Быть может, что-то я не так сказала… Я шла пешком от самого вокзала, И знала, к горю своему, я знала, Что больше не увидимся, И то, что говорю — не говорила, А делала лишь вид, что говорю, О том, что ничего не происходит, Вокзала нет, и поезд не уходит, Что холодает только к ноябрю, А нынче лишь сентябрь, говорю. И что-то мне напомнило колодезь, Где тени слов от стенки к стенке бродят Гримасой превращаясь в каламбур, Где след размыл значенье первозвука; Перрон все поглотил: ему докукой Бессмыслица и смысл вчерашних слов, Он знает циферблат, а не приметы суток, Из голосов вокзальных — крик гудков, Я узнаю их нынче в крике уток, Озерных уток ближних берегов. Я шла пешком от самого вокзала, И город спал; толпа вокруг сновала При полной тишине и при беззвучьи ртов, Лишь краткий крик гудков мой слух ловил из дали: Мне показалось, ты меня позвал. Лечу назад, но рельсы пустовали, Перрон был пуст в двух тысячах зеркал И небо надо всем бездомностью зияло… … И снова шла пешком я от вокзала.