© Наталия Логинова, 2017
ISBN 978-5-4483-9490-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
© Наталия Логинова, 2017
ISBN 978-5-4483-9490-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«…Все, что мы делаем — попытка хоть как-нибудь не умереть; так кто-то от переизбытка ресурсов покупает треть каких-нибудь республик нищих, а кто-то — бесится и пьет, а кто-то в склепах клады ищет, а кто-то руку в печь сует; а кто-то в бегстве от рутины, от зуда слева под ребром рисует вечные картины, все исходящие добром; а кто-то счастлив как ребенок, когда увидит, просушив, тот самый кадр из кипы пленок — как доказательство, что жив; а кто-нибудь в прямом эфире свой круглый оголяет зад, а многие твердят о мире, когда им нечего сказать; так кто-то высекает риффы, поет, чтоб смерть переорать; так я нагромождаю рифмы в свою измятую тетрадь, кладу их с нежностью Прокруста в свою строку, как кирпичи, как будто это будет бруствер, когда за мной придут в ночи; как будто я их пришарашу, когда начнется Страшный суд; как будто они лягут в Чашу, и перетянут, и спасут».Вера Полозкова
«кончики пальцев…»
ноябрь
25
«Здравствуй, Алиса. Я хорошо, спасибо…»
1 декабря
Мне хочется написать резко, отрезать четко, чтобы без недочётов на точках отрезка, чтоб было веско и читая потом как леска натянулась душа: от пальцев — до перепонок. Чтоб спросонок там, наверху, удивились: мол, жив Курилка, а мы-то его списали, всех спасли — а его даже не спасали, а он снова кропает какой-то бурлящий стих, с возрастом обнаглел и ни разу не испугался, сам не утих и не уняли его, мерзавца, и теперь даже тем, наверху, начинает упорно казаться, что создатель не то, чтоб ошибся, но явно перестарался, что-то слишком живое, больное туда вложив. Успокоить бы их, предложив: это всё — паранойя; я не Босх и не Гойя, сам себе и аэд, и миф, и толку-то в том, что я вообще еще жив.
Хочется успокоить, а тебе вот, поди, нельзя — ты, как водится, пешка, но апломба — как у ферзя; ты, как водится, нищий, но в душе совершенно принц; у желудка проблемы с пищей — у души зато нет границ. Ходишь-бродишь, гусляр, по свету, ищешь сам-не-пойму-чего, ни принцессы нет, ни монеты, даже дома нет — ничего. Толку что от твоих рассказов, толку что от твоих затей, Эверестов твоих, Парнасов, нерождённых твоих детей; ты же гол как сокол и холост, как патрон, обесмысслен весь. Ты — один уходящий поезд, для которого нету рельс.
Пытаешься объять весь мир ты всуе, а наверху тасуют и тасуют те пачки карт, которыми пойдёшь ты, — но ты, конечно, не увидишь их. Нам наобум, на слово и на звук, нам наугад, наощупь, наудачу; и смыслу жизни форму придадут…
То, что ты жив, — нет,
н и ч е г о
не значит.
«Время рисует комикс в твоём мозгу…»
Sweet Emotion
«Так кто ты …»
«Играть в любовь — тебе забава…»
«Не уходи ты от любви…»
«мне надо надо надо надо заставить себя выйти из дома…»
«Я хочу быть с тобой. Я хочу. Быть с тобой…»
«Двенадцать часов сна за трое суток…»
Сонетная картография
«Мир появился из вещей…»
«Плакать-плакать, шмыгать носом…»
«Мне одиноко без тебя…»
«Ни звонка…»
«Солнце…»
The end
«И открою я дверь, и закрою окно…»
«Начинаешь за здравие, кончаешь за упокой…»
Hey God
«И молнии в бурю, и искры в разгар костра…»
«Я одна из других, я такая как все…»
«Моя любовь сошла на нет…»
«Мы строим планы так…»
***
А вот дайте мне Бога, мне его не хватает, иногда не хватает, веры мало бывает. Когда солнечным утром ты вдруг понимаешь: не живёшь ты, подруга.
Ты долго страдаешь.
Заблудившийся волк, саблезубый котёнок,
тебя тычет в асфальт этот город спросонок, тебя бьют эти двери, людям незачем верить, они гнали Его, а тебе — свернут шею.
Тебя учат бояться этих двуногих тварей, будто просят прощенья, мол, тебя здесь не ждали, и с рожденья в тебе зарождается ужас — тот, смертельный, до дрожи, капель пота на коже, адвокат мне не нужен — смерть рассудит. Попозже.
Ты бежишь, и всю жизнь убегаешь от страха, от себя, от души, от мечты и судьбы. Пусть умом понимаешь, «умирать — будет — надо».
Но сжимает виски: «Кто угодно.
Не ты».
Боже, если ты есть, объясни мне, за что же,
где же проклятый смысл моего бытия,
что мне делать,
где, когда,
кому мне молится,
чтобы мне доораться. Чтоб поверить в Тебя.
«Да, бывает, что хочется вешаться…»
20
«Кто я — класс или вид?..»
«Не считай чужих ошибок…»
«Как неслышно медь превращается в купорос…»
«кажется, свет правда пора кончать…»
«В офисе душно. Я говорю тебе…»
«И если это зима, то давай мы изменим принцип…»
«Вот идёшь по дороге и слышишь попутно хруст…»
Мои люди
«Ну что же ты всё…»
«Ох детка…»
«Можно писать о тебе: люблю несчастных…»
«Спасибо…»
«А я вполне себе писатель…»
Чужие города
«Завтра утром — на вокзал…»
«В половину восьмого я приеду…»
городской асфальт
Стучи громче
выставка достижений