Ночь и густая тьма. Ночь и движение в кишащей телами юрте. Ночь и басмаческий крик: «Э-ээ… о-эээ», Ночь, — и кто-то яростно дернул меня за шею.

Мы разом проснулись: Юдин и я. Разом ошалело вскочили… Холод и тьма. Кто-то чиркает спичками; учащается говор, и в блеске коротких спичечных молнии-лица надевающих ичиги и мохнатые шапки басмачей. А… Закирбай!… Он не смотрит на нас… Приехал!

Нас выводят.

«Вот оно… Гады, почему ночью?…» И до боли захотелось увидеть солнце… еще хоть раз — солнце!…

Нас выводят. Сейчас — скачок в сторону, в ночь… Живо работает воображение: крики, суматоха, выстрелы, а мы — от куста к кусту, задыхаясь, перебежкой, бегом… Кулаки налились свинцом, тяжелы… Хватит, чтоб раздробить лицо того первого, кто обнаружит меня. Но нельзя ошибиться, надо выбрать именно ту, все решающую секунду… Ни раньше, ни позже… Ночь… Холод. Ледяной холод травы пробирается по телу все выше. Нас ведут…