Голова у Петряя с похмелья болела сильно. Весь дом обшарил, но спиртного не нашел. Побродил бесцельно по комнатам, вышел в огород. Ничего не радовало в эту минуту, ни теплая погода, ни буйство разнообразной зелени, ни пение птиц, даже ласковое солнце раздражало. Как-то незаметно очутился на берегу оврага, который начинался сразу за огородом. Легкий дымок поднимался с его дна. Еще ничего не сообразив, он, словно пес ищейка, уже натянул поводок и помчался по верному следу. Продравшись сквозь кусты, увидел маленький аппаратик, из которого капали прозрачные капли. Сивушный запах тут же вскружил голову. Протянул трясущие руки, но неведомая сила отбросила назад и надежно припечатала к земле.

– Помогите! – захрипел Петряй от страха.

Ужасный хохот раздался над самым ухом. Закрыл глаза и приготовился к худшему.

– Чего дрожишь?

Голос был хриплым и противным.

– Кто ты такой?

– Я – демон.

– Демон?

– Ну ладно, зачем пришел?

– А что ты делаешь?

– Сам видишь, гоню самогонку.

– Демон, а демон, дай хоть глоточек.

– Хорошо, дам, но спали баню.

– Зачем баню жечь, она еще хорошая?

– А моя самогоночка не хуже. Выпьешь – целую неделю хмельной будешь, только водичку попивай.

– Брешешь ты все.

– Ах, алкоголик, еще и сомневаешься? Иди, пали баню, а то передумаю.

Петряй поднялся, увидел, как капает жидкость, учуял носом запах, совсем рассудок потерял. Быстро полез наверх, пробежал огород, трясущимися руками достал спички и запалил баню.

Демон не обманул. Целый стакан поднес вонючей самогоночки. Люди баню тушат, а Петряй знай себе, к водичке прикладывается.

Что ни больше пьет, то больше хмелеет.

Прошла неделя. Голова болит с похмелья пуще прежнего. Побрел к оврагу. Подходит, а нос уже вонючий запах уловил.

– Пришел? – встретил его демон.

– Пришел, – проворчал Петряй.

– Самогоночки хочешь?

– Чего спрашиваешь?

– Мне не жалко, выгонишь жену из дома, месяц не будешь горя знать.

– Ты с ума сошел, – закричал Петряй. – Я свою жену. .

– Брось брехать, иди и гони, а то передумаю.

– Она же к другому уйдет.

– Сам отведи, недельку накину.

Делать нечего, пошел домой. Жена только что вернулась с работы, ужин готовила. Накричал на нее, а потом говорит:

– Кончай возиться с горшками, пошли со мной.

– Это куда еще?

– Куда, куда, будто не знаю, на кого глаза косишь? Собирай вещи быстренько.

Отвел жену, а сам к оврагу заспешил. Два стакана самогонки демон поднес. Выпил и песню запел. Целый месяц и неделю хмельной ходил.

Просыпается утром, голова раскалывается, перед глазами круги оранжевые плавают. Пьет воду, но еще хуже становится. Взвыл от боли, и к оврагу.

– Демон, а демон, ты тут?

– Тут я, тут.

– Силушки нету, дай хоть глоточек.

– Дам, если мать заживо похоронишь.

– Ты что несешь, совсем совесть потерял?

– Год будешь хмельным ходить, глянь-ко.

Три стакана с самогонкой перед ним очутились. Протянул руки, но куда там, не даются стаканы в руки.

– Мать твоя старая, долго ли протянет? Зато год такой жизни.

– Дай два, нет, пять.

К трем стаканам подплыл четвертый.

– Хорошо, пусть будет пять.

– Нет, десять.

– Хватит торговаться, передумаю.

Помчался Петряй домой, а перед глазами стаканы с самогонкой плавают.

Хворая мать лежала на печке. Увидела сына, попить попросила.

– Некогда мне с водой возиться, хоронить тебя буду.

– Это как же хоронить, я живая еще?

– Не спрашивай ни о чем, не вводи во грех.

Заплакала мать, запричитала.

У Петряя на душе муторно стало, но проплыли стаканы перед глазами, злоба аж горло перехватила.

– Хватит ныть, сама о смерти говорила.

Замолчала мать, собралась с силами, встала.

– Дай хоть оденусь перед смертью.

Вышел во двор, папироску в рот пихает, руки трясутся, не попасть никак.

– Гроб, сынок, нужен, – услышал тихий голос матери.

– Какая тебе разница, все едино в земле лежать.

– Православная я, без гроба не пойду.

– Выругался Петряй, но гроб пошел мастерить. Сляпал кое-как, взвалил на спину.

– Пошли, чего расселась?

Встала мать с трудом, сделала несколько шагов.

– Пошевеливайся, а то до кладбища за целый день не дойдем.

– Подожди, лопату возьму, а то чем могилу рыть будешь?

Доски сырые, тяжелые, гроб всю спину истер. Присел Петряй на бугорок, дух переводит.

– Давай помогу, сыночек.

– Сам управлюсь.

Взвалил ношу и ускорил шаг.

На кладбище ни души. Тишина зорко охраняла покой своих постоянных жильцов.

– Тут могилу рой, рядом со своими лежать хочу.

Петряй взял лопату и начал могилу копать. Долбит землю, а перед глазами все это проклятая самогонка стоит.

– Ну все, хватит.

– Да что ты, сынок, это ямка, а не могила.

– Я и так с тобой измучился, какая тебе разница, все в земле лежать?

Вздохнула мать.

– Не сладко будет в твоем неструганном гробу, так уж хоть поглубже закопал бы.

– Гроб ей не нравится, тоже мне, барыня, погляди, я лягу.

– Что ты, сынок, отойди.

Но договорить мать не успела.

Петряй проворно вскочил, поднял крышку и забрался в гроб.

– Видишь, – крикнул он, – тут как.

В это время крышка сама захлопнулась.

– Отпусти, ты что делаешь – донесся его сердитый голос. Мать поспешила к сыну.

– Я сейчас, сейчас, – твердила она и пыталась приподнять крышку.

– Люди добрые, помогите! – закричала через некоторое время.

– Помогите!!!

И люди услышали ее. Несколько крепких мужиков бросили работу в поле и прибежали на кладбище.

Только напрасно мозолистые руки били по гробу увесистыми железками. Ни одна щепочка даже не откололась от него. Пробовали зажечь, но и огонь был бессилен.

Братцы, – донесся слабый голос Петряя, – бросьте колотить, пусть мать подойдет.

– Сыночек, кровинушка моя, тут я.

– Прости, мать, за стакан самогонки я все продал, не стерпела земля моего злодейства, пусть мужики хоронят, не плачь, живи, родимая.

– Сыночек, что ты говоришь?

– Дышать мне трудно, умираю я.

Упала мать на гроб, горько рыдает.

Подняли мужики осторожно старуху, а гроб сам к могиле двигаться стал. Кинулись к нему, но уже поздно, скрылся он в земле. Попробовали разрыть, но куда там, лопата словно от гранитной глыбы отскакивает. Поохали, поохали, а потом прикатили большой камень и водрузили на холмике.

Приходится видеть иногда, как с трясущимися руками бродят выпивохи по разным местам. И уже не удивлюсь, когда ни с того, ни с сего горят бани и дома, жены уходят к другим. Терпит их земля до поры до времени, но, видимо, приходит конец и ее терпению.

Только как-же с матерью-то быть? Вон она, в скорбной позе застыла у холодного камня. И не где-нибудь, а по всей земле родимой. Прости, старая, прости, если такому еще найдутся слова прощения?