Где безбытье рекой загустело, Шепчет вера стволом камышовым. Там не в тягость ни кости, ни тело! Там никто не обмолвится словом! Смерть обрывки житья втихомолку Собирает и ладит пеленку, Из застывшей тоски балаболку Отольет своему призрачонку. Прожитым порошит на ресницы; Тень покойника, вняв напомину, Мчится улицей, чтобы восниться В дом, где жил и где принял кончину. Под размахи могильной крапивы Воскресенье чудачит во плесни… Где мой братец, такой несчастливый? Где сестрица, не певшая песни? Я теней не нашарю во мраке, Не поймаю в бесплотных просветах… Знать, и призраком – будет не всякий, Есть такие, что попросту нет их… Нет и мглы, что душой быть хотела И помериться с вечностью снами! Эта боль, что болит без предела! И отчаянье, словно бы в яме… Темень встала за звездной пургою, И приюта могильного – мало: Хочет сбыться там что-то другое, Не такое, как все, что бывало!..