Т-та-та-тах! Шестнадцать выстрелов раскатились в частую дробь, громыхнули металлом упавших попперов и ушли звонким эхом в весеннее небо. Глухо скользнул на землю выпавший магазин, пистолет щелкнул, принимая новый, и выстрелы повторили только что утихшее стаккато. Отстреляв два магазина, стрелок разрядил пистолет, снял наушники и повернулся к стоявшему позади него человеку:

– Привет, Мартинас.

– Привет. Что-то ты рано, Робби, вроде поспать любишь. Или бессонница замучила?

– Дела, боярин, дела.

– Разве что дела. Вряд ли ты просто так, чтобы пострелять, из Каунаса поедешь…

Человек, только что закончивший стрелять – это я, Роберт Берг. Мне тридцать семь лет, я рекламист по профессии и стрелок IPSC в свободное время. Больших спортивных достижений у меня нет – это скорее увлечение, чем спорт. И еще хороший повод провести время в компании людей, которые не будут испуганно хлопать глазами при виде оружия. Вот вы улыбаетесь, а таких очень много, поверьте. Слава Богу, среди моих знакомых таких нет.

Этот невысокий, похожий на колобка улыбчивый мужчина – Мартинас, мой коллега по спорту и управляющий этим тиром. Он прав, я ненавижу рано вставать, и если бы не дела – ни за что бы не поехал в тир, за сто километров от дома. Тем более сегодня.

– Кофе будешь? – Мартинас отбросил ногой гильзу и потянулся.

– Конечно, – убирая запасные магазины в сумку, ответил я, – обязательно буду.