Опять листопады болеют ангиной, Но солнечен полдень и сух. По парку гуляют времен пилигримы: Столетние тени старух. По двое идут, опираясь на палки, И осень, как запах духов, Неспешно, как мудрость, которой не жалко, Качается в ритме шагов. Не скользко, пока еще днем не морозит, Сквозит осторожным теплом. И хочется верить классической прозе, Что жизнь хороша и потом. По кругу аллеи стирают подошвы Истории встреч и потерь. Им столько сказать о плохом и хорошем… Да кто их услышит теперь? До первого снега, до мягкой метели, Которая след заметет, Гуляют старухи, вставая с постели, Которая в вечность плывет. Дай Бог им побольше баранок и чая. Пусть бабьего лета послед Их солнечным светом подольше встречает, Ведь старости, в сущности, нет.