Тут, за окном, куролесит рябая вьюга. Я залезаю в постель, забиваюсь в угол И одеялом кроюсь, как шалашом. Чтобы не пахло ночью – глухо и слепо, Нужно шептать стихи, припасённые с лета, Думать о чём-то радостном и большом. Я и шепчу молитву свою потайную, И по паркету буковки – врассыпную Крохотных пяток бесчисленным топотком. Я и шепчу о чём-то отчаянно-вечном — И суетятся чудесные человечки: Каждый мерцает тоненьким голоском. Наворожённое, новорождённое племя!.. Всё спокойней становится, всё теплее: Звёздную пляску вижу из шалаша!.. Нет ни рябой каморки, ни вьюжной жути — Только июльская темень в искристом кунжуте, Только что-то огромное, как душа.