Помнишь сам ещё, как это — быть окружённым дверьми, Из которых ни от одной не дано ключей… Мон ами, нынче я – про сей церемонный мир, Где чуть только ты – сам не свой, так сразу – ничей. Не один я: тут прочих – тьма; только к этой тьме Ни душа не лежит, ни глаза не привыкнут. Вою, Как свободой дышавший – среди рождённых в тюрьме, Что, вовне не бывав, её-то и кличут волей. Правда нас отстояла, что данным ею – острог Звали именем, притворяясь с трудом людьми. Как ты там, куда унесли отмотавшего срок На заре – тебя? Долог, долог ли мой, мон ами?