С утра тревожит календарь,

день августа последний,

как в детстве старенький букварь,

он прошлого наследный.

Подмигивает с полки мне:

сотри с меня пылищу,

ведь не в дремучей темноте

ты отзвук детства сыщешь.

Он помнит кожаный портфель,

косички в бантах-змейках,

как далеко теперь отсель

А-Б-В-Гдейка.

И вот я с уповением

букварь читаю вновь,

какое-то влечение

мою волнует кровь.

Тоска мне в душу ластится,

мне сердце уколола,

и я, как первоклассница,

опять стою у школы.