– Светка, Светка, как не стыдно! Дожила! Моя воспитанница стыдит меня.

Моя единственная воспитанница… Наверное, не густо для обладательницы красного диплома филфака? Мои однокурсницы-училки отмеряют учеников десятками, а скоро перейдут на сотни. У меня же – одна Дианка. Моя душа, моя кровиночка.

– Это ты о чем, Дианка? Мы на прошлой неделе с тобой созванивались. Поболтали, все новости, кажется, обсудили. Ты мне про всех своих поклонников рассказала…

– Ну, положим, не про всех, – смех Дианки доносится из Туманного Альбиона, а кажется, что она звонит из соседней машины. – Но об остальных и говорить не стоит. Ты мне лучше ответь, как ты могла утаить от меня такую потрясающую новость?

– Это ты о чем?

– Не прикидывайся! – обида Дианки летит через Ла-Манш, Лотарингию, Вестфалию… – Хотела сделать мне сюрприз? Но разве такими вещами шутят? А если бы я умерла от счастья?

– Во-первых, еще ничего не известно, – замечаю ей назидательно. – Все может еще сто раз переиграться. Во-вторых, тоже мне – хорошая новость! Мужа отправляют в политическую ссылку, а я буду об этом радостно щебетать?

– А знаешь ли ты, что все английские газеты уже представили читателям нового российского посла и его супругу? Ты здесь стала популярной уже заочно! Когда я скромно так сказала ребятам, что эта красавица, супермодель, жена нового посла – вообще-то моя гувернантка, мне никто не поверил. Пришлось предъявлять фотодокументы. Знаешь, как взлетел после этого мой рейтинг в колледже?

– Дианка, Дианка, как не стыдно? – нарочито суровым тоном отвечаю я моей воспитаннице. – Не знаю, как от счастья, а от скромности ты не умрешь.

– А насчет ссылки, – пользуясь расстоянием, Дианка пропускает мое замечание мимо ушей, вернее, мимо уха, – хороша ссылочка! Центр цивилизованного мира! Вон бедный Пушкин так ни разу в Европе и не побывал, а их, видите ли, ссылают. Декабристы, тоже мне! Хотя ты права. Конечно, это ссылка. Знаешь, как мне тут тоскливо без тебя? Ссылка, она и в Африке ссылка…

– Никогда больше не произноси при мне это пошлое выражение про Африку.

– Почему пошлое? – удивляется Дианка. – А я думала, что придумала его сама. Народу местному нравится. А афроамериканцев у нас в классе нет… Значит, в России мою «Африку» уже знают…

– Она всех уже достала. Это речевой штамп малообразованных слоев населения, то есть подавляющего большинства, – отчеканиваю я.

– Хорошо, что предупредила. А малышей вы с собой берете?

– Куда мы без них! – отвечаю совсем по-бабьи.

– А правда, что ты маленькую Дианку в честь меня назвала?

– Вот еще! – поддразниваю я ее. – В честь богини охоты, конечно. И вообще это имя слишком распространено в России. Каждая вторая – Дианка или Артемидка.

– Ври больше. В честь меня, конечно. Помнишь, я хотела быть у твоих детей гувернанткой? Я готова подработать в свободное от учебы время. У тезки своей вообще на полставки.

– Ну, если ты станешь чуть-чуть скромнее, то подумаю, – смеюсь я. – А вообще я боялась тебе раньше времени сообщить. Так хочется, наконец, с тобой увидеться не мельком или проездом, как резидент с разведчиком, а посидеть в кафе, потрепаться, побродить по набережным Темзы. Я была бы так счастлива этому! Моя девочка. Моя Дианка.

– Эй! Ты там что, плакать собралась? Сейчас же прекрати. У нас и так ужасно сыро. Ведь скоро увидимся. Наши газеты не врут… Бегу. Пока. Целую…

В трубке раздаются короткие гудки. Вот и поговорили…

– Да все уже решено, Светлана Юрьевна, – качает головой водитель и охранник моего мужа. – Уезжаете вы от нас. Такого мужика дельного от нас забирают. Что у них там, в послы какого-нибудь старого болтуна не нашлось? Да и я, признаться, к Папе нашему привык. Жаль расставаться…

– Так и не расставайся, – успокаиваю я двухметрового верзилу, двумя пальцами крутящего руль. – Тебя-то уж, Паша, он вряд ли отпустит, постарается с собой взять. Ты сам-то поедешь?

– Я-то! Да я за Папой и в огонь, и в воду! Что там Британия! Я и в Сибирь готов!

Никогда еще не видела охранника Пашу таким восторженным. Машина резко набирает скорость, будто до этого не мчалась по заснеженной накатанной трассе, а стояла на месте.

– Ты потише! – шлепаю я по его бескрайнему плечу. – А то в мечтах об Англии въедем в родную сосну.

– Обижаете, Светлана Юрьевна….

Мне так хотелось, чтобы в этот вечер на деревьях лежал снег, чтобы ветер с Финского залива не стряхнул эту хрупкую красоту. А еще чтобы он лежал сугробами, поскрипывал под ногами и искрился чуть-чуть. Чтобы было все как в сказке про «Двенадцать месяцев» – или про двенадцать девчонок, которые столько уже лет не виделись.

Эта встреча, вечер воспоминаний, была для меня еще и прощанием с Россией. Может, так всегда случается при прощании с родиной? Какой-то гоголевский пафос охватывает, что ли? Я не говорю про быструю езду и птицу-тройку в виде черного «Мерседеса». Но тянет к каким-то лирическим отступлениям, обобщениям.

Ведь двенадцать российских молодых женщин: с разными и в то же время похожими судьбами, со своими характерами, темпераментами – вполне могут ответить за всю Россию. Хотя бы передо мной. Попрощаться со мной за всю Россию. Только стоит ли девчонкам говорить об этом? Зачем им знать о моем отъезде? Некрасиво становиться центром внимания даже по уважительной причине. Ведь это не моя отвальная, а вечер встречи, девичник…

Опять звонит мобильник. Это уже Танюша. Все. Я вошла в зону нашего Тайного Ордена. Сейчас бабья суета закрутит, закружит, как вьюга. Только держись!

– Чернова, ты где?

– В пути, – отвечаю я.

– Да мы все в пути! – кричит мне в ухо Танюша. – Говори точнее.

– Не я же за рулем. Дорога, снег, деревья… Паша, нам еще долго? Тань, через десять минут будем на месте.

– А что там у тебя за Паша?

– Начинается! Мы, кажется, на девичник едем или куда? Сейчас Еве на тебя настучу…

– Ладно, брось болтать. Мы уже из машины вылезаем. Надя, судя по машине, уже здесь. Ольгу и Регину я привезла… А Чернова у нас, как всегда, с каким-то Пашей едет…

Это Таня говорила уже не мне, а кому-то из девчонок. Можно подумать, что я такая и есть! Когда я давала повод? Вот болтушка!

Символично, что нас собирает именно Ева, да еще в коттедже с таким претенциозным названием – «Вилла Евы»! Будто в пику Господу Богу за Эдемский сад! И двенадцать апостолих… Все, все. Молчу. Вот уж точно Скорпион. Сама иногда с удивлением наблюдаю, как из-за моей спины появляется собственный ядовитый хвост и жалит помимо моей воли.

А вот и елочки, тщательно нарисованные на плане. На «Вилле Евы» елы-палы. Почти скороговорка…

Дверь открыла полная добродушная женщина, этакая тетушка Аксал из «Королевства кривых зеркал». Запоминай, Светка! Скоро в дверях тебя будут встречать чопорные английские горничные с уксусным выражением лица. Не видать тебе в Англии такой сдобно-пирожной добродушной физиономии, таких мягких рук и круглых плеч. Девчонки толпились кучей.

– Чернова собственной персоной! – восклицает Ева и ведет в холл, где к моему удовольствию пахнет еловой хвоей, мандаринами и потрескивают свечи.

Я машинально пересчитываю подружек. Нас уже – без одной полдюжины.

– Давно не Чернова, – возражаю я. – Давно не персона, так как себе уже много лет не принадлежу.

– Для нас ты все равно Света Чернова, – возражает Регина. – Надо же было испортить такое сочетание имени и фамилии. Светлое и черное. Прямо Стендаль какой-то! «Красное и черное»…

– А еще у Стендаля есть «Красное и белое», – не могу не съехидничать я.

– А у Светы Черновой есть красный диплом, – ехидно добавляет Оля.

Одним словом, началось. Едва мы успевали обменяться парой пустых фраз, чтобы перейти к чему-то более задушевному, как подъезжала очередная гостья, и ее тоже надо было примечать легкой пикировкой. Приехавшие первыми уже освоились, попривыкли друг к другу и встречали вновь прибывших подружек, как «деды» российской армии – «зеленых» новобранцев. Но «дедовщина» закончилась быстро, начался всеобщий галдеж, бабий треп, поцелуи, звон бокалов, откуда-то взялись прыгающие далматинцы…

Этот хаос продолжался бы очень долго. Требовалось волевое решение. Мне вспомнилась передача о Ворошилове и «Что? Где? Когда?» Кто-то из бывших игроков говорил об эпицентре действия, фокусе всего происходящего в студии. Эта роль принадлежала знаменитому «ржущему» волчку.

Я взяла в руки пустую бутылку из-под шампанского. Чем не волчок?

– Вот! Простенько и со вкусом, – сказала я, на самом деле чувствуя себя первооткрывательницей вроде Колумба. – Русская народная игра «в бутылочку».

Девчонки захлопали и загалдели. Наверное, решили, что сейчас будем целоваться. Ха-ха! Бутылочка указывала на рассказчицу, которая должна была честно, а главное, подробно рассказать нам свою жизнь…

…Бутылка вращалась. Девчонки в очередной раз притихли, разомлев от вина, тепла и предыдущих историй. И когда темно-зеленое горлышко вдруг уставилось на меня, я почувствовала странное волнение, словно мне предстояло опять пережить то богатое на события лето…