Артем был настроен сухо, по-деловому.
— Личное дело! — скомандовал он, плюхая на кухонный стол плоский супердорогой макбук. От такого обращения со стоящей вещью Вадима покоробило.
— Вот! — он протянул Артему тонкую папку, чувствуя себя предателем.
За время этого сумасшедшего трехчасового мотания по городу он успел заскочить в офис и взять в отделе кадров папку с личным делом Джин. Все его сотрудники были трудоустроены официально — копии всех дел в строгом порядке хранились в бухгалтерии.
— Ну и мерзкая квартирка, однако! — поморщился Артем.
Вадим пытался затащить его в красную комнату, но друг выскочил оттуда как ошпаренный. Вполне понятно.
Артем застрочил по клавишам, бросая косые взгляды на бумажную копию.
— Входишь в базу? — полюбопытствовал Вадим просто так, лишь бы что-то сказать.
— Вхожу. Да — я знаю, что это незаконно. Но все входят. А законы… они никуда не годятся, даже на бумаге, — усмехнулся Артем.
Несмотря на всю крутизну макбука, база грузилась долго.
— Вход плохой, ворованный, — пояснил Артем, — спецслужбы взломали, но неаккуратно. Работали наспех…
Время растягивалось, как подгоревшая резина, и оставляло такой же отвратительный привкус во рту.
Стемнело. В кухне свет горел вовсю. Красная комната была темной. Вадим подошел к темному окну, глядя на тусклые парковые фонари: они плавали в воздухе, как надутые гелием шары. Там, на грязноватом оконном стекле, чудилось ему бледное лицо Джин. Оно было неподвижным, но Вадим не мог коснуться ладонью ее щеки…
— Твою ж мать!
Громкий вопль Артема вырвал Вадима из забытья. Лицо Джин на стекле задрожало и исчезло, будто скрылось в мутноватой воде.
— Что?!
— Ты это видел?! Ты знаешь?! — Артем выпучил глаза на Вадима.
— О чем ты?
Но Вадим вдруг понял. Откровение было ударом, оно принесло боль — фальшивые документы… Нет такого человека!
— Хуже, — Артем повернул к нему экран макбука, — читай!
Он перечитал несколько раз, пока до него дошел смысл. Кравец Евгения Борисовна умерла 26 апреля 1993 года в городской больнице № 68 в возрасте 79 лет от коронарного тромбоза.
— У нее документы мертвого человека, — сказал Артем, — ты знаешь, что продают такие документы? Паспорт настоящий и данные настоящие, но человек давно умер. Такие документы стоят очень дорого. Нет твоей Джин.
— Кто же она такая? — Вадим тупо уставился на Артема.
— Это ты мне скажешь! — усмехнулся Артем. — Поехали!
По ночному городу они помчались в больницу № 68. Деньги решали все. Не прошло и двадцати минут, как они уже беседовали с дежурным врачом приемного покоя, который сам, лично, принес документы из архива. Врач был пожилой.
— А я даже ее помню, — сказал он, — одинокая была старушка. Со вздорным характером. Ругалась все время. Персонал ее не любил. Родственников у нее не было. Она в какой-то государственной конторе работала, была госслужащей. Те и похоронили ее за счет конторы.
— От чего она умерла? — уточнил Артем.
— Больное сердце, старость, вздорный характер, — перечислил врач. — Полный букет.
История болезни была настоящей. В ней даже была фотография пожилой женщины. Ничего общего с внешним обликом Джин.
Вадим и Артем молчали. Они были потрясены.
— Ты хоть понимаешь, как это плохо? — сказал Артем.
— Что же она может скрывать?
— Ничего хорошего! Чистые люди фальшивые документы не покупают. А она купила. Выводы делай сам.
— Но я не могу их сделать! — взмолился Вадим, глядя в беспощадное лицо Артема. — Я ничего не понимаю.
— Все ты понимаешь, — мрачно сказал Артем и повторил: — Чистые, порядочные люди деньги на такие документы не тратят. Ты хоть понимаешь, сколько это стоит?
— А зачем это делают?
— Большой тюремный срок, убийство, психическое заболевание, бегство из тюрьмы, родственная связь с убийцами или маньяками, любые проблемы и нелады с законом, участие в организованной преступной группировке, — перечислил Артем. — Мало тебе? Грязь на ней та еще! У нее есть, что скрывать.
— Ужас! — прошептал Вадим.
— Да еще какой! — подхватил Артем. — Но тебе повезло. Держал бы и дальше у себя в фирме такое… Кто знает, каким бы тебе это вышло боком!
— Что же дальше? — Вадим все не мог прийти в себя.
— А дальше попробуй найти агентство, риелтора, который сдал ей эту квартиру, — посоветовал Артем. — Это единственный для тебя выход сейчас!
* * *
В чистом светлом офисе агентства недвижимости беззвучно работал кондиционер, а знакомый Вадима, директор агентства, развалившись в кресле смотрел в монитор.
— У нас не было сделок по Покровскому переулку, — оторвавшись от компьютера уверенно сказал он. — Честно говоря, мы таким не занимаемся.
— Чем «таким»? Уточни! — потребовал Вадим.
Артем, который согласился поехать вместе с Вадимом, весь обратился в слух.
— Все дома Покровского переулка идут под слом и выведены из жилого фонда, — пояснил директор. — Значит, любые сделки купли-продажи будут незаконными, а мы не обманываем клиентов. У нас и так бизнес налажен — зачем рисковать и подсовывать клиентам аварийное жилье?
— Что значит «выведены из жилого фонда»?
— Пойдут на слом, а земля — под зайстройку. Там же комплекс высоток будут строить. Кстати, фирма Самира Баракзаева. Слышал о таком?
— Слышал, — Вадим не верил своим ушам.
— В других агентствах часто так делают. Даже сдают квартиры в домах, предназначенных под слом. Платят, чтобы там коммуникации не отключали. И агентство или отдельный риелтор может так заработать. Но это тоже незаконно. Ведь все может открыться в любой момент, и тогда у риелтора будут проблемы.
Вадим с трудом переваривал информацию.
— Идейка одна пришла! — вдруг оживился директор. — Я тут вспомнил кое-что. Сейчас позвоню кое-кому.
Диалог директора агентства свелся к однозначным «да-нет» в полностью лишенном интонации тоне. Закончив разговор, он натянуто улыбнулся.
— Правильная была идейка, — проговорил он.
Идейка оказалась шлюховатого вида блондинкой за тридцать — такие обычно сутками висят на сайтах знакомств. Она вошла, нагловато покачивая бедрами, а на лице у нее тут же появилось пробивное «выражение танка» (как про себя называл его Вадим). Она выглядела наглой и безнаказанной. И Вадим, и Артем почему-то подумали, что в свободное от незаконных сделок время она сосет директору и об этом знают все вокруг. Потому-то она и вошла так бодро, не предчувствуя беды…
— Добрый день! Что вы хотели… — резво начала блондинка, но директор тут же ее перебил:
— Покровский переулок, 8.
Блондинка побледнела, присела на краешек стула, как нашкодившая школьница, и как-то сопливо выдавила:
— Ой!
Директор забарабанил пальцами по столу. Эта дробь не предвещала ничего хорошего.
— Ой, простите… я… я верну все деньги, я не хотела, правда! — залепетала блондинка, тут же растеряв всю свою наглость. Она хлопала наращенными ресницами. Ее руки неприлично дрожали.
— Говори!
— Я… ну, я сдала этой девушке… Она была такая странная! Хотела именно эту квартиру. А в ней никто никогда не хотел жить, даже когда дом нормальный еще был, — захлюпала носом блондинка.
— Там коммуникации отрезаны.
— Нет. Ну, в смысле, да, были… — блондинка тяжело задышала. — Я соседа позвала, он все и сделал… Проводку там, воду провел… Хорошо газ там не нужен — все на электричестве. Там бойлер, и плита тоже электрическая…
— Это незаконно, — как-то неуверенно сказал директор.
— Ну мы же всегда так делаем, когда пытаемся заработать! — выпалила блондинка. — В смысле, когда зарабатываем…
— Давай-ка по порядку!
— Эта девушка… она сама мне позвонила и сказала про этот дом, она была странная…
— Это она? — Вадим быстро сунул ей под нос телефон с фотографией Джин.
— Да, она! — всхлипнула блондинка. — Она сказала, что ей нужна квартира в этом доме, а вы же сами знаете, что с этим домом: он пустой стоял, — блондинка обернулась к директору.
— Расскажи этим товарищам, что с домом, — приказал директор.
— Пустой дом. Предназначенный на слом, — сказала блондинка, — никого в нем нет! А она, представьте, этого даже не заметила.
— Что значит «пустой»? — Вадим вдруг почувствовал, как холодеет кровь в его жилах.
— Ну, жильцов в нем нет, не живет никто, — блондинка уставилась на Вадима с удивлением.
— Это тот дом, где квартира с красной комнатой?
— Ну да! — шмыгнула носом блондинка.
— А соседи? Старушка, похожая на учительницу? Парень с верхнего этажа? — Вадим уже все понял, но боялся признаться в этом самому себе.
Бывают такие мгновения, когда правда невыносима.
— Там же никого нет. Ни единого жильца! — блондинка с опаской подалась назад. — Нет там никаких соседей!
— Но… — Вадим запнулся, и его начала бить нервная дрожь.
Артем стиснул его плечо:
— Успокойся!
— Я не должна была так делать, но очень заработать хотелось, — блондинка снова захлюпала носом. — А она и не поняла ничего. Она словно не в себе была. Я же говорю — какая-то странная.
— Вы кому-нибудь еще сдавали квартиры в этом доме? — строго спросил директор.
— Никому. Ни одному человеку. Только она вот захотела…
— А эта девушка объяснила вам, почему хочет квартиру именно в этом доме? — перебил Вадим. — Она что-нибудь говорила по этому поводу?
— Она сразу сказала, что слышала о красной комнате. О том, что в этом доме есть красная комната, где никто не хочет жить. Она хотела квартиру с красной комнатой.
— А от кого она это слышала? — не унимался Вадим.
— Я не знаю… не помню уже… По-моему, она про это не говорила… Да и какая мне разница!
— Все понятно, — директор придал лицу соответствующее случаю выражение. — Мы с вами потом поговорим. Идите!
Блондинка выскользнула из кабинета.
— Как можно было жить в абсолютно пустом доме и не заметить, что в нем никто не живет? — Артем только руками развел.
Вадима била дрожь, и, стараясь это скрыть, он до боли сжимал кулаки.
В машине они тоже молчали. Они молчали до того момента, пока не вернулись в красную комнату. Едва дверь открылась, как сочные капли венозной крови потекли по стенам, разбухая под слепящими солнечными лучами. Вадим, застонав, прислонился к стене. В глаза ему бросилась сажа, лежащая на полу возле камина, и он закрыл лицо ладонью. Видеть красную комнату было невыносимо.
— Она была больна, — сказал Артем, — не мучай себя. Когда она поселилась в этой квартире, она уже была тяжело больна. Ты здесь ни при чем. Не надо себя мучить!
— Я должен был понять, что с ней не все в порядке, — простонал Вадим. — Но я даже не подозревал, что настолько… Жить в пустом, нежилом доме и даже не подозревать об этом!
— Она психически больна, — повторил Артем.
— Интересно, откуда она узнала про красную комнату?
— Да вычитала в интернете, услышала где-то. Да где угодно! — Артем пожал плечами. — Она была психически больна, а возможно, даже решила лечить свою болезнь таким экстримом. Ты не парься! Мы все равно не узнаем, на каком сайте она все это вычитала. Интернет — бездонная помойная яма. Да и не играет это уже никакой роли! Даже если мы найдем Джин, хотя в этом я очень сомневаюсь.
— Что ты имеешь в виду? — Вадим прекрасно понял слова друга, но будто хотел еще раз убедиться в страшной правде.
— Ты знаешь. Ты уже понял, — отрезал Артем. — Она покончила с собой. Она ведь уже пыталась это сделать. Я думаю, она ушла, чтобы покончить с собой.
— Почему? — Вадим был раздавлен случившимся. — Причина?
— Мы этого никогда не узнаем. Она была психически больна, — как мантру, твердил Артем. — Именно болезнь обострила ее чувства и позволила «видеть» будущее, делать эти жуткие рисунки. А красная комната только усугубила ее состояние.
— Мы должны ее найти! — упрямо сказал Вадим.
— Это бесполезно. Она может быть где угодно. И скорее всего ее уже нет на свете…
Оба замолчали. Солнце продолжало разбрызгивать кровавые капли по стенам. Они растворялись в свете ясного дня…
* * *
— Ну, ребята, насмешили! — одутловатое лицо с пухлыми губами на мониторе компьютера, казалось, становилось шире прямо на глазах. Было отчетливо видно, как щеки тряслись от смеха. — Вы-то хоть знаете, кто был мой отец?
— Да, конечно, — начал было Вадим, — поэтому мы и обратились к вам, чтобы вы…
— Мой отец — Яков Мерцалов! — лицо шлепало губами, как жаба. — Каждое упоминание имени моего отца — это немалые доллары; он в тренде. С чего это я вдруг буду говорить с вами, сопляками, даром?
— Что ты имеешь в виду, рожа? — не выдержал Артем.
— Если твой друг вякнет — я отключусь! Кто тогда вам расскажет историю красной комнаты?
— Старый торгаш! — фыркнул Артем.
— Засранцы, — вполне добродушно парировал наглый сынок художника.
— Сколько? — спросил Вадим.
— Вот это уже деловой разговор. Я не раскрою рот меньше, чем за…
Мерцалов показал листок бумаги с коряво написанной цифрой. Артем хотел было возмутиться, но Вадим сжал его руку.
— Я заплачу, — сказал он.
— Да за что тут платить? Где гарантия, что он нас не надует? — вспыхнул Артем.
— Это справедливо, — отозвался Вадим. — А где гарантия того, что ваша информация стоит таких денег?
— Эта информация о красной комнате! — прищурился Мерцалов.
— Подумаешь! — фыркнул Артем. — О красной комнате сейчас любой может узнать — из интернета.
— И ничего не найдет! Мой отец жил в красной комнате. И у меня остался дневник отца. Вот он! — Мерцалов показал старую потрепанную тетрадку в клеенчатом переплете. — Там много информации. На многие тысячи долларов… Конечно, я не расскажу вам все, но про красную комнату вы узнаете. Узнаете правду!
— Автор барельефа с повешенной девушкой — ваш отец? — прямо спросил Вадим.
— Да, он, — кивнул Мерцалов. — А вы знаете, кто повешенная девушка? Я расскажу вам об этом! Вы и предположить себе не можете, какие тайны хранит красная комната. Кстати, у нее до сих пор есть хозяева.
— В каком смысле? — поразился Вадим.
— Жив потомок Кровавой Графини. Но лучше бы его не было на свете.
— Мы должны подумать, — вставил Артем.
— О’кей, свяжетесь, — прищурился Мерцалов.
Сеанс по скайпу был закончен.
— Не вздумай платить этому слизняку! — горячился Артем. — Это же вымогатель какой-то! Какое нам дело до того, что написал в своем дневнике извращенец-папаша? Может, он там описал, как с соседом в задницу трахался! И нам за это платить?!
— Ты забываешь, что по какой-то причине этот человек оставил в детском доме собственного ребенка, — сказал Вадим.
— Вот-вот! И нам платить за такого урода? Сынок у него, кстати, такой же!
— Может, он и урод, — упрямо сказал Вадим, — может, там действительно нет ничего стоящего. Но я хочу знать разгадку красной комнаты. Что в ней произошло?
— Зачем? Думаешь, это вернет Джин?
— Нет, не вернет. Да я и не хочу ее возвращать. Но хочу знать, отчего она сошла с ума. Что произошло в красной комнате? Что повредило ее рассудок?
— Да сжечь эту комнату надо! Спалить к чертовой матери! — вспыхнул Артем. — Разве нормальные люди могут там жить? Хорошо, что дом пойдет на снос! Это же сплошная чертовщина, сумасшествие!
— Ты прав, — кивнул Вадим. — Красная комната — это полное безумие. И безумие есть в каждом из нас. У каждого своя собственная красная комната. Каждый там завтракает со своими демонами, хлопает их по плечу. Но, знаешь, в один прекрасный момент эти демоны вопьются в горло, рано или поздно. Надо заранее решить, готов ты войти в свою красную комнату или нет.
— Ты меня пугаешь, — поморщился Артем.
— Возможно. Но я уже давно в своей красной комнате. И я хочу узнать, почему ушла Джин.
— Ты никогда этого не узнаешь.
— Я заплачу этому уроду. К черту! Есть вещи, которые стоят дороже денег. Разве ты не понимаешь?
— Слава богу, что я никогда этого не пойму! — вздохнул Артем.
Телефонный звонок раздался неожиданно. Вадим нехотя ответил.
— Мне надо идти!
Он изменился в лице и старательно избегал взгляда Артема.
— Что произошло?
— Это из офиса. Там проблемы с системой видеонаблюдения. Настройки слетели. Надо решать.
— Ладно, езжай. Но я здесь один не останусь!
— Никто и не собирается тебя здесь оставлять, — усмехнулся Вадим.
Артем прекрасно понимал, что приятель врет, но не захотел углубляться в детали.
* * *
Офис был пуст. Системный администратор сидел в кабинете зама за офисным компьютером.
— Вот, чистил систему и совершенно случайно увидел. Подумал, что вам надо на это взглянуть.
Админ был совсем молодым парнем. Выглядел он, как студент, носил шлепанцы, рваную футболку и потрепанные джинсы. А между тем зарплата у него была намного выше, чем у всех сотрудников — даже чем у его заместителя. Это был компьютерный гений.
— Помните тот день, когда вы просили узнать, кто испортил чертеж в офисе? Я совершенно забыл об этом. А сегодня к вечеру чистил систему, и вдруг…
— Там видно человека, который это сделал? — с опаской спросил Вадим.
— Ну конечно! Потому я вас и позвал! Отчетливо видно. Вы глазам своим не поверите! Я сам не понимаю зачем…
— Показывай!
Вадим встал за спиной админа, радуясь, что сейчас никто не видит его лица. Включилась запись.
На экране компьютера возник разложенный на столе чертеж Джин — крупным планом. Затем на бумагу упала темная тень. Он смотрел на человека, который поспешно уничтожал работу Джин.
Руки, силуэт, голова в профиль и наконец лицо в фас.
— Это невозможно! — вырвалось у Вадима. — Не могу в это поверить… Это невозможно…
— Я же вам говорил! — развел руками компьютерщик.
Вадим все понял. Вот так все и произошло — он вдруг будто очнулся и все понял, абсолютно все. Его едва не разорвало на куски — это был термоядерный взрыв мозга.
— Никому не показывай эту запись, — велел Вадим системному администратору. Тот понимающе кивнул.
Вадим быстро вышел из офиса. Он выглядел совершенно другим человеком — человеком, неожиданно постаревшим на добрую сотню лет.