Над кладбищем стоял туман. Густой и плотный. Он словно целлофановая пленка ограждал могилы от начинавшегося Ливня Слез. Марк хаотично скользил между памятниками, то и дело выкрикивая имена Стаси, Оранжи и Доминики. Но ответом ему было только гулкое эхо и редкое уханье сов.

Висевшая через плечо винтовка придавала уверенности. Марка не напугала даже пролетевшая в сантиметре от головы стая летучих мышей. Но вот тяжесть забитого донельзя красного портфеля, в который Марк добавил все содержимое синего рюкзака, притягивала к земле. Боль в спине, отдающая усиленным стуком в сердце, давала понять, что придется срочно делать привал.

Марк опустился на ближайшую небольшую площадку с густой высокой травой. Присев на корточки, и не снимая со спины портфель, Марк облокотился им о мраморную плиту сиявшего новизной памятника.

Все произошло настолько быстро, что Марк не успел понять, как это случилось. Плитка памятника почему-то развернулась на сто восемьдесят градусов и буквально скинула уставшего путника в темную, глубоко вырытую могилу…