мы все настолько в Лермонтова вжились, Что кажется, нас нечем удивить… Но гении – всегда непостижимость… И где найти нам Ариадны нить? Не понимаю, как в такие лета, Когда душа наметилась едва, Грядущее величие поэта Нам открывали юные слова? Как мог он видеть в позапрошлом веке, Что «спит земля в сиянье голубом»? Еще Гагарин не расставил вехи, И мир не вхож был в наш небесный дом. Как рано он взорвал глаголом темень, Чтоб светом обернуться на земле. И отступил перед мальчишкой Демон, Едва он уличил его во зле. Наверное, он был посланец Бога? Но почему Господь к нему был строг? Оборвалась печальная дорога На перекрестке гениальных строк. Посланец Бога, он не знал, кем послан. И, не сумев предчувствий одолеть, Все чаще устремлялся сердцем к звездам, Не думая, что звезды – тоже смерть. Посланец Неба, жил он по-земному И не считал обид своих и ран… От бед спасала лишь дорога к дому Да живопись возлюбленных Тархан.