рассыпаюсь, будто высохшая горбушка хлеба, – смущённо отозвался я. – Или чахну, как увядающее сердце…

– Сердце не увядает, – возразил Нисим. – Бывает, что оно печалится, глупеет, болеет, а увядать – это нет.

– Может, тускнеет?

Нисим покачал головой, спросил:

– Устал?

– Возраст, – пояснил я. – Переходный.

– Откуси себе язык, отрок. Как всегда пытаешься играть по правилам? Когда карты тебе противятся, остаётся одна возможность выиграть – играть не по правилам.

– Мне нужно выиграть?

Нисим задумчиво посмотрел на окно и вдруг сказал:

– Дов в больнице. Врачи нащупали в его печени паршивую опухоль…

Лицо Нисима приняло горестное выражение. Он замолчал. Я – тоже.

Я вспомнил то время, когда молодой Дов уезжал в Париж учиться на архитектора, а потом он вернулся, и по его проектам построили дома в Холоне, Герцлие, Реховоте. Полгода назад один из его проектов отобрали на международный конкурс. Теперь выиграть приз Дов вряд ли успеет…

– Такая вот нелепость, – сказал Нисим.

Во мне проснулся философ. Я напомнил:

– Мир стоит на нелепостях.

Нисим вобрал голову в плечи.

– Жизнь парш-ш-шивая! – прошипел он. – Ты не знаешь, почему мы за неё цепляемся?

Сделав попытку вызвать ответ, я постучал себя по лбу:

– Возможно, завтра что-то изменится…

Мы снова помолчали.

Я подумал, что скоро бедняге Дову выигрыши не понадобятся. Никогда уже не понадобятся.

Вдруг Нисим сказал:

– По вечерам Дов заходил сюда, и мы играли с ним в шашки или говорили о старости…

Я опешил:

– Что уж такого хорошего можно сказать о старости?

– Так мы ничего хорошего о ней и не говорили. Мы чаще о прошлом вспоминали. Мы обожали говорить о прошлом. Бедняга Дов… Почему в мире так – одним перепадает разное добро, а другим – всякое говно? Знаешь, порой меня пробирает страх.

Я не поверил.

– Эй, полковник, что в этом мире осталось ещё такого, что может напугать тебя?

Нисим выставил передо мной четыре пальца:

– Старость, одиночество, нелепости и тараканы.

– И тараканы?

– Они больше всего. Я просто прихожу в ужас от мысли, что наступит время, когда по столу и стенам моей комнаты примутся шнырять тараканы, а я окажусь настолько старым и слабым, что сил не хватит их прикончить.

Я налил себе стакан минеральной воды. Немного отпил.

– А теперь Дов из жизни уходит, – продолжил Нисим. – Он будет там, а мы пока ещё здесь… Это ужасно!

– Думаешь, то, что мы ещё здесь – ужасно?

Нисим не ответил.

Я стал думать о тараканах, а потом сказал:

– Скоро и перед нами, заложниками старости и смерти, распахнутся тамошние ворота, и прогремит победный салют в знак нашего наступившего умиротворения, когда чувствовать себя смертными больше не придётся…

– Салют? – настороженно спросил Нисим.

– При входе нас примет вспышка ярко-синего света. Возможно, фиолетового.

Нисим приблизил ко мне озабоченное лицо:

– А если от нас с тобой там откажутся и не примут?

Я развёл руками:

– Возможно, что откажутся, но, думаю, примут…

Наверно, мои слова о тамошних воротах Нисим воспринял как философскую примочку, потому что, покашляв, покусав губы, пошевелив ушами и поскрипев зубами, сказал:

– Кажется, наш с тобой разговор напоминает, как говорят англичане, брызги мочи на ветру… Фейерверк!.. Салют!..

Мы улыбнулись друг другу.

«Как два идиота, как два никчёмных анахронизма», – подумал я и убрал термос с чаем под стол.

Нисим вернулся к стойке.

За соседним столиком, искоса заглядывая в свои рюмки, двое мужчин, громко переговариваясь, поедали куриные ножки. В том, у которого было одутловатое лицо и седые плохо подстриженные усы, я узнал бывшего актёра Шимона Вольского. Лет семь назад его уволили из городского театра за чрезмерную страсть к вину, и тогда он, поступив на службу в один из крохотных театров старого Яффо, сменил свой image: стал употреблять исключительно водку. Его собеседником был молодой художник Дима Клоц, которого, как я понял из услышанного разговора, жена выгнала из дома. Теперь он, пытливо заглядывая в глаза актёру, жаловался:

– Мою душу сверлит невыносимая боль.

Актёр покачал головой и, громко фыркнув, изложил свою версию боли.

– Боль – это прямой результат постоянного и гипертрофированного присутствия в нашей жизни клизмы, – бесстрастно разъяснил (пояснил) актёр. – В школе нам её ставили учителя, в армии – прапорщики, в университете – декан. Даже детей делают чем-то таким, что внешне напоминает клизму. И ничего иного, кроме как клизмы, ждать от этого мира не приходится.

Дима Клоц устало вздохнул.

Актёр приподнял рюмку:

– За твою свободу!

Они сделали по большому глотку, и Дима Клоц сказал:

– Жена отлучила меня от своего тела.

– Отпей ещё, – предложил актёр.

Дима Клоц отпил ещё.

– Как она могла обойтись со мной так?

– Крепись! – сказал актёр.

Дима Клоц отпил ещё.

– Свобода… – проговорил он. – Только бы не растерять…

– Не каркай! – попросил актёр.

– А что, если моя жена вдруг…

– Не надейся, чудес не бывает, – перебил актёр. – Из одной мухи можно сделать лишь одного слона, не более…

– Ну да, – согласился Дима Клоц.

Актёр криво усмехнулся и для пущего эффекта ещё дополнительно рассказал анекдот о муже, который повёз свою жену к чудодейственному источнику, но чуда так и не свершилось – они до сих пор вместе…

– Я свою не повезу! – разволновался художник. – Но вот не прощу себе, что перед уходом не сорвал с неё блузку. Упустил шанс…

– Оплошал, – согласился актёр.

– Знаешь, – печально проговорил Дима Клоц, – у меня в доме осталась дочка.

– А у меня сын, – сказал актёр. – Однажды он из дома сбежал.

– Я всегда хотел сына, а получилась дочка, – сказал Дима Клоц.

Актёр стал объяснять, как делаются сыновья.

– Я делал всё точно так же, – сказал Дима Клоц, – но у меня дочка.

– Странно, – удивился актёр.

В кафе заглянул молоденький солдат. У него было озадаченное лицо.

– Что, боец, офицер клизму поставил? – спросил актёр.

Щёчки солдата покрылись алыми пятнышками, и он, попятившись назад, аккуратно прикрыл за собой дверь.

Актёр, заново наполнив рюмки себе и художнику рюмки, спросил:

– И что, собственно, сказала твоя жена?

– «Убирайся вон!»

– А ты что сказал?

– «Прости!»

– А она?

– «К чёрту!»

– А ты?

– А я промолчал. Что тут ещё сказать?

Актёр покачал головой и опрокинул в себя рюмку.

– За твой первый день свободы! – объявил он.

Художник прикрыл веки.

– Решил вздремнуть? – удивился актёр.

– Просто зажмурился. Свобода – это как смотреть на солнце… Что же теперь будет дальше?

Взболтнув графинчик, актёр объяснил:

– Дальше будет второй день свободы.

Художник заплакал.

– Я лучше пойду, – сказал он и ушёл.

Покончив с куриной ножкой, актёр задержал взгляд на моей бутылке с минеральной водой и презрительно усмехнулся.

Я задержал дыхание.

– Непристойный дринк, – гнусаво хихикнув, изрёк актёр. – В подобной жидкости копошатся смертоносные бактерии…

– Это правда? – спросил я у Нисима. – В твоём заведении хранятся микробы?

Нисим издал хриплый, как у попугая, вопль:

– Вр-р-раньё! Вр-р-раньё! Вр-р-раньё!

– Ха-ха-ха! – весело отпарировал актёр. Подняв над столиком рюмку с водкой, он с настойчивой торжественностью заявил, что на самом деле лишь только в aqua vita, в этой воде жизни плещется источник истинной бодрости и силы.

По взгляду, брошенному на актёра Нисимом, было не трудно угадать, как велико его желание открутить актёру нос, но вместо этого хозяин кафе почему-то зажёг спичку и стал смотреть, как она разгорается. Потом зажёг другую.

– Только aqua vita! – твёрдо повторил актёр. – Ultima ratio!

Столь решительный тон подкупил меня, и я подумал, что небольшая порция дополнительных сил мне не помешает.

Нисим достал из холодильника начатую бутылку «Smirnoff».

– Вот тебе, юноша, рюмка водки, – подойдя ко мне, сказал Нисим. – Набирайся сил, отрок.

Актёр одобрительно крякнул и, задумчиво запустив руку в прислонённый к ножке столика потрёпанный портфель, достал из него увёрнутый в газету череп.

– Лично мой, – развернув газету, пояснил актёр.

Присутствие черепа в кафе Нисима насторожило.

– Каким это образом череп твой, – спросил он, – если сам ты живой?

– С чего ты взял, что я живой? – обиделся актёр и нежно провёл по черепу мизинцем.

Кафе погрузилось в звонкую тишину, и я, прислушавшись к ней, определил, что она звучала в ми-бемоль миноре.

Не выпуская череп из рук, актёр надменно оглядел присутствующих и, неторопливо выговаривая каждое слово, принялся декламировать:

С улицы вошла скуластая молодая женщина в толстой кофте. С минуту она недвижно стояла возле двери, потом, обведя присутствующих долгим горестным взглядом, достала из сумочки пачку сигарет.

– Здесь не курят, – пояснил Нисим.

Женщина вернула сигареты в сумочку и присела за свободный столик.

Актёр откинул голову, надёжно прокашлялся и прочёл ещё:

– Кофе? – спросил у женщины Нисим.

– Да, большую чашку.

Помахав черепом, актёр сказал:

– Мадам, вы не находите, что над нами витает ужасная аура тоски?

Женщина не ответила.

Актёр предложил:

– Попутешествуем?

Губы женщины приоткрылись:

– Что вы имеете в виду?

На лице актёра выступило выражение человека, готового немедленно принести себя в жертву. Убрав череп в портфель, он сказал:

– Почему бы нам не слетать в славный город Зальцбург?

Женщина снова оглядела присутствующих; её лицо напряглось.

И тогда Актёр уточнил:

– Культурное мероприятие. Всего лишь это. Ничто так не обостряет наши чувства, как путешествия. Два года назад я слетал в Россию. Что вам сказать? Страна чудес! Там пьют водку, закусывая мороженым. Что же касается города Зальцбурга, то.… Ступая по квартире гения, я почти не дышал, а разглядывая скрипочку с клавесином, а ещё кроватку с ночным горшочком под ней, я настолько разволновался, что, казалось, теряю пульс. По горшочку трепетным пальцем постучал и представил себе, как великий Амадео опускает с кроватки ноженьки, как, приподняв подол ночной рубашонки, он в горшочек…

Нисим поставил перед женщиной большую чашку кофе.

– Зальцбург этот где? – поинтересовалась женщина.

– За границей, – пояснил актёр.

– А-а-а… – тяжело вздохнула женщина и, оставив свой кофе нетронутым, бросилась к выходу.

Наступила гнетущая тишина.

– Отчего у женщин такие бледные лица? – заговорил Нисим.

– От безумного счастья! Отчего же ещё? – отозвался актёр и снова достал из портфеля череп.

Нисим пожал плечами:

– К чему вам сдалась эта штука? Да ещё с собой таскаете…

Актёр яростно прорычал:

– А что ещё может напоминать нам так живо о жизни?!

– Ну да, – ухмыльнулся Нисим, – больше ничего…

Отпив водки, я посмотрел в окно. Ни обещанной силы, ни предположительного в голове тумана не чувствовалось. «Зато и бактерий тоже нет», – утешила мысль. В окне кафе было видно, как вдоль пустынной улицы неторопливо покатилось тело чёрного «мерседеса». Немного погодя машина развернулось в обратную сторону и, снова поравнявшись с окном кафе, на минуту задержалась. Я вытянул шею. Автомобиль тронулся с места и проехал дальше.

И тут я увидел Зива. С лица Зив напоминал ротвейлера, по фигуре – высохшее деревце, по разговору – глубоководную рыбу. «Кто ты на самом деле?» – спросил я однажды. «Реалист, проглотивший в себя кусок иллюзорности», – глотая слова, ответил (объяснил) он.

Зив вырос на нашей улице, и до двадцати двух лет был нормальным парнем, пока не стал поэтом. В своих стихах он размышлял о странных, изломанных судьбах человечества, и мне, слушая его стихи, мир действительно начинал видеться в другом обличии. Зив взял себе в привычку писать легко, любить легко, а расставаться со своими подружками совсем уж легко. Он нигде не работал и на какие средства жил, я никогда не знал, но, как бы то ни было, я не мог припомнить случая, когда бы он у кого-то одалживал денег. Я думаю, что его содержала мать, у которой был свой магазин мужских и женских головных уборов; и, помимо того, эта женщина считала, что её сын, безусловно, самый талантливый поэт всего южного Тель-Авива. Когда Зиву бывало хорошо, он садился сочинять стихи, но тогда он чувствовал себя подавленным; а стоило ему на какое-то время сочинять стихи перестать, как ему становилось настолько бессовестно хорошо, что он вновь хватался за стихи. Как и многие неуверенные в себе люди, Зив был необыкновенно упрям и раздражителен. На мои замечания он отвечал: «Не будь я немного невротиком, как бы опознали во мне еврейского поэта?» Однажды он уговорил меня сочинить музыку на одно из его стихотворений. Я почему-то согласился. Получилась песня. Имела, вроде бы, успех. «Поработаем вместе ещё!» – заявил Зив. Что думал на этот счёт я, его не интересовало. В моём доме он бывал едва ли не единственным гостем, поскольку прогулки Эстер по квартире не смущали только его одного.

Подсев за мой столик, Зив помахал листком со стихами перед моим носом и признался:

– Я весь переполнен всем этим, и уж просто не знаю, как мне освободиться от своего рабства.

– Никаких шансов! – издали выкрикнул актёр. – Освободиться от рабства не сумел даже Спартак!

Зрачки Зива расширились до невероятных размеров.

Я поинтересовался:

– Нужна помощь?

Зив вжался в стул.

Актёру я объяснил:

– Молодой человек – поэт.

Актёр поморщился, а потом, с нежностью поглядывая на зажатый в руке череп, призвал:

– Раз так, пусть угостит нас своим производством!

Зив угостил:

Глаза актёра залило угрюмое напряжение. Фыркнув в рюмку, а потом, театрально поклонившись в сторону Зива, он проговорил:

– Бред, который ты нам здесь набормотал, – это не стихи, а тусклый мусор, лишённый трепетного чувства жизни и звенящего, горячего пульса творчества. Где непременный акт, вызывающий в людях бурный ток крови и бешеный оргазм? Свои жалкие потуги ты смеешь называть стихами? Тьфу! Кому ты головы морочишь? Возможно, лишь только куры с их специфическими мозгами могут отнестись с участием к твоему разбрасыванию мусора… Читай, юноша, классиков, наслаждайся шикарными образами великолепного Чарльза Буковского! Взять, к примеру, вот этот шедевр:

Страшно побледнев, Зив втянул голову в плечи, и казалось, что с его лица вот-вот выпадут глаза.

– О чём господин говорит? – спросил он у меня голосом, напоминающим интонацию изрядно выпившего человека, который изо всех сил пытается казаться трезвым. – Я так старался, я бился, как рыба об лёд…

– Не туда старался! – взревел актёр. – Биться надо не как рыба об лёд, а как гусь о подоконник – эффекта гораздо больше!..

Зив растерянно развёл руками и, непонятно к кому обращаясь, продолжил:

– Случается, что, будучи измученным под натиском неуёмного нашествия слов, я целыми ночами ворочаюсь в постели. Тучи слов летают надо мною, застревают в ушах, щиплют в грудь, колют в глаза… Порой мне кажется, что лишаюсь разума…

Я слушал Зива и думал, какое это ужасное несчастье – быть писателем, и какое это огромное счастье, что я не писатель. А ещё я подумал, что выражение самых сокровенных оттенков чувств подвластно лишь только музыке…

– Дыши ровнее, – посоветовал я. – Талант нуждается в мужестве. То, что ты ворочаешься в постели, ещё не означает, что ты лишился разума. Скотт Фицджеральд по ночам тоже не спал, однако с ума сошла его жена Зельда, а не он.

Зив перевёл дыхание и, искоса взглянув на актёра, осторожно спросил:

– Этот человек – литературный критик?

– Хуже, – отозвался я.

Сбитый с толку, Зив схватил мою руку:

– Разве бывает кто-то хуже, чем литературный критик?

– Конечно, бывает, – сказал я. – Театральный или музыкальный критик.

– Так он не литературный критик? – оживился Зив. Его лицо порозовело, а в голосе прозвучал металл вызова: – Господин с черепом, вы не думаете, что…

– Мне ни к чему! – перебил актёр. – От дум натираются на мозгах мозоли.

– Как тебе такое нравится? – Зив продолжал сжимать мои пальцы. – Этот господин принимает мои стихи за мусор!

– Возможно, господин недостаточно глубоко вник в суть? – предположил я. – Кстати, о мусоре… Как у тебя (тебе) с новой подружкой?

– Ты имеешь в виду совсем новую?

– Ну да. – Я вспомнил, что дальше одноразовых подружек у Зива дело не идёт…

Проведя со своей последней подругой на острове Родос семь дней, Зив после возвращения в Тель-Авив позвонил мне. – В гостинице, – жаловался он, – моя подруга вела себя как пьяная горилла, и у нас происходили дикие, совершенно опустошительные ночи. Ты представляешь?– Хочешь, чтобы я представил себе гориллу? – спросил я.– Или собаку. Эта дамочка бросалась на меня, как собака на свежую кость, разве что при этом не лаяла. Знаешь, как она объясняла своё поведение?Я сказал, что не знаю.Зив разъяснил:– «Для любимого, – заявила она, – я готова отдать всё, что у меня есть». «Всё не надо, – заверил я, – обойдусь самым малым». Кажется, объяснил понятно, да? Так нет же! Направив на меня скорбный взгляд, она пробормотала: «Бедный мой возлюбленный!..» Тут меня прорвало, и я крикнул: «Это наше бесконечное сюда-туда-обратно меня достало! А потому с данной минуты ты становишься для меня продуктом, у которого истёк срок давности!» Услышав о своём увольнении, она протяжно вздохнула и объявила, что идёт вешаться. «О кей, милая, – одобрил я, – не отказывай себе ни в чём». Словом, проклятая получилась поездка. А я так старательно готовился к ней: прихватил диск с записью нашей с тобой песни «Под рыжим солнцем, на белой лодочке», две бутылки вина «Sauvignon Blank», книгу какого-то англичанина и Библию…Я не понял:– Зачем Библию?– Чтобы общаться не только о низменном.Я понял. Потом спросил:– А презервативы прихватил?Поэт не понял.– Зачем? – спросил он.– Не знаешь?– Нет.– Тогда и я не знаю. Могу уточнить у моего внука.Поэт понял.– Шутишь! – сказал он.– Хотел бы… – отозвался я.Зив помолчал. Потом послышалось:– Перед сном почитал англичанина и вдруг для себя выяснил: меня никогда не оставит одиночество. Ни меня, ни всех нас. Вот послушай, что англичанин выдал: «Мы все одиноки. Независимо от того, кого трахаем и сколько, и неважно, женишься ты или нет. Ты сам по себе. С твоей головой и твоим членом. Ты идёшь своей дорогой. А всё остальное – сказки Уолта Диснея…» Ты слышишь?– Конечно.– И что ты на такое скажешь?Я сказал:– Тебе противопоказано читать английских писателей. Тем более перед сном. Перед сном лучше просматривай фильмы Уолта Диснея.Зив снова помолчал. Потом продолжил:– Увы, то, что эта девица беспредельно глупа, я заметил лишь только на вторые сутки… Ты понимаешь?Я не понял.– Почему на вторые?– Так ведь пока женщина пребывает голая…Я понял. И сказал:– Тем не менее, спать ты с ней продолжал.– Одно другого не касается, – отмахнулся Зив. – Как бы плотно тела друг к другу не прилипали, но если между душами зияет глухой просвет, то… К чёрту!..Мне стало жаль девушку.– Почему бы тебе не попытаться начать с ней всё заново? Возможно, что-то ещё…– На место любви не возвращаются! – перебил меня Зив.– Ты так считаешь?– Я доверяю Иосифу Бродскому.Тогда я спросил:– Тебе известно, что ты ненормальный?Оказалось, что этого он не знал.– Знать бы надо, – посоветовал я.Зив возразил, сказав, что ему – не надо…

Теперь же, когда мы сидели за столиком в кафе Нисима, Зив сказал: – А если ты спрашиваешь о той, с которой я познакомился после поездки на Родос, так с ней у меня тоже совершенный finita. Достаточно скоро я почувствовал, что, каждый раз отдаваясь мне, она, на самом-то деле, оставалась полностью при себе. Особенно явственно я это чувствовал, когда, обхватив мою голову, она вдыхала в мои уши всякую глупость, чушь, бред.Я решил уточнить:– Глупость – большую, среднюю или мелкую? Какую из них?– Несусветную.– Вот как? – омрачился я.Зив опустил глаза:– Эта женщина оказалась совершенно сумасбродной.Вмешался актёр:– Так ведь женщины другими и не бывают.Зив заглянул в мои глаза. Кажется, в них он искал источник истины. Не отыскав, сообщил:– К тому же, иногда на её лице выступало неприятное выражение.– Даже так?! – возмутился я. – Такое совсем уж невыносимо!Мы немного помолчали, а потом я сказал, что неприятное выражение на лице можно поправить, если сделать операцию. Пластическую.– На кой чёрт её делать? – помахав над столом черепом, выкрикнул актёр. – В могиле лица преображаются сами по себе!Зив сглотнул слюну и, выдохнув: «О, кам он, гив ми э брэйн!» – продолжил:– А ещё – всякий раз после нашей близости у меня случался позыв к небольшой рвоте, и ночью снились летучие рыбы. Вот и скажи – как мне таких женщин любить?Отпив немного водки, я заметил:– Зив, ты вовсе не обязан… В нашей конституции не сказано, что любовь к женщине является гражданским долгом.Из горла Нисима, будто из проколотой шины автомобиля, вырвалось шипение, его лицо покрылось зеленоватыми пятнами.– Господи! – жалобно застонал он. – Что Ты с нами творишь! И будет ли этому конец?!Актёр хохотнул:– Будет непременно и обязательно – атомную бомбу ещё никто не отменял…– Мне кажется, – сказал я Зиву, – ты просто не уважаешь женщин.– Почему же? До тех пор, пока они бывают моими, то да.– А тогда, когда они бывают «своими»?– Женщины «своими» не бывают. Женщины всегда кому-то принадлежат. Разве не ясно?Мне было неясно, и я загрустил от жалости к себе.– Прочти что-нибудь ещё, – попросил я.Зив с опаской взглянул на актёра. Тот издали помахал черепом.Зив стал читать стихи, посвящённые его будущей подруге. Текст был в меру бодрым, в меру грустным, в меру понятным.– Что скажете теперь? – зацепил я актёра.Тот тяжело откинулся на спинку стула и, громко зевнув, булькающим голосом произнёс:– Aqnila non captat muscas.У Зива перекосились губы. Он поинтересовался:– Этот господин – орёл?– Трудно сказать, – осторожно заметил я. – Возможно, орёл, а возможно, другая птица.Будто к чему-то прицениваясь, актёр прищурил один глаз. Он внимательно разглядывал Зива и очень напоминал энтомолога, который только что обнаружил перед собой присутствие редкого вида насекомого.– Поэзия, – проговорил он, – это звон колоколов, сверкание молний, а от твоего хилого бормотания…Не договорив, он глотнул водки и принялся читать кое-что из поэзии Франции:

Вошли – он сразу их схватил

И всех троих тотчас убил.

Разрезал маленьких ребят

И засолил, как поросят…

Зива передёрнулся, будто его пронзил сквозняк, и, приблизив ко мне лицо, прошептал: – Этого господина надо бы показать доктору Варди…Я напомнил:– Доктор Варди – ветеринар.– Тем более. – Зив направился к выходу.Я посмотрел в окно, потом заглянул в пустую рюмку и высказал пару некрасивых слов относительно лукавого поведения водки.Возле двери меня задержал Нисим.– Отчего мы цепляемся за жизнь? – спросил он.Я постучал по термосу с чаем и толкнул дверь.

* * *

По дороге домой я зашёл в «Супермаркет».

– Мне вот этого! – Я ткнул пальцев в стеклянный ящик, и мужчина в огромном кожаном фартуке, достав цыплёнка, принялся его расчленять.

Я наблюдал за работой мужчины, и в моей памяти ожили картины Сутина с их пламенно-кровавыми пятнами распотрошённых птиц. Вдруг мне подумалось: «Ведь так же, как разное годное и всякое негодное смешалось в животном, всё это точно так же переплетено и в человеке. Не об этом ли пытался сказать в своих картинах Хаим?»

На улице меня привлёк шум приблизившегося ко мне натужного дыхания. Что-то тронуло мою штанину. Я опустил голову. В зубах белого пса был зажат лист бумаги.

– Что это? – удивился я.

Лист бумаги лёг на мою ладонь.

– Зачем?

Обнюхав мою руку, Цицерон отбежал к противоположной стороне улицы.

– Зачем это? – заметив длинный автомобиль, спросил я у себя.

Автомобиль, словно чёрная торпеда, сорвался с места.

* * *

– Что? – Меня насторожило встревоженное лицо и низко опущенные плечи Катерины.

Женщина стояла возле газовой плиты и молчала…

Когда четыре года назад я встретил на кладбищенской дорожке Катерину, она сказала: – В этой земле мой сын. Повесился он. Вначале влюбился, а после того – повесился. Смертный грех на себя принял. Людей губят три смертных греха: жадность, зависть и несправедливая любовь.– Три? Других грехов нет?Катерина немного помолчала.– Может, есть и ещё… – сказала она потом.Мимо нас, напевая что-то весёлое, прошёл парень с тележкой, в которой развозят землю на свежие могилы. На парне была майка с надписью «Жизнь наша тю-тю!».– Нашёл место для шуток, – сокрушалась Катерина.– Молодой ещё, – сказал я. – Это мы с вами уже не…– И он станет… Никуда не денется…Два раза в месяц Катерина стала убиралась в нашей с Эстер квартире, а по средам готовить в большой кастрюле обед на всю неделю. Завтрак и ужин – это на мне…

– Что? – повторил я. Катерина поморщила лоб.– Эстер потребовала, чтобы я всё бросила и пошла бы с ней в кинотеатр «Офир».– Кинотеатр «Офир»?– В кинотеатр «Офир», на последний сеанс. Так Эстер потребовала. Я напомнила, что в кино не хожу, и вашей жене мой ответ не понравился. Она сказала, что если отказываюсь пойти с ней в кино, то я должна сварить для неё «Нескафе».– «Нескафе»?– Эстер нельзя пить кофе, – сказала Катерина.Я кивнул. Переспросил:– В кинотеатр «Офир»?– На последний сеанс.Кладя цыплёнка в морозилку, я сказал Катерине, что жду в гости дочку и внука.– Внук, внук, – залепетала Катерина, опустив голову.Я заглянул в комнату жены.Эстер сидела на ковре и расчёсывала волосы. В комнате стоял кислый запах. Распахнув окно, я увидел на противоположной стороне улицы старушку, за которой увивалась тесная цепочка кошек.«Полная бессмыслица, – подумал я о вожаке этого шествия. – Быть до конца и совестливым, и счастливым невозможно, потому что всегда отыщется что-то, что вклинится между тем и другим».– Ты как? – спросил я у Эстер.Жена подняла ко мне лицо и улыбнулась.Я опустил термос и коробочку с пирожным на стул.– Это тебе, – сказал я, наливая из термоса чай.– И пирожное?– Да, и пирожное.– Мой завтрак?– Да. – Я стал собирать с колен Эстер вычесанные волосы.– Сама, – сказала Эстер.– Сегодня ты молодцом, – сказал я.– А где моя дочка?– Она приходила на прошлой неделе.– Она меня видела?– Конечно.– А мне она не сказала, что видела.– Наверно, сказать забыла.– Она глупенькая. Может, она приносила цветы?– Я не видел. Я сбегаю и принесу.– Тебе бегать нельзя. Ты старый. Я попью из термоса.– А ещё поешь пирожное.– Да, и поем пирожное. Цветы принеси потом.– Ладно.– Моему брату сегодня холодно, да?– Может, нет, – отозвался я.– Думаешь, сегодня ему не холодно?– Надеюсь, что нет, но точно не знаю.– Тогда иди.– Куда?– Пойди и выясни, каково моему брату сегодня. Иди же!Я ушёл к себе в комнату и развернул бумагу, доставленную большим белым псом.«Когда-то судьба вытолкнула меня в жизнь, которая толком не удалась, и я вскоре узнала, как тягостно виновата и перед редким человеком, и не менее – перед собой. Когда погружаешься в болото, то даёшь себе слово, что обязательно выберешься из него, но проходит время, и оказывается, что ты нисколько не продвинулся, а ещё прочнее застрял в своей трясине. Всю жизнь я скупаю в музыкальных магазинах диски Леона Кормана и, закрывшись у себя в комнате, никого в неё не впускаю. Вслушиваясь в музыку Кормана, я погружалась в мир, где нет иных ощущений, кроме трепетного волнения и чувства горького раскаянья. Что это? Вы знаете, что это может быть? Возможно, вы тоже не знаете. А может, не хотите знать… Может, и я не хочу… Может, так удобнее… Я не права?»Подписи не было.Звонил телефон.Зив сообщил, что сочинил хокку для своей новой подруги.– И что? – спросил я.– Послушай!Я услышал:

Чудо любви —

наши тела вобрало в себя солнце.

И теперь их пожирает оранжевый огонь страсти.

– Не слишком ли много огня? – заметил я. – Таким пламенем девушку недолго довести до испуга. – Хокку должно быть ярким! – настаивал Зив. – Чем же ещё пленить женщину, если не цветами или стихами?Опустив трубку, я подумал о моей жене, себя укорив: «Раз не умеешь сочинять стихи, отправляйся в магазин за цветами».По дороге повстречался знакомый музыкант. У него были безобразно кривые ноги, но ему это нисколько не мешало замечательно играть на флейте. Я знал, что какое-то время он пролежал в больнице, а потому спросил:– Как поживаешь?Он отозвался:– По системе трёх «Д».Я не понял:– Это как?Он пояснил:– Доедаю, донашиваю, доживаю.Я похвалил:– Это прекрасно, старина, что зря время не теряешь.Он торопливо протянул руку, и из его перекосившегося рта выпали два-три слова, которых я не запомнил.В цветочном магазине я объяснил высокому, очень бледному юноше, что хотел бы пленить женщину.– Понял! – отозвался юноша и решительным движением вставил в мою руку ярко-красный пион, завёрнутый в хрустящий целлофан.По дороге домой я обратил внимание, что никто из проходивших мимо мужчин цветов в руках не держал. Я подумал об отце. Пленить маму цветами он, вроде бы, никогда не пытался. Потом я стал думать о бедняге, который живёт по системе трёх «Д».Поднимаясь по лестнице к себе, я обмер. Мне навстречу спускалась Эстер. На ней был потёртый домашний халат и туфли на высоком каблуке.– Иду обнять тебя, – сказала она.– Но я здесь. Вернись в квартиру.Эстер послушно повернула назад, и, когда мы вошли в её комнату, я сказал, что вот теперь, если ей всё ещё хочется этого, то она может меня обнять.– Не хочу, – сказала Эстер.Я протянул цветок.Понюхав целлофановую обёртку, Эстер подошла к раскрытому окну и цветок выронила.Я прикрыл окно и напомнил:– Ты хотела цветы.Эстер рассмеялась и сбросила на коврик туфли.Я немного потоптался на месте и ушёл к себе звонить Зиву.– Пленить женщину мне не удалось, – признался я.– О чём ты? – не понял Зив.– Не знаю. Если б я знал…Катерине я сказал, что на сегодня она свободна и, достав из холодильника замечательно выпотрошенного цыплёнка, поставил его в духовку.– Приезжайте к четырём, – сказал я по телефону дочке. – И купи маме цветы.Присев за пианино, я завёл беседу о четырнадцатилетних парнях.Пассаж…Аккорд…Глиссандо…

* * *

Звонок в дверь раздался ровно в четыре.

Поцелуй от внука.

Поцелуй от дочери.

У внука Эстер спросила, на каком инструменте он играет. Тот растерянно посмотрел на меня. Я объяснил:

– На данном этапе своей жизни Дани, для пущей уверенности, испытывает целый ряд инструментов.

Дани признательно подмигнул мне одним глазом.

В ответ я подмигнул двумя.

Эстер перевела взгляд на дочку и отметила, что та заметно подросла.

– Шагай за мной, – позвал я внука.

На кухонном столе нас ждало всё необходимое для приёма: глубокая тарелка с салатом из помидоров, редиски, огурцов, политых оливковым маслом, сосуд со свежим апельсиновым соком, ножи, вилки, пачка салфеток, солонка. Открыв духовку, я извлёк из неё румяного, в меру жареного цыплёнка. Словом, как мне показалось, natura morta получилась что надо.

– Бабушка чувствует себя неважно, да? – заговорил Дани.

– Иногда.

– Но она ещё будет такой, как была прежде?

– Она попытается.

– Быть старым паршиво, да?

– В чём-то – да, а в чём-то – нет. Например, то, что я уже старый, даёт мне надежду на то, что мне не придётся увидеть тебя немощным и высохшим, как хлебная корка.

– Шутишь, да?

– Старость – она и есть шутка.

– Только не очень весёлая, да?

– Самая невесёлая. А ты? Как поживаешь ты?

– Путано. В школе нас совсем запутали: учитель по литературе говорит, что детей делают осторожными руками, а учительница по биологии рассказывает нечто другое. Может, я чего-то не понимаю?

– Нормально. Когда люди чего-то не понимают – это нормально. Ненормально – когда люди думают, что они всё понимают.

– Снова шутишь? – Отпив немного сока и вкусив цыплёнка, Дани придал своему лицу деловитый вид. – Мама считает, что мне полезно пообщаться с тобой, потому что ты ужасно много знаешь.

– Мне известно достаточно, чтобы сойти с ума, – сказал я.

– Что?

– Строчка из Иосифа Бродского.

Дани заметил с грустью:

– Строчка уж больно заковыристая, непонятная.

Я стал утешать:

– Потом поймёшь. Известно, что музыка и стихи своей справедливой оценки дожидаться умеют.

– А пока? Что посоветуешь пока?

Я спросил:

– Запомнишь или запишешь?

Дани раскрыл крохотный блокнотик.

Я продиктовал:

– Первое: ложиться спать и вставать вовремя. Второе: питаться по рецептам средиземноморской кухни. Третье: слушаться маму и дедушку.

Я замолчал.

– Всё? – спросил Дани.

– В основном, всё.

Дани пошевелил носом.

– Что ж, пока стихи и музыка меня дожидаются, как ты смотришь на то, чтобы поговорить о самом существенном?

Я взглянул на вызывающе темнеющие волосики на верхней губе внука.

– Конечно, поговорим, прежде всего, об этом, – согласился я, и мы завели разговор о девочках.

– До бабушки ты девчонок трахал? – начал Дани.

– О-о-о! – сказал я. – Ты мог бы выражаться чуть-чуть иначе?

– Как это – иначе? Трахаться есть трахаться!

– Вообще-то я начал поздно.

– Это во сколько?

– Вроде бы в восемнадцать.

– В первый раз – в восемнадцать?!

– Вроде бы…

– Поздновато.

Я виновато развёл руками.

– У меня есть Доррит, – сказал внук.

– Есть?

– Вроде того…

– Как я понимаю, в школе у Доррит хорошие оценки?

– Ужасные. Но для неё имеют значение только те оценки, которые ей выставляю я.

Телефон.

Пришлось из кухни отлучиться.

– Жду прихода прелестной особы, – сообщил Зив.

– В будуар?

– И туда тоже.

– А как же Лиза?

– Мы расстались.

– Уже?

– С ней мне было плохо. Гинат говорит, что ей с её парнем тоже плохо, и мы решили, что…

– Понимаю.

– Пока подойдёт Гинат, хотел бы прочесть мои новые стихи о духовной ране.

– Не будет ли разумнее, если о твоей ране ты, прежде всего, прочтёшь доктору? И потом, сейчас я занят: мы с внуком обсуждаем проблему становления мужчины.

Зив немного помолчал, а потом сказал:

– Гинат предлагает улететь с ней на Бермудские острова – там у неё достаточно старый отец с большой скотоводческой фермой.

– Отличная идея, – отозвался я. – В мире нет такого второго места, где бы раны заживали успешнее, чем на Бермудах.

– Правда?

Я опустил трубку и вернулся на кухню.

– Хочу стать взрослым, чтобы зарабатывать деньги, – сказал Дани.

– Станешь обязательно, – пообещал я. – В конце концов, все мальчики становятся взрослыми, правда, мужчинами – не все. Деньги – это не самое ценное. Время – дороже. Часто оказывается, что не у каждого мальчика вырастают выносливые ноги, крепкая спина и ответственные мозги. Приходится много и хорошенько потрудиться, прежде чем почувствуешь, что у тебя вполне появились выносливые ноги, крепкая спина и ответственные мозги. Перед смертью мой отец взял с меня слово, что я постараюсь прожить жизнь как настоящий мужчина, и теперь, когда у меня есть ты, надеюсь, что выносливые ноги, крепкая спина и ответственные мозги со временем появятся и у тебя.

Дани оставил цыплёнка и задумчиво проговорил:

– Что если мне не удастся стать мужчиной?

– Тогда это станет несчастьем. Для меня это стало бы большим несчастьем.

– Я не хочу, чтобы ты стал несчастным.

– Пожалуйста, не хоти!

– Я попытаюсь стать мужчиной.

– Сделай это! Только не торопись. Такое требует времени… – заметил я и вдруг расстроился, подумав, что увидеть Дани мужчиной, скорее всего, не успею, но в следующую минуту успокоился, подумав, что если стать мужчиной у Дани не получится, то хорошо, что этого я не увижу.

– Клянусь, я стану мужчиной! – сказал Дани.

Я внимательно посмотрел на внука и подумал: «Если так, то моя жизнь, возможно, повторится…»

– Постараюсь! – добавил Дани.

Я показал большой палец.

– Смелее, внук. От жизни не отворачивайся. Другой всё равно не бывает…

Дани ухмыльнулся:

– А от своей любви?

Я предпочёл промолчать.

– Мама говорит, что любовь – это мутный процесс и, спотыкаясь о своё прошлое, люди буксуют в настоящем, а в будущем они, будто в трясине, застревают.

– Так говорит твоя мама?

– Да, а что?

Я пожал плечами.

– Моей маме несладко, да?

– Кисловато.

– А это правда, что от любви умирают?

– Не обязательно. Сегодня лечатся от многого…

Сложив два пальца буквой «V», Дани прокричал:

– Yes!

Снова телефон.

В трубку дышали. Дышали – только и всего.

– В трубке послышалось лишь дыхание, – сказал я, вернувшись на кухню.

– Перегрузки на линии, – пояснил внук и спросил: – А ты проживёшь долго?

Я кивнул головой.

– Сколько?

– Сколько потребуется, чтобы написать балладу о мужчине, который…

– Который что?

– С этим субъектом я должен ещё разобраться, так что…

– А у бабушки жить долго получится?

– Не знаю. Обо всём таком знал один лишь Чжуан Цзы. Этот китаец считал, что жить долго удаётся только тем, кто ни к чему не пригоден и кто своей жизнью никому не мешает.

Повеселев, Дани сказал:

– Выходит, у меня получится!

Я поаплодировал.

Дани спросил:

– Что ты станешь делать, если бабушка умрёт?

– Наверно, захочу тоже умереть.

– Как это?

Я промолчал.

– А если умрёт мама? Или я?

Я не сдержался:

– Зачем ты спрашиваешь?

Дани объяснил:

– Спрашивают, когда не понимают.

– Ещё поймёшь, когда проживёшь свои годы, и когда узнаешь, что каждый прожитый день – это маленькая жизнь.

– Так уж и каждый день?

– Каждый. Начиная с самых первых.

Дани смотрел на меня с недоверием, а я подумал, что к нашей следующей встрече мне придётся подготовиться более тщательно.

– Кушай! – сказал я.

На кухню вошла дочка.

Вспухшие глаза.

Подрагивающие губы произнесли:

– Мои цветы маме не понравились. Ни мои цветы, ни то, как я одета.

– Цветы?

– Да, мои цветы.

– И мои тоже.

– Что?

Я бросил взгляд на внука. Он увлечённо поедал цыплёнка.

Дочка вышла в коридор. Я – следом (вслед) за ней.

Моя бедная девочка! С тех пор, как её покинул муж, она пребывала в состоянии постоянной растерянности. Её речь то и дело перемежалась выражениями (словами) «не думаю, что…», «не могу себе представить, что…», «вряд ли оно…»

– На маму не обижайся, – начал я. – Ты ведь знаешь, что теперь она… Мы должны… Теперь особенно…

Дочь покачала головой:

– Ума не приложу, как ты с ней справляешься…

– У нас с твоей мамой обмен ценностями. Я для неё единственный. И она для меня. Для мужчины это что-то да значит…

– Для мужчины?

Я хотел сказать что-то ласковое, но нужных слов не находил. Бедная моя дочка… Я вспомнил о крохотном существе, которое из глубины коляски тянуло ко мне ручонки, принуждая меня почувствовать себя отцом. Я брал мою малышку на руки, пытаясь изучить её личико, но оно чуть ли не каждый день менялось настолько, что я не успевал к нему привыкнуть. Теперь оно…

Дочь шагнула ко мне.

– Мой бедный папа… – прошептала она.

Я отвёл глаза в сторону.

Дочка позвала сына, и они ушли.

* * *

Телефон.

Я поднял трубку.

Там молчали.

– Слушаю.

Сдержанное дыхание.

– Слушаю!

Щелчок. Короткий. Сухой.

«Что это? – думал я. – Что? Что? Что? Что? Что? Что?»

Я прислушался к тишине.

Тишина свою тайну не выдавала.

Снова перечитав переданное Цицероном письмо и сменив рубашку, я вышел прогуляться по городу.

Было начало декабря, приближалась Ханука, и люди ожидали прихода зимы и дождей, но в Тель-Авиве стояла солнечная погода. Раввины были недовольны, считая, что народ недостаточно горячо молится. Я резко остановился… нет – замер, нет – остолбенел, нет – окаменел: на одной из скамеек бульвара Ротшильда сидела безупречно одетая пожилая дама и чему-то улыбалась.

Теряя дыхание, я пролепетал:

– Юдит?

Дама подняла на меня глаза и твёрдо сказала:

– Видимо, обознались.

Я стоял, словно охваченный внезапной афонией.

– Глаза… У Юдит были такие же…

Женщина поправила на шее колье из бирюзовых камней и, подвинувшись, сказала, что если я утомился от прогулки, то могу присесть рядом.

Я присел. От волос женщины исходил запах «Chanel № 5».

– Вашу знакомую звали Юдит? – заговорила женщина, и я увидел, как на её правом виске вздулся сосудик.

Я кивнул.

– Мы были совсем молодыми, когда… Глаза у Юдит были такие же, как у вас…

Женщина прервала меня, спросила:

– И как далеко вы зашли?

– Не очень… Юдит сбежала от меня.

– Сбежала?

– Улетела.

– И вы не сумели забыть?

– Нет, хотя очень старался.

– Зачем?

– Чтобы жить дальше.

– Мне жаль, что вы обознались. Расстроились?

– Скорее растерялся. Мне семьдесят, а я растерялся…

Моя собеседница смотрела на меня так, как смотрят, когда ожидают услышать слова совсем другие.

В шагах трёх от нашей скамейки повстречались двое мужчин.

– Живёшь? – спросил один.

– Живу, – ответил другой.

– Зачем тебе? – спросил первый.

– Так мне что, взять и умереть? – пробурчал второй.

– Почему бы тебе этого не сделать? – ласково проговорил первый.

– Умереть – это вроде бы в дураках оказаться, – заметил второй – А от твоих вопросов меня тошнит.

– Вот и вырви, – посоветовал первый. – Сам не сможешь, могу засунуть тебе два пальца…

– Тебе бы только засунуть… – сказал второй. – Иди к чёрту!

Первый пошёл. Второй посмотрел, как уходит первый, и тоже пошёл, только в противоположную сторону.

С моря подул тёплый ветерок, но вскоре потерялся.

Вдруг женщина сказала:

– В молодости я была трусихой и хотела освободиться от незащищённости. Тогда я не знала, что… Тогда я не думала, что…Тогда я не представляла себе, что… Тогда мне казалось, веду себя разумно, но я допустила ошибку и оказалась в Йоханнесбурге. Это была моя maxima culpa. Очень скоро я поняла, что одним лишь разумом жить невозможно – человек не так задуман… С тех пор я испытываю чувство вины и перед собой, и перед одним человеком. Меня постоянно преследуют где-то прочитанные слова: «Нужно отдать огню его долю, чтобы спасти остальное». Мудро, да?

– Вовсе нет, – возразил я. – Огонь не задобришь. Он, как и память, ненасытен…

Моя собеседница, нахмурив брови, замолчала.

Я помолчал в ответ.

Вспомнился тот день, когда…

Юдит взяла из моих рук огромный букет белых роз и поставила их в воду. Цветов хватило бы на три вазы, но в комнате оказались всего лишь две. На этажерке я увидел пластмассовую коробочку с моей записью (кассетой), а чуть ли не полдивана занял собою огромный плюшевый пёс. Я заглянул в глаза тому, кто посмел занять моё место. – Зачем он здесь? – спросил я.Губы Юдит отстранённо улыбнулись и сказали:– Можешь присесть на стул.Моя голова вдруг наполнилась пустотой.Через два дня Юдит позвонила и сказала, что плюшевый пёс на её диване – подарок от жениха. Я чуть было не спросил: «И “Chanel № 5” тоже?» – но вместо этого сказал:– Отличный пёс!– Это всё, что ты можешь сказать?Я принялся подыскивать другие слова, но, не найдя ничего более умного, спросил:– Зачем тебе жених?– Чтобы вырваться, – услышал я.– Из чего?Юдит не ответила…

– Однажды, – продолжила женщина, – я заглянула в какую-то небольшую церквушку и поставила свечу. «Господи, – просила я, – освободи мою память!» С тех пор прошло много лет, но Господь мою память так и не освободил. Видимо, тогда, в церквушке, поставив свечу в чужом храме, я совершила ещё одну ошибку. Иногда я думаю, что Бог решил меня наказать…. Такое быть может? – Бог не наказывает, – сказал я. – Бог всего лишь не прощает.Наши взгляды встретились.– Что не прощает? – испугалась женщина.– Не знаю. Его понять трудно.Женщина перевела взгляд на мои руки.Я почему-то сказал:– Теперь у меня дочь.Женщина продолжала разглядывать мои руки.– Кто знает, возможно, дочь могла быть у вас и с той, которую звали Юдит…– Возможно, но это была бы другая дочь.Мы помолчали. Потом женщина сказала, что её зовут Лия.– Лия?Мой вопрос прозвучал, наверно, довольно неловко, потому что женщина сказала:– Вас что-то смущает?– Нет, – торопливо ответил я и добавил: – Меня зовут Макс.– Так вас зовут?– Почему бы нет?Женщина рассмеялась.– Почему? – не понял я.– Ради Бога, простите, я не над вами смеюсь. Просто мне вдруг подумалось о любви.– Над любовью не смеются.– Нет?– Думаю, что нет.– Разве это не смешно, когда вдруг обнаруживаешь, что любовь оборачивается досадной ловушкой? Ведь не напрасно какая-то писательница признавалась, что во время работы над книгой о любви у неё было ощущение, будто она запустила руку в мешок, полный змей…Я рассмеялся.– Вас рассмешило признание писательницы?– Нет, просто подумалось, как хорошо, что я не писатель.– Когда-то мне захотелось стать женой успешного человека, но вскоре я поняла, что жена – это удобная вещь, которую повсюду за собой таскают и которая должна улыбаться, когда муж её целует. Вы не жена, и знать такое не можете…– Зато, как мужчина, я знаю, что жена – не вещь, и уж, тем более, не всегда удобная…Мимо нас прошла юная пара. Девушка лет пятнадцати, подёргивая парня за рукав, сообщила:– Кончится тем, что ты меня потеряешь.Парень казался моложе, чем эта девушка, и он явно тянул с ответом. Он что-то проговорил лишь после того, как они отдалились от нас шагов на восемь, и я его слов не расслышал.Небо над Тель-Авивом стало темнеть.– Я была дурой, – сказала женщина. – Я была большой дурой! Состоятельный человек предложил убежать от бедности, и я сделала это. Потом… Поняв, что потеряла себя, я умерла.Я отвёл взгляд в сторону, проговорил:– По вашему виду такое не скажешь…– Выходит, я удачно прикидываюсь. Согласитесь, что при желании и при определённых усилиях любую ситуацию можно вывернуть наизнанку. В конце концов, я себе приказала: «Терпи!» Я надеялась, что приказ станет для меня заменой чувству сожаления…Я покачал головой.– В чём дело? – спросила женщина.Я промолчал. Вспомнилось, как где-то прочёл: «Приказ заменял им совесть».Женщина стала смотреть на прохожих.Я взглянул на часы. Шёл седьмой час.Вдруг женщина рассеянно проговорила:– На днях я услышала, как кто-то утверждал, будто пожилым людям ничего иного в их жизни не остаётся, как лишь шуровать кочергой в углях… Тем не менее я не собираюсь посвятить остаток своей жизни раскаянью. Вы согласны с Ремарком: «Раскаянье – самая бесполезная вещь на свете. Вернуть ничего нельзя. Ничего нельзя исправить»?– Ремарк умел думать, – сказал я.– А вы?Я пожал плечами.– Вот, скажите, что вам приходит в голову, когда вы видите, как у женщины из-под колье выглядывает дряблая кожа шеи?Я не нашёлся, что сказать. На ум пришло чьё-то утверждение: «Не бывает дряблая кожа, бывает история без любви».– Вы – не Ремарк, – определила женщина.– Нет, конечно, не Ремарк, – согласился я.И вдруг женщина стала рассказывать о том, что вот уже несколько дней, как она с сестрой своего покойного мужа скупает в музыкальных магазинах Тель-Авива диски с записями композитора Леона Кормана. Они обе обожают его музыку. Разумеется, она и в Йоханнесбурге имела возможность слушать произведения этого господина: в её доме хранилось несколько кассет с записями его музыки, и, слушая её, она частенько беседовала с маэстро. А иногда ещё и с его портретом.Я вздрогнул.– С портретом Кормана?– Время от времени его портреты появлялись в журналах Африки. Корман – гигант!Кажется, я покраснел.– Как вы сказали?– Корман – гигант!Я озадаченно прошептал:– О чём же? О чём вы разговаривали с этим господином?Испытующе посмотрев на меня, женщина улыбнулась:– Угадайте.– Как я могу угадать?– Попытайтесь.Я сказал:– Наверно, о появляющихся иногда перед вами странных призраках… Мне знакомо такое. Бывает, что я с призраками беседую… Нет, не подумайте, что я их к себе зову – они сами, не спросив меня, возникают… Это ужасно! А вам было не страшновато разговаривать с этим человеком?Лицо женщины вдруг помолодело.– Нет, – улыбнулась она, – разве Леон Корман призрак? Хотя, если признаться, беседуя с ним, мне было немного не по себе.Я насупил брови, подёргал носом, постучал себя по коленям и сообщил:– Говорят, этот музыкант мрачный тип, и такой он, видимо, оттого, что в юности обладал всего лишь одной-единственной парой туфель. Представляете – всего лишь одной!.. Вы бы смогли обойтись одной парой туфель?Лицо женщины внезапно постарело.Я замолчал.Женщина замолчала в ответ.«Она вдова, теперь – вдова…» – подумал я, и следующую мысль: «Но мне-то что до этого?» – от себя отогнал.– Леон Корман знает, что я его слушаю, – весело проговорила женщина. – Он знает, что я…– Вы уверены? – торопливо перебил я. – Вы уверены, что всё обстоит именно так?– Конечно! Леон Корман – художник. Разве вы не слышали об особом чутье художника?– О чём-то таком слышал… – буркнул я безразличным тоном.Женщина снова замолчала, а потом я услышал:– Почему бы нам не прикинуться, что живём?Я отозвался:– Разве мы не живём?Женщина взглянула на меня так, будто собиралась спросить о чём-то ещё. Не спросила и лишь едва слышно проговорила:– Но ведь…Я вскинул руку. Таким жестом полицейские останавливают движение уличного транспорта.Женщина опустила глаза.Мы послушали тишину.Потом женщина сказала:– Тут совсем рядом море, и можно спуститься и увидеть закат.Я запрокинул голову. У неба был вялый, унылый вид.– Боюсь закатов, – сказал я и подумал: «Чтобы увидеть закат, достаточно того, чтобы поглядеть на нас».Женщина приблизила ко мне лицо:– Не хотите?Я судорожно глотнул воздух. Запах духов «Chanel № 5» сводил меня с ума.– Нет, – сказал я. – Я себе не палач, и потом… женщины на пляже давно уже в мою сторону не смотрят. Даже не пытаются. Теперь за вниманием к себе я обращаюсь к врачам поликлиники. А ещё я не выношу вечернего пронзительного крика чаек.Женщина поправила на шее колье, спросила:– Это правда, что Виржиния Вульф утопила себя?Я кивнул.– Правда и то, что когда несчастную подняли из воды, в карманах её одежды оказались камни?– Может быть, – сказал я. – Почему вы подумали о Виржинии Вульф сейчас?– Об этом я думаю постоянно.Вдруг я вспомнил, как однажды…

Однажды, неся в себе чувство мучительного одиночества, я спустился к морю. Вздымаясь над водой, волна за волной упрямо тянулись к берегу, но тотчас отступали назад, безропотно погибая под волнами, которые набегали им вослед. От моря несло гнилью. Я опустился на песок и стал смотреть, как под воду уходит солнце. – Как же мне теперь?.. – бормотал я. – Как потом?..Пляж был пуст, и лишь чуть впереди от меня у самой воды сидели двое мужчин. Один был лысый, а у другого была волосатая спина. Мужчинам было не до меня.– Скоро стемнеет, – послышался голос лысого.Тот, что с волосатой спиной, потянулся к воткнутым в мокрый песок бутылкам пива.– Паршиво там, в городе, – сказал он потом, и отпил из бутылки. – Паршиво…Лысый кивнул на море.– Гляди, – указал он на женщину, которая шла по воде. – Белые волосы над белым купальником.Тот, что с волосатой спиной, сделал несколько глотков подряд.– Со мной она не угадала, – сказал он.– Что? – не понял лысый.Тот, у которого волосатая спина, достал новую бутылку и выпил её всю на одном дыхании.– Тогда она нарубила дров, – сказал он.– Дров?– Некоторым женщинам кажется, что стоит им выйти замуж, как счастье само собой…– Ты её знал?– Знал…– Твоей была?– Была…– Ей казалось, что счастье…?– Казалось…– Кажется, теперь она решила прогуляться по морю.– Она всегда была несобранной. Кажется, она и за меня вышла по рассеянности. Через полгода после нашей свадьбы я спросил, о чём она думает, когда я целую её в грудь. Она ответила: «О моём любимом!» Я ударил её, крепко ударил, и тогда она, заскулив, добавила: «Думаю только о нём!» Я ударил её снова и спросил: «Поэтому ты пошла за меня?» – «Пошла не туда!» – сказала она. Кажется, она и сейчас идёт не туда…Море подрагивало, будто пыталось стряхнуть с себя всё лишнее, что накопило в себе за день.Лысый неотрывно наблюдал за морем.– Куда это она идёт? – вдруг прошептал он.– Наверно, к своему любимому, – отозвался тот, что с волосатой спиной. Он принялся за новую бутылку.– Что это она там вытворяет? – засуетился лысый. – Ты только погляди, что она с собой делает!– Что же?– Не знаю. Её больше не видно.В небе устало кружили чайки. Из воды, будто пожимая плечами и чуть присвистывая, выпрыгивали белые гребни волн и тут же вновь опадали. Пляж накрыла тяжёлая тень. Я поднялся с остывающего песка, а потом, по дороге домой, пытался для себя решить, в чём люди нуждаются более: в праве забывать или в праве помнить?..

– Иногда, – продолжила женщина, – мне хочется снова стать девочкой. – И поиграть в прятки?– Откуда вы знаете?– Так ведь все старики впадают в детство; все они не прочь поиграть с кем-либо в прятки…– Отчего же именно в прятки?– А что ещё старикам остаётся?Мимо пробежали три подростка и, взглянув на нас, хихикнули.Женщина отвела взгляд в сторону, проговорила:– Знать бы, что люди обо мне думают…Я пожал плечами:– Вы настолько тщеславны?– Нет, просто любопытно сравнить с тем, какой я себя вижу сама.– Какой же вы видите себя сами?– Будто поглощённое тиной болото. Или как последнее трепыхание догорающей (старой) свечи…Я рассмеялся:– Звучит уж слишком по-книжному.Женщина посмотрела на меня, и я увидел, как морщинки, выбежавшие из уголков её глаз, замерли на лбу, смяли его.– У вас не появилось желание меня отколотить?– Отколотить вас? Зачем мне желать такое?– Хотя бы из милосердия. Сама это сделать не могу, а вы бы сослужили мне добрую службу.Я извинился, сказав, что уже больше не служу, что я теперь на пенсии.Мимо нас прошёл знаменитый писатель. Я читал его книгу «Сучий сын». У писателя был болезненный вид.«Мы с ним почти ровесники», – подумал я и, опустив голову, посмотрел на свои (мои) руки.Мои руки…Мои пальцы…Когда-то они были крепкими, гибкими, а теперь…Я подумал о старике Ренуаре, который писал своих красных купальщиц кистью, привязанной к запястью.– У вас красивые пальцы, – сказала женщина.Я сделал вид, что не слышу.– В декабре небо темнеет рано, – сказал я.– Да. – В глазах женщины разлилась печаль.– Возможно, ночью пройдёт дождь.– Возможно, – согласилась женщина. Она произнесла «возможно» так, будто собралась сказать, что в этом мире возможно всякое разное. – Грустно, когда от нас уходят дни…Я напомнил:– Уходят не только дни.Женщина покачала головой.– Бывали дни и бывали ночи, когда я чувствовала себя совершенной развалиной, рухнувшим строением, которое лежало в руинах и даже не пыталось отстроить себя заново. А потом наступали дни, когда мне хотелось вновь стать той девушкой, которую молодой талантливый пианист пригласил на прогулку. Мы с ним долго гуляли по берегу озера Кинерет, и вдруг он принялся рисовать передо мной картину, будто к нам подошли Моцарт и Гайдн. Моцарт сказал, что нанялся добровольцем на работу в кибуц, а Гайдн…– Погодите! – перебил я. – Разрешите, я продолжу. Гайдн приехал в Тверию с целью подработать в одном из баров в качестве пианиста.– Как вы догадались? – Женщина наклонила ко мне голову.– Природное воображение, – объяснил я.– Надо же, чтобы так!.. – изумилась женщина.Я опасался, что запах духов «Chanel № 5» вынудит моё сердце выпрыгнуть наружу.Мимо нас прошли подростки. И парню, и девушке было лет по пятнадцати. Каждые пять-семь шагов они останавливались и целовались. Я поднялся со скамейки и отдал им честь.– Что вы делаете? – испугалась моя дама.Я сказал, что приветствую любовь.Моя дама прошептала:– Всё о любви знают лишь только малыши. Ни за что не догадаетесь, что ответила шестилетняя девочка на вопрос: «Что такое любовь?» Она сказала: «Когда моя бабушка заболела артритом, она больше не могла нагибаться и красить ногти на ножках, и тогда мой дедушка стал делать это для неё даже тогда, когда у него самого заболели артритом ручки. Это любовь».– Так сказала малышка?– Именно так.Я посмотрел на дом через дорогу. Мужчина и женщина ходили по балкону и вместе поливали цветочные горшки. Потом они вместе стали наблюдать за тем, как по небу бегают облака.– Стареют не каждый день, правда? – Женщина старалась на меня не смотреть. – Бывают дни, когда…– Да, – откликнулся я, – такие дни бывают. Особенно по утрам…– Сейчас вечер.– Да, вечер.– День ушёл.– Да, ушёл.– Ещё один…– Завтра придёт другой день.– А как быть, если… Вы понимаете?– Да, я понимаю.– А как быть, если вы… Понимаете?– Да, конечно, я понимаю.– И как быть, если…– Завтра придёт другой день, – повторил я и подумал, что, когда мужчина и женщина делят любовь между собой поровну, то такая любовь весит вдвое меньше, чем та, которую носит в себе один из них.– Наверно, та, которую звали Юдит, вас любила? – спросила женщина.– Думаю, что не очень.– Как странно… – рассеянно проговорила женщина и улыбнулась.Я увидел узкие щёлки глаз.«Они такие, как у Юдит, – подумал я. – Точно, как у Юдит!»И вдруг послышалось:

– Как банально:

любовь.

Как бессмысленно:

равнодушие.

И чуть безысходно:

смерть.

И так заманчиво:

жизнь.

– Будь я на месте той девушки, я бы представила себе вас гигантом. – Гигантом?– Или королём.– Королём?– Или Гераклом.– Гераклом? И кем ещё?Женщина не ответила.«Юдит, – подумал я, – кажется, время нас порядком ограбило».Женщина снова коснулась моего плеча, спросила, о чём я думаю.– Не помню, – солгал я. – Проклятая забывчивость. Наверно, это от старости, да?– Наверно. Отчего же ещё? – бесстрастно отозвалась женщина, а на её лице было написано: «Возможно, мы два воскресших из небытия духа, или, возможно, просто два ненормальных существа».По земле стали стелиться вечерние тени.– Почитать что-то ещё? – спросила женщина и, не дожидаясь моего ответа, начала:

Любовь, пришедшая без спроса,

Целует в лоб, целует в губы.

А в сердце бьётся знак вопроса:

Помилует или погубит?

– Стихи, – сказал я потом. – Разумеется, всего лишь стихи. – Женщина поднялась со скамейки и, взглянув на меня, проговорила: – Я утомилась. Я ужасно давно живу.И вдруг её глаза погасли.Я перевёл взгляд на балкон дома через дорогу. Ни женщины, ни мужчины на нём уже не было.– Так вы признаётесь, что обознались? – спросила моя дама и, не дожидаясь моего ответа, добавила: – Рада была встрече!Её слова прозвучали так, будто на самом деле было сказано: «Больше это не повторится!»Женщина уходила, не оборачиваясь, и я стал смотреть, как она переходит дорогу тяжёлыми, неловкими шагами.«Ничего общего с той мягкой, величественной походкой, – подумал я. – Ничего от того, что напоминало движение распускающегося цветка. И всё же… Те самые глаза, которые однажды погасли…»

В крошечной комнате Юдит был один диван, один комод, одно окно, один стол, на котором стоял старенький проигрыватель. На единственном стуле я увидел недопитый стакан чая. Перехватив мой взгляд, Юдит покраснела и, прошептав «прости», отнесла стакан за матерчатую перегородку – видимо, кухоньку. Потом Юдит сказала:– Маму не помню. Она давно умерла, а мой папа… Ему нравилось меня баловать. Однажды он принёс домой большой глобус. Раскручивая его, я останавливала на нём палец – так я побывала во многих странах…Юдит замолчала, присела на диван рядом со мной.– А теперь? – я смотрел на потёртый пол.– А теперь… я завралась, – сказала Юдит. – Не было у меня ни глобуса, ни папы. После смерти мамы моя тётя забрала меня к себе. Она обожает музыку и пьёт вино. Она пьёт много вина… Не знаю почему, но мне всегда казалось, что глобус у меня был, и что папа тоже был…Я вложил в руку Юдит синюю пластмассовую коробку с записанной моим отцом до-мажорной сонатиной Клементи.– Возьми себе.– Я сохраню. Обещаю!Я заговорил о музыке.Юдит слушала меня рассеянно, а вскоре и вовсе переменила тему.– Я сняла эту комнату, где всё пропитано безжизненным холодком и неустроенностью, – сказала она.Я покосился на облупившийся лак старого комода и как можно веселее выдохнул:– Не всё!– Разве?Моя рука легла на плечо девушки и поползла, поползла…Наши глаза встретились.– Что ты собираешься делать? – спросила Юдит.– Можно мне потрогать твою грудь? – спросил я.– А что потом?Что потом, я не знал.Юдит знала.– Я думаю, что потом будет только хуже… – Юдит горестно улыбнулась и ещё плотнее сомкнула колени.– Не впустишь? – спросил я.Юдит закрыла глаза, и тогда я спросил:– Ты больше не считаешь меня гигантом, королём и Гераклом?– Ты гигант, король и Геракл, только мне нельзя… Не теперь. Не это. Пожалуйста, не расшатывай меня. Не люби. Не души. Помоги мне. Помоги себе.Меня напугал стук собственного сердца.– Не понимаю…Юдит отвела мою руку в сторону:– Не делай этой ошибки…– Мне её делать нравится.За окном вдруг стемнело. Юдит поднялась с дивана, включила свет. С потолка брызнул тусклый свет.– Потом было бы только хуже, – сказала Юдит.– Кто может знать, что потом будет и чего потом не будет… – промямлил я, не отрывая взгляд от растерянно мерцающей под потолком одинокой лампочки.– Я знаю, – проговорила Юдит. – Этим знанием женщины обладают от своей природы.– По-твоему, то, что между нами, qui pro quo? – спросил я.Юдит приблизилась ко мне и, выждав минуту, тяжело надавила обеими руками на мои плечи. Казалось, она смотрела не на меня, а сквозь меня.– Купить дом сможешь? – спросила она.– Целый дом?– И яхту.Я рассмеялся.– Вот видишь…– Что? – не понял я. – Что я должен видеть?Юдит не ответила. Я увидел, как её глаза погасли.– Но почему? – прошептал я.Юдит распахнула передо мной дверь, и всю дорогу домой я пытался угадать, отчего глаза у людей гаснут…

На углу улицы Шенкин женщина подошла к чёрному автомобилю и распахнула дверцы. Меня позабавила внезапно пришедшая в голову мысль: «До чего же просто обманывать, не обманываясь самому». А потом, когда автомобиль тронулся с места, меня охватили озноб и чувство слабости. «Может, так к лучшему, – подумал я о внезапно нахлынувшей на меня слабости. – Быть может, эта слабость встанет на пути другой, ещё более сильной слабости?» День внезапно погас, придав городу загадочный облик. На вечернем небе появились первые звёзды. Я вошёл в крошечный скверик с одной-единственной скамейкой и присел на неё, решив отмежеваться от времени и пространства мира. «Который теперь час в Африке? – гадал я. – Возможно, Юдит уже спит, а возможно, лишь только ко сну готовится…»Сбоку от меня послышался шорох. Я повернул голову. Под кустом, внутри полиэтиленового мешка, лежал скорчившийся человек. Я подошёл, подумав, что человеку плохо.– Ты чего? – выглянув из мешка, спросил тот. У него были красные веки и большие жёлтые зубы.– Почему-то тут лежите…– Ну, лежу. И что?– Зачем здесь, да ещё в мешке?Глаза человека в грязной футболке смотрели на меня так, будто я говорил на непонятном ему языке. Он выбрался из мешка, поднял валявшийся на земле окурок сигареты, чиркнул по коробку спичкой, а потом, сделав пару затяжек, отбросил окурок в сторону и снова заполз в мешок. Спустя минуту он голову высунул.– Я мог бы тебе не отвечать, – сказал он. – Ведь ты не полицейский, правда? Раз ты не полицейский, то я не обязан тебе отвечать, но так уж и быть… Время от времени хочется с кем-то поговорить, и тогда мне всё равно с кем; могу и с тобой.Я отвернулся.– Слышишь? – вдруг проговорил он. – Ты только вслушайся!Я затаил дыхание.– Слышишь, какая ночь? Такое ощущение, будто мир вот-вот ко всем чертям рухнет!Я сказал, что ничего такого не слышу.Человек постучал зубами.Я посмотрел на его чахлое лицо и спросил:– Зачем вы тут, в этом мешке?– От избытка чувств, – доверительно отозвался он.Я покачал головой.– Такое – мне понятно.– Правда?Я кивнул.Рука человека призывно постучала по мешку.– Можешь прилечь рядом.Я отказался.– … – сказал он жёстко, впрочем, беззлобно.Я попросил его не ругаться.– … – пробормотал он.– Вы бы попробовали найти себе работу, – посоветовал я.– Нет.– На полставки.– Нет.– День через день.– Нет.– А ваша жена? Как она смотрит на всё это?Взгляд человека вдруг затуманился.– Я ушёл из дома, – устало буркнул он. – Любовь – не для всякого-каждого, и, наверно, по особому позволению Бога. А может, её надо уметь дождаться… Понимаешь?Я покачал головой: мол, понимаю.– У меня с этим не получилось. Меня не оставляло ощущение, будто отбываю долгий, унылый срок наказания.– Плохо, – сказал я. – Быть одному плохо.– Вдвоём ещё хуже. Жене я оставил все свои сбережения.– У вас были сбережения?– Достаточные для того, чтобы моя жена смогла подлечить свои больные зубы. Их у неё был полный рот.– Бедная женщина…– Теперь уже нет.– А вы? – осторожно спросил я. – Чем заняты теперь вы?– Занят? Ах, да, разумеется, я занят. Люди чем-то заниматься просто обязаны. Я в меру дышу, в меру живу и только безмерно сплю, потому что, пока спишь, не хочется есть. Вовремя уснуть – моя главная забота. Хорошо бы ещё вовремя не проснуться. Попробуй-ка оставаться человеком, когда вокруг тебя люди…Я махнул рукой.– Разве вас не смущает, когда стороной уходит ваша единственная жизнь?– Ну, и пусть себе… И потом: с чего ты взял, что жизнь – единственная? Я вот считаю, что в каждой жизни бесконечное множество жизней, и напрасно у людей голова кругом идёт, и толком не знают они, за какую из своих жизней цепляться.– Напрасно?– Ни к чему.– По-вашему, жизнь – без секретов?– Без! Как может представлять собою загадку то, что бесконечно повторяет себя? Впрочем, не я первый, кто это заметил.Я засмеялся:– Кто же он, этот остроглазый, если не вы?Лицо человека вдруг осунулось. Очень осунулось. Страшно осунулось.Я услышал:– Все реки текут в море, но море не переполняется; к тому месту, откуда реки текут, они возвращаются, чтобы опять течь…– Возвращаются?– Возвращаются.– Все реки?– Все.– К тому месту?– Только к тому.Я подумал о…И о…Потом ещё о…– Бред! – недовольно сказал я.Со стороны моря показался самолёт. Мигая красными и зелёными огоньками, он покружил над городом, а потом, наконец, нащупав путь на посадку в аэропорту под Лодом, стал медленно снижаться.Я перевёл взгляд на человека.– Ну, и как вас принимает население?– Ты про толпу?– Про народ.– Народ безмолвствует… Как в «Борисе Годунове» Пушкина.– Вам знаком Пушкин?– И Пушкин, и царь Борис. В России я снимался в кино. Играл толпу. Здесь я эту роль доигрываю.Человек отошёл к дальнему кусту и помочился.– Я вызываю в тебе жалость, да? – застёгивая брюки, проговорил он и, вдруг воздев руки к небу, прочёл:

Что мне мир,

коль в этом мире

нет меня…

Я поаплодировал. – Живёте в неверии и выдумке?– Как и все. Каждый из нас живёт во лжи: я – в своей, ты – в своей. Правды не отыскать ни в себе, ни в супермаркете…– Выходит, вокруг одна лишь только выдумка и ложь?– Конечно.– И никакой правды?– Почему же? В том и есть правда, что всё – ложь.– Выходит, если всё – ложь, то и сама ложь – тоже ложь?– Верно.Я помолчал. Потом непонятно зачем проговорил:– Господи, как мы живём…Человек разъяснил:– Живём – как в тумане.Я посмотрел на небо. Были звёзды. Тумана не было.«Туманно в других странах», – подумал я.– Только бы без войн и засухи, – сказал человек и поскрёб себе подбородок. – А ты? Ты в этом мире участник?– Надеюсь, что да. Музыку сочиняю, на рояле играю.Человек скривил губы:– Что ж, ты тоже доиграешься…Мы помолчали, а потом я спросил, думает ли он о своём будущем. Он сказал, что нет, оно его не занимает, и что, вообще-то, за будущее отвечает лишь только Всевышний.Я поднялся со скамейки.Проходя безлюдный переулок, мне послышалось, будто за мной кто-то идёт. Я остановился, сжал кулаки, готовясь дать отпор моему преследователю. Никого. Затаив дыхание, я послушал тишину. «Звуки тоски, – определил я. – Всё они, те самые, проклятые…»Из тумана вынырнул бело-синий джип.– Эй, чего тебе здесь? – У полицейского был простуженный голос и усталые глаза.– Понятия не имею.Полицейский достал сигарету, закурил, а потом проговорил:– Шёл бы ты лучше спать.Я отозвался:– Не с кем.Второй полицейский, тот, который сидел за рулём, сплюнул в опущенное оконце.– Нам бы твои заботы, – устало вздохнул он.Я с нежностью отозвался:– Дай-то вам Бог!Джип, недовольно фыркнув выхлопной трубой, сорвался с места и затерялся в рыхлой белизне тумана.Я немного потоптался на месте.«Счастье – когда можно раствориться в тумане», – подумал я и поспешил домой.

* * *

Вечером, стоя у окна и неотрывно разглядывая улицу, я завёл беседу с загадочным Шуманом, светлым Чайковским и воздушным Дебюсси.

– Баллада мне сопротивляется, – пожаловался я им.

Гении промолчали.

Я догадался: им не до меня.

По тротуару прогуливался большой белый лабрадор и с вызывающей надменностью поглядывал на моё окно. Казалось, животное пыталось высказать мне что-то нехорошее. Я погрозил ему кулаком. В ответ он презрительно зевнул.

Моё горло перехватила судорога.

К груди стали прорываться толчки.

Рот наполнился горечью.

Комната пустилась в пляс.

Меня стошнило.

В окно постучал кто-то из чудаков Самуэля Беккетта.

– Если упаду, зареву от счастья, – произнёс чудак, растягивая слова.

Отличная мысль – мне понравилась.

Повалившись на пол, я стал ждать счастья.

Счастье не появилось. Мне не ревелось.

«Семьдесят – это второй переходный возраст?» – подумал я и задремал.

Приснился заглянувший в Тель-авивскую академию музыки композитор Мейербер. Он спросил у одного из студентов: «Какая из мировых опер вам нравится больше других?» – «Разумеется, ваши “Гугеноты”. В какой ещё опере можно услышать о том, как тысячи христиан с такой невероятной жестокостью истребляют друг друга под музыку одного-единственного еврея – вас, господин Мейербер!..»

Разбудил телефон.

– Как ты? – спросила дочь.

– Лежу на полу.

– На полу ты никогда не лежишь.

– Сегодня лежу.

– Как это – лежишь?

– Плашмя.

– Я выезжаю! – прокричала дочь в трубку.

Такси из Ашдода прибыло через час.

– Папа, собирайся в больницу!

– Туда – нет! – упирался я.

– Что – нет?

– Туда не хочу.

– Нет?

– Нет!

– А что – да?

– Как всегда – не сдаваться.

– Собирайся! – перебила дочь.

– А как быть с…

– За мамой я присмотрю.

– А я из больницы вернусь, как ты думаешь?

– Ты победишь, папа.

Слова дочери звучали тепло и уютно.

* * *

В больнице «Ихилов» медицинская сестра велела прилечь на койку.

– Фамилия?

– Корман.

– Имя?

– Леон.

– Дата рождения?

– Шестое декабря тысяча девятьсот сорокового года.

– На что жалуетесь?

– На себя.

– Зачем?

– Во мне появились неполадки.

– Неполадки?

– И очаги напряжённости.

Медсестра криво улыбнулась и потребовала, чтобы я оголил бедро.

Я подставил то, что надо.

Потом пришёл высокий санитар. У него было печальное лицо, а на его майке надпись: «Не цепляйтесь к петушку!».

– Прошу сюда! – санитар пригласил меня занять место в больничной каталке.

Я занял.

– Поехали, – грустно произнёс санитар.

Я почувствовал себя куклой, усаженной в детскую коляску.

В конце коридора санитар остановился.

– Палаты переполнены, – сдавленным голосом проговорил он. – Ваша кровать в коридоре – дело временное… Возможно, что к утру какие-то лежбища в палатах освободятся, и тогда…

Понюхав лекарственный воздух, я пожаловался:

– Не люблю больницы.

– Лечение…

– Не люблю, – повторил я.

Санитар загадочно произнёс:

– Тяжело в лечении – легко в раю…

Я сказал санитару, что он ужасно мил, и ещё добавил, что своими мудрыми пассажами он завладел моим сердцем.

– Да ладно уж!.. – отмахнулся санитар и доверительным голосом сообщил, что над сердцем не властны даже кардиологи.

Озадаченный сообщением санитара, я подумал о состоянии находящейся в больном сердце души, но вдруг с облегчением вспомнил, что Платон утверждал, будто душа пребывает не в сердце, а в мозге.

Санитар спросил, правда ли это, что я сочиняю музыку.

– Время от времени, – признался я.

Санитар покачал головой и, погладив моё плечо, задумчиво проговорил:

– Ужасно хочется сочинить какую-нибудь удачную вещицу.

Я попросил санитара чуть пригнуться.

– Мне тоже, – шепнул я в ухо санитара.

В конце коридора показался доктор.

Доктор стал задавать вопросы, удивительно схожие с теми самыми, что и медсестра из приёмного покоя.

А ещё через три часа пришли сразу два доктора.

Один спросил:

– Вы тот самый Леон Корман, который композитор?

Я кивнул.

– Надо же! – взволнованно сказал он. – Мой сын исполняет две ваши пьесы: сонату и элегию. Рад познакомиться!

Я подумал: «Ну да, как же! Знакомиться с докторами – предел мечтаний…»

Другой доктор раскрыл папку с бумагами.

– Ничего страшного анализы нам не подсказывают, – бодро проговорил он. – Разве что некоторая усталость… Пока мы оставим вас здесь, проследим… Какое-то время полежите.

– А пролежни не появятся? – озаботился я.

Оба доктора посмотрели на меня так, как смотрят коты на залетевшего на подоконник воробья. И засмеялись. Вместе. Оптом. Я был приятно удивлён: не часто увидишь смеющихся докторов.

Тот, у которого сын исполняет мои сочинения, спросил:

– А что, собственно, вы почувствовали у себя дома?

– Раздражение, – сказал я.

– От чего раздражение? – не понял другой доктор.

– От всякого разного.

Доктора приподняли брови.

– От всякого?

– И всякого, и разного.

– Звучит очень занятно, – сказал один доктор.

– Благодарю, доктор! – Я почувствовал себя польщённым.

– В шашки играете? – спросил другой доктор.

Я сказал, что нет, не играю.

– Вот и чудесно, – улыбнулся другой доктор.

– Здесь мы проследим за состоянием вашего сердца и вообще… – запрокинув голову, сказал первый доктор.

Другой доктор взял мою руку и снова прослушал пульс. Потом спросил, хожу ли я на рыбалку. Я сказал, что нет, не хожу.

– Вот и отлично, – проговорил он задумчиво.

Ни о сухой корке хлеба, ни о преследующем меня большом белом псе, и уж тем более об Эстер я не обмолвился ни словом.

– Возможно, – предположил я, – проблема с моим питанием.

Один из докторов, наставительно подняв палец, заметил:

– Если кому-то изменяет жена, а при этом у этого кого-то рога не выросли, то ещё не значит, что организму этого самого кого-то не хватает кальция.

Довод доктора показался мне вполне убедительным, и тогда я спросил:

– Может, что-то с памятью? В последние дни моя голова сильно загружена прошлым.

– Больше, чем настоящим?

– Гораздо больше. Можно сказать, что до отказа. Мой мозг просто набит мыслями о девушке, которую я когда-то недолюбил…

– Эффект Блюмы Зейгарник! – сказали в один голос оба доктора и пояснили, что человек лучше запоминает действия незавершённые, чем те, которые завершить успел. Даже в случае, если люди пытаются что-то забыть, память всё равно находит случай себя когда-то проявить, к тому же, прерванное действие запоминается лучше, чем завершённое.

– Выходит, настал мой случай? – предположил я.

Доктор, чей сын исполняет мою сонатину, сухо спросил:

– А как у вас с репродуктивной функцией?

Мой лоб покрылся холодной влагой.

– А может, всё дело в звуках моей баллады? – осторожно проговорил я.

– Звуки? – насторожились доктора. – Что с ними?

– Они перестали меня слушаться.

Доктора между собой переглянулись, а затем посмотрели на меня. Взгляды были какие-то странные.

Наконец, один из них очень тихо, но твёрдо проговорил:

– Переутомление.

Другой подхватил ещё тише:

– Вероятность незначительной толики неврастении… Для творческого человека такое и возможно, и допустимо…

Первый доктор потряс подбородком и ласково сказал:

– Отдохните.

По моей спине пробежал холодок.

– Зачем? – не понял я.

Другой сладостно улыбнулся:

– Надо, надо…

Я опасался, что от холода мой позвоночник заледенеет.

Первый доктор решительно потребовал:

– Ничего не делайте!

– Ничего? – робко осведомился я. – Совсем ничего?

Другой доктор уточнил:

– Хотя бы на какое-то время.

– Ну да, хотя бы на какое-то! – подхватил первый.

Столь согласованный диагноз двух докторов меня напряг. «Возможно, они спят вместе», – подумал я.

– А позволить себе просто размышлять я могу? – уныло спросил я.

– Лучше, если поменьше. Голову надо беречь.

– А что если думает не голова, а сердце?

– Это не так, – возразил первый доктор. – Слава Богу, это не так. Ещё Фернандо Пессоа справедливо заметил, что если бы сердце попыталось думать, то оно бы вскоре остановилось.

– Выходит, мне не думать?

– Ни о чём.

– И не делать музыку?

– Хотя бы какое-то время.

– А силы? Где я возьму на это силы? Ведь на то, чтобы заставить себя не сочинять, мне придётся потратить колоссальную энергию.

– Отдыхайте! – дружно сказали доктора и отступили вглубь коридора.

Ко мне за ширму заглянул санитар.

– Лечимся?

– Да уж… – отозвался я.

– Сами виноваты, – с горечью в голосе проговорил он и исчез.

Я подумал о моём приятеле Амосе, которого год назад положили в больницу на обследование (исследование). Амос писал книги по истории, и в учёном мире его очень ценили до тех пор, пока он не высказал мысль о том, что история людей – это что-то изначально скверно задуманное, которое ожидает тотальный коллапс. И поскольку это так, раз другого пути у истории нет, то его, Амоса, перу в ней делать больше нечего. По ночам Амос страдал от нескончаемых посещений астральных сущностей (тел), а ещё он пристрастился к экзорцизму, к этим мудрёным заклинаниям на предмет вытеснения из себя злых духов. Врачи заподозрили, что Амос не в своём уме. После проведённых тестов оказалось, что в своём, и тогда его из больницы выпроводили, сказав, чтобы он чаще бывал на свежем воздухе. Родственники Амоса считали, что всё же из больницы его выписали преждевременно; скорее всего, по причине переполненных палат. Очень может быть, что родственники были правы: нет ничего удивительного в том, что больничные палаты переполнены в стране, где в голове каждого из семи миллионов граждан хоть что-то да шевелится…

Принесли ужин. Хлеб я отложил в сторону. Сыр тоже. Съел яйцо, выпил чай из пластмассового стаканчика. Стал думать о моей балладе, но мои мысли перебила медицинская сестра Лиана.

– Как вы?

Я улыбнулся.

Сестра сделала три коротких укола в живот. Посоветовала:

– Постарайтесь уснуть.

– Боюсь, – признался я. – Вдруг не проснусь?

– Мужчины не должны бояться.

Я приподнял голову, сказал:

– Мне известны случаи, когда мужчины умирают ещё до того, как у них останавливается сердце.

– Кто вам такое сказал?

– Читал.

– Вы верите книгам?

– А что?

– Книгам верить нельзя.

– Не буду, – пообещал я.

– Великий композитор должен верить лишь себе.

– Я – великий?

– Персонал нашей больницы говорит о вас именно так. Я сама слышала.

– Вы верите персоналу?

Медсестра Лиана сделала отмашку недовольной рукой, и я увидел, как она, гневно тряся задом, удаляется в комнату медицинских сестёр. Было любопытно – чтобы задом трясли так гневно, я никогда не видел.

Из соседней палаты санитар повёз к лифту пожилую женщину, которая, озираясь по сторонам, торопливой рукой приглаживала на голове волосы.

– Отправляемся на рентген, а не в фотоателье, – прищёлкнув языком, напомнил санитар.

Женщина опустила руку.

Санитар сказал что-то ещё, но слов я не расслышал.

С головой накрывшись (укрывшись под) одеялом, я подумал, что, возможно, теперь эта женщина предчувствует свой уход из жизни. Я внимательно прислушался к себе. Слава Богу, подобного предчувствия в себе не услышал. Сбросив с лица одеяло, я забормотал:

– Ещё нет, ещё нет…

Вернулся санитар и, похлопав ладонью по пустому сиденью каталки, кивнул в сторону одной из палат.

– На очереди нервный мужчина, – сообщил он. – Пока люди с жизнью ладят, они вроде бы живут. Жить перестают, когда устают ладить…

– Вы про ту женщину?

– Я про всех. А та женщина мечтает умереть.

– Что?

– Умереть она хочет. Этим и живёт.

– А мужчина? Отчего нервный?

– Беднягу беспокоит внезапно наступившее гормональное затухание. Вовремя не подготовился…

«Как к землетрясению», – подумал я и сказал:

– Надеюсь, он не рассыплется, как высохшая хлебная корка.

Санитар наклонился к моему уху:

– Говорят, что скоро учёные изменят строение людских клеток. Уж очень эти клетки устроены неудачно…

Я возражать не стал.

Санитар ушёл.

Я подумал о разнообразии вариантов в судьбах человеческих и на всякий случай прочёл молитву: «Боже, не допусти, чтобы моя смерть оказалась смешной или нелепой. И от досадной или ужасной – тоже избавь».

Вдруг вспомнился умирающий Иван Ильич из рассказа Толстого. «Господи, зачем эти муки?» – спросил Иван Ильич, и Господь ему ответил: «Так, ни зачем».

«Замечательный ответ», – оценил я и, взглянув на мои пальцы, пошевелил ими. «Они ещё чуткие, – решил я. – Рано мне туда, а если Ей так не терпится, то пусть Она приходит за мной не сюда, в больницу, а ко мне домой, когда сижу за пианино. Если время мне – туда, так под музыку…»

Часы в больничном коридоре показывали 2:10.

Я принялся думать об Эстер, о моей дочке, о времени, о музыке. С мыслью: «Музыка – не экзорцизм» – уснул.

Во сне я прогуливался по улице Алленби, но вдруг почувствовал, что за мной кто-то крадётся. Кто крался – не видел, не слышал. Только чувствовал. Я свернул на проспект Ротшильда. Возле фонтана остановился – привлекли умиротворяющие звуки падающей воды. «Эти звуки надо бы использовать в моей балладе», – подумал я. На одной из скамеек сидела девочка с худенькой шейкой. Светленькие глазки поразительно искрились. В последние годы на улицах Тель-Авива дети встречаются редко. Больше – служащие. Теперешние дети заняты домашним компьютером. Девочка напевала одну из моих песен.Я удивился – эту мелодию я слышал сотни раз, но так она ещё не звучала.Взгляд девочки остановился на мне.Я подумал: «У всех, кто исполнял эту песню, получалась она по-разному. Странно, почему, когда люди делают одно и то же, у них это получается по-разному?»Мы запели вместе.– Нравится? – спросила девочка.– Пожалуйста, продолжай, – попросил я.– Песня отличная, да? – спросила она.– Так себе…– Не понимаешь, – заключила девочка.В моей голове шевельнулась мысль: «Поразительно! Люди связаны между собой общими чувствами тоски, досады, веры, горечи, восторга, отчаяния, однако стоит отдельной живой душе остаться наедине с собою, как всё то, что, казалось бы, принадлежит всем, вдруг выплёскивается из этой души непременно по-своему, обязательно на свой лад!..»– Старый ты, – сказала девочка.Я развёл руками – мол, прости, что есть, то есть.Из-под рядом стоящей скамейки выбежал большой белый пёс и ураганно пронёсся вдоль бульвара.– Постой! – крикнул я. – Куда ты?Цицерон издали отозвался:– Ещё вернусь!

Меня разбудила медсестра Вика. Включила свет. Передала таблетки. Сказала: – Вы во сне пели.– Мне снилась девочка.– Вам снятся девочки?– Там была лишь одна.Медсестра Вика загадочно улыбнулась и посмотрела куда-то в угол.Приняв таблетки, я сказал, что мне стало гораздо легче, и тогда сестра Вика, погасив свет и откинув в сторону моё одеяльце, на себе халатик распахнула. Мою шею обожгли раскалённые руки, мои губы обожгли задорные груди, на мои плечи упали горячие капли слёз. Я успел подумать: «Только бы не рухнуть, как гнилое дерево…»Кажется, я не очень понимал, что делаю. Я просто делал. А когда невидимая сила поглотила моё сознание, надо мной взошла заря с малиновыми губами, малиновыми сосками, малиновым животом.«Разве сейчас утро?» – изумились мои глаза, а в моих ушах послышался призывный звук рога из бетховенской увертюры.«Это ты, Эгмонт?» – спросил я у зари и весь сжался.После этого сестра Вика халатик на себе запахнула, а мне велела следовать за ней в процедурную комнату, на дверях которой висел плакат: «ОДИН ЧЕЛОВЕК ИМЕЕТ ПРАВО СМОТРЕТЬ СВЫСОКА НА ДРУГОГО ТОЛЬКО ТОГДА, КОГДА ОН ПОМОГАЕТ ЕМУ ПОДНЯТЬСЯ. Габриель Гарсиа Маркес».– Сделаем электрокардиограмму, – объявила медсестра Вика и на моей груди расставила присоски электродов.Я задержал дыхание.Запись электрокардиографа показала, что с сердцем у меня в порядке, и я с удовлетворением подумал о том, что во времена моих коллег Шуберта и Шумана пожилым мужчиной считался не то чтобы семидесятилетний, а даже сорокалетний.

Такси с молоденьким водителем подъехало через десять минут. – На улицу Флорентин, – сказал я.Машина проехала мимо Большой синагоги, кинотеатра «Офир», аптеки на углу Алленби и Грузенберг.Я ткнул пальцем в стекло.– Вон там, где большая стеклянная витрина, входили в клуб «Бейтар». Боксёрский ринг там стоял…– Теперь здесь магазин женской обуви, – отозвался водитель.Я отвернулся от окна. С некоторых пор женская обувь была мне ненавистна.«Время никого и ничего не щадит», – подумал я, вдруг почувствовав себя побитым, как тогда, когда…

Тогда, когда надо мной склонилось лицо тренера. Я спросил: – Меня нокаутировали?Тренер отвёл глаза в сторону.Раздевалка клуба «Бейтар» была пуста.– Выходит, снова…Тренер скривил губы, проворчал:– Этот парень уложил тебя подремать прямо на настиле ринга. Ты немного запоздал с нырком, к тому же твоя правая рука болталась, как…– Не надо! – перебил я тренера.– Домой проводить?– К чёрту!– Что?– Доберусь сам. Ноги-то на месте?– И ноги, и уши твои на месте, только вот нос и это место, что под глазом…Я горестно покачал головой.И тут тренер сказал, что я сражался, как мог, и что во мне сидит это самое.– Это самое? – не понял я.Тренер направился к выходу.– Смотри, не потеряй в себе мужчину, – послышалось издали.Я поплёлся в душевую и пустил на себя воду.На улице стоял влажный воздух, и меня покачивало. «Во мне что-то не на месте, если позволил уложить себя на брезент ринга», – подумал я.– Эй! – окликнул меня мой одноклассник Лиор.– Ну? – отозвался я.– Что это с тобой? На тебе лица нет.– Врёшь!– Это не лицо, а каша.– Заткнись!– Ты что, мне не веришь? На тебе лица нет!– Так не бывает, чтобы у человека лица не было.– Но…– Заткнись!Я шёл, стараясь держаться поближе к стенам зданий, и думал о ближайшей тренировке.– Проиграл? – спросила с порога мама.Я закрылся у себя в комнате.– У нашего сына такое лицо, будто по нему провели кухонной тёркой, – донёсся мамин голос.– Оставь его в покое, – попросил отец.– Он мой сын, и он, кажется, проиграл.– Похоже, что и в том, и в другом ты права, но только сейчас оставь его в покое.Мама постучала в мою дверь.– Ты проиграл?– Да, мам.– В прошлый раз ты тоже проиграл.– Да, мам, и в прошлый раз тоже.– Тебе больно?– Терпимо, мам. От любой боли можно отключиться.– Так уж и от любой…– Мозг отключает.Мама пожала плечами.– Мой не отключает. Когда я вижу у моего сына такое лицо, то мой мозг…– Мам, потерпи!– Господи, сколько времени это продлится?– До первой моей победы, мам. После победы моё лицо изменится.– Уж лучше останься со своим лицом…Тебя могут покалечить ещё сильнее, чем покалечили сегодня.– Меня не покалечили, а слегка подучили.Мама снова пожала плечами. Она не могла взять в толк, как можно сочетать в себе тягу к чтению хороших книг с жёстким, грубым состязанием на тесном, пропитанном потом боксёрском ринге.– А твои пальцы? Ты их совсем не бережёшь. Неужели тебе мало того, что ты чемпион по музыке?– Я должен начать побеждать. Невозможно стать чемпионом по музыке, прежде не став мужчиной.– Разве ты не мужчина? Разве я родила тебя не мужчиной?– Мужчина не позволит, чтобы ему разбивали лицо. Я стану чемпионом, мам! Я стану мужчиной и чемпионом!– Мой храбрый мальчик! Я всегда знала…– Храбрость тут не при чём, мам. Быть храбрым проще, чем быть мужчиной…– Ты – мужчина! Ты – чемпион! Ты чемпион по музыке! Прошу тебя, береги пальцы!– Пальцы сберегу. И мужчину в себе тоже.– Я испекла оладьи, которые ты любишь.– Надеялась увидеть меня победителем?Мама поджала губы…

– Уснул? – спросил водитель такси. Я покачал головой.– В клубе «Бейтар» мне порядком доставалось…Водитель рассмеялся:– Пока не догадался унести ноги?– Однажды я победил. А вон в той постройке, которая напоминает сарай, была начальная школа. Тогда многие вернулись из гетто и концлагерей, и в первом классе мы сидели вместе: и семилетние дети, и пятнадцатилетние… А вон в том переулке Беня Гурски забирался на ящик из-под огурцов и играл на русской гармошке, а ещё он пел про лягушек. А вон там стоял киоск «Соки-воды». А вот тот самый бар, в котором мы с Эстер…Я опустил голову и замолчал.– Спишь? – спросил водитель.Я не спал. Перед моими глазами мелькали улицы, где я…

Истерзанный тоской и одиночеством, я метался по вечерним улицам Тель-Авива. Казалось, улицам не было конца. Меня не занимали ни лица людей, ни их мысли. Огни витрин огромных магазинов слепили мои глаза, гул автомобилей терзал мои уши, а мой нос вдыхал стоящие в воздухе запахи бензина и апельсинов. У города была своя ноша, у меня – своя. Я думал о Юдит. Господи, до чего же хотелось увидеть, как она ходит по земле, как смотрит на облака, как пьёт кофе, и было грустно от мысли, что прошлого больше нет, а есть лишь одно проклятое настоящее. Лицо, голос, походка Юдит всё ещё продолжали управлять состоянием моих чувств и мыслей, и порой, разглядывая вечернее небо, мне виделось, как мы с Юдит, взявшись за руки, словно влюблённые парочки на картинах Шагала, парим над крышами города.– «Chanel № 5»… «Chanel № 5»… – будто в бреду, бормотал я и вдыхал запах волос Юдит.А ещё бывали минуты, когда мне становилось так холодно, будто из меня вся кровь вышла, и тогда я думал уже не о том, чтобы вернуть Юдит, а о том, чтобы вернуть себя себе.– Юдит, говори со мной! – умолял я. – Или, если молчишь, то – со мной!Иногда, заметив на тротуаре свою тень, я останавливался и говорил себе: «Слава Богу, ты не одинок!» А иногда мне казалось, что я, наконец, настиг Юдит, что вот она: на стекле окна, на потолке, на подушке, на крышах домов, на лепестке цветка, на нотной тетради. Но внезапно она исчезала. Всегда исчезала. На стекле окна, на потолке, на подушке, на крышах домов, на лепестке цветка, на нотной тетради оставался лишь след от моей тоски и боли. В такие минуты мне виделось, как Юдит готовится ко сну или, уже лежа в кровати, задыхается под навалившимся на неё телом состоятельного бухгалтера. Как безумный, я шарил по себе руками, пугаясь мысли, что вот-вот развалюсь и погибну.

– «Chanel № 5»… «Chanel № 5»… – шептал я и мучительно содрогался от желания хотя бы ещё раз увидеть загадочную улыбку Юдит, и был готов поклясться, что улыбка Джоконды по сравнению с улыбкой Юдит – всего лишь неудачная копия. Губы Юдит! Нет-нет, допустить мысль, что больше никогда не сумею прикоснуться к этим губам, я позволить себе не мог; на всякий случай я даже стал по несколько раз в день чистить зубы. Господи, отрывая листки стенного календаря, я с горечью думал об уходящих из моей жизни днях без Юдит!.. – Постой! Куда и зачем ты без нас? – умолял я Время. Тогда я ещё не знал, что к мольбе людей Время никогда не прислушивается.– Юдит, зачем это так? – стонал я. – О чём ты думала, когда улетала в Африку с её крокодилами? Скажи мне, Юдит! Я должен знать! Или не надо? Может, лучше не надо? «Что лучше, а что хуже» – возможно, в этом и кроется вся тайна мира?..

Однажды я повстречал знакомого музыканта. У него было сморщенное лицо. – Заботы? – спросил я.– Ж-ж-жизнь… – прошипел он.– К чёрту! – сказал я.Мы помолчали.– Знаешь, – заговорил музыкант, – прятаться от жизни лучше всего у женщин.– А прятаться от женщин?Музыкант сказал:– Ну, я пошёл.– Прятаться? – спросил я.– К чёрту!Я пожал музыканту руку.

В дверях банка «Diskont» стоял чернокожий охранник. Я стал жаловаться ему на то, что меня оставила Юдит. – Почему оставила? – спросил охранник.– Чтобы вырваться. Так Юдит сказала.– А ты что?– Я завыл. Что тут скажешь?– Можно всякое, – пояснил охранник. – Можно, например, сказать: «Любимая, откуси себе язык!»Я подумал, что если бы люди, оставляя друг друга, стали бы откусывать себе языки, то половина человечества оказалась бы немой.

В один из вечеров Тель-Авив показался мне особенно измученным, и я бродил по улицам, словно уличная кошка, рыскающая в поисках пристанища. Вдруг я догадался, что это не город измучен, а я сам. «Ку-ку!» – сказал я себе и заглянул в большой магазин. Побродил по двум этажам. На третьем этаже я заметил привлекательную продавщицу. – Позвольте назвать вас Юдит, – сказал я.– А если не позволю? – рассмеялась девушка.– Всего один раз.– А что дальше?– Не знаю, – сказал я.– Мне жаль. – Продавщица сделала скорбное лицо и больше не улыбалась. – Но я не Юдит.Я вышел из магазина. От фонарей на тротуары падал усталый свет, и ко мне вновь вернулось ощущение опустошённости. Мимо меня прошла женщина. Так себе женщина. Думаю, она была старше меня лет на пятнадцать. Зато она хорошо пахла. Вернее, она очень хорошо пахла. Догнав её, я пошёл рядом.Вдруг она остановилась и, кривя губы, спросила:– Ты уличный кот?Я опешил.– С чего вы взяли?– Так ведь всю дорогу ты обнюхиваешь меня.– Вы хорошо пахнете, – сказал я. – Эти духи… Это же «Chanel № 5», да?Женщина покачала головой.– А ты, оказывается, опытный котик, – вполголоса проговорила она.Она привела меня в небольшую и очень чистую квартирку. Мы сидели на диване и смотрели телевизор.– Тоскливо, да? – сказал я потом.Женщина выключила телевизор и, прикусив губу, спросила, читал ли я Чарльза Буковски.Я сказал:– Кое-что.Женщина откинула голову на спинку дивана и проговорила:– Знаешь, Буковски написал обо мне.– Нет, ничего об этом не знаю, – признался я.Тогда женщина неторопливым, тягучим голосом прочла:

Она была девственницей

и очень плохой поэтессой.

Я думаю, когда женщина оставляет

свои ноги закрытыми

до 35 лет,

это слишком поздно

как для любви,

так и

для поэзии.

Я задумался. И вдруг женщина пронзительно прошептала:– Повали меня!Я повалил.Ночью женщина проснулась и, взглянув на светящийся циферблат стенных часов, спросила:– Нанюхался вдоволь?Я потянулся за моими брюками.– Первый час… – подавленным голосом проговорила женщина.За окном в окружении молодых звёзд прогуливалась луна.– Начало нового дня, – бодрым голосом сказал я.Приподнявшись на локте и откинув назад волосы, женщина выпалила:– К чёрту! – И её голова снова упала на подушку.Я не стал спрашивать, к чему было упоминать чёрта.Женщина снова уснула.Стараясь не шуметь, я направился к двери.Дома я бросился к пианино в надежде извлечь из него утешающую мелодию. До утра извлекал.– Подумай, что ты делаешь? – За моей спиной стояла в ночной рубашке мама.Я обещал подумать.Мама ушла к себе.«Господи, прости меня!» – моя музыка стала вымаливать прощение. Потом я игру прервал и спросил у себя, за что прощение вымаливаю. У себя ответа не добился. Раскрыл дверцы книжного шкафа. Взгляд остановился на корешке книги Симоны де Бовуар, но «Обряд прощаний» в голову не шёл. Кажется, мой мозг продолжал слоняться по Тель-Авиву…

– Спишь? – снова спросил водитель. Я не спал.– Улица Флорентин, – сказал водитель.Я расплатился.

* * *

Дома дребезжал телефон.

Дочь спросила:

– Что сказали в больнице?

Я ответил:

– Там не говорят, там делают.

– Что с тобой делали?

– Самое необходимое.

– Вот видишь, ты выстоял!

– Да, я себя отлично проявил.

– А может…

– Что?

– Может, будет лучше, если я свою квартиру продам и я с Дани перееду к вам?

– Я думаю, что мы управимся сами. Я с мамой, мама со мной…

– Папа, а я всё же не уверена, что ты… Почему бы не связаться с доктором Шером? Маме необходим уход. Особый уход. Доктор Шер заведует клиникой для таких людей, как моя мама.

– Пусть доктор Шер заведует в своей клинике, а здесь заведую я, и со мной об этом больше никогда не заговаривай.

В комнате моей жены пахло как обычно – чем-то кислым и старостью.

Распахнув окно, я спросил:

– Как ты сегодня?

Эстер задумчиво улыбнулась. Улыбка мне не понравилось – она была направлена непонятно на кого. И вдруг Эстер раскрыла ладонь.

– Они красивые, – сказал я про горстку цветных пуговичек.

Мышцы на шее Эстер напряглись, как у кошки. Свободной рукой она погладила моё плечо и спросила:

– Ты здесь?

– Где же мне ещё быть?

– Я подумала, что ты ушёл и что ты не возьмёшь меня в кино. На последний сеанс…

– Здесь я. Разве ты не видишь, что я с тобой?

– Теперь вижу, а раньше я думала, что тебя здесь нет.

– Ты не должна так думать.

– Ладно, тогда я оденусь, и мы пойдём в кино на последний сеанс, да?

– Как-нибудь пойдём.

Пуговки из ладони Эстер выпали на ковёр.

Из шкафчика в ванной комнате я достал свежее бельё и большое полотенце, а из зелёной тумбочки шампунь. Включил душ.

– Повернись… Ещё, ещё немного…

Купая жену, я подумал о рождённой из пены морской Афродите, а потом я вспомнил, как однажды мы с Эстер отдыхали в Нетании, и как Эстер в подаренном мною купальнике входила в море. Я любовался моей женой. Тогда ей было тридцать пять.

– Вот и порядок!

Я отключил душ и большим полотенцем обтёр сбившиеся на голове седые волосы, серую кожу лица, жёлтые складки живота, раздувшиеся вены ног.

– Остальное – сама, – сказал я.

Эстер кивнула, но к полотенцу не притронулась.

– Вот так…

Я уже успел смириться с мыслью, что до конца жизни мне придётся купать и менять на этой женщине бельё. Я одел Эстер в бордовую шёлковую пижаму, мой подарок ко дню пятидесятилетия, а потом потянулся за большой расчёской.

– Надо причесаться, – объяснил я.

Эстер послушно подставила голову.

– Вот так… Вот так… Вот так…

Я подумал о либретто оперы Глюка, где Орфей мог бы вернуть Эвридику к жизни лишь при условии, что от неё отвернётся.

– Вот так… Вот так…

Я представил себе, что повстречайся Орфей с женой Лота, у них бы, конечно, нашлась общая тема для беседы.

Я отвёл Эстер в комнату и сказал, что пойду на кухню заварить для неё чай.

Если бы четыре года назад меня спросили, сколько стоит пачка молока или килограмм соли, я бы не ответил. Теперь знал. И где на кухне стоят банки с рисом и мукой теперь тоже знал. Четыре года…

Я ждал, пока в чайнике закипит вода, а о проведённой в больнице ночи старался не думать. Я стал думать о моей балладе и даже пропел:

– Что день грядущий мне гото-о-овит…

Вернувшись к Эстер, я застал её сидящей на коврике.

– Твой чай.

Эстер подняла голову, спросила:

– Они вернут моего брата?

Я заглянул в глаза жены, как заглядывают в книгу. Прочёл: «Мне нехорошо!»

– Попей чай, – сказал я.

– Пусть они вернут моего брата.

– Они вернут.

– Когда? Ты знаешь, когда вернут моего брата?

– Нет, – сознался я. – Я не знаю, у кого спрашивать. Просто не имею понятия. Попей чай.

Эстер глотнула из чашки и вернулась к своим пуговкам.

– Завтра, – сказал я. – Игру с пуговками продолжишь завтра. Пора ложиться спать.

Эстер вдруг улыбнулась, спросив:

– Я красивая?

– Конечно! Спокойной ночи!

Чай я отнёс на кухню. Вылил в раковину. Промыл чашку, почистил зубы. Постирав в ванной комнате носки, развесил их на верёвке. Перед тем, как включить душ, заглянул в зеркало. Зеркало пугало своим бесцеремонностью: на лице была нарисована картина растерянности и досады. Захотелось от этого лица отвернуться, сбежать, словно от приближающейся опасности, но вдруг почудилось, что ко мне подошёл отец, сказал: «Когда подбирается опасность, не отворачивайся. Наоборот – попытайся заглянуть ей в глаза».

Я сбросил с себя одежду. Всё вроде бы на месте: ничего такого, что напоминало бы рассыпающуюся, засохшую хлебную горбушку.

Вот она – моя голова. Она не допустит размытых мыслей.

Вот они – мои руки. Они уберут, если потребуется, преграды.

Вот они – мои ноги. Они направят меня, куда надо.

Голова, руки, ноги – чем не достойное войско!

Я задержал взгляд на моём лице. Никакого сомнения – зеркало отражало облик вполне мужчины.

«Ты не засох, – сказал я себе. – Разве что чуть-чуть усох…»

Вспомнил:

«Не ищи другого лица, если имеешь своё!» – взывал знаменитый средневековый каббалист Парацельс.

«Вот именно!» – согласился я.

И вдруг…

В нижнем углу зеркала я увидел, как широко распахнулся халатик медсестры Вики.

«Ты здесь? – растерялся я. – Ты посмел явиться ещё и сюда?»

Халатик от зеркала отлетел. Повернувшись к зеркалу спиной, я громко рассмеялся.

На память пришёл анекдот про парня, которому на призывном участке военврач приказал повернуться спиной и наклониться. «Годен!» – заявил военврач. Парень пришёл в сильное изумление. «Не понимаю, господин доктор, – сказал он. – Разве то же самое вы не могли сказать мне в лицо?»

Я погасил свет. Впереди меня поджидала ночь.

– Иду! Куда от тебя денешься… – шепнул я ей, а потом, лёжа в кровати, стал думать о том, что на этой кровати мы с Эстер спали вместе долгие годы, и что когда-то кровать под нами безудержно стонала. Теперь не стонет.

Я попытался вспомнить, когда мы с Эстер в последний раз обнимались. Не вспомнил. Зато вспомнил, как когда-то Эстер могла часами находиться в этой комнате и, стараясь мне не мешать, просто сидела, держа на руках нашу дочку, и наблюдая за тем, как я добываю из клавиш звуки, как достаю из книжного шкафа книги, как гляжу в окно, как…

«Почему бы мне не заглянуть в комнату Эстер сейчас? – подумал я. – Обниму её и вернусь к себе».

Не заглянул. Натянув на себя одеяло, я закрыл глаза.

И явился мне ужасный сон.

Не предполагая, что Эстер может забраться ко мне под одеяло, я, перед тем, как лечь спать, съел целую головку лука.

«Как же нам теперь целоваться?» – горько сокрушалась моя жена.

«Действительно, как?» – подумал я.

И тогда, высоко взлетев, одеяло опало на пол, а вместо него меня накрыл распахнутый халатик медсестры Вики.

«Зачем? Зачем? Зачем? Зачем? Зачем? Зачем?» – задыхался я под халатиком.

«Может, – подумал я, – медсестре Вике по ночам, как и мне, не спится? Может, и она тоже чего-то в жизни упустила?»

У чужого лица, у чужих рук, у чужого дыхания я спросил: «Вам было это зачем?»

Чужое лицо,

чужие руки,

чужое дыхание —

не ответили.

«А вам было это зачем?» – Я потрогал мои плечи, живот, ноги.

Мои плечи,

мой живот,

мои ноги —

молчали.

Я себя спросил: «Зачем? Зачем? Зачем? Зачем? Зачем? Зачем?»

Мой мозг застопорило, и устроенный самому себе допрос напоминал описание Уолтером Рэли экзаменов, когда «те, кому не интересен ответ, спрашивают тех, кто не может ответить».

«Зачем было мне это? Почему?» – Подобно шекспировскому Горацио, я вздрогнул.

История с медсестрой Викой как бы вырвала из меня кусок опрятности. Я никогда не шёл на поводу у моего члена и уж тем более не считал себя его рабом, но в ту ночь…

В моей голове мелькнула мысль: «Что если в наказание за свой саспенс мне взять и застрелиться?»

Но передумал.

Выбравшись из кровати, я босиком пробрался к книжному шкафу.

В дни своих рождений мои родители дарили друг другу по две-три книги, а потом эту традицию переняли и мы с Эстер. Со временем книжный шкаф превратился в довольно приличную библиотеку. Мама часто перечитывала Кнута Гамсуна и Стефана Цвейга, а отец – Сервантеса, Толстого и Беккетта. «Книги – защитники души», – говорила мама, пытаясь внушить мне, что если душе понадобится помощь, то персонажи Платона, Бальзака, Ремарка, Башевиса-Зингера, Бёлля, Аарона Мегеда на мой призыв непременно отзовутся…

Достав том «Триумфальной арки», я отыскал те самые строчки: «Лавинь, узнав о смерти жены, провёл ночь в публичном доме. Проститутки спасли его. Это можно понимать или не понимать. Объяснять тут нечего».

Читая эти строки, мне вдруг показалось, что я физически ощущаю присутствие автора.

«То-то же!» Взбодрённый Ремарком, я захлопнул книгу. Ни к чему превращать себя в шофар и трубить о своём покаянии. Я оглянулся на дверь в комнату жены.

И тут меня снова прорвало: «Зачем была та женщина? Зачем на себе халатик распахнула? И зачем было это? Возможно, у медсестры Вики умер муж, и ей это было нужно для своего спасения? И тогда что же выходит? Что для кого-то я послужил проституткой? Я!?»

Не торопясь выйти из сна, я поговорил с Ортегой-и-Гассетом. Знаменитый психолог внимательно выслушал меня, а потом потряс пальцем перед моим носом.

«Когда цепь событий обретает непредвиденный поворот, – сказал он, – мы себе заявляем, что это невероятно».

«Понял!» – хотел я ответить психологу, но тут зазвенел телефон.

– Как мама? – спросила дочка. – Теперь спит. Она просила, чтобы я пошёл с ней в кино.– В кино?– В кинотеатр «Офир». На последний сеанс. До того, как родилась ты, мы еженедельно ходили в кинотеатр «Офир» на последний сеанс. Мы просто обожали ходить на последний сеанс, а потом, по дороге домой, заглядывали в небольшое кафе и выпивали по бутылочке лимонада. Дома мы ложились в нашу кровать и перед тем как уснуть читали Музиля, Сент-Экзюпери, Гамсуна, Генри Миллера и верили, что будем всегда счастливы. Об Имре Кертесе мы тогда не знали. Сегодня твоя мама обо всём этом вспомнила.– И что же теперь?– Теперь твоя мама спит.– А ты?– Я – нет. Общаюсь с собою. Веду исключительно важную беседу.– С самим собою?– По-настоящему важные беседы только с самим собою и возможно вести. Сейчас я беседую с собой о проститутках.– Вот как!– В мои годы людям позволительно заводить в голове тараканов.– Кажется, тараканы заводились у тебя и в прежние годы…– Возможно, только они были других размеров.– Папа…– Что?Трубка помолчала.– Береги себя! – услышал я потом.– Обязательно! А как у тебя?– Путаница. Жизнь путаная…– Это не она. Просто этот мир заселён путаниками.– Я его плохо перевариваю…– Мир не виноват. У людей слабые желудки. Этот мир надо уметь как следует прожевать, а мы заглатываем в себя куски всякой гадости, а потом ими же давимся…– Приятных снов, папа.– И тебе. Поцелуй за меня внука.Я вернулся в кровать.С улицы доносился рокот грузовых машин. По ночам они подвозили к базару ящики с фруктами.Сон то приходил, то обрывался. В памяти шевельнулись чьи-то слова: «Беспробудно спят лишь три вида людей: дети, мёртвые и ночные сторожа». Я не находил причин, чтобы воспринимать себя ребёнком, ночным сторожем или мёртвым. Уже неплохо…Часы показывали 1:17.«Эстер… – подумал я. – Время…»Я зажёг свет, снова пробрался к книжному шкафу, ощутив потребность полистать Книгу Священных писаний.«В те дни не было царя у Израиля; каждый делал то, что ему казалось справедливым», – прочёл я.«Какое прелестное было время! – подумалось мне. – В те дни…»Вдруг утешил себя мыслью: «Так ведь в Израиле царя нет и сегодня…»А вот тут сказано, что «всякое дело Бог приведёт на суд, и всё тайное, хорошо ли оно, или худо».«Всякое дело…» – какое бодрящее душу обещание!Вернув Книгу на место, я задержал взгляд на прислонённой к стеклянной дверце старой фотографии. На маме была светлая широкополая шляпа и ситцевое платье со вставленными плечиками-подушечками, а рядом отец в форме бойца Еврейской бригады армии Её Королевского Величества. Тут же ещё одна фотография: отец в гражданском костюме, который он носил во время службы в отделе городского водоснабжения. В этом же костюме отец ходил на концерты в филармонию.Мама…Отец…Рядом…. Врозь – никогда.Как-то к приболевшему отцу пришёл приятель-музыкант и, заметив лежащую на шкафу шляпу, удивился: «Никогда не видел вас в шляпе!» Отец сел в кровати и очень серьёзно проговорил: «Шляпу не ношу, чтобы ни перед кем её не снимать».Теперь эта кровать моя. Забавно: жизнь зачинают в кровати, в кровати же и заканчивают…Мой отец…

Мне исполнилось девятнадцать, когда мой отец умирал от рака. В музыкальном ансамбле Южного военного округа, где я служил аккомпаниатором, мне разрешили взять недельный отпуск. В клинике отца больше не задерживали, а лёжа дома, он смотрел на всё окружающее каким-то странным, загадочным взглядом. В один из дней он особенно долго молчал и меня разглядывал неотрывно, почти не мигая. Я не знал, куда себя девать.И вдруг отец заговорил о жизни и о малодушии.– Ты меня понял? – спросил он.Я ответил, что над этим подумаю. Я пытался сказать что-то ещё, но отец жестом руки остановил меня. Мы продолжали просто смотреть друг на друга. Кажется, в эти минуты я впервые в своей жизни оценил выразительность молчания.– Поставь ту запись (кассету), – попросил отец. – Хочу послушать сейчас…Кажется, я сильно покраснел, вспомнив, что синюю коробочку с записью до-мажорной сонатины Клементи я подарил Юдит.Кинувшись к пианино, я сказал, что лучше сыграю вживую.– Сынок, живи долго и счастливо, – сказал отец, когда я кончил играть (потом).Я обещал.– Но знаешь ли ты, что означает счастье?Я сказал:– Когда тебе радостно от достигнутого (полученного).Отец немного помолчал. Ещё никогда его лицо не казалось мне таким озабоченным.И вдруг отец попросил достать из книжного шкафа его любимого Шопенгауэра.Я достал.Отец принялся пролистывать страницы.– Вот, – наконец, сказал он. – Запоминай.Отец произносил слова медленно, местами с особым нажимом и чуть ли не по слогам:– Счастливейшая страна та, которая нуждается в малом ввозе, или совсем в нём не нуждается, – так и из людей счастлив будет тот, в ком много внутренних сокровищ, и кто для развлечения требует извне лишь немного или ничего.Вернув книгу, отец спросил:– Ты понял всё?Я сказал, что не всё.– У тебя есть время. А пока запомни: успех, слава, красота женщины и всё такое рано или поздно иссякнет, и тогда самое важное – сохранить хотя бы себя. Сохранить! Понимаешь?Я кивнул.Отец снова приподнял и руку и задержал её в воздухе – так делают, когда требуют принятия клятвы.– Сохранить совесть… Понимаешь?– Да.– И сострадание.– Да.– И справедливость.– Да.– До конца.– Да.– И держать удар не отвыкай.– Да.– Обещаешь?Я обещал:– Совесть, справедливость, сострадание до конца.– Всё верно.Рука отца дрогнула.– Не умирай! – просил я.Плохо выбритой щекой отец потёрся о подушку.– Эй, боксёр, не грусти. Видишь, я не грущу…Я не видел.– Знаешь, почему?Я не знал.– Пока ты будешь музыкантом и бойцом, я не затеряюсь…Я смотрел в его удаляющиеся от меня глаза и шептал:– Папа, я не понимаю…Рука отца потянулась ко мне.– И бойся Бога, – услышал я. – Потому что…Рука повисла в воздухе.– Папа, я не понимаю!Отец незнакомо улыбнулся.– Мужчины в ответе…– Папа!– Только не спрашивай, что отнимает у нас жизнь.Глаза отца потухли.Рука отца опала.Лицо отца поменяло цвет.Отец!!!Он ушёл от меня, ослушавшись – ведь родители детей не слушаются. Родителям подавай, чтобы дети слушались их.Руку отца забрала мама и с этой минуты из своей руки не выпускала. Я увидел, как мама эту руку гладила. Двое суток гладила.Через много лет я прочёл о шведском учёном, который, исследуя умирающих, пришёл к выводу, что в теле человека присутствуют особого вида подкожные волокна. Учёный назвал их «волокнами любви», утверждая, что чем дольше эти волокна испытывают на себе ласку и чувство любви, тем дольше продлевается в человеке жизнь. Об этом моя мама догадалась задолго до открытия учёного шведа.– Почему моего отца проглотила опухоль?– Этого мы не знаем, – сказал хирург. – Возможно, причина есть, а возможно, что нет.– И в чём вселенский смысл? – недоумевал я.Хирург развёл руками.– И смысла нет? – съёжился я. – Ни в чём – нет?А потом настал час, и меня ввели в небольшую постройку при входе на кладбище. Человек в чёрной широкополой шляпе кивнул в сторону каталки и приподнял чёрное покрывало.– Посмотри! – настаивал он. – Нужно опознать…Я не мог смотреть и не мог не смотреть. Мой взгляд скользнул по белому, белее всякого белого, лицу. Это лицо моему отцу не принадлежало: не его нос – этот был острый, не его глаза – эти были стеклянные.Я рассмеялся.Человек испугался. Отбежав в сторону, он издали забормотал:– Ты ещё посмотри… Нужно… Голову-то подними… Посмотри ещё…Я представил себе, как через несколько минут каталку подвезут к яме, и я буду вынужден смотреть на то, как незнакомые мне люди, взяв в руки лопаты, примутся погружать сантиметр за сантиметром в другой мир, в другое жилище, в другую тишину то, что осталось от моего отца.Рядом послышалось:– Ну, что скажешь?Я сказал:– Отец, я сохраню…Человек в чёрной шляпе замахал руками.Я последовал за каталкой, силясь понять игру, которую ведёт с нами жизнь.А потом…Знакомые и незнакомые мне люди стали расходиться и, проходя мимо меня, клали на моё плечо ладони. Кто-то сказал: «Понять смерть можно, а вот жизнь…»Я взглянул на маму и подумал: «После того, как заглянешь в лица мёртвых, заглядывать в лица живых страшно быть не должно».

Потом —

мы с мамой остались стоять одни.

У наших ног —

свежий холмик земли.

Я подумал: «Жизнь и смерть пребывают рядом». Мама закрыла руками лицо.Мои глаза задержались на холмике земли. В голове пронеслось: «Черви вот-вот заползут, облепят…»Дома мама опустилась в кресло возле окна. Голову мама слегка запрокинула; её лицо в проникающем с улицы вечернем свете было иссиня-бледным.– Мама! – позвал я, но она не отозвалась. Её глаза, казалось, вытекли.– Мама! – снова позвал я.Мамины пальцы вцепились в подлокотники кресла. Я стал целовать её (мамины) руки, подумав: «Единственная моя!» И вспомнилась строка из русской песни – «другой не будет никогда».– Мне предложили работу на почте, – проговорила мама и вновь замолчала.Я хотел уткнуться лицом в мамины колени и говорить, говорить, говорить об отце. Но мама вдруг поднялась из кресла и, торопливым движением поправив чуть сбившийся воротничок тёмной блузки, направилась к себе в комнату. Меня поразила удивительно ровная, твёрдая походка.Я подумал —о Боге,о том, что в детстве мечтал рисовать мамины руки,о том, что мама никогда не позволяла себе забывать, что она женщина.Как Марлен Дитрих, которая никогда не падала в обморок, опасаясь, что это может выглядеть достаточно неэлегантно.Комнату поглотила тишина.– Что будет с моими занятиями в Академии музыки? – проговорил я в тишину и открыл дверцы книжного шкафа.Квалифицированного ответа в «Мыслях» Паскаля я не нашёл.«Хорошо бы, – подумал я, – придумать для каждого человека в отдельности карту с указанием его жизненных ориентиров. Развернув такую карту, каждый находил бы свой путь. С такой картой не заблудишься…»

* * *

Густобровый декан Академии принял меня со скорбной ласковостью.

– То, что ты талантливый пианист, – заговорил он, – ни у кого из нас сомнений не вызывает, и ничего нет в том удивительного, что ты мечтал посвятить себя концертной деятельности, но жизнь, обстоятельства, судьба…

Я молчал.

Декан продолжил:

– Надеюсь, ты понимаешь, что исполнитель должен постоянно следить за своей формой, а теперь, оставшись без существенной материальной поддержки, ты…

Я молчал.

– Мы все сочувствуем…

Я молчал.

– …твоей проблеме.

Я молчал.

– Вот послушай. Пришёл человек за советом к раввину с проблемой, которую не знал, как осилить. «Друг мой, – сказал раввин, – Бог не просто так посылает людям проблемы, а с учётом сил каждого из них, так что одно из двух: либо ты со своей проблемой справишься, либо эта проблема не твоя».

Я молчал.

– Конечно, проблема – твоя…

Я молчал.

– Мы тут посовещались с коллегами… Словом, памятуя о твоих способностях сочинять оригинальную музыку, мы предлагаем тебе перевестись в класс композиции профессора Кёстлера. Как ты на это смотришь?

Я молчал.

– Над предложением можешь подумать несколько дней, а то и всю неделю.

Мы вместе помолчали. Это было довольно оживлённое молчание, во всяком случае, у меня было достаточно времени, чтобы вспомнить реплику из «Гамлета»: «Есть, стало быть, на свете божество, устраивающее наши судьбы по-своему».

Обречённо оглядев свои пальцы, я сказал:

– Ваши доводы кажутся мне разумными.

В ту ночь я во сне пил вино из очень высокого бокала, но стекло почему-то треснуло, вино ушло в белую скатерть, а моя ладонь наполнилась лужицей крови и осколками стекла. Через мгновение ладонь усохла. «Как же мне оставаться музыкантом с такой рукой?!» – закричал я. – «А вот так! – отозвался вольтеровский Кандид. – Что ни случается, всё к лучшему».

* * *

Бывали дни, когда я говорил себе: «Может, лучше выбросить к ногам жизни белое полотенце и удавиться?» А потом, вспоминая об обещании отцу не отвыкать от умения держать удар, говорил (сказал) себе: «Фигу ей, а не белое полотенце!»

* * *

Возвращаясь с работы, мама уходила на кладбище. Иногда мы отправлялись туда (уходили) вместе. Ничего такого (предосудительного) против кладбищ у меня не было, и всё-таки мысль, что когда-нибудь меня там оставят, вызывала во мне к этой территории чувство растерянности и неприятия.

Однажды мама сказала:

– Люди живут дважды: до кладбища и после кладбища.

Я возразил, пояснив, что после кладбища – это не жизнь, а смерть.

Мама склонилась над могилой, туда проговорила:

Смерть – это тоже жизнь.

Я спросил:

– Разве отец слышит?

В ответ мама взглянула на меня – и только (всего лишь это).

Дома я сказал:

– Мне больно, когда у тебя грустные глаза. Пожалуйста, улыбнись.

Мама меня послушалась.

– Замри! – сказал я.

– Что? – не поняла мама.

Я объяснил:

– Игра такая. Надо замереть, не изменив выражения лица.

– Ладно.

Поцеловав мамино лицо, я сказал:

– Отомри!

Я ушёл к себе в комнату и стал играть фугу Баха, а перед тем, как лечь спать, вдруг подумал, что отец оставил меня лишь на время, что он скоро вернётся, чтобы снова жить так, как живут до кладбища.

– Отец, отомри! – проговорил я, засыпая.

* * *

В пропахшей лекарствами, мочой и увяданием гостиной меня встретил человек лет двадцати пяти.

– И хозяин, и доктор, – представился он.

– В газете написано, что дому престарелых требуется пианист, – сказал я.

Доктор подвёл меня к роялю.

– Проявите себя.

Рояль «Bechstein» был старый, но расстроенный не совсем до конца.

– Что это было? – спросил доктор.

– Гендель, – отозвался я.

Лицо доктора покрылось цветом пурпурного кетчупа. С губ сорвалось:

– Вы полагаете, что Гендель – это именно то, что моим пациентам жизненно необходимо?

Тогда Я сыграл кое-что из Саши Аргова.

Лицо доктора, сбросив с себя кетчуп, покрылось бежевой пудрой.

– Приступайте к работе, – услышал я.

По понедельникам, средам и пятницам автобус подвозил меня к южной окраине Тель-Авива, к дому, по которому бродили люди с раздавленными душами, и от которых постоянно исходил запах разложения. Всё, что им теперь позволяла жизнь, – это надрывно сопеть, мучительно кашлять, задыхаться, мрачно хрипеть, перебрасываться рассеянными, недоговорёнными взглядами и исковерканными улыбками. Иногда остановившиеся взгляды (глаза) этих людей я ловил на себе, и тогда я думал о том, как, должно быть, нестерпимо видеть мир такими глазами. Вглядываясь в эти разрушенные, измождённые лица, я осторожно роптал: «Господи, зачем человеку жизнь даришь, если потом забираешь таким образом?»И только тешила мысль: «Отцу и маме повезло – до этой жизни (территории) не дожили».И только тешила надежда: «Может, и мне избежать удастся…»Однажды я увидел, как взгляд умирающей госпожи Брахи упёрся в пожелтевшее, изрядно высохшее лицо господина Авигдора. Это был хотя и остановившийся, но поразительно живой, цепкий взгляд. Я задержал дыхание, подумав, что на меня так уже давно никто не смотрит. И вдруг в уголке Брахиного рта вздулся белый комочек, и по губам потекла каша.«Вот он – итог (финиш) человеческой жизни…» Я отвернулся, вцепился пальцами в клавиши.Я видел, что моя игра перед ещё не покинутыми Богом людьми доставляла им удовольствие, но особо она привлекала к себе худенького человечка с прозрачно-бледным носиком и костлявую, будто обглоданную, бывшую балерину с глубоко вогнутыми щёчками. Худенький человечек устраивался за моей спиной и, слушая мою игру, неудержимо лил слёзы, а балерина, одобрительно тряся головой и сморкаясь, внимательно разглядывала мои пальцы. Однажды худенький человечек, почёсывая об угол стула зад с воспалёнными анальными железами, скорбным голосом сообщил мне, что он был замечательным скрипачом, но общественность этого города, не сумев оценить силу его искусства, отобрала у него смычок. Балерина, которой было давно за девяносто, тоже доверилась мне и рассказала, что с тех пор, как санитар Игал прокусил ей мочку уха, у неё время от времени возникает ощущение беременности. Через какое-то время мне стало известно, что санитар Игал покусал не только балерину, и я ему сказал, что он животное, к которому следует приставить ветеринара. Игал повеселел и попытался куснуть меня. Я сумел увернуться и увидел сидящую в стороне балерину. Она смотрела прямо перед собой, и её губы шевелились.– С кем это она беседует? – спросил я доктора. – Я никого перед ней не вижу.– Это ты не видишь, а она убеждена, что в данную минуту перед ней именно тот, с кем ей вздумалось пообщаться.– Счастливый она человек.– Да уж… – проговорил доктор.Я сыграл что-то из «Щелкунчика».Худенький человечек немного поплакал, но вдруг улыбнулся и помахал трясущейся ручкой. «Morituri Te Salutant…» – подумалось мне.Прикрепив к груди несчастных бумажные слюнявчики, нянечки взялись старательно наполнять кашей нелепо раскрытые рты, из которых по сморщенным подбородкам стекали зеленоватые сгустки слюны, а потом я снова открыл крышку рояля и стал стучать по клавишам, изображая что-то скачущее, танцующее, трескучее. Обступив меня, люди радостно притоптывали ногами, хохотали и махали своими немощными ручонками.Я играл для них.Я улыбался им.Я одобрительно качал головой.Я думал: «Кто может посметь беззащитным людям не позволить ввязаться в отчаянную схватку с таким итогом человеческой жизни?»Доктору я сказал:– Приближение смерти этих людей вроде бы не пугает.Доктор рассмеялся:– Для того-то они, собственно, и живут… Кажется, Монтень заметил: «Жизнь – это приготовление к смерти».«Не слишком ли горек дар Божий?» – подумал я, и доктор, словно угадав мою мысль, отозвался:– Все мы плоды Его неудавшегося эксперимента, а наша жизнь, всего-навсего, забавно смонтированная лента кино, после просмотра которой каждый из нас был бы не прочь вырезать из неё некоторые эпизоды.Я пожал плечами.– Однако смело, доктор… Не опасаетесь, что у Творца этого кино чуткие уши?Доктор горько улыбнулся:– В своей неудаче Творец и сам давным-давно удостоверился.Я загрустил.– Вы, доктор, не считаете, наш уход из жизни – процесс по-настоящему мерзкий?– Разумеется, это так, но, тем не менее, от него добровольно никто увильнуть не пытается. Я никогда не слышал, чтобы мои пациенты выражали желание жить вечно; они просто говорят, что не хотели бы умирать.– А знаете, доктор, – предположил я, – если справедливо утверждение, что Бог милостив, то не исключено, что в этом деле Он решит кое-что подправить…Доктор поморщился.– Упаси Боже! Стоит людям узнать, что смерть отменена, как они тут же лишатся чувства страха, а взамен его (ему) ощутят чувство вседозволенности. Согласитесь, что когда всё дозволено, это так же невыносимо, как то, когда всё не дозволено. Нет, приятель, из того, что ваш разум так болезненно обострён, ещё не следует, что и Его разум тоже столь же болен…Я прикусил губу. И, покусывая, спросил:– Что это за штука – смерть?– Не знаю, – отозвался доктор. – Когда-нибудь и мы умрём, вот тогда узнаем…Я согласился:– Вот тогда точно узнаем.Доктор обвёл внезапно задремавших пациентов пристальным взглядом, а у медсестры Розы спросил:– Со снотворными не переборщили?Медсестра сделала круглые глаза и поджала губки.– Смотрите у меня! – Доктор угрожающе пошевелил пальчиком и вернул взгляд на меня.Я спросил:– Так что, доктор, жизнь – это счастье или наказание?Доктор покачал головой.Я посмотрел на Лею, которая тёрла ладонью постоянно слезившиеся глаза. Пожевав хлеб, она передала недоеденный кусок соседу по столу.– Страшно, да? – спросил доктор.– Тягостно на это смотреть, – признался я.– А вы не смотрите. Вы такое не берите в голову, а играйте, маэстро. Играйте, пока играется…Я вспомнил Станислава Ежи Леца: «”Выше голову!” – сказал палач, накидывая петлю».– Парад немощности, – проговорил я.– Разве?– Разве нет?Доктор ухмыльнулся.– Кто посмеет назвать старухой госпожу Берту с её прекрасно сохранившейся силиконовой грудью, и у кого достанет смелости обозвать стариком господина Роберта, у которого сквозь вставленные челюсти с трудом, но всё-таки пробивается какое-то подобие улыбки? Пока мы не выясним, как дела обстоят там, нам ничего иного не остаётся, как уважать здешнюю жизнь. Не напрасно Монтень писал о том, что жизнь – это приготовление к смерти, и что смерть учит человека жить.– Даже так, как живут эти люди? Стекающая изо рта слюна, трясущиеся руки, упрятанные в штанах подгузники – это жизнь? Неужели мы живём для того, чтобы дождаться своего неминуемого капкана в виде старости и смерти? Хорошо ещё, что это мы проделываем всего лишь один раз…– Господин Корман, вас к телефону! – крикнула медсестра Роза.Я поднял трубку.В ней звучала до-мажорная сонатина Клементи.Наверно, я побледнел, потому что доктор обеспокоенно спросил:– Что там?– Я бы и сам не прочь узнать.Из туалета выскочил совершенно голый Ашер и, роняя слюну, громко потребовал, чтобы его признали мужчиной. Подоспевший санитар стал Ашера успокаивать, клянясь, что никто в этом не сомневается. Ашер успокоился и дал отвести себя в комнату.– Хоть бы прикрыл свою наготу, – заметил я.Доктор улыбнулся.– Какая же это нагота? Настоящая нагота скрывается далеко в глубине себя.Я мысленно заглянул в себя и поморщился.– Кому пришло в голову назвать человека венцом творения?– Кому же ещё, если не самому человеку? – сказал доктор. – Тебе не кажется странным тот факт, что количество разума на планете сохраняется постоянно на одном уровне, а население всё увеличивается?Да, мне казалось.Доктор пояснил:– С одной стороны, успехи в гериатрии, с другой – пока умные рассуждают, глупцы размножаются.Я напомнил о Боге:– В конце концов, это Он навлёк на нас голод, засуху, старость и болезни.Доктор усмехнулся:– Море, цветы, музыку и нас с тобой – тоже Он.Я пристально посмотрел на доктора. Он производил (создавал) впечатление человека, который верит в то, что говорит.– Доктор, не слишком ли много в вас Бога? – спросил я.– Бога слишком не бывает, – сказал доктор.– Если, конечно, Он вообще есть…– Я предпочитаю, чтобы Он был.В зал вошёл высокий мужчина с неровно подстриженной бородкой.Сестра Роза издали прокричала:– Рива, к тебе пришли!Толстая Рива, у которой были сильно провислый живот и багровые щёки, повернула голову. Как выяснилось, Риве в этот день исполнилось восемьдесят три года, и муж принёс ей в подарок модель усовершенствованной клизмы.– Хорошо бы суметь перехитрить смерть, – сказал я доктору.– Так ведь пытались…Доктор немного помолчал, словно раздумывая над тем, имеет ли он право разглашать тайну, а потом я услышал историю о царе Сизифе, к которому явился бог смерти Танатос и предложил пройтись с ним прогуляться. Царь, догадавшись о цели Танатоса, заметил, что, согласно греческому обычаю, он должен вначале гостя накормить, напоить, в баньку проводить, а когда бог смерти подчинился Сизифу и сел за стол, был тут же закован в цепи на несколько лет. Люди перестали умирать, ибо некому стало приходить за ними. Но такое положение дел не могло радовать всех тех, кто оказались тяжело раненными в нескончаемых битвах. Корчась от мучительных болей, воины молили даровать им скорейшую смерть, но та не приходила. И тогда, вняв молитвам раненых, демон смерти Арес отыскал и освободил бога смерти Танатоса и принялся навёрстывать упущенное. Наконец-то смогли умереть смертельно больные и мучительно жаждущие избавления от мук герои, а что касается Сизифа, то он был тут же отправлен в подземное царство и обречён на вечный каторжный труд за попытку шутить со смертью.Я подумал о моей маме: «Она совсем не старая!»У доктора я спросил, любит ли он свою жену.– Конечно.– А потом, тогда, когда она состарится?– Тогда состарюсь и я.– Могу себе представить, какое это будет для вас счастливое время! – рассмеялся я.Доктор почему-то нахмурился.

Долгое время я не понимал, где я, собственно, работаю: в доме для престарелых или в доме умалишённых, и даже по вечерам, приходя на занятия в Академию, накопленная за день память моих глаз, носа, ушей продолжала хранить в себе слившиеся воедино и запахи сладковатого распада, и необузданные, лишённые смысла громкие выкрики…

* * *

Однажды в этот дом пришёл навестить своего отца известный музыкальный критик. Он узнал меня и, послушав мою игру, сказал, что, судя по моим импровизациям, я, видимо, готовлю альбом детских пьес.

– Разве? – отозвался я. – Не знал…

Ласковой ладонью критик провёл по моему плечу, заявив, что его в достаточно высокой степени привлекает к себе моё поразительно детское восприятие мира.

«Надеюсь, этот человек не педофил», – подумалось мне.

* * *

Дома я целовал маме руки, а она высохшими, насквозь пустыми глазами смотрела на закат солнца.

– Больше оно не взойдёт… – однажды проговорила мама.

С того дня она разучилась смотреть, как прежде, дышать, как прежде, говорить, как прежде. Я думаю, что мою маму испугала мысль о необходимости продолжать жить, но ещё больше она страшилась того, что называется «выйти за рамки». Объявив жизни войну, мама ушла на фронт, и последней траншеей, последним резервом связи с прошлым стал для неё мир снов. Во сне она умерла. Не стало ни моей мамы, ни моего детства. Мне надо было привыкать к чувству, что «теперь ты ничейный».

В один из дней я собрал из стенного шкафа и ящиков комода мамину одежду, упаковал в коробки и отвёз в дом престарелых.

Жалование в доме престарелых давало мне возможность покупать себе рубашки, джинсы и даже ношеные куртки из магазина, который назывался «Полный крах». По вечерам я почти не выходил из своей комнаты, помногу читая или ведя длительные беседы с моим пианино. О Боге я думал всё реже. Чаще – о дьяволе.

А потом появились мои первые песни. Кое-что взяли на радио. Словом, устоялся некий новый образ жизни, мой новый Modus Vivendi. Продолжая вести борьбу за место в жизни, я больше не начинал мой день с разминки пальцев и почти забросил гаммы. Теперь моё отношение к инструменту изменилось: если прежде я на нём играл, то теперь, занятый мыслями о том, какими звуками выразить свои ощущения подъёма или тревоги, возбуждения или подавленности, я с ним вначале беседовал, и только потом осторожно, с трепетным волнением позволял себе прикоснуться к клавишам.

Modus Vivendi…

И всё же память о Юдит не отпускала, и, чтобы не оказаться погружённым в пугающую трясину прострации, я уходил из дома и часами бродил по городу, унося в себе одно-единственное желание – спастись от тоски и потерянности. Но и на улицах ощущение потерянности меня не покидало, и тогда я мысленно заговаривал с Юдит: «Помнишь мой рассказ о Раскольникове и о его сестре?.. А помнишь, как ты…А помнишь, как я…»

Говорить было больно. Ещё большую боль причиняло отсутствие отклика. Такой острой боли я не испытывал даже во время боёв на ринге. Я бродил по улицам, опасаясь себя к себе подпустить, и, наверно, походил на человека, которого поразила молния. Прохожие поглядывали на меня с сочувствием и изумлением, но чаще с испугом.

Тель-Авив казался мне пространством, наполненным аферистами, садистами, педофилами, сомнительными барами, тёмными крошечными сквериками. Я блуждал, передвигаясь наобум, не слыша собственных шагов, не замечая, как, оказавшись за чертой города, натыкался на вспаханные поля или глухие рощицы. Я выбрасывал горькие слова на стены домов, на тусклые фонари, а когда бывало совсем невмоготу, забирался в телефонные будки и, прижимая к губам мертвенную пластмассу трубки, погасшим голосом шептал: «Я потерял тебя… Я потерял себя… Я потерял…»

Я был невменяем. Я был в глубоком нокауте. Можно было открывать счёт не до десяти, а до ста десяти – в себя я бы всё равно не пришёл.

Напряжённо вглядываясь в ночное небо, где месяц напоминал обрезок ногтя, я размышлял о смысле жизни, о том, к чему её начало, к чему её конец, и домой я возвращался раздосадованный тем, что Бог, который, безусловно, слышит всех, не слышит лишь одного меня.

Так прошли лето, осень, зима, весна. День сменялся наступившим сном; сон сменялся наступившим днём. Я постоянно бормотал стихи Йоны Валах или, словно назвав заветный пароль, шептал: «А вдруг… Вдруг Юдит вернётся…»

Однажды в телефонной трубке сказали:

– Вас вызывает Йоханнесбург.

Через минуту послышалось:

– Гигант?

Я боялся, что задохнусь.

– Юдит?!

– Ты меня слышишь?

– Конечно!

– Тогда я ошиблась. Теперь оказалось, что всё не так…

– Что ты имеешь в виду?

– У меня чудесный сын, но всё равно – теперь всё не так… Господи, зачем я говорю об этом… Мне стыдно признаваться, что теперь всё не так, но сегодня я не выдержала. Сегодня захотелось сказать…

– О чём? – кричал я.

– Я не должна была… Прости. Сегодня на меня нашло…

– Что, Юдит? Что?

Трубка замолкла, а я продолжал кричать:

– Юдит, не молчи! Говори со мной! Пожалуйста, Юдит!

Трубка молчала.

Она молчала, а я кричал:

– Говори, говори со мной! Пожалуйста, Юдит, говори!

Трубка молчала.

Я плотно прижимал её к губам. Я прижимал её целый час, а может, вечность.

В ту ночь был крошечный безлюдный бар. Человека за стойкой звали Морис. – Кажется, в этой жизни я ничего не смыслю, – признался я ему. – А вы?Морис тщательно провёл тряпкой поверхность стойки и вдруг рассмеялся:– А я вроде бы – да. Жизнь похожа вот на это меню.Я посмотрел на листок, вставленный (просунутый) в целлофановый мешочек.– Что в нём? – спросил я.– И всякое, и разное… Всё как в жизни. Что будешь пить?Я не знал, что мне пить.Морис ждал.Я сказал:– Что-нибудь для восстановления дыхания.– Тогда стаканчик рома.– А если для восстановления души?– Тогда – ещё два стаканчика.– Рома?– Именно.– Тогда, пожалуйста, три стаканчика рома и к ним что-нибудь ещё покрепче.– Зачем тебе?– С головой у меня тоже сложности…– Крепче, чем ром, ничего не бывает.– Выходит, моей голове ничем не помочь?Морис развёл руками.В бар пробрался щенок. Он был весь чёрный, а хвостик белый.– Бездомный, – сказал о щенке Морис. – По вечерам он заглядывает сюда, чтобы поспать на одном из стульев. Здесь он никому (ему никто) не мешает. Может, тебе?– Что?– Тебе он не помешает?– Нисколько.Щенок взобрался на один из стульев и, свернувшись калачиком, тут же уснул.– Он спит совсем немного, а потом уходит.– Куда?– Кажется, у него никого нет…– Выходит, нам по пути.– Так как, подать ром? – спросил Морис.– Три стаканчика.– Ты уверен?– Три!После третьего стаканчика в бар вбежало огненное облачко и, накрыв собою Мориса и стойку, потянулось ко мне раскалёнными столбиками щупальцев. Догадавшись, что мне предстоит сгореть или ослепнуть, я зажмурился.– Подлечился? – убирая за мной пустые стаканчики, спросил Морис.– Какого чёрта? – отозвался я. – Пива бутылочку!Морис пожал сиреневыми плечами. Его уши были теперь зелёными, а зубы – оранжевыми.Пиво в бутылочке празднично пенилось, но пить его я не стал, потому что из пены вдруг вышла Афродита.– К чёрту! – вырвалось из меня.Мой выкрик разбудил щенка; жалобно проскулив, он бросился к выходу и, не оглядываясь, побежал вдоль улицы. Я кричал ему вослед:– Эй, пёсик, подожди! Хоть ты-то меня не покидай!..В это утро город раскачивался, напоминая собою неудачно изготовленную декорацию; улицы казались кривыми и жёлтыми, изумляя меня видом неестественно повисших в рыжем воздухе домов, а у луны было обморочное лицо.Подумав о Юдит, я направился к слабо освещённой нише – там стоял ящик мороженого.– Две штуки, – попросил я. – Пожалуйста, две.Женщина улыбнулась, переспросила:– Две?– Давайте сюда! – Я, кажется, покраснел.На углу улицы стояла старушка.– Мадам, примите! – протянул (предложил) я ей мороженое (лишнюю штуку).Отступив на шаг, старушка сказала:– Мне не надо.

* * *

Белые клавиши…

Чёрные клавиши…

Из нутра инструмента вырывались робкие вспышки воспоминаний…

Когда часы показывали 8:00, я брал с собой термос и выходил из дома. В кафе Нисима дожидался завтрака для Эстер.

Улицы Тель-Авива…

Когда-то я слонялся по Тель-Авиву в поисках Юдит. Улица направо.Улица налево.Снова туда.Снова сюда.Мимо проходили толпы людей, и я, отчаянно вглядываясь в эту толпу, громко выкрикивая имя Юдит до тех пор, пока мой язык не каменел, и тогда за дело принимались мои глаза, рисуя перед собой удивительные видения. «Юдит, приди!» – звали глаза. Но разве видения откликаются? Порой мне казалось, что от нелюбви Юдит я умираю, но… нет-нет, сдаваться я себе не позволял – такого не было! Только с видениями не справлялся: вместо одних возникали другие, не менее странные. И вновь, словно в бреду, я бормотал:– Юдит, отзовись! Мою музыку исполняют на радио… Скажи, что ты её слушаешь… Юдит, кажется, теперь я стал…Но…Город казался пустым…

Я представлял себе, как тот парень держит в объятиях обнажённую Юдит. Я нашёптывал:

Мы умираем

вдалеке друг от друга.

Протянем же руки друг другу,

чтобы рельсами стали они…

Направо. Налево.Наши руки рельсами не становились.Говорят, надо смотреть правде в глаза. Я пытался. Я делал это. В результате – ничего, кроме боли.«Неужели приближение к истине – в ощущении боли?» – думал я, и мне начинало казаться, будто на моём теле загорается кожа, и моё «я», от тела отторгнутое, сворачивается и отмирает. Мучительно ловя ртом воздух, я каменел, лишь только успевая подумать о том, что, быть может, биография каждого из нас – это не что иное, как история подавления в самом себе боли.Однажды вблизи от городского рынка я встретил мужчину в высоких (широких) резиновых сапогах. В руке он нёс пластмассовое ведёрко.– Рыбёшек не желаешь? – Лицо мужчины напоминало жареный на костре кусок мяса.Я не желал.– Жаль мне тебя, – с грустью в голосе поговорил мужчина. – Коли не желаешь рыбёшек, выходит, от жизни тебе желать больше нечего.– Сократ!.. – усмехнулся я.В услышанном слове мужчина, видимо, заподозрил подвох.– Какой такой сократ? – осторожно спросил он.– В сапогах, – отозвался я. – В сапогах резиновых.Мужчина поспешил пройти мимо.«Что, если этот человек прав? – подумал я. – И всё, что мне остаётся, – это безропотно дожидаться ухода в небытие, где нет места ни тоске, ни радости, ни тайным желаниям?»

* * *

– Мне нехорошо!.. – стонал в телефонную трубку Зив.

Мне тут же стало понятно, что он сочиняет стихи.

– Займись чем-то другим, – посоветовал я.

Зив обещал, но через два часа позвонил снова.

– Кое-какой текст получился… Заглянуть к тебе позволишь?

Я позволил.

Прошло более часа. Зив не появлялся. Тогда телефонную трубку поднял я.

– Ты сказал, что идёшь.

– Я приходил, только перед твоей дверью я наткнулся на огромного белого пса. Он не спускал с меня глаз.

– А ты что?

– У меня разболелся живот.

– И что тогда?

– Я выскочил на улицу. Знаешь, на улице я себя почувствовал так, будто себя потерял, и мне пришла в голову мысль, что, может быть, я себя потерял из-за отсутствия во мне некоего необходимого гена. Как ты думаешь, я прав?

– Думаю, что так оно и есть. Возможно, это тот самый ген, которого нам всем не хватает, – сказал я и опустил трубку.

Пройдя по коридору, я выглянул за дверь. На лестничной клетке лежал (стоял) Цицерон.

Я поздоровался. В ответ пёс с облегчением вздохнул и поднялся с пола.

– Давай! – Я протянул ладонь.

Из приоткрывшейся пасти животного выпал конверт.

Раскрыв конверт, я достал из него лист бумаги и прочёл:

Пока вы придумывали себе тоску, а потом о ней позабыли, я свою – в полный рост вырастила. В Тель-Авив я прилетела по торговым делам фирмы сына и остановилась у сестры моего покойного мужа. В этом доме удивительно умный пёс Цицерон, с которым мы легко подружились; он замечательно догадлив и обожает, когда с ним беседуют. Мне даже думается, что он знает и обо мне, и о вас всё, то есть даже такое, о чём вы, я надеюсь, догадаться никогда не сможете. Цицерону можете смело довериться; мне он обещал, что постарается довериться вам. В квартире сестры моего покойного мужа есть компьютер, и если вздумаете пообщаться… Надеюсь, Господь меня поймёт…

Подписи не было. Я вновь перечитал письмо и подумал, что… Господи, прости! Мне стало стыдно того, о чём я подумал, и утешился лишь тем, что мои мысли Цицерон мог и не разгадать.– Иди! – очень вежливо попросил я животное.Цицерон сбежал по лестнице.Я вернулся в комнату и опустился в кресло. В памяти всплыла где-то прочитанная фраза: «Огонь в костре погас, и ни к чему разгребать охлаждённую золу».Из книжного шкафа глянула на меня фотография отца.– Если напоминаешь мне о милосердии, – отозвался я на взгляд отца, – то я помню…Телефон.– Чем-то занят? – спросила дочка.– Прислушиваюсь к своему дыханию.– Зачем?– Любопытная музыка.– Папа?– Что?– Нет, ничего.Вспомнилось, как, уходя из этого мира, отец мне сказал, что самое трудное в жизни – это оставаться мужчиной.Мне захотелось сказать дочери, чтобы она оставалась женщиной.– Дочка, – сказал я.– Что?– Нет, ничего.

* * *

Звонил поэт Зив.

– Никогда мне не нужна была женщина так, как в эти дни. Как быть?

– Придётся подождать, – сказал я.

– Чего? – не понял Зив.

– Подожди, пока наступят другие дни…

* * *

Лето, осень, зима, весна – Юдит не возвращалась. От улиц Тель-Авива по-прежнему веяло тоской, а от вечерних зданий отражался недовольный свет. Если верить Монтеню, то стоит человеку увидеть весну, лето, осень, зиму, как ему это покажется вполне достаточным, чтобы поверить в то, что повидал всё, и что ничего нового ему больше не покажут. Но кто Монтеню поверит?

Порой мне казалось, что моя жизнь вот-вот лопнет, и, не доверяя ночам, я боялся уснуть, карауля свою жизнь. Мой караул звучал в унылом фа-миноре.

Однажды я не сдержался.

Я надавил на дверной звонок того дома, и передо мной выросла пухленькая женщина со скользящими глазками.

– Мне бы поговорить с Юдит, – произнёс я подчёркнуто-безразличным тоном.

Женщина смотрел на меня так, словно видела перед собой утопленника.

– Юдит улетела, – услышал я.

– Как – улетела?

– По небу. В Африку. Вроде бы в Южную Африку. С тем парнем, у которого на улице Шенкин большая бухгалтерская контора. Неотразимый молодой человек, умница. Знал, чем девушку осчастливить… Он щедро одаривал Юдит обувью.

– Обувью? – растерялся я.

– Десятками пар.

– Ну и…

– Что – ну и?

– Осчастливил?

– А ты как думаешь?

Я развёл руками.

Женщина приблизила ко мне лицо. Казалось, она собирается обнюхать меня, но она всего лишь поинтересовалась:

– Ты ненормальный?

– Не знаю, – ответил я.

– Почему не знаешь?

– Не знаю.

– Ты не в своём уме! – Женщина торжествующе повела плечами, и под её халатиком всколыхнулись необъятные, широко расставленные груди. – Уж поверь мне: молодой девушке жить, имея туфли, и жить, туфли не имея, – не одно и то же.

Мне стало жаль себя и, спускаясь по лестнице, я принялся думать о том, как мне быть теперь и как мне быть потом. Вспомнился ужасно смешной анекдот: «Одинокий молодой человек спросил: “Девушка, а что вы делаете сегодня вечером?” – “Замуж выхожу!”– ответила девушка. – “Вот как? А потом?”»

Больше я не смеялся, а стонал от боли и бессилия. В голове вертелась обворожительная фраза из Генри Миллера: «Мы должны быть благодарны тем, кто ударяет нас ножом в спину». – Господи, верни Юдит из проклятой Африки ко мне! – просил я.И ещё:– Господи, верни Юдит из проклятой Африки ко мне!И ещё:– Господи, не лишай меня разума!И ещё подумал: «А если Юдит всё же вернётся, сколько пар туфель смогу для неё купить?»И понял: для того, чтобы не погибнуть, у меня остаётся одна-единственная возможность: придумать себе достойный artifactum любви и тут же в эту ложь поверить.

* * *

Сознание покинуло архитектора Дова Зейлера на рассвете, а в полдень возле его могилы толпилось человек двадцать. То, что осталось от Дова, увёрнули в белую простыню и опустили в глубокую темень. Я подумал о том, что эта ночь для Дова никогда не кончится, и что ему не хватило жизни для того, чтобы выиграть конкурс, получить приз…

Возле меня кто-то прочёл молитву «Бог дал, Бог взял». Я повернул голову. Читал г-н Бах, председатель конкурсной комиссии городских архитекторов. У него дрожал голос. Верующие люди могут ошибаться и даже делать что-то нехорошее, зато они, не в пример другим, умеют горячо молиться и хорошо каяться. А потом, когда все разошлись, и над кладбищем повисла яростная тишина, Нисим тронул моё плечо.

– Память сохранит, – сказал Нисим.

Я согласно кивнул, припомнив историю с умершим в Париже Шопеном, когда польские патриоты, решив сохранить память о своём национальном достоянии, вынули из выпотрошенного тела композитора несчастное сердце и поместили его в одном из костёлов Польши.

– У каждой памяти свои зарубки, – отозвался я.

Задержав на мне пытливый взгляд, Нисим спросил:

– Помнишь, как однажды Дов…

– Помню…

В тот день я сидел в кафе, когда появился Дов. Нисим предложил сыграть партию в шахматы, а Дов покачал головой и опустил глаза. – Мой кот Барсик умер, – сказал он. – Когда взошло солнце, я решил искупать Барсика, а он взял и умер…«Бедняга Барсик», – подумал я тогда.Иногда Дов брал кота с собой в кафе Нисима. Барсику нравилось смотреть, как Дов и Нисим играют в шахматы.– Не верь! – сказал Нисим. – Может, Барсик ушёл не весь? Говорят, что умирает всего лишь тело, а душа продолжает жить дальше…– Думаешь, что… – насторожился Дов.– Почему бы нет?– Глупости это, – сказал Дов. – У Барсика были усы, лапы, хвост, а души не было. У котов не бывает.– Может, перед тем, как… Барсик какой-то знак подал?– Я был занят своими чертежами, а Барсик лежал на столе и смотрел, как я работаю. И вдруг он умер…– Не верь! – повторил Нисим. – Другого выхода у тебя нет. Вбей себе в голову, что другого выхода нет. Когда загорелся мой танк, и нас, раненых, забрал в Хайфу вертолёт, я не поверил, что мой танк совсем уж до конца погиб. Я лежал в госпитале и не верил. И сейчас не верю. Говорю себе: «Мой танк стоит там, в поле. Просто вокруг моего танка высокая трава выросла, и он теперь не заметен. Нет, весь погибнуть мой танк не мог…»– Как же так? – не понимал Дов. – Не верить, что мой кот Барсик умер?– Не верь!– Не верить?– Нет!И вдруг Дов взглянул на часы и сорвался с места.– Куда?! – испугались мы.– Пойду я, – сказал Дов. – Время кормить Барсика.

Над кладбищем сверкало солнце, и пролетевшая птица вроде бы хохотнула. Я посмотрел на небо и подумал: «Как может птица веселиться здесь, и как может здесь так бессовестно сверкать солнце?»– Что? – спросил Нисим, перехватив мой взгляд.– Солнце горит, словно шапка на воре! – возмутился я.Нисим задумчиво поскрёб небритый подбородок.– Скоро и за нами придут, – сказал он. – Обойти эту территорию никаким манёвром не получится…Я укоризненно покачал головой:– Эй, полковник!На верхней губе Нисима выступили капельки пота.– Не могу взять себе в толк, отчего, когда начинаешь вроде бы привязываться к жизни, она вдруг от тебя ускользает.– А ты в это не верь. Изо всех сил прикинься слегка глухим, слегка незрячим…Нисим устало улыбнулся.– А ты что – себя обманываешь? – спросил он.– Стараюсь.– Получается?– А ты как думаешь?– Дзадзен… – прошептал Нисим.– Что?– Перед предстоящим боем наш дивизионный инструктор советовал заниматься упражнениями дзадзен. Он считал, что упражнения дзадзен помогают бойцам избавиться от лишних мыслей и позволяют удержать голову в полной пустоте.– И что же, – спросил я, – дзадзен помогал вам облегчить голову?Нисим судорожно вздохнул и, сплюнув себе под ноги, направился к воротам (выходу из кладбища).Я подумал о Дове: «Он ушёл из этой жизни».Потом подумал о Юдит: «Она ушла из моей жизни».Во рту я ощутил вкус горечи.Постояв ещё немного над могилой Дова, я повернул к сектору «И – К».Там, пробираясь по узким, тесным тропинкам между могилами, я подумал о том, что мои родители с каждым годом всё более и более мертвеют. Вдруг вспомнился знакомый скрипач, который после того, как он похоронил своего брата, никогда больше на кладбище не приходил. Ни разу. «То, – считал он, – что опустили в землю, можно называть чем угодно, но только не моим братом».В секторе «И – К» могила моей мамы. Я зажёг свечу и попросил:– Отомри, мама!В секторе «Л – М» могила моего отца. Поставив свечу, я сказал:– Отец, я помню!В траве за оградой кладбища лежала молодая пара. Кажется, они занимались чем-то большим, чем мне показалось сначала (целованием).«На здоровье, – подумал я. – И всё же… как они могут чувствовать себя тут, да ещё так – прямо, под взором Создателя? Впрочем, возможно, на минутку-другую Его что-то отвлекло, и на эту пару Он сейчас не смотрит…»Отвернулся и я.

* * *

Однажды трое молодых мужчин привели в дом престарелых пожилую рыхлую женщину.

– Мы сильно заняты, – объяснили они доктору, – а за мамой нужен уход.

– Нужен, – подтвердил доктор, и молодые мужчины женщину оставили.

На третий день женщина, некрасиво покачивая немощным телом, направилась ко мне. Казалось, её кости вот-вот развалятся.

– Корман? – улыбнулась она.

Я насторожился: лицо незнакомое, а вот голос…

– Который сейчас год? – спросила женщина.

– Две тысячи одиннадцатый.

Женщина задумалась.

– Подожди-ка, – попросила она.

Я подождал.

Наконец, она проговорила:

– Прошло тридцать семь лет. Не припоминаешь?

Я припомнил…

Нашу группу направили в Бирд-Маде, где был расположен штаб десантной дивизии полковника Дана Шомрона. Поместив в каменный бункер, нам предложили немного отдохнуть. Время терпело. Мы разбрелись по углам. Я прилёг возле двух братьев-близнецов. Из входа в бункер просматривалась пустыня, в песках которой были разбросаны искорёженные стволы наших пушек, гусеницы танков, горка касок, обгорелых фляг. «До египтян метров двести», – заметил один из братьев, и в тот же миг командира взвода отдал приказ: «Всем прикрепить штыки!»Меня тряхнуло.«Ты, музыкант, не писай! Если что, мы прикроем!..» – прокричал другой брат, и я почувствовал на плече руку мамину руку.– Корман, просыпайся! – Надо мной склонилась наша молоденькая певица. – Приходил связной из штаба дивизии. Полковник просит музыкантов к себе.– Думаешь, мы победим? – спросил я у певицы.– Придётся, – сказала она. – Если не хотим, чтобы в стране не умолкла музыка…

– Рина? – Я бережно обнял пожилую женщину. – Зина! – отозвалась она и наклонила голову. Её глаза смотрели сухо и укоризненно. – Когда-то мы были на «ты».Я кивнул и сказал:– Конечно, ты – та самая Зина, что на базе в Рафидим замечательно пела.– Это тогда… – Глаза женщины стали влажными. – Всё это было тогда…– Я помню.Из глубины завихрений тех дней, передо мной возникло …

В тот день я был занят своим новым сочинением, когда в комнату вошла Эстер и, протянув листок бумаги, посмотрела на меня незнакомым, испытующим взглядом. Бледность на лице жены пугала. – Что это? – спросил я.– Просят… – сказала Эстер.В тот Судный день синагоги были переполнены, и люди молились особенно усердно. Оно и понятно: если от десятка лживых слов, высказанных за год, ещё как-то спастись можно, то в праведный день…Хотя артистов, поэтов и композиторов, на самом деле, только попросили явиться, нам хотелось думать, что нас мобилизовали. Мы разъехалась по фронтам.И тогда я увидел, как в Синайской пустыне подбирали тела первых погибших…И тогда я увидел, как на Голанских высотах горели наши танки…И тогда к кладбищам страны потянулись вереницы похоронных процессий…И тогда я подумал, что парни, которых теперь укладывали в землю, со временем прорастут в цветы, и что потом, когда-нибудь, другие парни, составляя из этих цветов букеты, будут их дарить своим девушкам.И тогда я услышал, как пожилая кассирша из большого магазина причитала: «Если бы молодые люди отдавались больше любви, этого бы не случилось…»А потом я догадался: «В тех парнях жизнь убили не навсегда…»

– Помню, – повторил я. Зина радостно улыбнулась, но торопливо губы сомкнула, пытаясь скрыть от меня беззубый рот.– Конечно, ты помнишь! – проговорила Зина. – Можно отмахнуться от жизни, но не от юности и любви. В этом мире всё ходит кругами… Вот и мы встали на новый круг. Очередной…«Господи, о чём это она теперь?» – подумал я, вспомнив, как архитектор Дов Зейлер часто повторял: «Пожилые люди опасны своей непредсказуемостью».Зина опустилась на пол.Подошёл доктор и сделал укол.

* * *

Память глаз и ушей перехватили пальцы, и забегали по клавишам.

Пассаж…

Аккорд…

Моя баллада пыталась рассказать о том дне, когда тель-авивское небо внезапно покрылось зеленоватой слизью туч, и всё вокруг потемнело. Утратив дневной свет, город погрузился в густую, усталую ночь. Длинная белая тропа пролегла по небу, расколола его, и, после минутной паузы, за горизонтом раздался оглушительный раскат грома. На верхушки пальм упала капля, за ней – другая, а потом тучи, будто лишившись терпения, широко раздвинулись, позволив обрушиться потоку отчаянного ливня. Подняв оглушительный крик, над городом заметались потревоженные птицы. Крыши автомобилей покрылись затейливыми узорами влаги, а по оконным стёклам, кокетливо извиваясь, потекли дождевые ручейки. Люди, старательно прикрывая головы портфелями, канцелярскими папками или просто руками, жались к стенам зданий. Зелёные, красные огни светофоров отражались в мутной поверхности мостовой. Хмуря брови и мелко перебирая ножками, немолодая женщина тщетно пыталась обойти лужу.

Я забежал под оранжевый козырёк какого-то бара. Девушке пришлось потесниться. К нам шагнул полный мужчина, но, сообразив, что втроём под козырьком не уместиться, поёжился, выдохнул из себя клубок пара и, подняв воротник пиджака, прошёл дальше.

– Какой коварный дождь, – заговорил я.

– В этом городе всё так, – отозвалась девушка. Её лицо раскачивалось в зыбких потоках воздуха, и неумело положенная косметика придавала глазам выражение грусти. Под тонкой блузкой напряглись затвердевшие от прохлады соски.

– Прочный дуб, – сказал я, потрогав дверь бара. – За такой дверью должно быть светло и сухо.

Лицо девушки сморщилось, словно от боли.

– Если не возражаешь, мы можем…

Девушка не возражала.

– Что пьём? – спросил бармен. У него были седые усы и пухлые губы.

– Мы подумаем, – отозвался я.

Девушка подняла на меня глаза. Её взгляд вобрал в себя отражение встревоженного зверька, обманутого ребёнка и упавшей со стула старушки.

– Бармен ждёт, – шепнул я. – Что будешь пить?

– Не знаю. А ты?

– Пожалуй, рюмку водки. В такую погоду лучше всего глотнуть немного водки.

– От водки моим ногам бывает нехорошо.

– Опухают?

– Раздвигаются.

Юмор я оценил. Похлопал в ладоши.

Вдруг девушка заплакала.

Я достал из стаканчика бумажную салфетку, попросил не плакать.

Девушка послушно утёрла слёзы.

Бармен поставил диск. Элла Фицджеральд запела «Lady, Be Good».

Я посмотрел на девушку. «Парализованное», – подумал я о её лице, но спрашивать, отчего оно такое, не стал; знал, что у людей достаточно причин оставаться с окаменевшими чувствами и парализованными лицами.

За окном летал дождь. «Природа в истерике», – мне в голову пришла мысль, что полёт дождевых капель можно передать через скрипичное пиццикато, раскаты грома через взрывные удары большого барабана, а злобные вспышки молний – через…

– Надеюсь, ты чем-то занимаешься? – спросила девушка.

– А как же!

– Чем-то серьёзным?

– Ну да. Разбираюсь с хламом в моей голове.

– А-а-а, – сказала девушка и посмотрела на меня так, как смотрят на пустое место.

И тогда я, для того, чтобы девушка не смотрела на меня так, сообщил:

– Зато я знаю, кто автор книги «Гаргантюа и Пантагрюэль».

У девушки вздрогнули ресницы.

Я продолжил:

– А ещё знаю, что Никола Тесла – сумасшедший гений, а Марк Шагал родом из Витебска, а шаровая молния…

– Вот как? – повела плечами девушка.

Я освобождено вздохнул, решив, что наступило время закрепить за собой успех. – Знаю, – оживлённо заметил я, – много забавного из личных отношений знаменитых мужчин и женщин.– Правда? – вяло проговорила девушка.– Хотите об Альфреде де Мюссе и Жорж Санд? – Прошу! Об Иване Тургеневе и Полине Виардо? – Пожалуйста! О Скотте Фицджеральде и его жене Зельде? – Позвольте!Девушка замерла в ожидании.«Вот он – триумф!» – догадался я и, чтобы дать возможность поверженной девушке прийти в себя, выдержал небольшую паузу.В бар вошли два погружённых в себя парня. Пройдя к стойке, они залпом выпили по стаканчику зелёного ликёра и, поправив на шеях серебряные крестики, отправились обратно – туда, где дождь.Бармен улыбнулся нам, сказав:– Одни доставляют радость своим появлением, другие – своим исчезновением.Мы улыбнулись в ответ.– Хотите знать, чем отличаются иудеи от христиан?Мы хотели.– Одни свинину не кушают, а другие – да, – пояснил бармен и помолчал, ожидая нашей реакции.Мы не реагировали.Тогда Бармен продолжил:– А хотите знать, что их объединяет?Мы снова хотели.– И те, и другие кушают друг друга.Мы молчали.– Забавно, да? – погладив усы, спросил бармен.Мы пожали плечами.– Эти парни заходили и вчера тоже. Сказали, что Израиль воспринимался бы гораздо лучше, не будь в нём израильтян.– Пожалуй, и мне немного водки, – проговорила девушка.Я одобрительно кивнул, заметив, что в Тель-Авиве немного водки никому не помешает.Мы стали пить водку из одной, но очень высокой рюмки. Глоток – я, глоток – девушка. Девушка сказала, что её зовут Эстер.– Что за история у тебя? – спросил я.Посмотрев на запотевшие окна, Эстер сказала:– Можно не говорить?Мы принялись слушать Эллу Фицджеральд. Кажется, она старалась вовсю.– Мне всегда казалось, – не выдержал я, – что хорошая музыка располагает к общению.Эстер отпила глоток, потом вновь посмотрела на окно.– У меня был брат, и теперь его нет, – проговорила Эстер. – Ты можешь понять такое?– Такое – да. Недавно умер мой отец.– Мой брат жив.– Жив? Но ты сказала, что его нет…Эстер взяла мою руку.– У тебя красивые пальцы.Я решил, что у этой девушки не только глаза, но и губы потрясающе хороши. Я кивнул на нашу рюмку:– Глотнёшь ещё?Эстер глотнула ещё.– Тебе уже лучше?– Да, гораздо лучше. Ты женат?– Вдовец, – сказал я.– Понимаю. Жена умерла…Я тоже глотнул из рюмки.– Ни черта она не умерла… Это я умер.– Как так?– Вот так!Эстер рассмеялась:– Выходит, что ты покойник?– Нет, я не совсем покойник, но так выходит.– Понимаю… – Эстер посмотрела на дверь бара, потом снова на меня.– Что?– Бывает же такое – на улице страшный ливень, и вдруг на твоём пути встаёт надёжная дверь…«И шея у неё тоже хороша», – подумал я и спросил:– В любви ты что-нибудь смыслишь?Эстер пожала плечами.– А ты?– Теперь я уже не знаю. Это плохо, да?Мы немного помолчали.На бумажной салфетке я записал номер своего телефона.– Зачем? – сдавленно проговорила Эстер.Салфетку я смял и спросил, нравится ли ей получать в подарок туфли.– Туфли?– Да, дюжины туфель. Туфли, туфли, туфли, туфли…Эстер затрясла головой.Я подумал, что в любви эта девушка точно ничего не смыслит.Элла Фицджеральд смолкла.Я заглянул в рюмку. Она была пуста.– Ты напоминаешь человека, которого только что из воды вытащили, – сказала Эстер.«Так, наверно, и есть», – подумал я, и вдруг почувствовал, как во мне что-то освободилось.– Эстер! – позвал я.– Что?– Тебе кто-нибудь дарил туфли?– Туфли? Нет, а что?– Правда, нет?– Правда.– Никто?– Нет. Не понимаю, чего ты пристал с туфлями?Под влажной блузкой Эстер выступали ещё не утратившие своей твёрдости соски.Я подумал: «Слава Богу, счастья эта девушка ещё не испытала».Вспомнился вечер, когда…

В тот вечер, после выступления со студенческим оркестром Академии, я решил заглянуть в ближайшее кафе и за кружкой пива отпраздновать мой успех. – Я знаю, что вы музыкант, – сказал сидевший за соседним столиком пожилой мужчина.Я кивнул.– Там, в углу, пианино, – продолжил он.Я взглянул на пианино.– Не откажете, если я попрошу вас исполнить что-нибудь из «Бабочек» Шумана? Сегодня ровно восемь лет, как…Я не стал расспрашивать о том, что случилось восемь лет назад.Я сел за пианино…

– О чём ты задумался? – спросила Эстер. Я прошептал:– У тебя не найдётся желания доставить человеку немного счастья, зная, что это в твоих силах?– Если только в моих силах…– В таком случае не откажись пойти со мной в клуб «Хорошая музыка». Буду играть Шумана. Если хочешь, для тебя одной.Ресницы Эстер взметнулись.– Ты?– Я.Губы девушки проговорили:– Для меня одной?– Думаю, Шуман мне позволит.– Тогда чего же мы ждём?– Действительно – чего?Когда мы вышли из бара, дождь почти прекратился.Я выставил ладонь, сказал:– А ведь был ужасный ливень…– Был, – отозвалась Эстер.Я смотрел на эту девушку и думал: «Я нашёл тебя, и, со времён Колумба более значительного открытия мир ещё не знал…»– Дождь был – и вдруг его нет… Кажется, человеческие чувства способны влиять на погоду.– Чувства? – Эстер взглянула на небо и взяла меня под руку.На улице Алленби мы заглянули в лавку букиниста и полистали несколько книжек.– У писателей склонность присваивать себе чужие чувства, – сказал я.– А у музыкантов?Мне захотелось взлететь с этой девушкой в небо, и парить, как на картинах Шагала. Наклонившись к ладоням девушки, я подышал на них. Потом сказал:– Твоя рука – как подаренная Тесею нить Ариадны.

* * *

Зал в клубе «Хорошая музыка» был наполовину заполнен, но какое это имело значение, если я играл для одной Эстер. А потом…

Мы бродили по Тель-Авиву до полуночи, и впервые за долгое время я почувствовал, как во мне разливается тепло.

– Хорошо! – сказал я.

– Хорошо! – отозвалась Эстер.

В оконе трёхэтажного дома горел свет.

– Там моя комната, – сказала Эстер. – На трёх девочек одна комната. Один на всех чайник. Один на всех холодильник. Одна на всех газовая плита.

– Один на всех шкаф для одежды, – вставил я.

– Как ты догадался? – удивилась Эстер.

Я пояснил:

– На меня сошло озарение.

– Спасибо за вечер! – сказала Эстер потом.

Вдруг я ощутил озноб при мысли, что в мире отыскалась сила, которая вытащит меня из моего бессмыслия и мучительной боли.

– Спасибо тебе!

– Спокойной ночи!

– Спокойной ночи!

Я не двигался с места.

– Мы увидимся ещё? – спросил я.

Девушка погрузила своё лицо в мои ладони.

Прошли минуты.

Прошло множество секунд.

Время…

Я обнаружил, что время обрело другое измерение.

Подняв голову, Эстер посмотрела на меня так, как смотрят на экран кинотеатра, пытаясь угадать, что произойдёт дальше.

– Звони! – проговорила она, протянув руку.

– Конечно! – Я понял, что эту руку отпускать не хочу.

– Спокойной ночи! – сказала Эстер.

– Спокойной ночи!

По дороге домой я с пониманием прислушивался к воплям обезумевших от страсти котов.

Я вошёл в телефонную будку.

– Спокойной ночи!

– Спокойной ночи! – отозвалась Эстер.

Улёгся дождь, и в небе выглянули звёзды. Проходя мимо прижавшихся к тротуару усталых машин, я сгребал с капотов дождевые капли.

В лужах отражались ночные огоньки.

* * *

Баллада.

Arpeggio…

Legato…

Не та звонкость…

Не та нежность…

Не то… Не так…

Беспомощные звуки, будто покрывшись ледяной коркой, отдавали холодом.

Телефон.

Молчание.

– Кто?

Молчание.

– Ты?

Молчание.

Опустив трубку, я послушал комнату. Она отозвалась тоской и унынием.

Пассаж – качнулась неспокойная мысль.

Аккорд – в груди шевельнулось что-то зыбкое.

Я понял, что оказался в плену; не понял – в плену у кого…

Освободив клавиши, я объявил перерыв, подошёл к окну.

Вдруг почудилось –

стучат в дверь.

Вдруг подумалось –

точно так же, как тогда…

Тогда на пороге стояла Эстер. – Ты играл «Бабочек» Шумана для одной меня? – спросила она.– Только для тебя!– Мне сильно понравилось.– Ты пришла сказать об этом?– Да. То есть, нет – не только об этом. В тот вечер в клубе… Твои пальцы… Мне подумалось, что ты тот мужчина, которому я могла бы довериться, а потом, когда мы несколько дней не виделись, мне стало казаться, что повсюду, где не ты, безрадостно и уныло. Я купила диск фортепианных пьес Шумана и, оставалась в комнате одна, слушала это чудо и теряла себя от счастья.– Буду играть для тебя всегда, – сказал я. – Если будешь рядом со мной, то…– Я здесь…Это было то мгновение, когда я окончательно почувствовал, что эта девушка стала неотъемлемым условием моей жизни.– Можно я посижу вот в том кресле и послушаю, как ты играешь?Я играл несколько часов подряд.– Я здесь, – сказала ночью Эстер.– Буду нежен, – обещал я.Предугадывая мои самые смелые желания, Эстер ласкала меня все откровеннее и откровеннее. Я был ошеломлён щедростью её губ и рук, и мы учились отдавать друг другу самое себя, честно, на все сто.– Называй меня Галатея, – просила Эстер. – Обрати меня в женщину, какую хотел бы видеть ты.– Но я не Пигмалион, и сказка Овидия вроде бы не про нас…– Милый, ты прав: я вовсе не из слоновой кости, хотя… изваяв не Галатею, а свою Эстер, ты сумел оживить меня. Надеюсь, навсегда…Была уже не ночь, но ещё и не день. Эстер улыбалась мне, и я целовал её улыбку. Обессиленные, мы продолжали друг друга трогать, а потом Эстер повернулась на бок и уснула.Я любовался её обнажённой спиной, прислушивался к её дыханию, и мучила ревнивая мысль: «В эти минуты Эстер всецело отдалась власти Морфея, а где же я…».Я закрыл глаза. В раскрытое окно пробивался уличный шум.Эстер проснулась так же внезапно, как и уснула. Повернув ко мне голову, она нежно улыбнулась.– Теперь мы части друг друга, – сказала она.– «Части» – слово неудачное, – отозвался я. – Ухо режет.– Зато они наши, да?– Если «наши», то…– Милый, состоялось приятие наших жизней.– «Приятие» – слово гораздо удачнее…Я гладил волосы Эстер и жмурился, испытывая состояние благодушия и покоя.– Ты никогда не рассказываешь о своих родителях, – сказал я потом. – Почему?Эстер растерянно улыбнулась.– Я не знаю, что сказать…– Такого быть не может!– У меня – может… Я без родителей. Иногда мне кажется, что их у меня никогда не было. Ни у меня, ни у моего брата. Мы были совсем младенцами, когда нас вынесли из гетто Вильно в деревню возле небольшого озера. Женщину звали Ядвига. А когда закончилась война, по Литве разъезжала седовласая женщина с большими черными глазами. Она раздавала еврейским сиротам книжки с цветными картинками. Мне было два годика, а моему брату – четыре. Позже, оказавшись в Палестине, я узнала, что те книжки были написаны на английском.Я целовал плечи Эстер. Потом – всё тело.Просочившись сквозь окно, луч утреннего солнца высветил оставленные на спинке стула женские колготки, и я, мысленно поздравив мою комнату с обновлённым интерьером, вдруг подумал о моём профессоре, который говорил: «Играя Гайдна, необходимо стать немножечко Гайдном, а играя Скрябина – на какое-то время Скрябиным, а когда играешь…»Эстер спросила, о чём я думаю.Я поднялся с кровати.– Попытаюсь превратиться чуть-чуть в Шопена, и тогда ты услышишь, о чём я думаю.– Разве Шопен знает, о чём думаешь ты?– Кто, если не он…В то утро ни Шопен меня, ни я его не подвели. Во всяком случае, я очень старался вызвать Шопена на доверительный тон, а вернувшись в кровать, я принялся вслух рисовать картину нашего с Эстер утра лет через тридцать.Эстер села в кровати и сказала:– Хочу, чтобы это утро осталось навсегда.– Оно останется.– Навсегда?– Конечно!– Нестерпимо хочется поверить.– Поверь!– А ты? Ты веришь?Я кивнул.– Глупый, – грустно улыбнулась Эстер. – Разве бывает что-то навсегда?– Надеюсь…Руки Эстер заметались на моих плечах.Обессиленные, влажные от пота, мы выкрикивали какие-то странные слова, а отдышавшись, гадали, кем мы стали друг для друга теперь и кем станем друг для друга потом.Из кухни я принёс пачку кефира. Глоток – Эстер, глоток – я.– Твои глаза останутся? – спросила Эстер.– И зимой, и летом.– А твои пальцы?– И весной, и осенью.– Мы будем счастливы?– У нас другого выхода не будет! Господи, ещё совсем недавно я метался по Тель-Авиву, не зная, как справиться с бессилием, страхом, жалостью к себе. И меня хватало только на то, чтобы закрываться у себя в комнате и, страшась потерять в себе мужчину, до изнеможения вести бессмысленные «бои с тенью»!.. И вот: повстречав тебя, я с удивлением обнаружил, что в знаменитый закон о свободном падении тела вкралась досадная ошибка. Наука была посрамлена, и теперь учебник физики придётся переписать, вставив в соответствующую главу следующее существенное дополнение: «…однако следует отметить, что тела, придя в состояние влюблённости, своё падение приостанавливают».– Твои глаза такие светлые-светлые всегда? – спросила Эстер и густо покраснела.– А что?– Больше всего на свете я боюсь, как бы глаза у моего сына были не совсем такие же…Я подумал о моей маме.– Моя мама больше всего на свете боялась одиночества, – сказал я.– Этого боятся все. Но ведь ты меня не предашь?– Нет.– Скажи, что никогда!– Никогда. А ты?– Я – как ты.– До самой старости?– И до старости и дальше…– До старости нам далеко-далеко.– Ты старым не будешь.Я смотрел на Эстер и вдруг почувствовал, что прежнего мира всецело состоявшего из Юдит, больше не существует, что от моей прежней раны остался рубец, пусть пока ещё заметный, но без нервных окончаний. Один мир за мною сомкнулся, другой мир предо мною открылся.С моих губ сорвалось:– Ты меня здорово выручила!Эстер не поняла.– Ты мне послана Небом!Эстер рассмеялась:– А я-то думала, что Красным Крестом, матерью Терезой, отделом по оказанию помощи особо озабоченным юношам, а ещё добровольцами из общества по уходу за редкими особями…– Да, но…– Ничего не говори! – просила Эстер.Мы вернулись к молчаливой беседе рук. Кажется, тогда я впервые узнал, что отдаваться – это на самом деле брать…Вдруг Эстер пожаловалась:– Я голодна.– Что же теперь будет? – озаботился я создавшейся непривычной для меня ситуацией.Рассмеялись мы одновременно…

«Перерыв окончен!» – объявил я себе. Аккорд…Пассаж…Надо бы больше cantabile. Больше…

* * *

Когда родилась удивительно похожая на меня девочка, я окончательно укрепился в мысли, что проделал всё как следует. Юдит я не забывал, но вскоре обнаружил, что от прошлых чувств почти полностью освободился, и это вновь обретённое состояние вызывало во мне одновременно и бодрость, и смущение. Память о тех днях, неделях, месяцах, когда я ощущал себя отверженным, теперь теряла свою яркость, и с каждым новым днём я всё острее чувствовал, насколько необходим появившимся в моей жизни двум женщинам. Улицы города, которые прежде казались мне сосредоточением мучительных видений, теперь превратились в места моих радостных прогулок с Эстер и малышкой. Эстер училась быть матерью, а моим любимым занятием стало целование крохотных багровых ручек, которые с яростным восторгом теребили мои волосы, нос, уши.

«Как легко и просто человеку удаётся освободиться от своей боли», – думал я.

Один день толкал другой. Дочка подрастала. Днём мы с Эстер щедро обменивались исповедальными разговорами, тёплыми взглядами, а перед сном – пылкой нежностью. С нами были музыка, книги, кинотеатр «Офир». Мы жили.

Как-то, проснувшись среди ночи, я недоумённо заглянул в тёмное пространство.

– Где мы? – спросил я.

– В раю, – ответила Эстер.

Разумеется, я знал, что всему есть предел, что как бы дерево не тянулось к небу, оно всё равно не дотянется. И всё же в ту ночь я подумал, что ничего более яркого и значительного, чем пробуждение вдвоём с любимой, в моей жизни быть уже не может, и вновь уснул.

В том году солнце над Тель-Авивом сияло особенно весело.

* * *

Однажды я понял: всё дело во времени. Оно, будто рукой, всех одинаково гладит и, словно палкой, всех одинаково наказывает. Теперь мои сочинения регулярно исполнялись на радио, в концертных залах, и недостатка в средствах на жизнь у нас не было; тем не менее работу доме престарелых я не оставил. С годами во мне всё острее и мучительнее росла потребность приходить в этот дом, вглядываться в лица его людей, будто пытаясь в этих лицах угадать своё будущее. Я охотно отзывался на приглашения доктора принять участие в каком-либо празднике или в таком дне, когда отмечалось столетие кого-то из постояльцев.

Старенький «Bechstein» давно отодвинули глубоко в угол, а его прежнее место занял электронный инструмент, на котором теперь работал студент музыкальной академии. Славный парень. Мы с любопытством разглядывали друг друга. Он, видимо, обо мне думал: «Что этот старец тут потерял?», а я гадал: «Надолго ли этого парня тут хватит?»

* * *

Проснувшись среди ночи, Эстер разбудила меня и незнакомым голосом сказала:

– Говори со мной!

Я включил торшер.

– Хочешь поговорить о брате?

– Да.

– Из плена возвращаются, – убеждённым голосом сказал я.

– Прошло полвека…

– Время существенно не всегда и не во всём.

Эстер сбросила на пол одеяло.

– Брат водил меня к морю, когда я была маленькой. Он хороший.

– Возможно, твой брат ещё вернётся.

Эстер сбросила подушку.

– Жаль, – сказал я. – Жаль, что я не знал твоего брата.

– Ты не виноват. Я думаю, что ты не виноват. Он умрёт в сирийском плену?

Я поднялся с кровати.

– Заварю чай, – сказал я и вышел на кухню.

За столом Эстер оживилась и даже запела одну из моих песен.

– Иногда ты в порядке, – заметил я.

– В порядке?

– Да. Как сейчас.

– Это как?

Не ответив, я привлёк жену к себе. Погладил волосы.

– Я видела его! – вдруг вскрикнула Эстер.

Я не спросил – кого.

Эстер оторвала взгляд от окна и посмотрела на меня.

– Пленных должны обменять, – сказал я.

Эстер похлопала в ладоши, спросила:

– На кого обменяют моего брата?

– На кого – я не знаю.

– А может случиться так, что моего брата не…?

– Такого не случится.

– Даже если пойдёт дождь?

Я покачал головой.

Через несколько недель я увидел, как Эстер срывает со своих блузок пуговки и беззвучно смеётся.

После этого –

я два дня не брился,

не смотрел на часы,

не читал Бёлля,

не слушал Шостаковича.

Приятели спрашивали, почему на звонки не отвечаю. Им казалось, что у меня климакс.

Дочка сказала:

– Маму надо бы куда-то устроить.

Я промолчал. Спустился в магазин за цветными пуговками.

* * *

Позвонил доктор.

– Празднуем Хануку. Непременно приходите!

Я пришёл.

Доктор произнёс короткий, но вдохновенный монолог о наших предках в дни той легендарной Хануки, а затем из кухни в гостиную вкатили коляску с тарелками, доверху наполненными румяными пончиками и картофельными оладьями в масле.

Я, заняв место за роялем, стал наигрывать весёлые вещицы.

Потухшие взгляды на стёртых лицах постояльцев дома внезапно; ожили, запихивая себе в рот оладьи, они радостно вертели головами и громко пукали. В гостиной витал дух пира во время чумы, смерти во время жизни.

Во двор въехали два молодых человека на мотороллерах. Они привезли с собой ящики с творожными пирогами и яблоками в мёде.

– Позвольте! – всполошился доктор. – Мы ничего подобного не заказывали…

– А вы не беспокойтесь, – сказали посыльные, – за всё заплачено.

– И кто же это… – недоверчиво проворчал доктор, но молодые люди, молча опустив ящики на землю, развернулись и уехали.

Доктор позвал санитаров.

Ящики отправились на кухню.

– Вы что-нибудь понимаете? – Доктор привёл меня к себе в кабинет и усадил в кресло.

Я пожал плечами.

Доктор прошёлся по кабинету и вдруг остановил на мне долгий изучающий взгляд.

– Что, доктор? – Про себя я невольно отметил, насколько этот толстый лысый человек разительно изменился внешне по сравнению с тем далёким днём, когда я увидел его впервые.

Время, время…

– Видите ли, – он заговорил тихим, сдержанным голосом, – с недавних пор у этого дома появился какой-то загадочный благодетель.

– Вот как?

– Именно так! – В появившемся выражении лица доктора предугадывалась засада. В каждом глазе по скрытой пушке.

– Вы меня пугаете, доктор, – сказал я.

Пушки из глаз доктора выпали.

– Наоборот, – пролепетал доктор, – это я побаиваюсь, как бы вы нас не покинули. Мне было бы жаль. Очень жаль.

– Не понимаю… – замялся я.

Вцепившись в мой рукав, доктор заговорил о благотворных лечебных свойствах моей музыки и о том, как я ужасно необходим несчастным людям этого дома.

– И что же? – насторожился я.

Доктор задумчиво посмотрел в сторону своего письменного стола, сказав:

– И уж тем более мне жаль теперь…

– А отчего тем более? – не понял я. – Отчего жаль?

Доктор загадочно улыбнулся.

Мне подумалось, что пушки в его глазах доктора появятся вновь. Но нет.

Доктор сказал:

– Теперь у нас появилась возможность выплачивать вам дополнительную сумму.

– Вы шутите, доктор?

– Композитор Корман, кажется, теперь вы приобретаете успех ещё и за границей; во всяком случае, теперь у вас там объявились (появились) богатые поклонники, а возможно, решили откликнуться ваши богатые родственники.

– Что вы, доктор, – пробормотал я, – за границей у меня не то что богатых, но даже бедных родственников нет…

– А ваш канадский зять? Возможно, он и есть этот человек, который…?

– Который – что?

Доктор развёл руками.

Я сказал:

– Мой канадский зять – не человек.

Постучав по дереву, доктор пролепетал:

– Arcana Caelestia.

Я постучал по подлокотнику кресла, посчитав, что лишний раз постучать по дереву ещё никому не повредило (помешало).

Доктор открыл ящичек письменного стола и достал из него какую-то бумажку.

– Вот, – перейдя на хриплый шёпот, сказал доктор, – возьмите.

Это был стодолларовый чек на моё имя.

Я посмотрел на доктора и осторожно спросил:

– Хотите сказать, что дни Хануки ещё не до конца истратили свою чудодейственную силу? Или тут снова Бог замешан?

– На этот раз не Бог, – сказал доктор. – Пару дней назад на денежный счёт этого дома поступила достаточно приличная сумма. Даже очень приличная сумма. Человек предпочёл себя не называть, однако особо оговорил условие, при котором в праздничные дни чек в сто долларов должен быть предназначен лично для вас, господин композитор.

В дверь кабинета постучали.

– Доктор, – санитар Рафаил махнул рукой в сторону двора, – там автомобиль!

Автомобиль был очень длинный и очень чёрный.

Распахнулась дверца, и на землю ступила пожилая дама с большим бирюзовым ожерельем на шее.

– С праздником, доктор, – сказала дама.

На губах доктора замерла напряжённая улыбка, а в широко раскрывшихся глазах что-то пробудилось. Сдвинув брови, он растерянно проговорил:

– Так это вы?

– Так уж выходит… – сдавленно отозвалась дама и подошла ко мне.

– Так это вы? – сказал я в тон доктору.

Сохраняя каменное лицо, дама взяла меня под руку.

Кажется, я покраснел, а у доктора слегка приоткрылся рот. Бедняга просто не знал, куда девать себя от изумления; он смотрел на меня с таким выражением, будто мы давно не виделись. Я выдавил из себя виноватую улыбку.

– Ведите же меня в дом! – требовала дама.

Тщательно умытые и причёсанные жильцы дома были рассажены на диванах в гостиной. Воздух стоял ещё более удушливый и тяжёлый, чем в обычные дни.

Оторвав взгляд от ожерелья гостьи, доктор умоляюще посмотрел на меня. Его губы потянулись к моему уху:

– Пожалуйста, помузицируйте! Гость у нас. Благодетель…

Кажется, готовый принять на себя всю полноту ответственности за этот мир, я подошёл к роялю и объявил:

– До-мажорная сонатина Клементи.

Гостья опустила голову.

Тело доктора вздрогнуло, а в его глазах, охваченных приступом недоумения, я прочёл: «Маэстро, сегодня мы празднуем Хануку, а вы тут с этим Клементи…»

Я виновато улыбнулся, прикрыл крышку рояля, а гостья, торопливо попрощавшись с присутствующими, вновь взяла меня под руку, и мы направилась к стоящему во дворе чёрному автомобилю.

Я спросил:

– Как вам наше веселье? Понравилось?

– Да, – вполголоса проговорила женщина, – весёлый кошмар.

Я обернулся на доктора. Тот растерянно глядел нам вслед. Я помахал ему свободной рукой. Доктор открыл рот. И снова закрыл.

На заднем сиденье автомобиля восседал (я увидел) Цицерон(а).

– Вы прихватили его с собой? – удивился я.

– Цицерон в курсе, – сказала женщина. – Он знает…

– О чём он знает?

– Обо всём.

Я оглянулся на Цицерона.

Тот отвернулся.

– А меня вы, кажется, похитили?

Женщина не ответила.

– Зачем?

Женщина молчала.

– Что-нибудь случилось?

Женщина потрогала на шее ожерелье и сказала:

– Кажется, меня больше нет.

– Где вас нет?

– Думаю, что нигде.

Я снова взглянул на Цицерона.

– Дружище, ты что-нибудь понимаешь?

Цицерон снова отвернулся.

– Кажется, он тоже не понимает, – сказал я женщине. – Так меня всё же похищают?

Женщина покачала головой.

– Я похожа на похитителя?

– Мне нужно домой, – буркнул я.

– Разве я вас держу? – Женщина повернула ключ зажигания.

«Мерседес» остановился на моей улице.

У Цицерона был подавленный вид.

– Сегодня Цицерон неразговорчив, – сказал я.

– Сегодня – нет, – отозвалась женщина. – Да и что он может сказать?

– Тогда скажите вы.

Лицо женщины вдруг помолодело.

– Мы увидимся? – спросила она.

Я пожал плечами.

Лицо женщины вновь постарело.

Я захлопнул за собой дверцу.

* * *

Немного потоптавшись в коридоре, я заглянул в комнату жены. Эстер сидела на ковре и чему-то улыбалась, но, заметив меня, попросила, чтобы я расчесал ей волосы. Я ушёл за расчёской в ванную, а когда вернулся, застал Эстер лежащей на ковре животом вниз; её рука шарила под диваном. Я подумал о тех вечерах, когда, возвратившись из кинотеатра «Офир» домой, мы с Эстер ложились в нашу кровать и любили друг друга.

– Вот она, – сказала Эстер, достав закатившуюся под диван пуговку.

Я радостно покачал головой и сообщил, что теперь по праздникам буду получать дополнительные сто долларов.

Эстер сказала:

– Пуговка не сбежала.

«Это замечательно, что пуговка не сбежала», – подумал я и вдруг вспомнил сказку из «Триумфальной арки», где волна ласкала утёс до тех пор, пока тот не рухнул.

Эстер подняла ко мне лицо и предложила потанцевать (чтобы мы потанцевали).

– Ты просила причесать тебе волосы, – напомнил я.

– Танцевать! – сказала Эстер.

Я поставил диск, и мы, немного потанцевав, остановились у окна. По улице бродили люди и о чём-то разговаривали. Одни морщились, другие смеялись. «Каждый со своей музыкой», – подумал я.

Потом я взял руку Эстер и спросил, помнит ли она бар с дубовой дверью. Эстер пожала плечами. Я напомнил:

– Была осень, и шёл дождь. Мы пили водку и слушали, как поёт Элла Фитцджеральд. Это было нашим началом. Ты помнишь?

В ответ Эстер погладила моё ухо.

Мы потанцевали ещё.

Потом я накормил Эстер ужином, и мы долго молчали. Я подумал, что люди, которые друг друга мало знают, говорят охотно и много, а те, которые друг друга знают хорошо – подолгу молчат. «Вот оно – продолжение нашего начала», – сказал я себе и себе же не поверил.

Потом позвонил внук. У него был озабоченный голос.

– Я толстым не стану?

– Надеюсь, что нет.

– Не хочу быть толстым!

– Не будь.

– А отчего толстеют?

– От того, что мало двигаются и однообразно мыслят.

– Я мыслю однообразно?

– Ты – нет.

– Выходит, я толстым не стану?

– Так выходит.

– А у моей бабушки появились странности, да?

– С чего ты взял?

– Разве нет?

Я не знал, как ответить.

– Дедушка…

– Что?

– Почему ты молчишь?

– Я не знаю, что тебе сказать.

– Потому что я ещё маленький?

– Я не знаю, что тебе сказать, потому что ты уже не маленький.

– Дедушка!

– Что?

– Хочешь, я не стану замечать, что у бабушки появились странности?

Я промолчал.

– Дедушка…

– Что?

– Нужно притворяться и не замечать?

– Иногда нужно.

– Ты так думаешь?

– Я знаю.

– Хочешь, чтобы я тоже знал?

– Придётся. Всё равно придётся…

– Притворяться – это так же, как лгать, да?

– Примерно так же.

– Ложь сходит с рук, пока тебя не поймали.

– Откуда ты знаешь?

– Я же не младенец.

– Прости, я забыл.

– Видишь, как хорошо, когда есть кто-то, кто бы тебе напоминал!

– Верно. Это всегда хорошо…

В телевизоре сообщили о засухе в Пакистане, и я решил спуститься с Эстер в скверик возле нашего дома, чтобы вдоволь надышаться свежим воздухом.

На дорожках сквера хрустел гравий, а над кустами жасмина кружили птицы. С дальней скамейки доносился приглушённый смех. Возле клумбы с анютиными глазками Эстер остановилась. Откуда-то пахнуло вечерней влагой. Высоко над нами замерла луна; её свет придавал цветам белую окраску, и казалось, будто на нас глядят глазки маленьких призраков.

– Дыши! – сказал я Эстер. – Пожалуйста, дыши!

Две узкие тени отделились от дальней скамейки и слились с темнотой.

Вдруг лицо Эстер исказилось.

– Нет! – вскрикнула она. – Там снег!

– Где?

– Там, – шептала Эстер. – Где горы, там снег…

Я взял руку жены.

– Вернёмся домой?

– Домой, – отозвалась Эстер.

Я стал вспоминать, чем можно ещё задобрить судьбу, кроме как молитвами, постукиванием по дереву или опущенной в карман брюк кроличьей лапкой.

Когда мы поднимались домой, мне показалось, будто по ступенькам лестницы за нами следуют чёрный автомобиль и белый пёс. Я оглянулся. Нет – они не следовали. Я хихикнул. От жалости к себе.

– Спокойной ночи! – сказал я жене.

Эстер опустилась на ковёр.

«Будь на месте утёса железобетонная конструкция, она бы, возможно, не рухнула», – подумал я и мягко прикрыл за собой дверь.

* * *

Пианино.

Аккорд…

Пассаж…

Стаккато…

И одинокий звук – словно хлопок дождевой капли…

* * *

Это был один из тех редких вечеров, когда мы с Эстер смогли поужинать вместе. Вначале мы поговорили о дочке и внуке, а потом я сказал, что пытаюсь писать балладу о человеке, который старается не утерять в себе мужчину.

– Зачем ему это? – спросила Эстер.

Я наклонился к руке Эстер, поцеловал её.

– Ты хороший, – сказала Эстер.

С кухонного стола я собрал посуду и принялся её мыть.

Я услышал:

– Ты поведёшь меня в кино на последний сеанс?

Ответить я не успел, потому что затрезвонил телефон.

Я ушёл к себе и поднял трубку. Там молчали.

– Кто это был? – спросила Эстер, когда я вернулся.

Я пожал плечами.

– Может, с почты?

– Не знаю. Там было молчание.

– Что за молчание?

– Вроде бы тяжёлое.

– За твою балладу дадут много денег? – спросила Эстер.

– Возможно.

– На билеты в кино хватит?

Я привлёк жену к себе. Её щёки покрылись рыжими пятнами.

* * *

Аккорд…

Пассаж…

Вроде бы – лучше…

Но не то, ещё не совсем то…

Тишина. Я пытался её разгадать.

Говорят, что если возникает сложный вопрос, то человек весь превращается в мозг, я же – в слух.

Тишину подавил телефонный звонок.

Зив прочёл свои новые стихи.

– Что скажешь?

– Прости, – сказал я, – моя голова забита балладой.

– Как это – забита? – не понял Зив.

– Туго, – объяснил я.

Немного помолчав, поэт пожаловался:

– Меня всю ночь нещадно колотило.

Я откликнулся:

– Если от холода, то накрывайся двумя одеялами.

– Точно так я и сделал, но всё равно дрожал.

– А сверху ковёр клал?

– Ковёр? Как такое понимать?

– Как виртуальную действительность.

Телефонная трубка смолкла.

Я открыл компьютер.

7 декабря 2010 года. 21:40. От кого: [email protected]Кому: [email protected]

Хочу, чтобы вы знали: пишу балладу. Она вся во мне, я весь в ней. Надеюсь, Господь понимает, о чём я…

Через тринадцать минут просмотрел почту. На экране компьютера высветилось:

7 декабря 2010 года. 21:53. От кого: [email protected]Кому: [email protected]

Я всегда знала, что вы отправитесь в поход за звуками, которые расскажут миру о… Надеюсь, Господь понимает, о чём я, и Он вам поможет…

Телефон. – Как мама сегодня? – спросила дочка.– В ближайшие дни я поведу её в кино.– В кино?– На последний сеанс.Я вернулся к компьютеру.

7 декабря 2010 года. 22:02. От кого: [email protected]Кому: [email protected]

Я тоже надеюсь, что Господь нас понимает, а если нет, то, может, достаточно и того, что мы понимаем сами…

7 декабря 2010 года. 22:14. От кого: [email protected]Кому: [email protected]

Завтра буду ждать на скамейке. Бульвар Ротшильда. В 17. 00. Надеюсь, Господь поймёт…

* * *

Подумав, что надо бы выгладить рубашку, я расставил гладильную доску. Надеюсь, я не ошибся, начав наглаживать сначала воротничок, а потом рукава.

По дороге к скамейке на бульваре Ротшильда я увидел, как солнце медленно опускалось за кроны долго поживших эвкалиптов.

– А где Цицерон? – спросил я у женщины.

– Не знаю. Вчера вечером, после того, как я сказала ему, что улетаю домой, он забился в угол комнаты и долго скулил. Пришлось выпустить его на улицу. Ночью он не вернулся. И утром тоже. Не знаю, что и думать.

– Вы улетаете?

– В Тель-Авиве наши с сыном дела закончились, и ночью я улетаю. Осталось попрощаться с вами, гигант, собрать чемоданы и сдать в аэропорту машину.

Я вздрогнул. Слово «гигант» меня просто парализовало.

– Что с вами? – спросила женщина.

– Прошу вас, – сказал я, – так не говорите. В последнее время меня пугают слова типа «вот и всё», «последний раз», «осталось лишь»…

– Вас пугают слова?

Я растерянно посмотрел вокруг.

Женщина кивнула на небо.

– Сегодня у него вид горького финала.

Подняв голову и пытаясь заставить себя расслабиться, я выдавил из себя улыбку.

На лице женщины замерло выражение настороженности.

– Вам не кажется, – спросила она, – что люди ужасно боятся правды?

– Может быть. Не знаю.

– Тогда как же с воображением?

– Что с ним?

Женщина выжидающе посмотрела на меня.

– Разве тем, кто не знает, не подсказывает воображение?

– Видимо, я не из их числа.

– Ну да. – Женщина поднялась со скамейки. – Как же иначе…

Я тоже поднялся.

Мы стояли, молча опустив головы.

– Вы что-нибудь понимаете? – наконец заговорила женщина.

– Что я должен понимать?

– Что это было с нами?

– Это не с нами. Так сложилось со звёздами.

– Прощайте, Корман!

Я сказал:

– Господи, как холодно звучит слово «прощайте»! Вам не кажется, что, произнося это слово, людям хочется сказать совсем другое?

– Себя мы упрекнуть не можем. Для того чтобы притвориться, мы сказали друг другу достаточно…

– Это – да! Это мы сделали замечательно.

Я достал из кармана чек.

– Ваше желание помочь дому престарелых выстоять – поступок, безусловно, в высшей степени благородный, но, что касается меня, то прошу вас: мне такое не присылайте. Никогда. Даже в дни праздников.

Женщина стиснула руками лицо так, будто пыталась скрыть в нём что-то. И прошептала:

– Тогда… Возьмите, пожалуйста, вот это.

В мою ладонь легла синяя пластмассовая коробка.

Я проводил женщину к чёрному автомобилю.

– Скажите мне что-нибудь, – попросила женщина.

Я сказал:

– Не разбейтесь в самолёте.

Сухо прокашлял мотор, и «Мерседес» тронулся с места.

Сжимая в ладони коробку, я пересохшими губами шептал:

– Ты хранила… Ты… Ту самую запись… Ведь это она – та самая до-мажорная сонатина Клементи.

* * *

Утром 12 декабря я, как обычно, принёс из кафе Нисима завтрак для Эстер и ушёл к себе.

Позвонил внук.

– Как продвигается работа над балладой? – спросил он, и я ответил, что по-разному.

Затем мы перешли к разговору о школе и девочках. Дани сказал, что любит меня и посоветовал, чтобы я со своей балладой не спешил. Почему он сказал так, я не понял, но спрашивать не стал.

В комнату вернулась тишина.

Достав нотную тетрадь, я записал то, о чём проговорила тишина, а потом открыл крышку пианино и стал разглядывать клавиши. Просто разглядывать.

Когда стрелки стенных часов показывали полдевятого, я заглянул в комнату Эстер.

– Наденься сегодня празднично, – сказал я.

Жена надела белую блузку, серую юбку и бежевые туфли на высоком каблуке.

Я прихватил с собой складные стульчики, и мы спустились по лестнице.

Посередине улицы Грузенберг человек в оранжевом комбинезоне и жёлтой каске, величественно расставив ноги и разбросав руки по сторонам, зычным голосом предупреждал, что улица на время перекрыта, и прохожие, издали оглядывая огромный строительный кран, отходили прочь. – И вы тоже! – Человек в жёлтой каске с изумлением посмотрел на мой чёрный костюм и на мои чёрные лакированные туфли. – Вы бы лучше ушли…– Мы досмотрим, – сказал я, решительно расставляя на краю тротуара складные стульчики.Человек, недовольно сдвинув брови, пытался сказать что-то ещё, но, после того, как я усадил на стульчик Эстер, он всего лишь махнул рукой.На асфальте развалились тяжёлые гусеницы экскаватора.– Сейчас начнётся, – сказал я жене.И началось.Экскаватор, будто обозлённая змея, вытянув стальную шею, угрожающе затрясся, зачихал и ужалил кинотеатр «Офир» в бок. Через несколько минут, издав глухой протяжный выдох, «Офир» рухнул на мостовую, превратившись в щебень и облако пыли.Эстер ухватилась за мою руку.– Ну вот, – я заглянул в испуганные глаза, – мы успели. На последний сеанс…Губы Эстер что-то проговорили. Я не разобрал – что.– Мы успели, – повторил я, вдруг ощутив себя в перевёрнутом времени.– Время «Офира» вышло, – проговорил человек в оранжевом комбинезоне.Потом он грубо выругался.У моих ног появилась странная тень.– Ты?Глаза Цицерона были наполнены мольбой.– Пришёл высказаться? – определил я, и он, видимо, унюхав моё изумление, прижался ко мне всей длиной своего большого горячего тела. Он не двигался с места до тех пор, пока я не сказал: – Пошли с нами!Пёс лизнул мою руку и опустил глаза.– Пойдёшь?Меня поразила его беспечная походка.На моей душе было неизвестно что.Город звучал неизвестно как.Я подумал: «Где теперь “Офир”?»«Офир» ответил: «Неизвестно где…»

* * *

Днём зазвонил телефон.

– Всё утро никто не подходил, – пожаловалась дочка.

– Мы с твоей мамой ходили на последний сеанс.

– В такую рань?

– Время перевернулось.

– Папа?

– Что?

– Папа, ты о чём?

– Нам показали ужасную картину гибели.

– Гибели?

– Да.

Трубка немного помолчала. Потом я услышал:

– А вы? Как мама, как ты?

– Мы, слава Богу, уцелели.

– Папа?

– Что?

– Я позвоню ещё вечером.

– Конечно, обязательно позвони.

Цицерон улёгся в коридоре и позволил Эстер погладить ему нос.

– Хочу в твою постель, – сказала мне Эстер.

Я отвёл глаза, подумав: «Надеюсь, Эстер не спросит, хочу ли я».

Эстер не спросила.

Наши тела ничего не чувствовали, а лица глупо ухмылялись.

– Плохо! – сказала Эстер и ушла к себе в комнату.

Со мной осталось дыхание Эстер.

Невероятная сила вытолкнула меня из постели.

Аккорд…

Ещё один…

Первый спросил: «Зачем бывает начало?»

Второй спросил: «Зачем бывает конец?»

И вдруг…

Я едва не вскрикнул от внезапно вспыхнувшего ощущения: накопившиеся во мне за последние недели чувства, наконец-то, были готовы вырваться наружу.

«Вот же оно! – догадался я. – Вот оно – начало моей баллады!»

Пассаж…

Аккорд…

Справедливость не поругана, порядок вещей в мире не нарушен, бессилие отошло; наконец-то моя баллада заговорила как надо…

Я прислушался к звукам. Они жадно обменивались между собой мыслями.

Пассаж…

Аккорд…

С упорством одержимого я стал подгонять фразу к фразе, пытаясь отвоевать для моей баллады всё новые и новые рубежи.

Выплеск нарастающего crescendo заполнил комнату, но потом, чуть задумавшись, притормозил, перешёл в diminuendo. Внезапно всё оборвалось несколькими тактами полной тишины.

Я всё ещё слышал дыхание Эстер.

Вспомнил:

Таинственный миг настал.

Плотину прорвало.

Пассажи…

Аккорды…

Я взглянул на фотографию отца. Сказал:

– Папа, Гейне не ошибался: «То, что отнимает у человека жизнь, возвращает музыка».

Часы показывали полночь.

Лёгкий ветерок – пассаж…

Капли дождя – Staccato…

Потом – дождь…

Внезапно – ливень…

Crescendo беспорядочных звуков – это улицы города уходят под воду.

Судьба – аккорд.

Судьба? – аккорд.

Crescendo – город всплывает – не раз, не два…

Прошлое… Что с ним?

Голова… Что с моей головой?

Я – не я!

Я – не я?

Я поднялся со стула. Выглянув в коридор, спросил:

– Спишь?

Цицерон пошевелился и посмотрел на меня большим круглым глазом.

– Послушать хочешь?

Цицерон хотел.

Я вернулся к пианино.

– Тогда слушай!

Цицерон присел неподалёку.

Пассажи…

Аккорды…

Часы показывали 1:15.

Моя память окрасилась в звуки из прошлого.

3:30.

– Ну, как?

Цицерон поднял голову.

– Рассказываю жизнь мою.

Цицерон напряг уши.

Аккорды…

Glissando…

«Теперь дело оставалось за главным – отыскать верную концовку…»

Вспомнился Гарсиа Маркес и его полковник, которому никто не писал. Вот это был урок! Суть этого рассказа я понял лишь после того, как прочёл последнее слово.

4:40.

Пассаж…

Andante…

– Терпимо?

Цицерон пошевелил хвостом.

– Вот и терпи. Можно жить, если терпеть… Если терпеть, жить можно.

Цицерон посмотрел на меня другим глазом. Тоже большим и тоже круглым.

Я подумал о женщине из Йоханнесбурга, у которой был муж и есть сын, сделанный тем мужем.

5:20.

Пассаж…

Diminuendo…

– Нравится?

Цицерон ни «да» не сказал, ни «нет».

– Эта баллада – моя тайна, и, надеюсь, ты не станешь думать, что боль забавляет, потому что ты… Ты свидетель моей истории. Последний свидетель…

Цицерон закрыл глаза.

– У меня жена и дочь. Жена и дочь – не игрушки из магазина «Детский мир». Их по частям не разберёшь-составишь и, обменяв на другие игрушки, обратно в магазин не возвратишь…

Пассаж…

Cantabile…

Я подумал, что если среди животных встречаются глупые, жестокие и ненасытные, так ведь и среди людей попадаются волки, шакалы и лисицы; но только подонков среди животных не бывает.

Настойчивые звуки allegro вдруг сменились причудливым переходом в andante.

– Ты слышишь, Цицерон, эти звуки? Я извлекаю их из моей памяти, и ты, приятель, попытайся услышать, что они рассказывают про мои старые раны и про женщин, которые позволяют мужчинам чувствовать себя мужчинами. А ещё…

Я мягко дотронулся до клавиши (надавил на клавишу). Вдаль ушёл одинокий звук. Осталась тишина, задумчивая и грозная.

Цицерон открыл глаза.

– Я должен чувствовать себя мужчиной. Я готовил себя… С детства… На всю жизнь…

Моя баллада…

– Ты слышишь, Цицерон, этими звуками я излил себя в ней, дождавшись часа моего освобождения. Моя баллада…

Я вернулся к себе, в мой мир, неизменный и неподдельный. Вот оно – ощущение желанного покоя. Свершилось! Чему не миновать, тому быть… Вот он – вкус победы!

Подхваченный звуками моей баллады, я парил в загадочном мире и даже прокричал «ура!», наконец-то чётко осознав, кого победил и над чем победа.

На часах было 5:27.

– Сейчас твоя подруга в небе, – сказал я Цицерону. – Удаляется она, удаляется… На экране компьютера высветились строки рекламы:

ЦЕНТР ЛЕЧЕНИЯ ЗАВИСИМОСТЕЙ. Избавляем от жадности, зависти, гордыни, тщеславия, гнева, ненависти, эгоизма и других вредных привычек.Приглашаем всех!Лечение чиновников, депутатов Кнессета, банкиров, бандитов – бесплатно!Тел. (03) 638 … 54.

Я проводил Цицерона в коридор, в ванной почистил зубы,вернулся в комнату,погасил свет,разделся,лёг в кровать,задремал…Увидел перед собой двери врачебного кабинета.Доктор сказал, чтобы Эстер собрала анализы. Потом был другой кабинет. Другой доктор направил Эстер на рентген головы (анфас, профиль). Потом ещё кабинет. И ещё. И ещё…Я проснулся.Вялый свет из окна трогал потолок, стены.– Спасибо, Господи, за подаренный мне новый день, – проговорил я, и тут вошла Эстер, остановилась возле моей кровати.Я подвинулся.Эстер легла рядом, положила голову ко мне на грудь, но вдруг, громко смеясь, с кровати поднялась.Я смотрел, как она уходит.Потом послушал тишину, идущую из её комнаты.«Слава Богу, – подумал я, – там тихо…»

Была не совсем ночь, однако и не совсем утро, когда я вспомнил, что с вечера оставил в холодильнике сэндвич.

Тель-Авив, 2011