на даче старого поэта Все было старым: Акварель В тисках старинного багета Казалась тусклой, Но апрель Сквозь эту тусклость пробивался И синеву глазам дарил. А наш хозяин улыбался, Как будто путь к себе торил. На даче старого поэта Была вся прелесть в старине: Узоры черного буфета. И канделябры на стене. Большие кресла, словно клети. Ковром накрытая тахта… И как из прошлого столетья Старик читает нам с листа. Его стихи крепки, как мебель. И так же старомоден слог. А за окошком в синем небе Стриж вяжет хитрый узелок. Он так похож на жест поэта, На взмах пронзительной руки, Став продолжением сюжета Еще не начатой строки.