Падают листья осеннего сада, в землю ложится зерно, что преходяще, а что остается, знать никому не дано. Белый мазок на холсте безымянном, вязи старинной строка. Что остается, а что преходяще — тайна сия велика. Пламя погаснет и высохнет русло, наземь падут дерева… Эта простая и мудрая тайна вечно пребудет жива… Так отчего так победно и громко где-то над талой водой — все остается! все остается! — голос поет молодой? И отчего так легко и звеняще в гуще сплетенных ветвей — непреходяще! непреходяще! — юный твердит соловей?