Через минут двадцать я уже была дома. Пролетела сквозь гостиную, зашла в столовую. На столе в самом деле стоял обещанный торт. Ещё тёплый. Я уже и позабыть о нём успела. На холодильнике была записка. Тётя Аля уехала в магаз за продуктами. Когда она только всё успевает, а?

Я поднялась в свою комнату. Скинула сумку на пол, завалилась на кровать. Косточки и мышцы постепенно расслабились. Честно? Я даже шевелиться не хотела. Сил в такие тёмные времена просто нет. Я как ёжик, что б его, в тумане в такие времена: маленькая, колючая и не вижу куда иду. Но бездействие всегда несёт в себе массу мыслей, от которых я всегда стараюсь избавиться, занимая своё время. Достав телефон из кармана джинсов, прошлась по контактам, ища номер Солы, но нашла только Горгону. Это я так Солу записала после того, как она наорала на меня, узнав, что я, не выходила на связь, поскольку была в больнице. Это она ещё не знает, всех тонкостей с чего это ради, я чуть было не самоубилась. Впрочем, ни к чему ей об этом знать. И надо бы переименовать контакт, а то увидит, обидится ещё…

Пока писала Соле сообщение, увидела Мишу в окно. Он, судя по разводному ключу в руках, воевал с системой полива у себя во дворе. И судя по междометиям, вылетающим у него, не очень успешно. Я открыла окошко настежь и окликнула парня:

― Миш!

Он вскинул голову вверх, находя меня взглядом.

― О, привет…

Друг и по совместительству сосед, улыбнулся мне, навалившись руками на невысокую деревянную изгородь. Он учился в параллельной выпускном классе. Хм, а он изменился за лето. Светлые волосы выгорели, кожа напротив загорела. Кажется, он стал выше, а может мне только кажется. Серые глаза остались неизменно сияющими. Всегда было интересно, он улыбается даже когда спит? Он кажется столь же задумчивым, сколь и удивлённым.

― С днём рождения, кстати. С ума сойти, я думал ты уже и не вернёшься, ― удивился Миша.

― Я тоже, ― ляпнула я не подумав. Я опустила глаза мысленно матерясь за такую двусмысленность. Успокойся, он не знает. Ничего не знает. ― А ты чего мучаешься, Колян что ли не может починить? ― намекнула я на поломку разбрызгивателя во дворе.

― Да, какой там, он в больничку играет. Взял какую-то жесть, хочет её оживить. Всё лето в гараже зависает, ― объяснил Миша.

― Что за жесть?

Он подавил смех, крутя разводной ключ в руке.

― Знаешь… на данной стадии сложно сказать. Я даже не уверен какой ОНО марки.

― Ясно, ― усмехнулась я, замечая, что его насмешка нервная. Видимо случай действительно тяжёлый. Дело в том, что Коля классный механик, реставратор, инженер и всё что угодно связанное с техникой, особенно с машинами. У него своя автомастерская.

Я окинула взглядом наш двор с беседкой рядом с зарослям терновника и сливовыми деревьями. Это всё Аля, она у нас помешана на садоводстве. С торца дома, вообще целая плантация. Я так даже свой кактус загубить способна. У меня в комнате сколько себя помню никогда не было цветов. Кроме кактуса. Но, он есть пить не просит, сидит себе в своём горшке на моём письменном столе, и цветёт раз в пять лет. Постой-ка… Я внимательнее присмотрелась к беседке, там была ударная установка. Это Колина установка.

Миша, неуверенно потёр шею и опередил мой вопрос о барабанах.

― Слушай… помнишь с нами девчонка играла?

― Заранее отвечая на твой вопрос: мой ответ ― нет, ― открестилось я сходу. Знаю я, знаю. Он ещё перед Лериным выпускным… за полгода до него, начал кипишевать.

― Так вот, Лерка после выпускного, и из группы тоже свинтила.

― Даже не начинай, Миш, ― осекла я, грубее чем хотела. ― Нет. Я не стану находиться с…. ― осеклась. Это не то что стоит говорить вслух. ― В общем, нет.

Миша в отчаянии всплеснул рукой с разводным ключом.

― Чёрт, Тори! Ну хотя бы ненадолго.

― В чём проблема, я не понимаю? Коляна попроси.

― Ты как себе это представляешь? ― хмыкнул Миша, ― Ему 24 года. Он имеет свойство работать семь дней в неделю по двенадцать часов в день.

Я покачала головой.

― Это не ко мне! Это к профсоюзу! Общепринятая норма…

― Тори! ― перебил он, умоляюще на меня смотря, ― Ну пожалуйста. Хотя бы до тех пор пока Раф не найдёт достойную замену!

― С какого вообще перепуга Гордеев ― фронтмэн, а не ты? ― изумилась я.

― Хм. Ну давай подумаем, ― Миша постучал пальцами по губам, прибывая в раздумьях, ― Он автор стихов. Он композитор. Он солист. Он долбанный диктатор, и чаще всего мне просто хочется дать ему по роже, но в организационном смысле, это плюс. Мне продолжать?

Кажется я потеряла свою челюсть где-то в шоке. Вот так ни тебе фанфар! Я думала… я была чертовки уверенна, что Гордеев просто солист, что всё пишет Лера. Хотя я клянусь, за два года ни разу в живую не слышала их, так, маленькие отрывки в исполнении Миши. Стоит мне проявить малейший интерес и произойдет следующее: Миша всю душу из меня вытрясет но, чёрт побери, заставит играть в группе. Ещё и Коляна подключит. Хотя, тот скорее просто рассмеётся над ним. Для моего крёстного, не секрет какой я могу быть упёртой злющей фурией. Боже мой, я до сих пор в недоумении как Миша, смог сладить с Гордеевым? Это клянусь из разряда фантастики. Они же противоположны друг другу точнее, чем рельсы. Не понимаю. Но это открытие, вообще за гранью реальности! Гордеев ― поэт! Ущипните меня.

― Тори…

― Достаточно, ― процедила я, предостерегающе.

И я ненавижу этот его взгляд. Отказывать Мише сейчас, всё равно, что у ребенка конфетку отобрать. Я телепатически умоляла Солу прийти и спасти меня от этого разговора. Как будто это работает!

― Тори, мы оба знаем, что больше ты нихрена не умеешь, а вот рок у тебя в крови! У тебя батя рокер…

― Ты сам знаешь, что это не основной его род деятельности.

― А то, что дед Женя был легендой хард-рока, Царство ему небесное, ― добавил он машинально. ― не в счёт, что ли?

Давай Сола! Где же ты? Я, кажется, вот-вот собираюсь накричать на самого доброго, весёлого и милого парня, которого когда либо знала. Чёрт!

― У тебя есть то, что не каждому дано. У тебя есть талант! Какие ещё тебе нужны аргументы? ― возмутился Миша.

― Я толком и не слышала не одной из ваших песен. Без обид! ― выставила я ладонь и обхватила плечи руками. Дерьмо! Мне приходится защищаться. Плохой знак. Плохой! Меня заносит. Я приложила руку ко лбу и закусила щёку изнутри.

― Я не хочу париться всю жизнь, сожалея об упущенном. ― он вздохнул смотря под ноги. ― Эта группа ― всё что у меня есть. Я вижу будущее в этом. Ни в чём кроме этого. Ты же знаешь, что мы хотим вывести её на новый уровень. И можем это сделать! Просто там кое-чего не хватает. Маленький кусочек пазла, но всё же без него картина не будет полной. Тори… пожалуйста. Это и твой шанс тоже. Я же знаю, что ты и сама хочешь такого будущего. Так чего ты боишься?

Опасно!

― Не троньте, нахрен, моё будущее! ― прокричала я, в окно.

Миша опешил и уронил руки по швам. Давненько он меня такой не видел. Пару лет пожалуй точно. Всё имеет свойство возвращаться на круги своя. Особенно, я. Дыхание сорвалось и кровь отлила от моего лица. Я почувствовала привкус метала во рту.

Будущее, для меня такая же неизвестная переменная, как тёмная сторона луны. Это не то о чём я могу говорить. Это то, о чём я думать-то едва могу. Как я могу смотреть вперёд из-за занавеса ежедневной внутренней борьбы и грёбанной драмы.

Я отшатнулась от окна, восстанавливая дыхание. Пробуя разные техники дыхания. Ничерта не помогало.

Я спустилась вниз на кухню. Маман всё равно дома нет, прятаться от злой колдуньи незачем. Хотя теперь, это скорее она от меня прячется. Раньше, я боялась её. Не знаю… я как только впервые увидела её, там в девять лет, клянусь, едва не зарыдала от страха, и неожиданно для себя бросилась к отцу, наплевав на боль и капельницы торчащие из меня. А теперь же она боится меня. Что интересно она думает? Что я воткну ей вилку в глаз при первом же удобном случае? Не отказалась бы.

Солы ещё не было. Аля тоже ещё не вернулась. Я одна. Совершенно. Взгляд прошёлся по кухне. Тишина… Заварила себе кофе, чувствуя себя измотанной. Аля пришибёт меня, если узнает, что я пила растворимый кофе, поленившись сварить нормальный. Но мне лучше этого не делать, за убежавший на плиту кофе, Аля меня точно по головке не погладит. А он убежит, он всегда убегает. На кухонном островке лежал нож и струны, аккуратно замотанные в круг и украшенные бантиком. Ориентировочно, фирмы Ernie Ball. Ориентировочно с серебряно-никелевой обмоткой. Откуда это?

Покрутила нож в руке. Шум в голове усилился, пробиваясь сквозь туман от препарата. Чувствую себя скверно. В самом деле, не хорошо. Это может быть очередным рецидивом. Меня не на шутку бросает, я не могу сконцентрироваться. И снова эти уродские слёзы накатывают и душат меня. Было стрёмно из-за Миши, зря я так с ним. Какая-то часть меня хотела сбежать, как какая-то трусиха. В последнее время я часто так делаю. Я не решаю проблемы, я сбегаю от них. Я не умею сталкиваться с ними лицом к лицу, не умею справляться с людьми. Я могу заткнуться или взбеситься и устроить ошеломляющую по масштабам психованную сцену, а потом сгорать и страдать от стыда и вины, за своё больное дерьмо.

Да, как же я замаялась…

Когда всё это кончится?

«Никогда…» ― шепнул проклятый шум в моей голове. Я не слышу голоса, нет. Я слышу шум, но этот голос не посторонний, он только мой собственный, внутренний голос ― моё эхо мыслей, медленно шепчущее мне о том, что я ничтожество. Эта мысль так и крутится в голове уже несколько дней. Я не в порядке 365 дней в году, я привыкла, смирилась, научилась как-то жить с этим. Клянусь, я стараюсь, но этого не достаточно. И всё становится хуже. Чем старше я становлюсь, тем сильнее прогрессирует это дерьмо. С каждым днём, часом, минутой…

Я ощутила смыкающееся кольцо оцепления вокруг себя, я чувствую… чувствую себя в ловушке. Ощутила себя в тесных объятьях Злого Духа ― мрачного демона моей вселенной. Он тенью гладил меня по голове, шепча мне слова, что я не хочу слышать, а в руках его зажато моё сердце, оно чернеет от этого объятия… Я словно родилась на чужой планете. И я хочу кричать от этого отчаяния. Хочу бежать от этого проч.

Блеск стали, завораживает, бросает мне вызов, на фоне моей безграничной бесполезности. Мне прямо сейчас стоит поторопиться и найти смысл. Пока не пришлось искать долбанный свет. Я почти вменяема, раз отдаю себе в этом отсчёт. Почти. Мысли путаются, но медленно. Паники нет, но это может быть обманчивое затишье перед бурей. Я кинула взгляд на шкафчик, где Альбина хранит мои препараты. Поднявшись, открыла его, находя взглядом свои таблетки и бета-блокатор. Когда антидепрессанты дают сбой, можно спастись транквилизатором. А можно превысить дозировку и спастись насовсем. Эти мысли испугали меня. Тёмная лапа демона смерти тяжело и сильно сжала мои внутренности. Вызывая трепет и боль одновременно.

Телефон отчаянно зазвонил. Я выронила нож на гранитный пол, подпрыгнув с перепугу.

― Чёртов мобильник! ― выругалась я и провела ладонью по лицу. Я вспотела. Я даже не заметила дрожи в теле, словно я была вне тела некоторое мгновение назад. Нервно достала телефон из лифчика. Когда я успела его туда запихать? Хм. Привычка. Раньше, когда я прибывала во всех этих клиниках, телефон приходилось прятать. Это был запрещённый предмет. Я люблю всё запрещённое. Большинство из запрещённого.

Я наконец посмотрела на дисплей. Не знаю этот номер. Я сбросила вызов, но он повторился и я ответила на звонок.

― Да?

― Хау.

Я задохнулась от низкого тихого голоса.

― Константин.

Отец шумно втянул воздух.

― Ладно, я это заслужил, ― усмехнулся он опечаленно, ― Тониктика хи, макки? ― я молчала. Я кажется дар речи потеряла. ― Как дела?

Прекрасный вопрос. Я перевела дыхание и подняла нож с пола. Уселась за островок, вертя лезвие на свету.

― Отстойно. А, я? Соответствую.

Повисло молчание. Я потёрла виски запястьями. Проклятый шум, напоминал мне проповедующую машину, внушающую мне свою дерьмовую сентенцию.

― А так?

Нож исчез из моей руки. Я в шоке устремляю взгляд через плечо. Думала, что выроню телефон. Теперь думаю, как бы не угробить его прямо в руке. Кажется панель смартфона затрещала под сжатыми пальцами. Или это в голове?

― Тебе нельзя здесь находиться, ― процедила я. Голос кажется стальным. Но это не так. Всё не так. Я скучала, чёрт побери! Всегда. Сильно, отчаянно сильно…

― Только потому что ты до сих пор зла на меня?

Он как-то спешно сел напротив и подпёр подбородок рукой. Я еле успела заметить, что-то громоздкое и тёмное, что он положил на колени, пряча от моего взгляда, под столешницей. Он смотрел на нож, так же как и я, любуясь бликами света. Так же как и я….

― Как минимум потому что моя мать ― Королева Зла! ― выплюнула я язвительно, ― И не только на тебя!

Он, кажется, знает меня лучше меня самой. А может ему тупо наплевать, но он не отреагировал на мой яд.

― Твоей матери здесь нет, Тори.

Он отложил нож в сторону и внимательно посмотрел мне в глаза. Это он дал мне такое прозвище… Сердце болезненно сжалось.

― Её никогда и не было.

― Зато есть я и у меня кое-что есть для тебя.

― Ничего из того, что мне нужно.

Отец усмехнулся и протянул мне над столом гитару, держа за основание грифа. У меня дыхание перехватило…

― Святое небо… Это не честно! ― я вскочила с места. Я боролась с эмоциями, но у меня не получалось. ― Не честно! Ради Бога, это что, Gibson Les Paul? ― мой голос сошёл на рваный шёпот. Я с благоговением протянула руки и прикоснулась к чёрному, сверкающему глянцем, инструменту. Перехватила гитару, за гриф, придерживая за корпус. Что-то внутри меня замурлыкало от удовольствия.

― С днём рождения.

Метнула в отца взгляд, сама не ведая, что означающий.

― Даже не надейся, что ты будешь прощён так просто, ясно?

Я сломалась. Он знал, как оставить меня беззащитной, маленькой и сломанной. Я опустила взгляд. Одинокая дурацкая слезинка пересекла моё лицо. Но, чёрт бы меня побрал, я улыбаюсь. Горько, больно, но чуть-чуть счастливо. Я позволила себе это крохотное освобождение. Я не хотела ему грубить или отталкивать его.

― Не обольщайся, ― предупредила я, сквозь слёзы, ― Запомни этот момент, ибо через мгновение я снова тебя возненавижу!

Он рассмеялся.

― Когда-то было иначе?

Я прошлась по струнам, что без подключения к усилителю, звучали металлически, но у этого инструмента есть душа. Ни у кого в радиусе пятисот метров такой нет. Даже у меня. Особенно у меня. Думаю это именно то, что я искала. Gibson Les Paul Standard ― это гитара-идол. Точка. Инструмент-святыня, с клеймом невинности на душе. Я взглянула на струны, что лежат на кухне и решила использовать струны, по их непосредственному назначению. Раскручивая колку, на грифе, потянулась за мотком струн.

― Знаешь, человек приобретает устойчивую память в среднем в возрасте четырёх лет, ― я прочистила горло, и посмотрела на отца, распутывающего струны, он подал мне одну. ― Мне было девять, когда я узнала своё чёртово имя, не так ли? Хм, не сходится. Так что рискну предположить, что да ― когда-то было иначе, просто я не помню этого. ― съязвила я, собирая по кусочкам своё сокрушённое ― «Я».

Он ничего не ответил на это. Да и что он может сказать? Если бы он тогда не отправил меня к матери, этого бы не случилось. Впрочем, зная себя, не это, так случилось бы что-нибудь ещё. В тишине, я поочерёдно сменила струны, тут же отстраивая. Посмотрела на Костю.

― Где Хэн-йэту? ― спросила я не увидев с ним ворона-нагваля. Тотемное животное, тайный проводник и наставник, Хэн-йэту, значит «ночь». Второе имя ― Чэнкууоштей ― «хорошая дорога». Ворона-хранительница, всегда в свободном полете и в то же время навечно бесконечно привязана к своему приемнику, всегда возвращается. Удивительная божественная, мистическая связь.

Он сильно стиснул челюсть прежде чем ответить.

― Где угодно. Испытаешь? ― кивнул он на гитару.

Я окинула отца небрежным взглядом. Двухдневная щетина. Солнцезащитные очки «Авиаторы» на макушке. Неизменная чёрная кожанка. Тёмно-медные волнистые пряди, как всегда торчат в разные стороны, и он явно не стригся тысячу лет, чёлка оставляет глаза в тени. Глаза, в которых можно увидеть затмение. Типичный рокер, сказала бы средних лет, однако, ни за что не дашь ему сорок лет. Если бы не щемящая тоска в глазах и пара мимических морщинок… Да ему и тридцати пяти-то не дашь. Какие, чёрт побери, молодильные яблоки едят мои предки?

Я чувствовала, что он хочет ко мне прикоснуться. Расстояние не позволит ему этого сделать. И я не о том расстоянии, что можно преодолеть в пару шагов. Я о том расстоянии, которое преодолеть поможет только чудо. Я не знаю могу ли верить в чудеса. Меня не научили верить. Меня учили терпеть боль и поражения. Учили искусству жестокой психологической драмы. И преуспели в этом. Я потерялась в этом грёбанном драмтеатре. Пропала без вести.

― Тори! ― прокричала Сола откуда-то из холла, ― Где ты есть, именинница моя?

Ух ты. Походу придётся познакомить её со своим отцом.

Он вопросительно улыбнулся. Он тяжело улыбается. Тяжело для меня.

Никогда не была социопаткой или социофобкой. Ну в основном не была. В зависимости от настроения. Просто общалась не с теми, с кем было бы лучше для моей ненормальной головы. Кажется он немного напрягся. В его глазах вспыхнула тревога.

― Подруга?

― Угу, ― кивнула я и крикнула ей: ― Сол, я на кухне!

― Сол? ― удивился отец.

― Солярия. Сола ― это сокращение.

― Необычно. Как всегда.

Я нахмурилась, без понятия о чём он вообще.

― Что это ещё значит?

― Тебя всегда окружают необычные люди, ― произнёс он задумчиво.

― Да, особенно вы с маман, охренеть, какие необычные.

Он вздрогнул. Ну, вот кажется я возвращаюсь в свою зону комфорта.

― С кем ты раз… ― Сола чуть не споткнулась. Она точно не ожидала. ― Ой. Здравствуйте.

― Знакомься ― Константин Евгеньевич Смолов, ― представила я смотря на него.

Мой отец.

Но я не могу сказать этого вслух. Слишком сильный барьер. Слишком много обид и разочарований. Они могут вырваться наружу, если я произнесу это вслух. Наверное. Не знаю. Он всё усложнил своим появлением. Снова.

― Мой отец… ― прошептала я. Я зажмурилась на секунду. Открыв глаза увидела, что он всё ещё смотрит на меня.

― Сола.

Отец всё ещё смотрел на меня. Ещё пару секунд и посмотрел на Солу.

― Очень приятно, Сола.

Она заметно расслабилась в плечах. Это обращение ей удобнее. И чего она так ненавидит своё имя? Что за загвоздка? Хотя… кто бы говорил вообще о загвоздках. О, особенно с именем!

― Взаимно, Константин Евгеньевич. ― кивнула Сола, немного смущённо улыбаясь. Мой отец чуть-чуть скривил нос и прищурил один глаз, от чего его небритую физиономию комично перекосило. Он не фанат фамильярности.

― Можно просто Костя, ― улыбнулся он. Сола удержала себя в руках, не выказывая удивления, кивнула и уставилась на гитару.

― А она красивая, ― вынесла вердикт подруга.

Оторвав глаза от гитары, я поймала встревоженный отцовский взгляд.

― Она совершенна, ― согласилась я, слабо улыбнувшись, ― Спасибо Кость. ― Наверное не стоило называть отца по имени при Соле, звать отца по имени, это нечто конечно. Он улыбнулся в ответ и улыбка дрогнула. Сола медленно перевела на меня взгляд с неприкрытым остолбенелым замешательством.

― Не сыграешь? ― предложила она и тут же сглотнула и неуверенно взглянула на моего отца. Она видимо чувствует это, струнами протянутое напряжение между нами. Струны нашей кровной связи, критически опасно натянутые.

― Ты предлагаешь мне комбик притащить?

Костя поднялся из-за кухонного островка.

― Он в комнате? ― спросил отец. Не дожидаясь ответа он ушёл и поднялся на второй этаж.

― Тори, ― привлекла моё внимание Сола, ― а ты мне ничего объяснить не хочешь?

Глупо было надеяться, что этого не случиться. Я слишком близко подпустила её. И отпустить уже не могу. Я вздохнула, приобнимая гитару, и посмотрела на подругу. Она заняла барную табуретку рядом со мной.

― Ну, я думаю, за два года, ты уже поняла, что я…. ― сумасшедшая…― Что всё не так просто со мной, да?

Сола только кивнула в ответ. Боже, как я собираюсь объяснить ей, что есть целый чёртов список слов и вещей которые являются спусковыми крючками для моей головы. Есть такое о чём я даже мысленно открещиваюсь. Такие курки неумолимо запускают механизм самоуничтожения.

― Я могу обращаться к родителям только по именам, и никак иначе.

Сола в искреннем изумлении распахнула глаза ещё шире, походя на персонажа анимэ.

― Что… совсем?

Я не могу этого обосновать. Мне просто нечем, я сама не понимаю, почему всё это происходит со мной. И не могу обещать, это не совсем от меня завит, но… Когда-нибудь… хм, возможно, когда-нибудь, я смогу объяснить ей всё это. Когда-нибудь, когда я сама смогу понять, как это в точности работает. Когда я переступлю через себя и позволю какому-нибудь доку, залечить мне про свет во тьме. Когда-нибудь…

― Никогда, ― усмехнулась я невесело, параллельно отвечая на вопрос Солы. Она так быстро потянулась ко мне, что я не успела отреагировать.

― Что за ерунда, он сюда не идёт, ― Сола быстро сдёрнула бандану с моей шеи. Увы, узел был непрочный.

Она втянула воздух и на мгновение её карие глаза расширились раза в три. Во взгляде заметались вопросы. Дерьмо. Я бы не хотела, чтобы она это видела. Рубец, в десять сантиметров ещё розоватый, после коррекции, пересекает шею в артерии. Сола не знает, что именно произошло. Я девятьсот тысяч раз пожалела, что написала ей тогда. Не знаю, что на меня нашло, но думаю, это всё наркота и обезболивающие которые мне тогда кололи в больнице. Я не могла нормально объяснить ей, а потом я перестала выходить на связь, ощущая кучу дерьмовых эмоций. Поймёт ли она меня? Примет ли назад? Как будет смотреть на меня?

― Я отпустила тормоз, ― ответила я сразу на все её вопросы. Клянусь, у меня почти инсульт случился. Она ничего не сказала на это, лишь неспешно кивнула пару раз. Да и что она может сказать? Дать мне по башке и сказать мне какая я больная дура? Не секрет.

Костя спустился вниз со своей старой электрогитарой в руке. Где он нашёл её? Она же была под кроватью! Он лишь заглянул на кухню, но не пошёл к нам.

Я поднялась и забрав свою бандану, завязала на шее. Выглянула из арки в столовую, видя, что Костя пошёл… в гостиную? О, нет.

― Ко-о-ость?… ― я взволнованно вскинула брови, ― Ты куда это?

Я не пойду в чёртову гостиную! Мне хватает того, что я хожу по этому помещению из-за необходимости это делать! Я не стану там, нахрен, играть!

Я осторожно прокралась через столовую, но не чувствовала ног. Костя застыл у стекленных дверей выхода на задний двор.

― Во двор, ― зазывая, он мотнул головой, ― Пойдём.

Клянусь, он что-то задумал. Я жестом подозвала Солу, и вышла из дома на задний двор к большой беседке. Пока отец говорил через забор с Коляном, Сола прибывала в замешательстве.

― Что задумал твой отец?

― По моему, он решил сделать этот день запоминающимся. И поверь мне, если я угадала, ты не забудешь его никогда. Этот человек может организовать вечеринку за долбанные пять минут. Моя маман будет в ярости, ― я с маниакальной улыбкой посмотрела на подругу, ― Я уже в чертовском восторге.

Отец принялся проверять подключённый ноутбук и аппаратуру. Беседка была мини-сценой всегда. Меня ещё даже в планах не было, а она уже была. Мой дед всё-таки был рокером и этот дом когда-то был гостевым, основной фасад поместья, по ту сторону сада и рощи.

В большие динамики ударил «Бой», группы Слот.

― Привет девчонки! ― перекрикнул музыку Колян, махнув рукой, ― С праздником Тори! Как тебе струны, в пору? ― осведомился мой крёстный. О, ну ясно теперь откуда струны растут…

― Круто. Спасибо. ― ответила я машинально. Я пыталась понять, какого же всё-таки чёрта удумал мой отец?

― Сола! ― окликнул Миша, в край растерявшуюся подругу, ― На минутку.

Раздражённо вздохнув она отправилась к парню. Такое впечатление, что они поссорились с Мишаней, всё же он и её друг тоже. И такого друга, как Миша, сложно не ценить и не любить. Он простой, хороший и добрый, как плюшевый мишка. Он весьма симпатичный, впрочем у Раевских других и не наблюдается, все как на подбор блондины голубоглазые, только Колян отличился, у него глаза зелёные. И всё-таки, честно признаться, Миша наверное талантливее Коляна. Он ведь играет с ним на равных, хотя Коляну двадцать четыре, а Мише восемнадцать. Хотя Колян играет на всём понемногу. Ну почти на всём. А Мишаня только на акустической гитаре, но зато как!

Вообще-то, об заклад готова биться, что Миша, Соле нравится куда больше, чем просто друг. Но разве она признается? Впрочем, Миша тоже недалеко в этом вопросе ушёл, Сола ему нравится и давно, это очевидно, но… К ней же не подступишься. Хотя удивительного мало, она вообще-то входила в круг самых красивых девчонок школы. Если бы тень моего негласного сумасшествия не пала на её репутацию, она была бы очень, так сказать, популярной. Какого только чёрта она со мной ловит, не понимаю? Она странная. Порой мне кажется, что даже я не на столько странная, со всем своим больным дерьмом. Костя попал в чёртову точку ― Сола необычная. Она интересная. К тому же единственная способная с лёгкостью поддержать со мной разговор. Мало кто вообще понимает, что за хренату я несу. Она умная. Я тоже не дура. Психи как известно чёртовы гении, но я не усидчивая, когда дело касается, того, что мне не интересно. Я списывала у неё два года к ряду. Если бы не она, я бы слилась из школы за неуспеваемость. У неё очень необычная внешность. Мать у Солы ― русская, а вот отец ― грек, но явно имеет креольские корни. Сола больше похожа на отца. Стройная, высокая, черноокая, черноволосая, со смуглой от природы кожей и со сногсшибательной легендарной голливудской улыбкой. Ну, если хочет, конечно. В основном, она чертовски серьёзна и хладнокровна, думаю так она просто защищает себя, от нежелательных притязаний к своей внешности, а не к личности. Хотя глубоко внутри под всей этой холодной царственной непреклонностью, скрывается очень страстная и мечтательная натура, грезящая о прекрасном принце на белом коне. Она замечательная, талантливая, она мечтательница, она лёгкая как пёрышко, восприимчивая, непосредственная. Может быть редкостной заразой, правда, но это я виновата. Это я её испортила, Сола на самом деле очень справедливая и добрая.

Когда я только пришла в класс, я немного… да не немного, я чертовски парила. Я принимала препараты, антидепрессанты, но они не работали словно, хотя я уже и не была в депрессии. А, может это всё таблетки, может из-за них-то я и стала такой легковозбудимой, гиперактивной… я была вне досягаемости. И должна признаться, я обожаю это состояние: чистая энергия струилась по моим венам. Я потрясающе чувствовала себя, но я была… нестабильной. Меня очень легко можно было вывести из себя. По началу, я сильно притягивала к себе людей, приковывала внимание, они тянулись ко мне. Я конечно несколько грубовата и прямолинейна, но тогда я была весёлой, активной, очень эксцентричной, необычной, это всегда очень привлекает. Соблазняет. Мне было 16 лет, я тогда уже неплохо выглядела. Я в общем-то никогда не была тупицей, я могу шутить не только дерьмовым образом, и поддержать могу любую беседу. И я из состоятельной семьи, и это тоже привлекает внимание. Тогда, я чувствовала себя словно супер-нормальной, такой… обычно-необычной. Но запомнили меня другой. Люди жестоки, можно быть прекрасной лесной феей, но стоит лишь раз перетоптать цветы ― и ты уже злая ведьма, и они во век не забудут этого. Такой меня запомнили, когда я пала со своих небес и всё это кончилось.

Сперва, паническая атака на глазах у всех, из-за того что Гордеев за руку меня схватил. До этого момента, мне удавалось избежать физического контакта с людьми. И была эта страшная галлюцинация… мой мозг закоротило. Что-то случилось со мной, я перестала пить таблетки и стала вести себя… опасно, забыв, что это увидят. И конечно же это увидели.

Я стала пить, я снова вернулась к тому, от чего ушла. Я тусовалась со старой компанией, а эти люди были отрицательным контингентом. Пили. Гуляли. Курили травку. Я могла прийти пьяной в школу, или под кайфом. Или пропасть на неделю. Одноклассники стали побаиваться меня, отстранились от меня, я можно сказать стала изгоем общества. Все отсели от меня, на ряду я осталась в одиночестве за своей партой. И люди с которыми я какого-то хрена общалась, улыбалась им, спустили на меня всех собак. Они вмиг стали примитивными для моего взора, просто серой стаей. Я тогда предельно поняла Гордеева, он ненавидит людей, это очевидно. И тогда, мне казалось, что эта ненависть была справедливой. Но Сола вышла с больничного и как ни в чём не бывало, села рядом за нашу третью парту в первом ряду. В итоге, Сола стала такой же, как и я, таким же аутсайдером. Она пыталась поговорить со мной, требовала от меня объяснений, я послала её. Но даже тогда, она не отвернулась. А Гордеев… он как сидел за нами, так и остался до последнего звонка, так сказать. Он тот человек, который плевать хотел на любое мнение, кроме своего собственного. Ему просто нет дела ни до меня, ни до кого либо ещё. Он эгоист. Думает исключительно только о себе любимом, но по какой-то причине в то время как обо мне по сей день ходят самые пикантные слухи, за его спиной молчат в тряпочку. Про то, чтобы рискнуть сказать ему что либо в лицо, и речи нет. Он никого не боится, это его боятся. И уж тем более он не боится общественного мнения. Он с самого начала был единственным парнем, который даже не пытался со мной флиртовать, ему было наплевать на меня в этом смысле. Он мог нападать на меня, призирать, провоцировать на конфликт, и сдаётся мне, что его привело в бешенный восторг, то, что я не пасовала. Нет, с начала, я пасовала, я не хотела рушить свой полёт, ведь я парила, мир был восхитительным, ярким, полным ― он был прекрасным. Но одна нападка, привела к следующей, я стала чертовски раздражительной, а молва о моей компании набрала обороты, давая ему повод на призрение. Я хотела защищаться, он явно хотел вывести меня из себя, видя мой игнор, ведь я лишь отмахивалась ото всех, наплевав на всю глухую мораль, мол, «Всё круто, чё вам надо от меня? Катитесь к чёрту!» Я отрицала происходящее тогда, отрицала, что это как раз таки я качусь к чёрту. А потом он сумел подцепить некое кольцо во мне, выбрав момент, когда я была уязвимой и сломанной.

Мой мозг поднял бунт. Гордеев вырвал эту чеку… И я взорвалась.

Я стала угрожающе дёрганной, пугливой, самовоспламеняемой… невменяемой. Мне снова стало сильно резать глаза на свету. Я стала сверхчувствительной мембраной: звуки, свет, тактильные ощущения, и… эта боль внутри ― всё обострилось, вскрывая раны. Я снова стала резать себя, перестала спать, есть, забыла, как в зеркале выгляжу. Я стала терять свою грёбаную голову по щелчку. В такие моменты, создаётся чертовски верное впечатление, словно некое Злое Божество сидит за компом и играет в The Sims, играет мной, моей головой, а я лишь марионетка в паутине мнимой свободы. «Клик» ― и я устроила драку в столовке. «Клик» ― и я разбила витрину в магазине, опять таки ввязавшись в потасовку. «Клик» ― и я разбила монтировкой машину матери. «Клик» ― я стала яростно нападать на Гордеева, прекрасно зная, что с ним опасно связываться. «Клик», «Клик», «Клик»… Но меня было не остановить. Я слетела с катушек, с ума сошла, я устремила всю свою боль, ненависть, всё своё зло таящиеся во мне, на него. Я могу гордится собой, я единственный человек, который может безнаказанно рамсить с ним. Ну как безнаказанно… клин-клином. За всё в этой поганой жизни нужно платить. Эта цепь замкнутая. Она ― бесконечный двигатель, эта война казалось, никогда не закончится. Мой мозг взбунтовался ― то что заинтересовало его. Ни внешность, ни мой чёртов электорат, он в гробу видал меня как личность, словно моя индивидуальность для его взора заключается лишь в ядовитой ртути ― в той отраве, что течёт по моим венам немым кровотечением, безумным криком проливаясь. Это забавляло его, я уверена он видел в этом какой-то особый смысл, доступный только ему одному… Если бы мы жили в штатах 60-х годов, то я, клянусь, решила бы, что этот парень «Зодиак». Хотя не удивлюсь, если Гордеев его протеже…

Так, а почему я вообще продолжаю думать о нём? Плевать мне на него.

Впрочем, вся эта двухлетняя война между нами не выходила за вербальные рамки. Да и куда том, сразу же от Миши по зубам схлопочешь. Он может и добряк, может и весельчак, но за своих, как говориться, пасть порвёт и моргала выколет. Вот и за меня тоже пытался вступаться, даже с Гордеевым однажды подрался. Дурак. Неделю потом ходили взглядом друг друга убивали. Но я пересекла это заступничество. Патологически не перевариваю, когда кто-то, кто угодно, суёт свой нос в мои дела или уж тем более пытаются помочь! Это возможно тоже откуда-то из моей, так сказать, истории болезни. Когда мне в самом деле нужна была чёртова помощь, меня наказали, нахрен, за клевету! Вот и проси потом помощи!

По моему плечу легко прошлось тепло, не прикасаясь; вовремя останавливая эмоциональный коллапс в мой голове. Я обернулась.

― Тори, а что происходит? ― озираясь спросила Аля. Чёрт, она же в жизни моего отца не видела. Даже на фото. Все фотографии моя маман изничтожила. А я отчего-то не показывала.

― Вон, видишь того мужчину? ― указала я в другой конец двора, где отец в беседке настраивал аппаратуру, ― Это мой старик.

― Константин? ― уточнила Альбина, ― А…

― А вот, что делать с моей маман, я не знаю, но надеюсь у Кости есть идеи. Пошли познакомлю, за одно и узнаем все детали.

Она на автомате поправила бирюзовую шёлковую блузку и стряхнула с кремовых брюк «дудочек», несуществующую пыль. Я всё чаще в последнее время задумываюсь, почему она не замужем? И вообще, вероятность того, что я увижу Бога, больше, чем мужчину рядом с Алей. Клянусь, никогда не видела ни того, ни другого. А странно, она ведь симпатичная. Если например сравнивать мою маман, и Алю, моя маман конечно же королева долбанной красоты, даже в свои сорок пять, но она не симпатичная. Нет в Инне… не знаю, тепла, глубины, нежности. Вот даже сейчас! Вот оно! Казалось бы ничего особенного: проверяя свой вид, Аля лишь слегка сдула выбившуюся порядку волос, оставляя её обрамляешь лицо, придавая ей свойственный только ей одной, шарм. Аля не доводит свою внешность до грёбанного лощённого блеска. Она словно оставляет игривую ноту в своём образе. Вот что по настоящему цепляет и притягивает. А не брендовые шмотки от кутюр и тонны косметики! Аля вообще не красится, ей и не надо. У неё улыбка ангела и добрые карие глаза.

Альбина посмотрела на меня, улыбаясь.

― Веди, ― кивнула женщина.

Я подвела её в беседку к отцу.

― Кость, ― отвлекла я отца от настройки микрофона, ― Вот, знакомься, Константин Евгеньевич, наша домоправительница и мой друг ― Альбина Дмитриевна.

Он потерял лёгкую улыбку, от чего женщина несколько напряглась.

― Очень приятно, Альбина… Дмитриевна. ― он прочистил горло, протягивая ей руку, ― Можно просто Костя.

Что с моим отцом? Вид такой, словно у него чего-то там в планах не срастается. А вообще, именно Аля-то и может все его планы пообломать. Аля скрестила руки на груди, демонстративно не пожав руку отца. Это что ещё за мини-бунт?

― Вэйст, Сэни… ― разрушила я неловкое напряжение, ― И что всё это значит? ― обвела я рукой преображавшийся на глазах двор.

― У меня к тебе только один вопрос, ― проговорил он игриво в микрофон, ― как ты относишься к крупномасштабным тусовкам, мм?

Я несколько прифигела.

― Вечеринка в стиле рок-н-рол?

Отец медленно кивнул.

― Хм, звучит как хороший план, ― процедила я подозрительно смотря на отца. Я бывала на таких вечеринках. Тематических в смысле. В том числе и на рок-вечеринках, в том числе организованных моим отцом с его друзьями и группой по совместительству. Это предусматривает много народа, живой музыки, и…. выпивки. Всё это конечно прекрасно и замечательно, но… он же должен понимать, что нет никаких гарантий того, что это не станет катастрофой.

― Альбина Дмитриевна, можно вас, на пару слов. ― скомкано обратился Костя к Але. Женщина смерила его небрежным взглядом.

― Ну пойдёмте, Константин.

Это было… воинственно. Ещё бы! Она в курсе, что этот человек приложил руку к моей инициации в сумасшедшую.

Отец облизнул губы, настороженно смотря на воинственно настроенную тётю Алю. Отставил руку, приглашая первой спуститься с беседки, подождал когда Аля спустится и пойдёт к дому. Посмотрел на меня, вымученно улыбаясь.

― Мышка, не подскажешь, какого чёрта я ей сделал? ― спросил он заговорчески.

― А чего ты ожидал? Вы разорвали меня на части и бросили. А она собирает до сих пор, ― кинула я даже не пытаясь скрыть горечь и обиду. Он удерживал мой взгляд, поджав губы. Не решившись, что на это сказать, просто ушёл за Алей с тяжелым выражением на лице. Я делаю ему больно. Всем вокруг себя… Порой я чувствую себя сраным палачом.

Я посмотрела вокруг только спустя долгие минуты, проведя их в составлении плей-листа на ноутбуке. Колян и Миша помогают Кристе и Соле в организации закусок напитков в том числе и алкогольных. Мне-то восемнадцать, но это мало что меняет. Мой старик сошёл с ума? И как он, чёрт возьми, сумел подбить на это Алю? Как она согласилась? Хотя… что-что, а разглагольствовать мой батя умеет. Не дар убеждения конечно, но всё-таки. Али нигде не видела, наверное она в доме. Отец подошёл ко мне.

― Как успехи, мышка? ― он перегнулся через моё плечо, просматривая список композиций, который я составила. Я посмотрела на поднявшуюся к нам в беседку, Солу. Она всё ещё в некотором шоке, но явно уже занята подготовкой или приглашениями через телефон. Вернула внимание к отцу.

― Инна тебя прикончит, ты это понимаешь?

― Даже не думай об этом, ― легкомысленно отмахнулся отец, ― Её я беру на себя. Считай, что уже взял.

Не представляю, что это значит, но видимо придётся поверить отцу на слово. Звучит как катастрофа.

― Хорошо… ― выдавила я из себя, ― Только пожалуйста, не надо упоминать об истинном значении этого события во всеуслышание, идёт?

― А я догадливая, ― подмигнула мне Сола, треща с кем-то по телефону.

Как я и думала, через час в нашем дворе образовалось скопление народа. Самое интересное, что в принципе я всех знаю. Правда, по большей части, это друзья и знакомые Миши с Коляном, среди которых недорослей нет. Кого-то, я знаю лично, кого-то только в лицо. С многими, даже пересекались на сцене, а кто-то и знать не знает, что я гитаристка. И я об заклад бьюсь, что это было спланированно заранее, но честно говоря, зная своего отца ожидать можно чего угодно. И спонтанная вечеринка, далеко не за пределами ожиданий.

Отец подключил гитару к аппаратуре в беседке. Колян подмигнул мне и уселся за ударную установку. Я почему-то очень заволновалась, и взглянула на отца. Прежде чем я рот успела открыть, он включил микрофон и взглянул на меня озорным взглядом, вмиг становясь на двадцать лет моложе.

― Давай, маленькая скво, расправляй крылья и полетели, ― прошептал он напутствие, мимо микрофона.

Я уже говорила, что он балабол и его болтовня умеет убеждать? Перекинула гитару через плечо. Взяла медиатор и посмотрела на отца у микрофона.

― Rockstar? ― предложила я.

Он в свою очередь посмотрел на Солу. Немного оценивающе. Это наталкивало на мысль, что ему не всё равно с кем я общаюсь и я не знала, злит меня это или радует.

― Юная леди знает английский?

Посмотрев на Солу, я рассмеялась.

― У юной леди, между прочим, мать учительница английского, ― уверила я, ― Давай уже, а то передумаю.

Просто так что ли Сола вечно меня перед нашей классной руководительницей отмазывала? Неа, просто Солина мать работала раньше в этой школе. Хорошо, что она перевелась до того, как я переступила порог этой школы, и привела за собой три легиона своих демонов. В противном случае, не было бы у меня подруги, ведь родители Солы, свято верят, что я очень хорошая, образованная и воспитанная девочка. Ха?

― Ой. Так я петь-то не умею. ― опомнилась Сола. Врушка. Умеет, просто стесняется. У неё в самом деле не плохой голос. Но её талант вовсе не в этом. Я не с просто зову её порой звёздной балериной, ей наверное покровительствуют сама Кэчина ― Священный Дух танца. Сола танцовщица, каких надо поискать. Она может танцевать…эм, всё, любой стиль. И делает это в редком совершенстве. Однако учиться пошла в мединститут на нейрохирурга.

Отец придвинул её ко второй стойке микрофона, за рукав футболки. Меня убил этот жест.

― А ты не пой, а подпевай, ― улыбнулся Костя. Он не придвинул её за руку или за плечи. Он сделал так, как всегда делал со мной. Просто потянул за рукав, не прикасаясь. Он даже не замечает этого. Это уже на автопилоте. На уровне инстинктов. Я просто афигела от этого. Может мой отец вовсе не такой уж и невнимательный родитель? Просто у него так же как у меня бывают тёмные времена?

Отец заперебирал струны, и запел своим грубым глубоким голосом, песню группы Nickellback. Конечно же я нервничала, включаясь в игру. Исполнение на публике, не проблема для меня. Мало кто знает, но я уже почти полтора года играю в одном баре, с многообещающим названием «Тоска». Баром это местечко сложно назвать, так кабак меж двух городов, между Златском и Заречем, просто наши близкие незаконные отношения с этим падшим местом очень глубокие и задушевные, но это уже совсем другая история…

А по текущей ситуации: 60 % здесь присутствующих понятия не имеют, что я умею играть на гитаре, и к чёрту скромность, это единственное что я умею делать просто великолепно. Ничего не поделать, рок у меня в крови. И этот инструмент мог затмить всё! Волнение и стеснение, как рукой сняло. Риффы идут только в путь, соло ― божественны. Чистый звук, потрясающий. На мой взгляд, «стандарт» является одним из самых лучших инструментов, которые мне удалось слышать. Гитара сочетает хороший звук, отличную внешность и возможность играть в максимуме стилей. Но было слегка не по себе. Отец редко поёт вне рамках своей группы. Трезвый по крайней мере. В основном он не вылезает из мастерской. Он всё таки художник и архитектор. А когда он пьёт, то не выпускает гитару из рук. Это из-за него я научилась играть. Не для себя. Для него. Я была маниакальна в стремлении приблизиться к отцу хоть на долбанный дюйм. И обречена никогда не узнать его истинное мнение. Он может быть категорически против. Говорить, что индустрия искусства таит себе слишком мощное столкновение с завышенными ожиданиями. Это не то, чего бы он хотел для меня. То говорит, что талантливый человек ― талантлив во всём. И неизвестно, что он хочет этим сказать. Но никогда не предлагал мне вступить на этот путь, хотя я точно знаю, у него есть друг ― продюсер.

Однако, прямо сейчас по взгляду я видела, что ему нравится. Он может не признаваться в этом, но то, как его взгляд следил за моими руками, особенно когда струны пронзали пространство в соло, на целый километр вокруг… Ему и не нужно ничего говорить. Всё говорит за него. И пусть через мгновение всё может рухнуть прахом. Я давно уже привыкла жить краткими моментами.

Взрывные крики, перекрывает запущенную Кристей музыку. Вот же… толпа его любит, невзирая на возраст, мой старик был крут, и нечего тут больше говорить.

― Хм, выглядишь, как рок-идол. Кроме шуток!

Отец пожал плечами, отсоединив шнур усилителя, задвинул гитару за спину.

― Я ― сын хард-рокера, мышка,― подмигнул мне отец, и вскользь поцеловав дедушкин платиновый перстень в виде черепа, на правой руке. Между большим и указательным пальцами, на тыльной стороне его кисти ― маленькая татуировка птицы. Он посмотрел поверх толпы, поверх крыши дома. Такое ощущение, что он видел своего отца на одной из мерцающих звёзд.

― И ты, Тори, явно идёшь по его стопам… ― выдохнул он, спускаясь вниз. Я утонула от его слов. Это было, эм, одобрение? Что, чёрт побери, вообще это было? Через пару мгновений, меня атаковал Миша. Я даже гитару снять не успела, не то, что, отвертеться.

― Тори, прости я всё пропустил! Мы тут последними деталями были… ― он обомлел, ―…заняты. Это что, Гибсон?

Благоговейный шок лёг маской на его загорелое лицо, когда он медленно вернул взгляд на мою гитару.

― Гибсон Лес Пол. Если быть точнее, Стандарт, ― лениво высказался Раф, выходя из-за спины Миши, и поднимаясь на импровизированную сцену в беседку.

Теперь шок был у меня. И не благоговейный, ни разу!

― Токийятанхаи йэхи хи? ― пробормотала я под нос, в то время как нечитаемый русский лихорадочно печатал такие междометий в моей голове, что даже моё беспардонное эго покраснело. Я метнула взгляд в поисках без пяти минут мёртвой Солы. Но нигде её не нашла. Чёрт! Побери! Что ещё за подстава?!

― Он самый, ― процедила я.

― С днюхой, кстати, ― небрежно кинул Раф. Однако Гордеев, может сколько угодно изображать безмерную скуку, но его изучающий взгляд, блуждающий по инструменту, говорит сам за себя. Неудивительно. Любой гитарист, будет в восторге от этого инструмента. Отец знает, толк в гитарах. А ещё он точно знает, что я питаю огромнейшую эстетическую слабость к чёрному цвету. Для меня он всегда чист в каждой грани. Чистота белого цвета на мой взгляд чересчур переоценена. Вот в такие моменты я безоговорочно люблю своего отца.

Колян прошёлся по барабанам, в незамысловатой ритмичной сбивке, завершая её ударом по тарелкам.

― Ну что Гордеев, готов влюбиться в эту девчонку?

Раф вольготно прошил моего крёстного скептическим взглядом.

― Ага. Бегу и волосы назад, не видишь?

Он перебросил свою бас-гитару из-за спины вперёд и подсоединил к усилителю. Я всмотрелась в его инструмент. Мне знаком этот инструмент. Fender Aerodyne Jazz Bass. Бас-гитара, 4-Saddle Standard. Такая красота в идеально чёрном цвете, стоит не мало. Она чем-то похожа на него. Глупость, но всё же…

Сола проскользнула в беседку и оперяясь поясницей на бортик, сложила руки на груди.

― Poio diavolo hre edw autos o vlakas? ― предъявила я, тут же на её родном языке. Подруга, окинула парня взглядом, проигнорировав мой вопрос, и саркастически над ним рассмеялась.

― Спорим на касарь что, как только она коснётся струн, ты отдашь ей своё сердце, малакас!

Мои брови взлетели вверх. Это что такое? Чего она несёт? Она что уже хряпнуть успела? Где, чёрт побери, она была, вообще? Неясное, напряжённое выражение образовавшиеся на лице Миши, меня вообще убило. Я укоризненно уставилась Солу.

― О, ну мы ведь точно этого не хотим, не так ли? ― процедила я. На счёт Гордеева, я ещё с ней переговорю. Чуть позже. Гордеев сверлил Солу глазами. Для него греческий мат давно уже секретом не является. Колян за ударной установкой, почесал подбородок.

― А, «малакас» ― что такое? ― спросил он у меня.

― Смотря, как рассматривать, ― пожала я плечами, ― Возможно это было просто дружеское: «Эй, приятель!» Но судя по интонации сдаётся мне, что это больше похоже, на: «Долбанный, мудак.».

Он рассмеялся, но так же быстро перестал ржать. Гордеев, видимо что-то предъявил Соле за её красноречие, поскольку она явно была не в духе, но определённо в ударе…

Колян вскинул брови, от ярой тирады моей подруги на греческом, и вопросительно мне улыбнулся. Я выставила ладонь на крёстного.

― Даже не спрашивай, Коль. Я не на столько хорошо знаю язык Гиппократа. Особенно в подобной призме… Но рискну предположить, что Гиппократ перевернулся в гробу.

― Ну тогда буди демона, Тори! ― усмехнулся Колян, указав в меня барабанной палочкой.

Гордеев, прерывал свои прения с Солой, отвлекаясь на подошедшего парня. На сколько мне известно он у них клавишник. На его плече висела «расчёска» фирмы Roland. Удобный инструмент. Хотя, сто лет не видела, чтобы кто-то ещё играл на подобном.

Я нашла глазами отца. Он говорил с Алей. Причём эта картина как-то странно воспринималась мной. Но мне определённо нравилось. Он поймал мой взгляд и подмигнув отсалютовал двумя пальцами с зажатым между ними медиатором. Наш жест!

― Хэл-а-хой, скво! ― крикнул Костя в индейском божественном напутствии.

Гордеев фыркнул, высокомерно смотря на меня.

― Ну, давай, удиви меня.

Он будет в чертовском восторге, если я отступлю. По моему, это стало последней каплей и моё обещание самой себе, что я не стану навлекать на себя всевозможные кары египетские за своё неадекватное поведение, провалилось к чёрту в ад. Ярость и негодование заклокотали в каждой клеточке меня. Довольно с меня долбанных пасов! Я не всегда боюсь и сжимаюсь в комок, думая о чувствах других. Никто и никогда не думал о моих чувствах! Так, какого чёрта, я должна?

Злые Духи вожделения, разрушения и хаоса внутри меня возликовали. И кажется я могла слышать боевой клич: «Йю-хууу…!!!! Хи-юп-юп-юп-хия!» ― на переводимом диалекте индейских предков, прямо в своих ушах. Я сжала свой медиатор и повторила жест.

― Нунвэ! ― вскинуло подбородок моё эго, и чиркнуло спичкой. Я пронзила Гордеева взглядом, ― Готовь своё чёртово сердце!

Я зажала лады в грифе гитары, покрепче сжала медиатор в пальцах и ударила по струнам, чётко штурмуя аккорд, за аккордом. Уловив удачный сунд, я воспроизводила соло ― фрагмент Waking the Demon. Кровь, рок-предка, заструилась по моим венам в послании без слов. Подобно особенному гену в моём ДНК, он проливал бурными волнами, многогранные риффы, моими руками.

Раф явно не был готов к такому повороту событий. Ха? Я заставила этого придурка потерять свою челюсть. Я протяжно оборвала звук, отводя гитару в сторону, заставляя её отчаянно взвыть. Раф резко посмотрел на Коляна.

― А разве это не ты тут Rockstar, пару минут назад выдавал? ― спросил он с подозрением.

― Неа. ― определенно глумился, Раевский старший, ловко крутя ударную палочку между пальцами. Гордеев медленно перевёл взгляд на меня.

― Да ты меня разыгрываешь… ― произнёс он как-то сдавленно. На его лице отразилась замедленная бомба, словно короткая вспышка апатии, его взгляд ничего не выражал. Он казался мне мёртвым в этом крошечном мгновении. Секунда. Он скривил губы в неясном мне жесте. Хотя, почему в неясном. Очень даже. Отвращение. Ненависть. Мм… что-то ещё. Эго было в недоумении. Я с ним солидарна, я вроде даже не слажала не разу, вот даже не сфальшивила. Я окинула взглядом остальных. У Миши и Коляна на губах играла горделивая ухмылка довольного учителя. Никто ещё не отошёл от моей игры с отцом и были добиты моим соло. Те, кто в жизни до этого дня не знал, что я вообще могу взять медиатор в руки, прибывали в доброкачественном шоке переглядываясь с теми, кто об этом знал. Все остались довольны. Все. Кроме него. Мне не понравилось это, заставило насторожиться. У меня что, чёрт побери, потеря связи с реальностью? Но нет, мир вокруг меня настоящий, и происходящие вполне адекватно воспринимается моим сознанием. Следовательно, не во мне дело…

Кого чёрта не так с Гордеевым? Он буквально сжигал взглядом гитару в моих руках и мои пальцы на струнах. На лице у Рафа, плавно появился волчий оскал.

― «Добро пожаловать на маскарад.» ― отдал он команду, остальным. Он пришил меня взглядом в воздух. Маскарад. Ага? Совпадение или он мог видеть мои татуировки? Но он не мог, в школе, я никогда не открывала рук. Вот и где спрашивается, он мог рассмотреть ноты моей татуировки? Так или иначе, я затянула вступление. Правда такого я, клянусь, никак не ожидала…

Я задохнулась от удивления и чуть не обратила свой медиатор, раня пальцы о струны, когда он запел бридж композиции, кардинально трансформируя тембр своего голоса.

Никогда раньше, вообще не слышала, как он поёт, но я никак не ожидала что у него именно такой широкодиапазонный голос, которым он ко всему прочему великолепно владеет: форсируя от сильного, грубого и хриплого в бархатный, обволакивающий, ласкающий слух. Он похож на баритон, но было что-то ещё, еле уловимое, ломаное, агрессивное, рокочущие из самой глубины, странно знакомое моему слуху, вне тембра, вне стиля. Много. Очень много граней. Вообще-то это редкость… Лично, я не знала ни одного человека с подобным голосом. По крайней мере лично знакома не была. У моего отца хороший голос, но значительно грубее и ниже, спасибо красному «Mallbaro» за многолетнее сотрудничество с моим отцом. Дед? Та же история! Но это… Я думала, до такой степени видоизменять тембр голоса, вообще нельзя. Тембр ― аспект сугубо индивидуальный, его нельзя просто взять и изменить до неузнаваемости. По крайней мере, я так думала.

Я вообще-то безумно люблю эту песню, но я без понятия, как смогла доиграть до конца. И сдаётся мне, я знаю, что бесит меня. Вот что сносит крышу: он делает то, что мне не доступно. Он может просто взять и спеть, а я чёрт побери не могу! Потому что мой испорченный мозг извращает восприятие. Зависть, ревностная стерва, зелёными тисками сжала мои лёгкие. Эго требовало от меня большего, как зажравшийся босс, от чего мой мозг отчаянно тормозил, на краю обрыва. Всё бы отдала, только бы не чувствовать этой долбанной пропасти в своей жизни.

― Ого, ― пробормотал парень клавишник, поправив душку стильных очков для коррекции зрения. Сашей его звать, если не ошибаюсь, ― А ты, девочка можешь играть. И кажется, я влюбился.

Я послала ему маленькую улыбку. Вообще-то нервную и эмоция быстро улизнула от меня.

Гордеев вплёл пальцы в свои волосы, глядя на мои руки ненавистным взглядом. Он дышал медленно и тяжело, явно удерживая некий хрупкий блок, как… контроль. Раф взметнул взгляд чётко в мои глаза. У меня дыхание перехватило от этого ― от ярких эмоций в водовороте теней тёмно-синих глаз. Они горели синим жестоким пламенем всей душой ненавидя, то, что видят. Моя логика пыталась разгадать его поведение, словно покерный чемпион.

― Ещё раз. ― процедил Раф и покачал головой, словно прибывая в сомнамбуле, ― Это не…

― Невозможно? ― перебила я раздражённо. Я перебрала медиатором струны, доказывая обратное и ухмыляясь.

Гордеев смотрел на меня взглядом, намекающим на мою умственную несостоятельность. Он походу задаётся вопросом, какого чёрта я играю? А что вообще я играю? Marilyn Manson — If Was Your Vampire. Я что решила его подставить? Видимо да. Это довольно тяжело, он может и не вывезти. Тяжёлая рок-сцена ― это не их стиль.

Вопреки всему, Раф скорректировал параметры на эквалайзере своей бас-гитары, понижая звук. Он прочистил горло и подключившись в игру, без проблем запел критически опасно орудуя голосом, практически в экстремальном вокале. Как подобные метаморфозы выдерживают его связки, мне сложно было понять. И сложно сказать кого я подставила. По моему только себя. Его голос в любом проявлении и звучании пронизывает, разрушает, причиняет боль…

Мои руки едва не сбились с ритма. Я внимательно, очень внимательно пыталась уловить, понять, определить. Либо он такой мастерский актер, либо мне ничерта не показалось. Он поёт и… особенно извлекая звуки из инструмента. Ему больно. Физически, чёрт побери! Это слышится в голосе. Это кричит каждое движение его рук. Я только понять не могу: как может быть физически больно от игры на гитаре? Нет, ну если бы он был новичком, могли бы болеть подушечки пальцев, не привыкшие к жёстким струнам. Но, чёрта с два, он новичок. Или это не то, чем кажется? Или это из-за техники вокала? Ничего не понимаю. Я обратила внимание на его руки. Рукава чёрной рубашки, закатаны до локтей. Руки чистые, без татуировок, никаких колец или перстней, как у моего отца или Коляна. Чёрные кожаные браслеты на обоих руках. На левой, обвит цепочкой, с распущенной серебряной розой. На правой серебренная птица с распахнутыми в полёте крыльями. Чем-то напоминает логотип «Winston», если честно. На обособленном браслете-цепочке, свисает маленький серебренный крест. Почему-то мне кажется, что это не простой аксессуар. Это что, православный крест? Он не похож на фигурный, православный, но и на католический тоже не похож. Но так или иначе, это распятие. Кто, мать твою, носит распятие на руке? Хм, ну ладно, я ношу, но мой крест не христианский.

Кстати, многих эти его браслеты всегда наталкивали на определённые мысли. Но с деспотом Гордеевым, никто втыкаться разумеется не стремится, так что все целесообразно мыслят, потихоньку, про себя. Меня эти браслеты, наталкивают на выводы в первую очередь. Да меня просто раздирает маниакальное любопытство! Это функция моего больного мозга ― искать ненормальное в нормальном. Ему видимо одиноко сходить с ума, вот он и ищет себе подобных. Но это не совсем так. Я чертовски зациклена на исследовании, анализе и абсолютной рекогносцировке тех немногочисленных окружающих меня людей, из-за страха. Самая ведущая навязчивая идея в моей дурацкой голове, и именно страх, что я упущу что либо из вида, что-то, что может обернуться против меня ― является двигателем этой идеи, уподобившись ОКР. Шикарно быть долбанным сталкером, не правда ли?

Я порвала пространство в соло, под неотрывный цепкий взгляд, тёмно-синих глаз, следящий за каждым моим движением. За моими руками. Что он пытается этим добиться я не понимаю? Народ бурно прошелестел и нас сменила музыка в колонках. На нашей импровизированной сцене, повисла неудобная тишина. Словно колпаком накрыло и отрезало от остальной вечеринки в разгаре. Все под нашим сценическим колпаком смотрели на Гордеева. Он смотрел под ноги. И он был мрачен, как… ну, как Гордеев, собственно.

― Ну и что я тебе говорил, а? ― ехидно потешался Миша с улыбкой чеширского кота. Раф скрипнул зубами, да так, что микрофон прекрасно это уловил.

― Ну, и в чём дело, Раф? ― не выдержал Миша, всплеснув руками, ― Из всех кого мы прослушали ― она лучшая.

― The Offspring ― Будущее уже наступило. ― скомандовал Раф, всё ещё смотря в пол. А вот мне интересно, а если бы я не знала этой композиции? Этого он добивается? Пытается подловить меня, подставить или как вообще? Я взглянула на Мишаню. Он лишь поджал губы, раздражённо взглянув на Гордеева, мысленно явно задаваясь всеобщим вопросом по текущей ситуации. Конкретно: Какого. Чёрт. Побери. Хрена. С тобой. Придурок?!

― Это что, викторина, Гордеев? ― возмутилась я чувствуя, что вот-вот выйду из себя.

― Играй. ― отрезал он категорично.

― Да, без проблем. ― фыркнула я и затянула вступление.

Где-то в фрагменте бриджа, я потерялась от глумливой усмешки, прямо у себя над ухом. Без понятия, как, я могла подкрасться так близко к центру сцены…

Раф подмигнул, провокационное ухмыляясь, заставляя меня пятиться прочь от него.

Сола переключила динамики, по средствам ноутбука, включая музыку. Я осмотрелась. Чёрт, а народу походу очень даже весело. Когда интересно отец успел организовать закуски и напитки? Кстати и алкогольные в том числе. И хотя, недорослей здесь не наблюдается, всё равно не пойму, как отец уговорил Алю?

― Это может длиться вечно! ― весело заявил Колян, ― Ты можешь хоть на неделю тут застрять, но хуже от этого она играть не станет!

― Да неужели? ― саркастично скривился Раф.

― Да, ― с вызовом кивнул мой крёстный, ― Это я учил её играть. С шести лет, между прочим.

Я поражённо округлила глаза, смотря на Коляна. С шести? Но… это он нарочно преувеличил, или это правда? Может потому-то гитара и поддалась мне так легко, потому что я была знакома с ней ранее, в моей темноте? Видать Колян тоже таким образом предпринимал попытки разбудить мою память.

― Завязывай её испытывать, Раф! ― воскликнул Миша. Сола согласно закивала, в поддержку.

― Тори утёрла тебе нос, смирись!

― Стоп. ― я подозрительно посмотрела на Мишу, начиная соображать, в чём заключается его план, ― Раевский…

― Да, но Лера ещё и петь могла, ― возражал Гордеев, ― Многие из наших песен, это предусматривают, а от неё я не услышал и строчки!

― Я не пою! ― перекрыла я их спор. Причём реально перекрыла. Резко и зло.

― Уверенна? ― усомнился Миша, ― Может…

Я пронзила его взглядом.

― Понял, ты уверенна. Что ж, думаю, выражу всеобщее мнение, от лица всей группы, ты…

― Нет! ― рявкнули мы в один голос с Гордеевым. Мы тут же недоумённо друг на друга уставились.

― Что значит, нет, Раф? ― опешил Миша.

Гордеев оторвал взгляд от меня, каменея в чертах.

― То и значит. Точка.

Коля многозначительно присвистнул. Миша с неприкрытым ошеломлением смотрел на Гордеева.

― Мм-мм… а можно вопрос? Ты идиот?

― А ты застраховался что ли? ― наехал Раф. Но они определённо друг друга ни разу не боятся. Миша повёл бровью, генерируя скепсис.

― Это был риторический вопрос.

― Класс. Останется она ― уйду я.

Миша резко выдернул шнур из гитары и бросил уходя:

― Да, в чём, блин, твоя проблема?

Он перекинул свою полуакустическую гитару за спину и ушёл исчезая в толпе.

― Знаешь, Гордеев, ― произнесла задумчиво, Сола, ― Тот, кто воображает, что может обойтись без других людей, очень ошибается, но тот, кто воображает, что без него не могут обойтись другие люди, ошибается ещё больше.

― Хм… Ларошфуко, кори? ― хитро протянула я. Некоторые излишне гордые, метнули в меня острый взгляд.

― Незаменимых, может, и нет, но незаменяемые точно есть. Любого гения можно заменить идиотом, но что из этого получится, вот вопрос? ― заявил мне по сути не самый образованный элемент бывшего класса. Клянусь, я даже слегка растерялась. Посмотрела на Солу. Она подозрительно окидывала недовольным взглядом некоторых внезапно поумневших.

― Дарий? ― вернула я всё своё внимание к Гордееву, ― Что ж, думаю на этом стоит остановиться, в конце концов, если тщеславие сделало кого-нибудь счастливым, то, конечно, этот кто-нибудь ― дурак.

― Жан Жак Руссо! ― прищёлкнула пальцами Сола, язвительно улыбаясь парню, ― Я бы на твоём месте заткнулась. Тебе ни за что не справится с ней и не оправится после неё.

Гордеев склонил голову чуть влево, смотря на меня с прищуром.

― Умный человек никогда не станет связываться с сильным.

― Пьер де Бомарше? ― усмехнулась я и вскинула подбородок, ― Пусть мой враг будет силен и страшен. Если я поборю его, я не буду чувствовать стыда, ― припомнила я индейскую поговорку. Вот наивный, он же понятия не имеет, что я знаю… всё? Всё, не всё, но в виду отсутствия собственных нор-маль-ных , мыслительных процессов, моя голова содержит наверное терабайты приобретённой информации. Что-то годится к употреблению, что-то откровенная хрень, так или иначе я ходячий аналог «Гугла». Я сама порой не знаю о том, что знаю, и я реально не знаю по какому такому безумному принципу работают мои мозги, но память как по запросу предоставляет, то что я когда-то видела. Порой так детально, что страшновато становится. Или предоставляет мне чёртов чёрный лист и я тону во тьме.

Ко мне подошёл отец, прерывая тем самым нашу недружелюбную дискуссию.

― Вы закончили свои прения? ― обратился он громко ко всем, ― Что у вас случилось?

Все отрицательно покачали головой.

― Устала? ― шепнул он только мне. Ничего не ответив на это, я опустила взгляд, внезапно находя свои кеды ужасно интересными.

Отец подсоединил гитару к аппаратуре. Раф кивнул и уступил ему центральный микрофон, уходя на задний план.

― Ну что, народ?! Шоу должно продолжаться?!

Народ согласно возликовал. Отец точно прирождённый шоумен и музыкант. Я видела его на сцене несколько раз. Он профи. Я отбросила все свои печали и растворилась в композиции Freddy Mercury. Это получалось весьма недурно. Вечеринка в стиле рок-н-рол, самом деле удавалась на славу.

Я не могла не обратить внимание на Гордеева. Не, ну серьёзно. Он играет хорошо, даже чересчур для бас-гитариста. Правда. К тому же музыкальная структура рока ― явно его стихия. Но что-то с ним не так. Это выражение боли и агрессивной злости в движениях и голосе, не давало покоя. А ещё я обратила внимание на синяк на шее, слева. Можно было-бы сослаться, на трофей от какой ни будь девицы, но на засос это не тянет. Это какие надо иметь губы, чтобы такое оставить. Жуть, просто! Ударился? Я в жизни не видела, чтобы он хотя бы, споткнулся на пол шага. Я, со своей неуклюжестью, прославленной во всём регионе, могу с уверенность утверждать, что с координацией у него всё более чем превосходно. Но кто-то же ему это подарил? Хотя зная Рафаэля, я не удивлена. Удивительно, что руки-то целые. Ну в смысле… получается, кто-то поправил ему наглое эго, и ничего ему за это не было? Очень интересно…

― Кость, всё точно в норме? ― осведомилась я, когда мы ушли из беседки и подошли к столику с напитками, ― Ты взвинченный.

Он подал мне стаканчик с колой.

― Всё норм. Я же обещал. Только без фанатизма, хорошо?

Кола видимо с виски. Я отставила стаканчик обратно на стол, с укором косясь на Костю. Алкоголь и антидепрессанты ― решительно не совместимы.

― Ты много чего обещал. ― и это грёбанная правда.

― Тори… ― выдохнул отец, ― Я стараюсь, правда. Я всё исправлю. Поверь мне, мышка, я знаю, что делать. А сейчас расслабься и не думай не о чём. Это же и твой праздник тоже. Твой день.

― Я пытаюсь. ― и это тоже правда. Стоп! И мой тоже?

― Постой… ― я приложила пальцы к губам подозрительно смотря на отца, ― Наги Танка…

― Чего ещё за Дух? ― заполошно заозирался отец, ― Да быть того не может! Ты её видишь?

― Да, я не про Инну! Я кажется кое-что… Кость, а почему ты не отмечаешь дни рождения?

Клянусь, за все свои восемнадцать никогда не видела и даже не слышала, чтобы отец отмечал свой день рождения. И никому не говорил, когда оно вообще. Я однажды даже хотела в паспорт его глянуть, только не нашла документ. Но по некоторым причинам имела подозрения, что где-то недалеко от моего. Правда, я не думала, что на столько.

― У нас что день рождения в один день?

― Откуда знаешь? ― процедил он сквозь натянутую улыбку.

― Ты можешь не паясничать? Почему ты никогда не отмечаешь?

― Хм. Не поверишь, из солидарности.

― Не поверю, ― прошептала я. Отец лишь пожал плечами и загрузился, глядя под ноги. Во дворе творилось что-то невероятное. Только сейчас обратила внимание как возле парней из группы вьются девчонки. Хм. Если у них получится дать ход группе, отбоя по крайней мере, от поклонниц, у них явно не будет. Правда мне не нравится, что между Мишей и Гордеевым, повисло какое-то напряжение. Я как бы просто бросила вызов зазнавшемуся Гордееву, но не планировала бросать яблоко раздора в коллектив. Что Мише неймётся, я не пойму? Зачем он только поднял этот вопрос? Опять! А вообще-то обидно. Не то чтобы я сама не знала, что играю хорошо, не представляю, что я хотела услышать от Рафа, но явно не это.

Раф вскинул голову, каким-то образом, попадая чётко в мои глаза. Клянусь, я аж чуть назад не отшатнулась от неожиданности. В вечернем сумраке, его глаза казались мне чернильно-чёрными с такого расстояния. Он склонил голову чуть в лево, в своей неповторимой манере, от которой кровь стынет в венах, и наконец-то отвёл свой пронзительный взгляд от меня, в сторону. У него реально пугающий взгляд. Я только тогда заметила, что рядом с ним стояла девушка, её для моего взора заслонял какой-то парень, я его отродясь не видела ни здесь, и никогда вообще. И кажется, они ссорились, причём парень молчал, а активно жестикулировала именно блондинка, явно что-то доказывая Гордееву. Он тоже молчал, что удивительно, был спокоен, внимательно на неё смотрел, но молча и бесстрастно. Не дослушав её, Раф перебрал струны своей бас-гитары, и просто пропел ей в микрофон «Rape Me», группы Nirvana, с такой саркастичной интонацией и выражением на лице, что это было выше моих сил, я расхохоталась. Сама песня переводится и с первой же строки гласит «Изнасилуй меня, изнасилуй меня мой друг…» и вообще-то весьма провокационна, трагична и её смысл неоднозначен. Но в данной ситуации ясно предельно, что девушка его просто на просто задолбала своим присутствием. Мишаня видимо подумав о том же, весело хохоча, подхватил течение музыки. И все остальные включились в игру. Я только понять не могу в каком они стиле играют: какая-то гремучая агрессивная смесь в спектре альтернативы, гранжа и… и чего-то там определённо не достаёт. Только тогда я сообразила: ритм-гитара, у них больше нет ведущей гитаристки, а Мишаниной полуакустической гитары мало для такой агрессивной игры.

Девушка сорвалась с места, уходя прочь от Гордеева и беседки. Парень брюнет просто кивнув Гордееву, спрятал руки в карманы джинс и получив в ответ такой же кивок от поющего Рафа, ушёл, теряясь в толпе… Я вдруг вспомнила блондинку. О, так это же Светка Васславская, она в параллельном классе училась! Она по Гордееву сохнет с незапамятных времён, не знаю, что там у них было, а что нет, но с Рафом увидеть девушку ― миссия невыполнима. Он не монах, и не гей. Он просто кобель. И несмотря на то, что с девушками со школы замечен не был, все знают, что у него целый легион одноразовых девиц, без чувства собственного достоинства, что вешаются на него, стоит ему только кинуть взгляд. И видимо Васславская одна из них. Так вот, что всё это значит. Вот, значит, как этот Казанова недоделанный разбивает девушкам сердца? Красиво, бьёт, ничего не скажешь. И вообще, сама виновата! Что, не знала разве, о том, что Гордеев… как бы правильнее сказать-то… мм-м… шлюха? Да, вполне подходящее определение. Все значит знали об этом, а она нет? «Дура…» ― моё подсознание в кои-то веки солидарно с эго покачали опушенной головой.

Я выбросила этот бред из своей головы, взглядом ища Солу, среди всего этого веселья. Здесь словно не было жизни до этого момента. Музыка, смех, танцы. Тётя Наташа, мама Миши с Коляном, говорила, что когда-то были времена, где этот дом всегда был полон гостей.

До неё.

Мой отец никому не рассказывает об этом. Никогда. Костя никогда не станет жить в этом доме. Дедушка Женя умер, почти сразу после развода моих родителей. Бабушка осталась жить в главном корпусе поместья, они никогда не ладили с моей матерью. Отец уехал. А, после очередного суда этот дом отошёл моей матери насовсем. Рэйвен умерла когда мне было шесть. И мы остались втроём. Я, Инна и её сын. Но это не всё. Об этом я узнала от тёти Наташи. Мой отец женился на Инне, в двадцать три. Но это не первый брак, не только для моей маман. Первый раз отец женился в восемнадцать лет на первом курсе архитектурного института, на девушке со своего факультета. Они жили около двух лет, в основном здании поместья с родителями отца.

«― У Кости нет сердца. ― усмехнулась я горько.

Тётя Наташа опустила взгляд.

― Больше нет. Было, когда-то, а потом она умерла и унесла его с собой в могилу…»

Я оборвала тяжелые болезненные мысли.

― Кость, а что ты сделал с моей маман? ― вывела я отца из прострации, ― Она ведь по времени давно должна быть дома.

Он иронично повёл бровью.

― Связал и бросил в подвал. ― усмехнулся он. Я посмеялась, над своей фантазией, обыгрывающее это событие.

― Хороший ответ…

Сола бесцеремонно потащила меня за рукав, напугав меня до чёртиков.

― Украду её у вас! ― крикнула она на ходу.

Эта сумасшедшая явно тащила меня танцевать. Могу ли я танцевать? Перетерпеть боль, если она возникнет?

― Сола! ― рассмеялась я, ― Что ещё за спешка? Кстати, а, что здесь делает Гордеев? ― вспомнила я мотив убийства некоторых гречанок.

― Понятия не имею. У Миши спроси, ― перевела она стрелы.

Я прислушивалась к ощущениям. Боли не избежать ― это факт. С этим я смогу смириться. Но как это скажется на координации?

Я резко застопорилась.

― Сола, я….

Но она утащила меня танцевать, не выслушав. Колонки разразились In The City ― Kevin Rudolf. Пространство для меня расщепилось на части. Танцевать меня учила Сола, она занимается современным танцем, дольше чем я на гитаре играю. Резкий вздох в микрофон и чувственный голос солиста обжигает слух, разжигая адреналин в крови. Мне не нужен стоп. И кажется, Сола просто ставит под угрозу душевное равновесие мужской половины присутствующих, как в отточенном механизме, поражая острыми моментами и агрессивной дерзкой пластикой. Эти движения мне знакомы, они из постановки их танцевальной труппы, что принесла им лауреатскую награду в прошлом году.

Боль в моей ноге обжигает. Но я не останавливаюсь и не сбиваюсь ни на пол такта. Боль обнажает ощущения, кристаллизирует через страх. Не сразу но до меня доходит. Первое: музыкальное сопровождение у нас живое. Только в группе «ДиП» пополнение в виде моего отца с моей гитарой. Убойное сочетание. Но поёт не он. Поёт Раф. Второе: я ощущаю, что не в себе, я где-то упустила момент, в котором меня начало заносить. Это может лишь казаться мне, а может и кончится плохо… Думаю, я слишком запоздала с графиком приёма препарата. Стоит решить этот вопрос, как можно скорее.

Мимолётно, я вижу своего отца на сцене и Рафа. Я не застаю его взгляда, Раф смотрит под ноги. Облизнув губы, он оборачивается к Мише. Не знаю куда он там смотрит, но думаю всё дело в Соле, раз он даже не слышит, что ему говорят.

― Алло! Земля вызывает! ― рявкнул Гордеев в микрофон и заискивающе засвистел, смотря на Мишу, махая руками над головой. Это подействовало. Он рассеянно спохватился и с умным видом посмотрел на Гордеева. Тот покачал головой, что-то сказав. Вывезу ли я? Актуальный вопрос. Battle Cry ― Imagine Dragons. Голос призывал меня действовать. Я держалась только на мышечной памяти и сакраментальных посланиях слов.

Боль в лодыжке, как оказалось меньшее из зол. Скользящий газон, подвел меня в кульминации одного из музыкальных фрагментов. Кружение, и я не успев схватиться за руку Солы, с разворота улетела прямо в волчьи лапы…

Впрочем, волк афигел не меньше меня. Причём где-то на краю сознания, я знаю, что мне надо бежать. Он смотрел в мои глаза не дольше доли секунды, не двигаясь, а казалось целую вечность. Слушая музыку, я кажется не слышала её. Глубина синих, потемневших до черноты глаз, врезалась прямо в мою душу. О, чёрт. Слишком опасный взгляд, не зря он всегда пугал меня. Мне не нравился такой поглощающим пронизывающий взгляд. Я всегда была капельку благодарна, за то, что в исполнении Гордеева, я никогда таких откровенных взглядом не получала. Он подорвал эту систему к чёрту. Лучше бы он смотрел на меня с ненавистью и презрением, как он обычно это делал.

Всеобщее ликование и веселье, прорвалось ударной волной, приводя меня в чувства. Пару раз моргнув, Раф нахмурился. И о ужас… приблизился склоняясь над моим ухом.

― Два момента Тори. ― прошептал он хрипло, ― Момент первый: Дыши кислород полезен для мозга. И второй: тебе нельзя танцевать, Смолова, ― покачал он головой, мимолетно щекоча кожу моей щеки, кончиками волос. ― Это уже второй раз за день, когда мне приходится тебя ловить.

― Ага, над пропастью в грёбанной ржи, ― пробормотала я, сдавленно, ― В третий, нареку тебя рыцарем круглого стола… Лонселотом будешь? ― попыталась я съязвить, хотя оцепенение сковало меня с ног до головы. Почему он не отпускает меня?

― А что ж сразу не Эктором?

Я прибывала в оцепенении и даже шелохнуться не могла. И отпускать мои плечи никто по всей видимости на намеревался. Парень явно веселился, что ему не очень-то свойственно, и я по привычке внутренне сжалась как пружина и была в боевой готовности номер один, подозревая подлянку.

Над моим ухом пронесся смех Солы. Но я не уверенна, мир был искажённым: ощущение чрезмерной свободы и вращения, словно на каруселях. Мир был ненормальным, уподобившись балагану в эхообразном пространстве. Сола запрокинула голову, от души рассеявшись над чем-то. Я видела Мишу где-то рядом, но я всё ещё не уверенна. Солу окликнули и она обернулась. Она же не уйдёт, не вырвав меня из лап грозного зверя, да ещё в таком состоянии. Дерьмо. Именно это она и сделала.

Над моей головой рассмеялся Костя.

― А как же дипломатическая неприкосновенность? ― шепнул он только мне, проходя мимо. Он задержался, ища мой взгляд.

― Мм… считай, что это своего рода, аксиома, Кость.

И я чертовски не в себе, но тебе я об этом не скажу…

Он весело, но очень испытующе посмотрел на Рафаэля. Усмехнулся качая головой и пошёл дальше, мурлыкая себе под нос играющую в колонках Paradise Cite, группы Guns N» Roses. Ага? Что-то с ним не так. В смысле, он вроде как уже под шафе, но ещё не горюет в одиночестве. По крайней мере в его руках две бутылки пива, это подтверждающие. Он затерялся в толпе, так и не открыв мне в чем же фишка. Не приведи Господь Всевышний, если именно это он имел в виду, что маман он берёт на себя! Воссоздание этой семейки Адамс будет полным фурором моей свихнутой психики.

― Дипломатическая неприкосновенность? ― переспросил Раф. Я вернулась к своей проблеме в виде Гордеева и его непосредственной близости, непосредственно ко мне.

Я не могла побороть это странное оцепенение. Нет, я даже дышала, сбито но дышала, но внутри всё замерло: звуки словно стали тише, окружение утратило ясность, интенсивность, значимость, и мысли заскакали, неровно, невнятно… непонятно. Это может закончится плохо…

― Гордеев… ― протянула я недовольно, и мой голос сильно дрожал.

Его руки тут же взлетели вверх.

― Я не клеюсь к тебе, ― замотал он головой, ― У-у. Я просто веселюсь. Просто ты круто танцуешь и я проспорил касарь, потому что, ты реально Курт Кобейн в юбке. ― он нахмурился склоняя голову чуть влево, ― И я, похоже мертвецки пьян, раз говорю всё это вслух, ― добавил он в сторону и оживился, ― Выпьем?

Я пару раз растерянно моргнула. Моя логика, клянусь, сбросила карты на стол и вскинув руки в раздражённом поражении, сказала мне идти к чёрту. Ничего не смогла с собой поделать, я запрокинула голову и рассмеялась.

― Храбрость навеянная огненной водой, кончается трепетом и страхом! ― потешалась я ища глазами Солу. Подумать только он может быть не полным придурком, когда пьёт. Алкоголь может творить странные вещи, однако Солы словно и след простыл, а мой отец держась за стойку микрофона, над чем-то гомерически хохотал, на пару с Коляном, просто сгибаясь пополам от хохота. Я что в альтернативной вселенной? Я от отца подобное видела… да я даже припомнить не могу!

― Они всегда так веселятся? ― спросил Раф.

― Крёстный мой, с отцом и не такое организовать могут.

Кажется, не стоило это говорить. Раф оторвал от меня постепенно изумляющийся взгляд. Посмотрел на Костю. На меня. На Костю. Нахмурился. Он чем-то не слабо озадачен.

― Это твой отец? Ты же…

― Что? ― усмехнулась я, ― Не похожа?

― Вот даже ни чуть-чуть. Ты зовёшь отца по имени? ― удивился Раф, фокусируя зрение на Косте. Я молчала, не представляя, что ему ответь. Протягивая мне бутылку пива, он пытался заглянуть мне в глаза. Мой взгляд замер на бутылке пару мгновений подряд. Качая головой, я скрестила руки на груди, игнорируя навязчивую тягу. Нельзя антидепрессанты мешать с алкоголем. Точно, мне надо выпить таблетки.

Я промолчала, не ответив ни на его вопрос ни на удивление, из-за отказа от алкоголя; и ушла в дом. Заглянув в шкафчик на кухне, я не обнаружила флаконов со своими препаратами. Видимо Аля куда-то переложила таблетки. Просмотрела все шкафы, но искомого не обнаружила. Позвонив Але, наткнулась лишь на бесконечные гудки. В доме Альбину я не нашла, и вернулась во двор. Обошла всё и вся, но нигде не нашла её. В стороне сада, среди этой тусовки, я заметила высокого парня с серебряной косой по пояс. Вздрогнув всем телом, я застыла на пол шаге. Он стоял спиной ко мне, но когда я тряхнула головой, зажмуриваясь, его и след простыл. У меня волосы встали дыбом. Я уже где-то видела его. Я знала его, без понятия откуда, но он был неуловимо знаком мне. Воздух застрял где-то поперёк горла. Вот так ни тебе теория Фрейда в действии…

Сердце как ошалелое заколотилось в груди, а в горле пересохло. Что за чёрт?

Быстрым шагом, я умчалась оттуда. Со столика, я схватила банку с колой. Осушила залпом пол банки, и почувствовала запах табачного дыма. Повернув голову, увидела Гордеева, и судя по тому, как он расслабленно опирался о стол, он давно тут стоит. И прямо сейчас запах дыма раздражал меня.

― С тобой что?

Не стала посвящать его в подробности. Его это не касается. Мне стоило уйти оттуда, но я не могла пошевелиться. Это место казалось мне более безопасным. Я вновь набрала номер Али, но на том конце провода, меня встретили только бесконечные гудки. Хотела набрать отцу, но телефон и вовсе вырубился, от дефицита заряда.

― Слушай, а как правильно тебя назвать? ― внезапно обратился ко мне Гордеев, поворачиваясь в пол оборота ко мне, ― Индианка или индейка?

Моя рука сама собой, сжала пальцами переносицу в многозначительном жесте. Нет, ну, что за идиот, а?

― Индейка ― это птица такая. ― процедила я, ощущая собственный голос дрожащим и чужим, ― А индианка ― жительница Индии.

― А как тогда?

― Представительница коренного населения Америки, исходя из тех же романов Фенимора Купера, к примеру, зовётся индеанкой. ― мой голос звучал так, словно я в лихорадке, ― Через «е», понимаешь? И хотя более поздние словари и правила отказывают термину в праве на существование, он более объективный и точный.

Раф потянул за красную нить, на своём запястье.

― У твоего отца такая же. Что это?

― Крещение. ― бросила я, коротко.

― Как это, ты же язычница? ― решительно не понимал парень.

― Не беспокой людей об их религии, ― припомнила я индейскую поговорку.

Рафаэль призадумался, потягивая пиво.

― А твой отец, что, ещё и музыкант? ― спросил он следом, ― Просто я был уверен, что он художник. ― Раф мгновенно сменился в лице, с видом, словно лишнего сболтнул. Я была очень поражена этим. Откуда он знает, что Костя художник? Я никому не говорила об этом. Никто в школе вообще понятия не имел, кто мой отец.

― Нет, дед мой был рокером, ― ответила я слабым голосом. ― С чего ты взял, что он художник?

Раф свёл брови. Я отматерила саму себя. Это вообще-то не то, что ему надо знать. Какого чёрта я вообще с ним разговариваю? Кажется, я отвлекаю себя, чтобы не думать о том, кого я видела.

― Ясно, ― скучающе усмехнулся, Раф, ― Гены?

Он явно уходил от прямого ответа, что мне очень не понравилось.

― Ага, евгены…

― Мм? ― не понял парень.

― Да, деда моего так звали, Женя, Евгений…

Тревога обволокла меня. Раф вполне мог знать, что мой старик, музыкант, но на счёт художника, он вряд ли мог узнать случайно. Как архитектор отец работает под фамилией Смолов. Но как художник, он работает под фамилией бабушки ― Хенви. И в основном, он работает зарубежном.

― Слушай, а ты что, так никуда и не поступила? ― спросил Раф, прерывая мои эмоциональные дебаты. Я вскинула на него взгляд.

― Ты тоже, и что с того?

― Ну мне есть чем заняться.

― Аналогично. ― хмыкнула я безразлично и перевела тему: ― А, где Миша?

― А, действительно… ― Раф заозирался, прищуриваясь.

― И Солы не видать. ― заметила я. Меня осенила странная идея, ― Хм-м-м…. что бы это значило, а? ― заподозрила в этом совпадении, больше, чем просто стечение обстоятельств. Гордеев поменялся в лице и потеряв беззаботную едва заметную ухмылку, перестал осматриваться в поисках Миши. Он посмотрел на меня в неясном мне выражении. Не знаю… в растерянном каком-то, что ли. В чём дело? Он нарочито выразительно хохотнул.

― А с тобой весело, ― съязвил Гордеев, ― Можно подумать ты не в курсе, что этот влюбленный идиот с пелёнок по тебе сохнет.

В моей голове ля запало. Сплетневедением я в школе как-то не увлекалась, хотя нечто подобное слышать о нас с Мишей доводилось. Я правда не думала, что всё так основательно с этим слухом, потому не нашлась, что сказать на это и Раф рассмеялся над моей реакцией.

― Да, ладно, Смолова! ― всплеснул он руками в саркастическом недоумении, ― Даже я об этом узнал, раньше чем самого Раевского. Я просто в чертовском шоке от твоей тупости. Признайся, перекись сожрала твой мозг?

Игнорируй. Игнорируй мудаков! Я елейно улыбнулась.

― Я не крашу волосы, кретин.

Как-то многовато яда, для игнора…

Раф скрестил руки на груди окинув мои волосы беглым взглядом.

― А, то есть, это натуральная тупость? ― осведомился он вскинув бровь, одновременно переводя взгляд куда-то в сторону. Почему бы мне не пропустить это мимо ушей? Я могла бы конечно съязвить на тему: серьги носят либо пираты, либо геи, но это старо как мир, баян тот ещё. Да и серьга у него в левом ухе, а не в правом, и вообще он рокер, ему на эти статусы плевать.

Я вздохнула, не чувствуя никакого энтузиазма от дебатов с ним.

― Гордеев, почтил бы ты меня своим отсутствием, пока я грех на душу не взяла.

У него дёрнулись желваки, но он промолчал, а его взгляд ускользнул ниже. Он словно и не слышал меня. Тревога во мне росла в геометрической прогрессии. Я обратила внимание, что ростом он был выше, чем мне казалось. Худые накачанные мышцы, словно в напряжении и явно просматривались под его рубашкой. Вероятно именно из-за роста, он казался старше своих лет. Меня напрягало то, куда был направлен его взгляд из под ресниц.

― Так, о чём мы? ― он ожил взметнув взгляд от моих губ к моим глазам, ― Ах, да! Ты что, чёрт возьми, действительно была единственной кто не знал об этом?

Он издевательски приглушенно хмыкнул. Я вскинула бровь в непонятках.

― Не знала о чём?

О том, что ты агрессивный социопат? О том, что ты до сих пор пялишься на мои губы? О том что мне это нравится? О, вот об этом я самом деле не знала… Что за чёрт с моими мозгами?

― М-да, всегда подозревал что у тебя память как у рыбки, три секунды.

― Ага, ― кивнула я небрежно, ― Смешно Гордеев.

― Тебя что, парни вообще не интересуют?

― Прекрасный вопрос… ― процедила я в пустую банку колы. Однако сосредоточиться, чтобы дать однозначный ответ на подобный вопрос, когда я была напугана, оказалось не так то просто. А я была в ужасе, это было очевидно. Откуда я знаю этого человека, почему я на волоске от паники из-за этого. Бред или некто с чёрной карты моей памяти?

― Ну отчего же. Интересуют. Прям до тех пор пока не приходится сталкиваться с чрезмерными ожиданиями, ― бездумно ответила врушка ― я. Ничерта не в этом дело, но ему о моей повёрнутой психике знать вовсе не обязательно, ― У меня имеются на то веские основания.

― Конечно имеются, кто бы сомневался.

Меня напрягал скрытый сарказм в интонации, но на общем фоне, я не совсем поняла почему.

― Миша больше чем друг, но… ― целостный смысл от всего вышесказанного соизволил до меня снизойти. Я пару раз моргнула, пусто уставившись на ухмыляющегося Гордеева. Он что действительно в это верит? Он моего замешательства не заметил. Он сам в каком-то замешательстве. Явно пытаясь усиленно соображать, он взъерошил волосы и выставил ладонь, глухо посмеиваясь.

― Боже мой, да кто ты такая вообще? И что ты сделала с Смоловой, а? Или подожди… инопланетяне, что, украли тебя и промыли тебе мозги? В этом всё дело, да? Может раздвоение личности, нет? ― потешаясь гадал Рафаэль, ― Как вообще так могло получиться, что за долбанные два года, Миша, с которым вы ко всему прочему ещё и в весьма близких отношениях, даже словом не обмолвился, что ты гитаристка? ― он поймал мой обескураженный взгляд, ― А главное, почему ты сказала «Нет»?! Я просто хоть убей не понимаю ничерта!

Я ущипнула себя за переносицу.

― Стоп, ― выставила я руку, ― Остановись Гордеев. Во первых: помнится мне ты сказал ровно тоже самое.

― Да к чёрту вообще, что я сказал! ― всплеснул он свободной рукой. Я закивала.

― Вот кстати, да ― это во вторых. И в третьих: мы с Мишей почти родственники, к твоему сведению! ― выпалила я, с укором.

― Чё это вдруг? ― усмехнулся Раф.

― Ну не кровные конечно, но наши семьи тесно связанны чёрте знает с каких времён, он мне как…― я запаниковала, не в силах закончить предложение, лишь нелепым образом хапнула воздух. Прямо за спиной Рафа, я видела его. Буквально в паре шагов, как настоящего. Я не могла оторвать взгляда от седовласого парня, видя в периферии зрения, что Раф но не донёс бутылку до рта. Наши взгляды встретились. Мгновение, пожалуй слишком бесконечное, он холодно смотрел в мои глаза.

― Как кто?

Что мне сейчас сказать, а главное, как? Я не могла побороть немоту, в затылке запульсировала боль. Сознание не ответило на запрос. Я тут же пошла прочь, уберегая себя от самой себя. Мне не нужен стоп, но мне нужен чёртов тайм-аут! Сейчас!

Опасаясь смотреть по сторонам, я стремительно пересекла двор, идя в беседку. Я нигде не видела отца, а моя гитара стояла на подставке около динамика.

― Тебе придётся взять гитару в руки, ― сказал Раф, обходя меня, и поднялся в беседку, ― Леры больше нет, а без ритм-гитары, всё это моё дерьмо не звучит и вообще не имеет смысла. Где Миша? ― вспылил Раф, обращаясь к Раевскому старшему. Колян настороженно посмотрел на Гордеева.

― Я же по твоему мнению полный ноль. ― усмехнулась я, смотря на Рафа с подозрением. Он явно, пьян, а дела с тормозами у него даже у трезвого обстоят не лучшим образом. Мне бы стоило попридержать свой язык. Но я кажется не в лучшем состоянии.

Раф перекинул ремень своей гитары.

― Я этого не говорил, ― пробубнил он, ― Возьми гитару.

Я взглянула на крёстного и поднялась. Колян подошёл ко мне. Он вопросительно вскинул подбородком и склонился над моим ухом отдавая мне Гибсон за гриф.

― С ним что?

Я могла лишь головой покачать. Я, сама понятия не имею, я таким его не видела никогда.

― Покажи мне аккорды.

Он замер на мне удивлённым взглядом.

― Ты никогда не слышала? В смысле… я был уверен, что Миша, показывал тебе аккорды, вы же вроде… ― он замолчал и нахмурился. ― Покажи ей аккорды, ― попросил Раф, Коляна. Тот кивнул и подошёл ко мне. Почему Раф сам не покажет? Это же он их написал. Ничего не понимаю. Он лишь сказал Коляну, что хочет сыграть, а тот за пять минут, обозначил мне все ходы и даже все тонкости. А вообще-то, ничего себе… Музыка очень многосложная. Это явно не уровень подростковой рок-группы каких тысячи. Миша прав. У них есть шанс и он велик.

― Наконец-то! Где тебя носит?! ― возмутился Гордеев, когда Миша влетел по ступенькам. Он ничего не ответил, странно лыбясь. Раф отдал команду на начало и явившаяся, как из ниоткуда Сола, выключила музыку на ноутбуке, позволяя нам вступить. Миша красиво заперебирал струны своей гитары, в незнакомой мне мелодии и Раф, занял свой центр мира, у микрофона. В небрежно развязной манере, он запел будоражащим хриплым голосом полу-рыча и форсируя.

Что-то промелькнуло перед моим взором, как видение. Размытый силуэт во тьме и чёртово море крови…

Я просто застыла истуканом на последнем аккорде. Народ ликовал, а я чувствовала невероятно смертельное кружение эмоций внутри. Я всё ещё не могла отделаться от навязчивых кадров не пойми, что значащих. Толи бред, толи память… Они вторгались в реальность вокруг. Дыхание сводило судорогой. Я схватилась за гриф, до бела в костяшках. До боли. Я не могла оторвать от Рафа свои проклятые глаза, он мог кровоточить от этой игры моего разума, море крови текло по его шее. Я испугалась. По-настоящему, чёрт побери! Когда я зажмурилась открыла глаза вновь, крови больше не было, только маска на его лице, пыталась спрятать скорбь.

Не отстраняясь от микрофона Раф поймал мой взгляд и слабо ухмыльнулся.

― Что, хреново?

― Мне? Очень. ― я попятилась, ― Я, эм… мне надо выпить.

Развернувшись, я как ошпаренная отобрала у Солы стаканчик. Я даже не поняла когда она поднялась к нам и что я сейчас опрокинула залпом. Бесчувствие ― всё что я желала сейчас. Просто отключится. Я завидовала своей бессердечной матери и сострадала сломленному отцу, застряв где-то меж двух огней, снедаемая торнадо из ужаса и беспомощности.

Я не хотела слушать, не хотела играть, хотела заткнуть свои долбанные уши и остаться в одиночестве, переживая внутреннее крушение. Ловко отточено вырывая из струн бас-аккорды, сливая с переливами моей гитары, его голос, звучал уже иначе, не так как мне было бы легче. Но так как мне по душе. Как-то больно и жестоко и музыка имела уже совершенно другой оттенок, словно авторский почерк. Он мне знаком. Автограф самóй жестокой драмы. И в совокупности с игрой всех остальных, ярко, страстно, совершенно и пожалуй полностью отражая всю его личность, которая как оказалось совсем не та, что я знала…

Мои пальцы до судороги впивались в медиатор. Раньше я никогда не слышала группы «ДиП», в целостном виде после возрождения, и того, как он поёт, потому не знала этого. Сейчас, потрясая пространство, свои сильным хриплым голосом, он смотрел напряжённо поверх толпы и был богом. Я бы и с пистолетом у виска не смогла придумать сравнения точнее, но «бог» было наиболее подходящим, но всё ещё недостаточно правильным, чтобы описать его сейчас. И я не о внешних признаках, я о том, эмоциональном заряде, что он посылает со сцены. А он сам, был слишком сложным. Едва открытым для чужого взора, под прочным мороком жестокости и высокомерия.

Треть присутствующих скандировала слова песни, зная текст, но совершенно не зная о чём эта музыка. Для меня это тоже Сакраменто. Могу лишь предположить, что каждая его песня, как исповедь для него. Кто-то был там вместе с ним. Кто-то, за кого он боролся и проиграл. Кто-то, кто выпал из его жизни замертво. Кто бы это ни был, он поселил скорбь потери, там, где когда-то было сердце. Все мы терпим неудачи и потери. Но есть потери с которыми невозможно смириться. Это убило бы его. Как бы там ни было, но если бы смерть в этой аварии не прошла мимо меня, лишь едва коснувшись, что было бы тогда? Или во всех этих эпизодах… У Кости нет детей кроме меня. У него вообще больше никого кроме меня нет.

Отдав Коляну свою гитару, решила пойти в свой домик на дереве. По пути, подцепила бутылку джина, одиноко стоявшую на столе.