Раздел: Гражданская лирика 

Посвящаю памяти отца, Семена Марковича Луцкого  

Всю жизнь отец портреты рисовал,

Что отмечают нашей жизни вехи.

Он галерею целую создал

За много лет трудов в портретном цехе.

Я вспоминаю атмосферу ту,

Где пахло клеем, красками, картоном.

Мольберт, муштабель, соус, паспарту –

Владел я с детства этим лексиконом.

Здесь мелких фотографий пестрый ряд,

Есть пожилые, юные и дети.

Здесь море фотографий, с них глядят

Глаза людей, которых нет на свете.

Их лиц не счесть – Казбеков, Мотлов, Вань,

Они текут неукротимой лавой...

Но приходил в лесную глухомань

Солдат с войны, погибший под Варшавой.

Не плач стоял в избе, а жуткий вой.

Казалось, скорбь разлилась по планете.

Солдат глядел с портрета, как живой,

Был жив солдат на папином портрете!

И говорила тихая вдова,

С трудом великим овладев собою:

- К Всевышнему дошли мои слова,

И Васенька теперь навек со мною!

Работы папы часто снятся мне.

Да, труд и мастерство не канут в Лету.

Они в домах, они по всей стране –

Исполненные папою портреты.

Я не могу забыть его лица,

Себя вопросом сложным донимая:

- Хоть чуточку похожим на отца

Сумею ли?.. Задача непростая...