Я к тебе подойду — закулёманной по-декабрьски, Не заметив, как что-то в гортани скрутилось в жгут. Мы срастёмся взглядами, и наготою дикарскою Злые мысли мои – одеянья твоих сожгут, В голове у меня теснясь, приливая к стёклам Незашторенных глаз и беснуясь огня рыжéй… Так тебе станет жутко — как только перед костёлом, Под прицелом его немигающих витражей. Я в тебя эти мысли выдохну — в звук облачёнными: Пара слов будет паром в немо-морозистой мгле, И его ты выпьешь своими зрачками чёрными — И в твоей голове слова разжужжатся пчёлами Над нагими телами, измаранными в золе!.. Над нагими тушами мыслей твоих, чьи одежды — Тот спасительный мост, что бывает однажды сожжён. И завоешь ты сам. На Луну. Где, мол, счастье? Где же?.. Но она не моргнёт, тоже будучи витражом.