Хоть поэтессе только двадцать два,

В её строках всё глубоко и зрело:

И поля ширь, и выси синева,

Тут вопль души, несовершенства тела.

В стихах своих решительно и смело

Делилась и судьбой, и глубиной.

И откровенно написать сумела:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»

«Мне нравится…» – кружится голова,

Что это? Не проделки ль Азазела?

В конце концов, права иль неправа?

И, в сущности, а мне какое дело?

Но есть стихи, и, видимо, созрело

В тот майский день, той крымскою весной

В октавах всё, что прежде накипело:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»

И чрез столетье слышишь те слова,

Которые страна вослед запела,

И это означает, ты жива,

Душа поэта! Ты не зря болела.

Случалось, что под дулами обстрела

Нас опьяняла лирикой хмельной,

Не сторонилась своего удела:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»

_______________

Всё отдала, что за душой имела,

Не пожелала ты судьбы иной,

Звучит достойно, не осиротело:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»  

28.07.2012