В общежитии закуренном рабфака, За посыпанным крошками столом Много клякс он сегодня накапал, Много строчек пустил на слом. Пусть привычней дратва и шило, Чем бумага, перо и стихи! Разве даром революция спешила Чутким слухом одарить глухих? Пусть рука от работы заскорузла, И ногтям не знаком маникюр! Разве даром рабочая блуза Выходила в октябрьский штурм? Может быть, перечеркнутые строчки Завтра грянут по Оби и Неве, Что пришел он, поэт-рабочнй, Пролетарский мастер-певец. Может быть, Бухарин в восторге Посвятит ему четкую статью, И профессор Петр Семенович Коган Растянет критический этюд. А пока в общежитии рабфака, Над заваленным книгами столом Много клякс он в волненьи накапал, Много строчек пустил на слом.