Вечер. Дед присел на постель, гладит моё плечо. Я – на боку, и обои глазам сказку свою рябят. Нынче вещаю (нет новостей!) пусто и ни о чём: Слушает дед про чьего-то пса и про каких-то ребят. Он, по обыкновению, тих: молча сидит со мной, Но спине от него тепло и плечу моему. – Дед, не поверишь: тот странный тип – Катькин-то брат родной!.. Дед, я устала писать диплом! Как там?.. «Горе уму»!.. Он, как всегда, не спешит ничуть: ждёт, пока не усну — От бесконечно мирского шоу не оторвусь, словно тромб. Рябь темнеет; я бормочу: – Как встречают весну Там, куда ты ушёл в девяносто втором?..