Время рисует комикс в твоём мозгу, смотрит, как ты сам себе ставишь шах, как бывший нищий, сегодняшний падишах, корчишься ночью — Господи, не могу. Как всё, от чего ты скрылся заботой дня, по ночам приходит и держит тебя в тисках, и, с упорством садиста обманывая себя — словно яд, а не кровь струит в его проводах — мозг, проснувшись, запросит пощады, но время не знает ни жалости, ни любви. Нам остаются комиксы. И они лучше пустого, финального ничего.