Крошка сын к отцу пришёл И спросила Кроха: Отчего же мы в футбол Так играем… ПЛОХО? Почему у нас, отец, Результат – печальный? Под названием «Пиzдец Гомосексуальный». Есть и деньги, и поля, Всё – не помогает… Плохо, очень плохо, бля, Сборная играет. Отчего атлеты, бать, Ходят еле-еле? Может им пора Въеб@ть? Может – Ох*ели…? Головою не качай И не шмыгай носом, Чётко, прямо отвечай На мои вопросы: В чем причина неудач? Точно знать желаю. За Российский НОГОМЯЧ Я – переживаю… Открывал папаша глаз Весь налитый кровью, Открывал себе пивас Монолитной бровью. Головою покачал, Почесал подмышки И негромко отвечал Славному сынишке: Климат, сын, в стране «не тот», Климат – не годится, Футболист – который год — Просто: НЕ РОДИТСЯ. Вот пинает мяч – гандон — Заработать дабы, Но… Диегов Марадон Не рожают бабы. Не родЯт пока Кака, И Пеле – не рОдят. Что-то с Кодом ДНК, Сцуко, происходит… От того в глазах испуг… От того – зажаты. Это гены, милый друг, Гены – виноваты. Потому – неточен пас, И хавбек – не прыток, Потому – футбол для нас Хуже всяких пыток. По воротам – не попасть И с восьмого раза, В общем, сущая напасть — Вроде АВТОВАЗа. Вот такая, мой сынок, Мрачная картина, Пропускает мимо ног Наша – БУРАТИНА. И бежит вперёд словак Мимо идиота, А потом, такой, Хуяк — И забил в ворота. И напрасно ты орёшь: Сволочи! Уроды!! Нет, сынуля, не попрёшь Супротив природы. Так сквозь слёзы да сквозь «Бля!» Через поколения Выбегают – на поля… Русские Поленья… И стоит на поле – тын, Хлипкая ограда, Только ты их, милый сын, Не ругай, не надо. Нах*й ёб@ный футбол! Мой наивный мальчик, Принеси мне валидол И пивка – бокальчик! Крошка сын сказал в ответ: «Я всё понял, батя, Ты отдай меня в балет! Буду ТАНЦЮВАТИ!!!»