В окопе, Глядя в полутьму, Где рядом гибель рыскала, Я лейтенанту одному Читал стихи Багрицкого. О том, как в сабельный поход Нас всех водила молодость, О том, как на кронштадтский лед Нас всех бросала молодость. И мчался я сквозь ночь Вослед Мечте — победной вестнице, И было мне семнадцать лет В любом году и месяце. И было мне светло идти Во тьму любого города. Прокладывала нам пути Немеркнущая молодость. Я шел по взорванным камням Одессы, Николаева… Поэт не умер, если к нам Доносятся слова его. Мы в город с трех сторон вошли, Бил ветер с моря близкого Во все колокола земли… А я читал Багрицкого. И мне казалось: он живет В просторном этом городе, Где шел он в сабельный поход, Где начиналась молодость, Где ветер свищет в парусах Над волнами, над мысами… Как мало книг он написал! Как много в них написано!