Олег приехал на «ферму» без звонка. Ирка спала у себя в номере. Прилегла просто так и вдруг провалилась в сон. Ей снилось черт знает что... Какая-то бескрайняя кухня. Вся в пару, дыму, клекоте кипящих кастрюль, почему-то оранжевого цвета, и немыслимо огромных коричневых сковородок, на которых с шипением, треском и лопаньем масляных взрывов подпрыгивали бесчисленные глазуньи. Самое страшное было в том, что глазуньи моргали...

– Ма-а-ма! – позвала изо всех сил Ирка и... проснулась.

Перед ней, у ее изголовья, на коленях сидел Олег и нежно-нежно смотрел на нее.

– Тебя что-то напугало? – спросил он и поцеловал Иркины губы.

Она заплакала. Села. Стерла ладошкой слезы.

– Хочешь кофе?

– Нет. Спасибо. А вот коньячку бы махнул, – он показал на стол, где среди сплошных розовых букетов на самом краешке стояла бутылка Hine.

– И я... чуть-чуть... – улыбнулась Ирка.

Когда они выпили, Олег спросил:

– Кто это тебя так? – Он показал рукой на Лешин портрет. – Слов нет, потрясающе!

– Леша Беляков. Есть такой фотомастер.

– Не знаю, – соврал Олег. – А работа... хоть сейчас в Третьяковку.

– В ней фотографий не бывает, – сказала Ирка.

– Может быть, и зря. Ну как ты?

– Хорошо, – сказала Ирка. – Скоро в «Олимпийском» буду петь. С Лещенко. Два романса... уже репетируем.

– Нравится?

– Не то слово! Ты не представляешь...

– Рад за тебя.

– Придешь на концерт?

– Не уверен. Ты же понимаешь... я вот сюда на такси. Мишка повез «хвост», а я сюда. Соскучился... у меня всего полчаса.

– Хватит, чтобы попрощаться, – сказала Ирка и очень серьезно посмотрел на Олега.

– Не понял?

Ирка закурила.

– Я очень устала, Олег. Очень. От этой... беспрерывной игры в прятки. Отпусти меня. Пожалуйста. Я не хочу быть твоим горем. Мне от тебя ничего не надо. Ни-че-го.

Олег растерялся. Он еще никогда не слышал вот таких интонаций. В Иркином голосе не было привычно-петелинского нажима на собственничество, звучащего подтекста на право владения им. В нем, Олег это услышал, была обессиленная нежность и какая-то неизбывная боль.

– А как же я? – спросил Олег, не контролируя себя. И это спросил не он – олигарх Олег Попцов, «небожитель», как окрестила его и ему подобных желтая слэнговая пресса, а абуревший и зароговевший от постоянного напряжения человек, превративший себя в нечто непрерывно считающее, высчитывающее, исчисляющее.

Так может спросить только душа.

И Ирка услышала это – душой.

Когда такое случается, ангелы прикладывают пальцы к губам. Ти-и-ше! Потому что нежность говорить не умеет.

– Я очень, очень тебя люблю, – сказал уже в холле Олег. – Не бросай меня.

Ирка, не мигая, смотрела в его глаза.

Они часто-часто моргали.

Как те, на приснившихся огромных сковородках...

Олег нырнул в желтое такси, а Ирка с неимоверным трудом задавила так и рвущийся из нее крик: «Ма-а-ма!..»