И ничего не происходит… Жара с дождем в обнимку ходят, С ноги сбиваясь, по привычке Таща июль в скрипучей бричке. И небеса, как покрывала, Как мантия, что с плеч спадала В покоях скуки королевской, Когда закончен бал. И дерзко Стрекочет самолетов говор. Им дождь — не дождь, У них свой сговор Против дождя и против лета, Давно им наплевать на это, И заговорщицки мигают Их разноцветные глазницы, И суетливы эти птицы, В высокомерье пребывая. А негр седой, прикрывши веки, Как заколдованный навеки, Лицо подставил поднебесью, И держат веки в равновесье Все верованья и молитвы, Земле неведомые ритмы, Где звук и н е звук — все едино. На фоне неба негативом Очерчен контур человека, И, кажется, стоит полвека, И век, и вечность, отмеряя, Не зная что… А ось земная Проходит сквозь него, наверно, Стоит он обнаженным нервом, В него воронкой время входит – И ничего не происходит. Тихонько июль прошел. Приходит Неверный август на прощанье К недавним летним обещаньям. Все хорошо. Все постепенно. Стоит старик — курьер Вселенной, Гонец Земли, служитель Неба. И день прошел. Как был и не был.