Я проснулся счастливым. Открыл глаза и первым делом оглядел свои труды. Полюбовался орохвасом, парочкой чгуттаков и прочими забавными созданиями. Незаконченным оставался лишь н'хем-то-тер. Накануне мне никак не удавались его глаза. Но я чувствовал, что сегодня мне это удастся. Напевая, я умылся, оделся и перекусил. Время было творить.
Мое вдохновение разрушил звонок в дверь. Сначала я даже не понял, что это такое, — гости у меня бывают редко. И кто бы это мог быть? Я никого не ждал.
На пороге стоял лысоватый немолодой человек в сером плаще. Круглое лицо его практически не отражало эмоций, но каким-то шестым чувством я уловил внутреннее напряжение. Ему не хотелось иметь дело со мной, но было надо.
— Верин Павел Евсеевич?
— Да.
— Полковник ФСБ Макаров, — он показал удостоверение.
Мне стало нехорошо. Я отступил, пропуская его в комнату. Полковник прошел и медленно осмотрелся вокруг.
— И вы здесь живете? — как бы сомневаясь, спросил он тихо.
— Да.
— Понятно. Я должен задать вам несколько вопросов.
— А в чем, собственно, дело? — вымолвил я.
Он промолчал, игнорируя мой вопрос. Взгляд его был прикован к моей последней картине.
— Это кто? Инопланетянин?
— Нет, н'хем-то-тер, — возразил я.
— Правда? На каком это языке?
— Ни на каком. Я его придумал.
— Зачем? — он испытующе посмотрел мне в глаза.
— Да низачем! Я художник, а это мое творчество… Почему вообще я должен как-то оправдываться? У нас что, опять борьба с абстракционизмом?
— Нет пока, — хмыкнул Макаров. — Итак, вы утверждаете, что все ЭТО, — он обвел рукой мою студию, как бы не находя слов для наименования, — вы придумали и нарисовали без всякого смысла и цели, от нечего делать?
Я понял, что он мне не верит. Идиотская ситуация. Кажется, что-то подобное было у Маяковского: «Разговор с фининспектором о поэзии». А тут — разговор ФСБэшником о живописи. Чудно!
— Где вы собираетесь выставляться?
— Я пока не думал об этом.
— Однако у вас есть какие-то друзья или знакомые, которые обещали вам это устроить?
— Никого у меня нет!
— Так уж и никого… Может быть, покупатели? Сколько картин вы уже продали и кому?
— Никому я ничего не продавал.
— А на что же вы живете?
— Я работал… раньше. У меня остались сбережения.
— В каком банке?
— Ни в каком.
— Значит, наличными. Доллары?
— Рубли.
— Сколько?
Я замялся. Честно говоря, я не помнил. Просто, когда нужно было что-нибудь купить, я доставал эти бумажки через дырку в матрасе. Так я в конце концов и сказал Макарову. Похоже, на него это произвело сильное впечатление.
— Так что же вы все-таки хотели сказать вашими картинами? Это какой-то социальный протест? Или что-то сексуальное?
— Нет! Просто картины. Да что вы мне шьете? Бред какой-то.
— Согласен. Бред, — Макаров еще раз осмотрелся вокруг. — Вы никогда не испытывали желания показаться психологу? Я могу вам устроить консультацию у очень хорошего специалиста.
— Вы что, в психушку меня хотите упрятать?
— Ну, что вы! Теперь это трудно, хлопотно. Психов развелось — полстраны. В Думе заседают, и никто им слова не скажи…
От таких политических заявлений мне стало неуютно.
— Ладно, — вздохнул полковник. — Я еще загляну к вам на днях. А пока послушайтесь моего совета: никуда не уезжайте, картины не выносите, посторонних людей не пускайте. Если что звоните по этому телефону… Кстати, телефон у вас работает?
— Работает. Может быть, наконец, вы все-таки намекнете мне, в чем дело? Мне что, угрожает опасность?
— Возможно. И не только вам. Нам стало известно… скажем так, из нетрадиционных источников, что на вас делают ставку некие силы… угрожающие национальной безопасности.
— Но я ничего об этом не знаю!
— Возможно. А возможно, знаете, но не понимаете. Поэтому мы и стараемся держать ситуацию под контролем. И вы, как русский человек, хотя и абстракционист, должны сотрудничать с нами — в интересах Великой России. Подумайте об этом. Всего хорошего!
Он ушел. Некоторое время я стоял у дверей словно в ступоре. Потом сделал шаг, как вдруг голова закружилась и…
Я проснулся. И испытал облегчение: это был всего лишь сон. Не надо было вчера смотреть передачу «Совершенно секретно» одно расстройство! Ладно, проехали. Первым делом я оглядел свои труды. Полюбовался орохвасом, парочкой чгуттаков и прочими забавными созданиями. Незаконченным оставался лишь н'хем-то-тер. Накануне мне никак не удавались его глаза. Но я чувствовал, что сегодня мне это удастся. Напевая, я умылся, оделся и перекусил. Время было творить.
Мое вдохновение разрушил звонок в дверь. Сначала я даже не понял, что это такое, — гости у меня бывают редко. И кто бы это мог быть? Я никого не ждал. Неужели мой сон был вещим?
На пороге стоял молодой (пожалуй, даже моложе меня) человек с рыжей бородой, в потрепанной зеленой куртке и джинсах. Похоже, он был счастлив. Такое странное выражение лица я видел только у сектантов, которые как-то пытались всучить мне «Бхагават-гиту» в подземном переходе.
— Это вы! — радостно сказал он. — Наконец-то!
— В чем дело?
— В вас. Во мне. Во всех нас. Разве вы не видите мою ауру?
— Честно говоря, нет.
— Извините. Конечно, ведь у вас другой дар. Вы избраны рисовать. Но неужели вы не дадите мне увидеть это?!
В его голосе было столько искренней мольбы, что я просто не мог отказать. Он прошел в комнату и буквально рухнул на колени.
— Господи, как хорошо! — повторял он. — Как прекрасно!
Я следил за ним в смешанных чувствах. Мне, конечно, льстила такая высокая оценка моего творчества, однако личность критика вызывала вопросы и сомнения.
— А вы кто, вообще? — поинтересовался я.
— Див Горр.
— Так вы иностранец?
— Нет… А, понятно, вы спрашиваете старое имя! Александр Матвеенко.
— Простите, но мне это ни о чем не говорит.
— Конечно. А кому что-то говорит имя Павла Верина? Нас не знают и не узнают — до срока. Нас мало, избранных… Простите, неужели это — н'хем-то-квар?
— Н'хем-то-тер, — машинально возразил я. Меня поразило, как легко он произнес эти странные слова, словно что-то обыденное, а не родившееся совсем недавно в глубинах моего подсознания. И я ведь никому не рассказывал!
— Да, конечно, — кивнул он на мою подсказку. — Вы просто не закончили глаза… Боже, какая у вас Сила!
— Спасибо за комплимент, но я все равно ничего не понимаю.
— Не стоит беспокоиться. Понимание придет. Видите ли, это у каждого по-своему происходит. Я просто пришел поддержать вас. И посмотреть… Помните: вы нужны нам, вы нужны миру. Вы — один из пророков Новой Реальности. В вас горит искра Вечного Пламени. Мы пришли, чтобы дать этому миру еще один шанс, чтобы вывести его из Тьмы к Свету. Ничто не может нас остановить! Он грядет, он близится, Великий Полдень!
По комнате вдруг пронесся порыв невесть откуда взявшегося ветра. В глазах у меня потемнело и…
Я проснулся. И некоторое время думал, озадаченный: что бы мог значить мой сон? Что, я сам себя хочу убедить в значимости моего творчества? Но я и так в это верю! Не надо было вчера смотреть передачу «Экстро-НЛО». Ладно, проехали. Первым делом я оглядел свои труды. Полюбовался орохвасом, парочкой чгуттаков и прочими забавными созданиями. Незаконченным оставался лишь н'хем-то-тер. Накануне мне никак не удавались его глаза. Но я чувствовал, что сегодня мне это удастся. Напевая, я умылся, оделся и перекусил. Время было творить.
Мое вдохновение разрушил звонок в дверь. Сначала я даже не понял, что это такое, — гости у меня бывают редко. И кто бы это мог быть? Я никого не ждал. Неужели мой сон был вещим?
На пороге стоял неопрятно одетый старик. Лицо его, изрытое морщинами, показалось мне странно знакомым. Он ничего не стал говорить, просто толкнул меня и прошел в комнату, словно к себе домой.
— Творишь, значит? — язвительно прошепелявил он. — Пророк доморощенный! Утопист-самоучка! Сверхчеловек недоделанный! А ты о других подумал? Ты о людях подумал, мазила?
— В чем дело? Вы кто?
— Конь в пальто! Ты в зеркало посмотрись и поймешь!
Я с ужасом понял, что старик похож на меня. Неужели это мой отец? Или брат? Я попытался вспомнить своих родственников и не смог. Мне стало по-настоящему страшно.
— Зачем это все? Зачем? — тем временем горько стонал про себя гость, расхаживая по студии. Ему это очень не нравилось.
— Не знаю, — вымолвил я.
— Не знаешь, а делаешь! Не обидно? Не противно, что тебя используют в хвост и гриву, Силы эти высшие, космические, мать их… Думаешь, ты художник? Ты кисть! Тобой порисуют и выбросят! Ты жизнь человеческую за это предал! Да посмотри ты вокруг!
Он странно взмахнул руками и щелкнул пальцами. И все вдруг переменилась: кажется, резко потемнело, в ноздри мне ударил неприятный запах, я увидел рваное одеяло и матрас на полу, раскиданное вокруг грязное белье вперемешку с карандашами, кистями и красками, облезлые обои с наклеенными на них рисунками, изображавшими какой-то бред, потолок с обвисшей клочьями штукатуркой. Неужели в этом притоне я жил?!
— А это кто, помнишь? — старик достал из-за пазухи мятые фотографии. — Смотри, смотри…
Я посмотрел: там была женщина, держащая на руках ребенка. Они улыбались. Было в них что-то родное, знакомое. Но вспомнить я ничего не мог, все было как в тумане.
— Это твоя жена, Ольга Верина, — сказал гость. — И твоя дочь Настя. Ты бросил их, парень. Бросил ради этого. И работу ты бросил. Друзей, коллег — всех распугал. Все, что было в доме, продал…
— Не может быть!
— А откуда, по-твоему, у тебя деньги? Не помнишь ни фига! Конечно, кисти память ни к чему: смыл краску — и все дела.
Он замолчал. В глазах у меня поплыли разноцветные круги и…
Я проснулся. И некоторое время думал, озадаченный, пытаясь ухватить остатки стремительно ускользающего сна. Кажется, там было что-то про ребенка. Неужели у нас с Ольгой наконец будет ребенок? Какое это счастье! Но и ответственность… Я лежал, прислушиваясь к мирному дыханию спящей рядом жены, пока тишина утреннего сумрака не была растерзана звонком будильника. Господи, ну и мерзкий же звук! Значит, пора вставать. Нельзя опаздывать на работу.
Я нехотя сполз с постели. Взгляд мой упал на купленную вчера пачку бумаги. Кажется, я собирался порисовать на досуге. Так, хохмы ради. Что-нибудь необычное. А к необычному нужно и необычное название. Как во сне. Ну, скажем, н'хем-то-тер…
Предупреждение Автора. Всякое совпадение имен героев рассказа с именами реальных людей и «новых» слов со словами из существующих языков Земли является случайным и непреднамеренным.