Безработный Гондольерщик
Никита БОЛОТОВ
Родился в Москве в 1988 г. Занимается в лите[?]ратурной студии "ЛУЧ" (Творческое единение "4етыре").
МАРКО ПОЛО
Это только так кажется, будто бы я - амфибия,
поселившийся в ванной, дышащий кипятком.
Я однозначно ищу в твоём имени перемирия
между мною и этим чистым, как лист, мирком,
запираясь щеколдой не от твоих запястий,
пальцев, предплечий, плеч, шеи, ключиц...
Просто мне иногда нужно на время пропасть и
выйти в дальнее плаванье, полное небылиц;
нужно вписать себя в списки таких же, как я, ясонов,
магелланов, колумбов, улиссов и стать всех весомее,
всех одиссей.
Так что, милая, если в ванной заперто снова,
не предлагай мне абонемент в бассейн.
* * *
...и от начала лета бабьего
до увяданья баобабьего...
Лунная осень тонка,
как земная ось.
На астероидах
осыплются баобабы[?]
Роза, её ведь тоже пройдёт насквозь
осень,
земные превосходя масштабы!
Чёрным по белому,
красным по календарю -
Граблями листопад
прячь по колодцам кратеров.
Лунная грусть проявится к октябрю,
Выдавив онемение из литераторов.
Осень открытого космоса
полосой
ляжет на наши будни:
раз строка, два строка...
Маленький принц идёт за своей звездой
Лунной походкой -
не Майкла, а Нила Армстронга.
ВЗАХЛЁБ
ты выйдешь из моря, а я буду ждать корабли...
ты выйдешь из моря с последним накатом прилива,
по волнам гуляя уверенно, неторопливо,
пока я на пристани буду считать корабли,
забитые ветром в квадратные бухты земли...
я буду искать в пассажирских твоё, почему-то
туманно знакомое, смутно чужое лицо.
ты выйдешь из пены и ляжешь на наше крыльцо,
пока я тебя буду бегать искать по каютам...
ты выйдешь на берег из волн через пару минут, а
ребёнок спросонья тебя не узнаёт как будто,
и только собаки проситься начнут на крыльцо...
я буду нырять за тобою с высоких причалов,
сбиваться, подсчёт кораблей начиная сначала:
я буду пытаться - пока не зажгут фонари.
ты выйдешь с приливом и тихо уснёшь у порога,
сама не узнав ни соседей, ни сына, ни Бога,
и только собаки скребут и скребут у двери.
* * *
Там, за дождём, - седьмые небеса.
Льёт третий день, наутро сваи смыло.
Пустить метеорологов на мыло -
За эти их форкасты-чудеса!
С которых пор форсируется вброд
Гремучий Стикс в сезон осенних ливней?
И слух прошёл, что пресловутый плот
Разбит о скалы. Многие погибли[?]
Там, за дождём в воротах золотых,
Таможенный контроль на перекуре.
Мы третьи сутки прячемся от бури.
Прогнозы есть, но лучше бы без них.
А очередь растёт не по часам -
Последняя из бытовых насмешек.
Когда наш безработный Гондольерщик
Спасённые просушит паруса?
Там, за дождём, - осенний листопад.
Ещё вчера я выбросил монеты
В бурлящий омут. Больше денег нету[?]
Безделие! Ну в чём я виноват?
Весь смысл бытия в простом плаще -
Вот как кончают псевдодемократы.
Там, за рекой, - нам могут быть не рады;
Там, за дождём, - а ждут ли нас вообще?