Не вечер, хоть очи исходят печалью, Что бывшее близью – окажется далью. Не шепот – немоты себе ищут пару: Их разминовенье виднеется яру. И сад накипает иным, невеселым, Засмотрен то солнцем, а то – частоколом. Теперь убедись, что цветы если тронем, Они отзываются потусторонним! Не сон – а клубление тихой погоды: В пруду под водою – не прежние воды… Не блики в глазах – а в тени-лесорубе Засмерклась листва на светающем дубе! Не гибель, а просто сомревший колодец Манит, чтоб щекою прильнул мимоходец… И ломится в мир то, что крови багровей, Не кровью самой – а назрелостью крови.