Часть вторая: прощание
̶ Максимус, это Свэйвс, — донеслось из телефонной трубки, — я по поводу Сэта…
̶ Я не разглашаю…
̶ Фин! Прекращай, ему грозит трибунал и думаешь его пощадят?!
Максимус отчаянно выдохнул.
— Думаю, нет…
— Он вообще жив?
— Пока да…
— Какова вероятность, что он выживет?
— Не знаю, его готовят к операции.
— Свяжись со мной по завершению операции, если хочешь, что бы я ему помог.
— Понял, коротко ответил врач и тут же положил трубку, не дожидаясь ответа.
Он не знал, что ему делать. Все эти годы ему удавалось оставаться лишь врачом, кем бы ни были его пациенты, но теперь, если он так и останется просто врачом, то обречет единственного друга на смертную казнь.
Он явно что-то хотел сказать, пристально глядя единственным уцелевшим глазом, отчаянно пытаясь поймать за руку врача.
— Что? — спросил Максимус, склонившись, над обожжённым изуродованным телом друга, уже в операционной, где ничем не защищались обнаженные кости его левой скулы.
— Убей меня, — едва слышно проговорили почти уцелевшие, но опалённые губы.
Максимус прикрыл веки, оставляя это вместо кивка, обдумывая эту просьбу, наблюдая, как упрямый мальчишка, пытается сохранять сознание, даже вопреки лекарствам.
— Обещаю…
Сэт ничего уже не мог сказать, от боли и отчаянья, просто покоряясь на волю своего некогда спасителя, искренне надеясь, что его обещание не станет ложью.
…- Знаешь, я заключил сделку с Ремерией…
— А?
— Ну да, не знаю зачем, но она согласилась вычеркнуть меня из списков живых черных магов, если я переживу Илью Николаевича.
— Что за глупость, Сэт?
— Не знаю, — почти смеясь ответил парнишка, — просто нашло что-то…
— Дурачье…
— Ну как всегда…
— Да! Ну, что там?
— Все закончилось, — прошептал устало Максимус.
— Все? Что?! Он жив?!
— Нет… он умер…
Свейвс молчал, долго о чем-то думая. Максимус тоже не стремился что-то говорить.
— Мне очень жаль, — прошептал советник короля и почти сразу положил трубку.
Ремерия усмехнулась, подтверждая королю смерть Сэта Вересова, не отделяя эту усмешку от оправданной тоски.
Похороны как-то слишком сильно затянулись, что бы можно было позволить открыть гроб. Прошло уже боше месяца с того дня, когда Сэт Вересов скончался на операционном столе клиники Максимуса Фина. Прошел почти месяц со дня символических похорон погибшего Дьявола и его свиты, остался один лишь предатель. За этот месяц молва успела затихнуть, оставив лишь отголоски всеми забытых сплетен. Все просто позабыли и о трагедии и о скандале, будто это было не так уж и важно.
Однако сегодня на кладбище было куда больше народу, чем он ожидал увидеть, стоя поодаль незаметно наблюдая. Он и не собирался приближаться, не намереваясь себя выдавать или перетруждать. Это была его первая вылазка за пределы дома, после тяжелого и болезненного восстановления, да еще и на собственные похороны… Но эта толпа его все же поражала. Не думал он, что этот день вообще окажется кому-то нужным.
Здесь даже был король, пусть даже спокойный, но лицемерный одним своим присутствием.
Он не удержался от желания взглянуть на это старое лицо поближе, не покидая свое невзрачное местечко у часовни.
Закрыв правый глаз, он чуть поправил капюшон и резко приблизил изображение левым механическим глазом.
Все же король не улыбался, от этого было даже тоскливо, ведь усмешка на этом лице в этот день была куда уместней задумчивой печали.
Вообще видеть его здесь не хотелось, но и выставить его никто бы не осмелился.
Короля сопровождал советник, но уделять ему внимание Сэт не хотел, не понимая злиться он на него или просто ненавидит, или может это только неприятный осадок из-за связи этого почтенного мага с той историей, что погубила Дьявола. Сейчас он даже задумываться над подобным не хотел и без того не видя смысла в этом действии, именованном похоронами.
Он всматривался в лица с месью отрешенности и интереса, многих совершенно не узнавая, понимая, что кто-то был его клиентом, а кто-то и не вспоминался вовсе. С безразличием скользнул по печальным лицам бывших любовниц, все так же не испытывая ничего, кроме холодного равнодушия.
Лишь одно лицо он хотел увидеть здесь, лишь одни глаза, но не находил их, вместо них…
Норбер. Он стоял слишком близко к гробу, говоря что-то Максимусу. Эти двое были здесь все же обоснованно, но в то же время Норбера хотелось бы просто вышвырнуть, причем куда сильнее, нежели короля, ведь этот трус был жив лишь потому, не влез, почуяв опасность. Его не коснулся даже трибунал, и гнев, и ненависть, зато он, живой покойник, злился на этого труса, будто только теперь, спустя столько лет пришло его время, ответить взаимностью на ту далекую ненависть.
Наблюдать за этим теперь уже совсем не хотелось, но, когда уже хотел просто уйти, его зоркий искусственный взгляд поймал красные глаза.
Она все же пришла, та, ради которой он был здесь.
Ее старший брат стоял рядом, обеспокоенно за ней наблюдая, однако Сэту до него теперь уже не было никакого дела, важна была только она и больше ничего.
Только она совсем не плакала и скорби не выражала. Ее лицо скорее походило на застывшую маску, но даже сейчас, он находил ее черты прекрасными и любовался ими, ведь он так давно ее не видел и уже почти потерял надежду увидеть хоть когда-нибудь еще.
А она, к тому же, была необычайно прекрасна, будто сошла с обложки одного из журналов, после готической фотосессии.
Белая кожа, чуть оттененная на скулах бежевыми румянами. Красные глаза, матовые и пустые с широкими зрачками, обрисованные пышными ресницами и черными тенями. Все это чуть прикрыто черной вуалью от маленькой шляпки, в которой чудом прятались ее волосы. Только несколько длинных прядей кудрями касались ее плеч.
Он любил когда она такая, ей шло все это еще с детства, особенно подобные одеяния: черное платье со сложными бархатно-кружевными узорами, корсет и полуоткрытые плечи, однако сейчас поверх была черная накидка, не очень длинная и свободная, позволяющая крыльям сохранять свободу и ложиться жесткими тяжами и складками поверх пышной юбки только подчеркивая весь этот стиль красноватым переливом.
И ничто не могло ее испортить, ни печаль, ни опустошенный взгляд, ни банальная черная серость вокруг.
Он улыбался. Жаль только лишь одна половина его лица поддавалась выражению эмоций, а другая оставалась неподвижной, даже немного отдавая болью, напоминая обо всем, что происходит здесь на самом деле.
Он был жесток с ней, ничего не сказав, не предупредив, но ведь она могла выдать его, неосознанно, просто эмоциями или некоторыми реакциями. Оставалось лишь оставить ее, поэтому теперь он запоминал ее черты, буквально записывая изгиб ее бровей, линии губ, ресницы, разрез глаз, их алый тон. Он старательно ловил все то, что мог, пока не понял, что взгляд ее ожил и посмотрел точно на него… не сквозь, не рядом… глаза в глаза.
Ни мига на раздумье! Он лишь прикрыл механический глаз и отвернувшись, поспешил удалиться.
Она неподвижно стояла на месте, пустыми глазами лицезря крышку гроба, на которую грязными пятнами падали комья земли. Внутри было отчаянно пусто, будто все что было прежде она успела выплакать еще до этого дня, и Сашина рука на плече, вместо поддержки утомляла своей необычайной тяжестью.
Она хотела бы проститься с возлюбленным иначе, но подобной возможности не было, а в голове по сей день всплывали картины того взрыва, и его обожженное лицо, и запах обгорелой плоти, ложащийся поверх запаха гари и пороха.
Она смотрела на черный гроб и жалела, теперь уже, только об одно, что не может даже взглянуть на это, наверно уже совсем искореженное, тело. Даже таким она хотела увидеть его в последний раз, надеясь найти намеки на те линии и те черты, что она помнила… Может сквозь запах разложения и тлена она смогла бы почувствовать хоть ноту его крови. Ей казалось, что даже при таком прощании, ей было бы спокойней отпускать его навсегда.
В глазах невольно появлялись слезы, но не спешили срываться с ресниц и не скатывались бусинами по щекам. Они замирали на краюшке века, возвращая хоть какой-то блеск ее взгляду. Она уже не мало ночей проплакала за этот месяц, но эти слезы все же проступили, последним прощанием…
Странное чувство… Будто холодным ветром в лицо, но вокруг не дуновения… и сладковатый привкус на губах, и будто пальцы по щеке… губам… и шее…
Аромат алого яда… вкус его крови…
Сознание вернулось быстро к ней мгновенно, и даже боль угасла. Глазам вернулась жизнь, давно позабытая.
Тот странный силуэт и красный отблеск из-под капюшона…
Как будто призрак или наважденье…
Она хотела закричать, но не могла сделать ничего, даже отвести в сторону взгляд или вдохнуть, боясь проиграть… и потерять его…
Он уходил…
На миг она лишь прикрыла глаза, уставшие от напряжения, а… его уже не было, будто все лишь ее безумие, и запах растаял, будто и не появлялся пару мгновений назад.
В глазах плыло, и мысли разбегались, не хотелось верить, что все вот так… стоять на ногах она уже не могла, чувствуя тошнотный ком у самого горла.
Она еще понимала, когда кружилась голова и чуть повело назад, под тяжестью дружелюбной руки, но уже тогда…
Упала капля на ее щеку, и она рухнула в руки испуганного брата, мгновенно посиневшая, холодная с капельками пота на лбу и мелкой дрожью в теле, но уже без сознания.
Вспышка молнии и гулкий громовой раскат… На еще не засыпанную могилу обрушился ливень, неистовым потоком, превращая песок в грязь…
Вот тут-то король не удержал усмешку, да и не видел ее никто. Все внимание толпы было занято бесчувственной девушкой или спасением от дождя, а кто продолжал засыпать гроб уже откровенной грязью…
Уж больно ему, правитель, нравилось наблюдать, как хлюпал, будто захлебываясь в грязи, гроб того, кто так уверенно и непокорно осмелился бросать ему вызов своим существованием…
Жаль он тогда еще не знал, что не долек тот час, когда его старое тело просто сбросят в расщелину, как ничтожный мусор и пережиток прошлого, быть может зная это, он иначе смотрел сейчас на многое, но он и не догадывался…
Когда дождь закончился и вновь выглянуло солнце, он стоял здесь уже один, глядя на темный деревянный столбик с табличкой. На похороны он не смог прейти, да и не хотел… Кто был в этой могиле для него? Соперник..? Предатель..? Двоюродный брат..? а может ни то, ни другое, ни третье? Может это просто закатившаяся звезда..? Или…
Прежде Володя и не думал, что без этого человека может так измениться его мир. Он восхищался им когда-то давно. Он считал его гением, бунтарем, великим началом этого мира. Он следил за его скандальными деяниями, видя в возмущениях зависть, мечтая хоть однажды хоть в чем-то потупить так же, как этот безумец. Даже зная, что он убил родного отца, он продолжал боготворить его. Он следил за его дуэлями, экзаменами, официальными боями. Он старался понять принцип тех движений, что этот чудак использовал в бою и на мечах и магией, но стоило именно ему влезть непосредственно в его жизнь…
Много чего он, Володя, успел натворить в жизни этого человека, а теперь окончательно запутался, не понимая ни себя, ни его. Уж слишком неоднозначно было все, связанное с этим покойником, столь противоречиво, а порой очевидно, но за всей очевидностью, что видела пресса, пряталось еще что-то, что-то большее очевидных мнений публики. Володя знал это, помня глаза этого бунтаря.
— Этот мальчишка что-то значил для тебя? — спросил мужской голос совсем рядом.
Володя обернулся и увидел мага в черной мантии с капюшоном, поти полностью скрывающим его лицо.
Маг не дождавшись ответа, опустился на одно колено и положил на каменную плиту у столба небольшой медальон, больше похожий на монету с пентаграммой черных магов. Володя не особо разбирался в подобной символике и конечно не знал, что подобный медальон был отличительным символом черных мечников.
Он молча смотрел на него, боясь нарушить некое единение этого мага со своими мыслями и воспоминаниями. Мужские, явно сильные пальцы, переплелись в неком символе, явно из черно-магического писания, и замерли у груди.
Так он сидел какое-то время, будто молился, а затем встал и продолжил говорить, будто и вовсе проходил мимо:
— Ну, так как?
— Он…
Тут Володя вновь посмотрел на табличку и подумал, что этот человек занимал в его прошлом много места, будучи его мотивом в доброй половине деяний. Именно из-за этого человека он много думал и не раз изменял свою жизнь.
— Он просто был, — прошептал Ворлодя, вместо ответа.
— Ой, не просто, — отозвался маг.
Он тоже смотрел на эту могилу и лишь капюшон скрывал его тоскливую скорбь. Сейчас Эвелин Свифт и сам не понимал своих чувств. Этот мальчишка был скорее позором, чем гордостью, но не один другое ученик не вызывал в нем столько эмоций, как этот негодник, живущий по ему лишь понятной идеологии, а маг не сомневался, что эта идеология была, иначе нельзя было иметь столь уверенный дух. Он никогда не понимал этого ребенка, как и не понимал, почему согласился его учить, как и не понимал зачем ему была эта сила и кому и что он хотел доказать, но одно он понимал сейчас не хуже Володи: все было не просто.
— Я не знаю, — ответил белый маг. — Просто он был моим соперником.
— Видимо достойным, раз его не хватает…
Володя не стал ни отрицать, ни соглашаться, чувствуя смешанность своей реакции на подобные слова. Одно лишь было ясно — все это слишком далеко от равнодушия.
— А кто он в вашей жизни? — спросил он, стремясь отвести диалог подальше от своей персоны.
— Когда-то он именовал учеником, — ответил маг едва слышно, и еще тише добавил: — но я отказался от него…
— Жалеете?
Почему-то талантливый эмпат был просто уверен, что именно сожаление привело собеседника сюда в этот день.
— Я лишь думаю, что он был достоин лучшей смерти, — холодно ответил черный и поспешил уйти и от разговора, и от воспоминаний, и от мыслей. Уж слишком он был теперь не молод, что б признаваться даже самому себе в своей неправоте, проще было оставить здесь и мысли и воспоминания, выкинуть, как мусор и идти дальше, никогда не возвращаясь к столь поразительной искре упрямой жизни.
— Лучшей смерти, — прошептал тихо Володя, пытаясь понять мог ли такой, как этот бунтарь погибнуть так бесславно, и не вид подобного исхода.
— Иронично, — прошептал он печально, сожалея, что во всем этом так и не смог стать ему другом.
Сэт сидел у окна, но на отдаленном расстоянии, видя лишь краюшек неба, большего видеть и не хотелось, да и на большее в доме покойного Шамирама рассчитывать и не приходилось, уж слишком его окна были на виду, обращая подобное в опасность, о которой правда Сэт и не думал, глядя в синюю даль.
В голове было отчаянно пусто, особенно после этих смешных похорон, лишь крутилась в сознании далекая мелодия фортепиано откуда-то из детской памяти, что-то из звуков, рожденных его матерью.
— Ты так ничего и не ел, — обреченно сказал Максимус, вздыхая, глядя на свой. — Ты вообще-то еще слаб и…
Он замолк, понимая, что ответа не будет, как и понимания его тревог. Он лишь сел на край кровати, не зная, что и делать со своим спасением.
— Было не безопасно туда приходить, тебя могли увидеть.
Сэт продолжал молчать.
— Она, видимо, почувствовала, ведь вы все еще крепко связаны, и потеряла сознание…
Лишь на миг веки слушателя опустились с отдаленным намеком на сожаление, но он, как и прежде, не проронил, ни слова.
— А вообще в мире все по старому…
Максимус замер, не договаривая мысль, вдруг заметив, что говорит с живым так, как обычно говорят с могилой родного человека, оставляя общении, ему уже не нужное, для себя.
Его друг молчал.
— Ты совсем не будешь говорить со мной? — отчаянно спросил врач, опуская глаза и сжимая тонкие пальцы в кулаки.
— Мне просто нечего тебе сказать…
И они долго молчали, каждый в своем маленьком отчаянном мирке, но Максимус все же хотел вызвать в этом живом трупе хоть что-то, будто любое чувство, кроме отчаянья могло вернуть его другу жизнь.
— Алмонд Агвин вчера умер, — сказал он будто невзначай, поглядывая на Сэта.
Сжатый кулак до дрожи в пальцах стал ответом.
— Многие пишут, что перед смертью он говорил о тебе.
Короткий блеск алого глаза, и сразу же смиренно опущенные веки.
— Неужели тебе все равно?
— А что я, по-твоему, должен чувствовать?
— Облегчение, наверно…
— Я не желал ему смерти…
Его взор вновь вернулся к облачному небу.
— Но ты ведь ненавидел его…
Сэт молчал. Его рука на миг потянулась к внутренней стороне бедра, хранящей старый шрам, но он не позволил себе этого, отчаянно сжимая кулак, вместе с клочком штанины, трещащей от напряжения, грозясь разорвать свои швы.
— Сэт, я…
— Нет…
— Нет? — не понял врач ошалело. — Что нет?
— Просто не надо. Я не хочу слышать это имя…
— Но…
— Хватит с меня имен…
— Иначе никак.
— Смерти не нужны имена, — едва слышно ответили бледные губы, — именно по этому, хватит…
— Но, Сэт, я только думал, что тебе будет важно знать, что пишут обо всем этом… Особенно, если учесть…
— Нет! — вдруг, буквально закричал Сэт, сжимая кулаки. — Хватит! Уходи! Я не хочу помнить ни его имени, ни его прошлого, ни его шрамов. Хватит уже, Сэт умер…
Его голос постепенно утихал, сменяя гнев привычной пустотой, а веки закрывались, пряча за тьмой наблюденья…
— Хватит… хватит с меня жизней и имен…
Максимус лишь опустил глаза, ни в силах, сказать прости, но и не имея права оставить его одного сейчас.
Ненависть — страшное чувство. Оно выворачивает наизнанку. А он ненавидел себя. В такие минуты не остается сомнений. Он подошел к зеркалу и взглянул на себя. Стало мерзко. Собственное отражение было ненавистным. Его живой голубой глаз был мутным и влажным от не упавших слез. Другой, левый, сверкнул красным лазером. Он был слаб и бледен. На его выбритой голове едва начали появляться волосы. Каким же он стал страшным за этот последний месяц. Вся его красота, что так привлекала женщин, исчезла вместе с чем-то, что он так старательно искал внутри себя…
Как же его бесило это лицо в зеркале. Правой рукой он бессильно сжимал пистолет. Все внутри него кипело от гнева ненависти и отчаяния. Он коснулся своей скулы и стал нервно отдирать силиконовую защиту от левой стороны лица. Она легко и быстро соскользнула с титанового сплава. Он отшвырнул «шкурку», и вновь взглянул в зеркало. По лбу, мимо носа к скуле, не задевая губы, затем по шее к спине тянулась грань меж плотью и электронно-механической составляющей.
Он вспомнил себя совсем другим. Еще месяц назад у него были выразительные голубые глаза, крепкое нормальное тело и мягкие густые, хоть и седые, будто покрытые серебром, волосы, падающие тяжелыми локонами на плечи…
Он поднял пистолет и навел его дуло на отражение. На его губах мелькнула печальная улыбка. Он медленно согнул руку и поставил оружие к правому, не защищенному виску, но все же медлил. Он, как и все, боялся смерти, но не своей. Когда речь касалось этого, он почему-то испытывал лишь грусть и печаль, но не малейшего страха. Его пугала смерть других людей. Смерть… других людей. Такой ход мысли напомнил истинную причину его состояния. Он закрыл глаза, уронив слезу.
Он вернулся мысленно назад и вспомнил все с самого начала:
«Да будь ты проклято! 22 февраля!!!»
Мгновение сомнения. Но вместо сожаления, лишь пустота.
Он, без имени, без прошлого, рожденный человеком, ставший магом, отрекшийся от прошлого, умерший дважды, Алексей Павлович Карлов, Сэт Ильич Вересов, а ныне просто предатель, не заслуживающий ничего кроме смерти.
Он не стал открывать глаза, не стал прощаться ни с миром, ни с прошлым, ни с самим собой, а просто собирался свершить месть, за того кого любил и за свою собственную жизнь.
Тонкий, влажный от волнения палец скользнул по изгибу курка. Он принял решение, и теперь ни одна сила мира не могла его остановить. Резкое движение. Выстрел.
Он безвольно упал на колени, роняя последнюю слезу…
Не понятый… не принятый… и никогда уже не прощенный…